ДВЕ РЕЦЕНЗИИ НА КНИГУ ЯНЫ ВАРШАВСКОЙ

29 апреля 2018 - Администратор
article103663.jpg

На новую книгу Яны Варшавской вышло сразу две рецензии. Одна из них украсила "Независимую газету", другая вышла в самом известном писательском издании страны - в "Литературной газете". Предлагаем материалы вниманию наших читателей.

 

Ты для меня – разрыв шаблонов

Поэтический декодер в стиле «гламур»

 

Елена Васильева
НЕЗАВИСИМАЯ ГАЗЕТА

 

 В поэзии обязательно должна присутствовать доля авторской энигматичности. Это когда читателю приходится декодировать «тайный» смысл сказанного автором и, едва его уловив, удивляться, вдохновляться и ждать следующей порции редких ощущений. Возможно, уже на следующем четверостишии, как за крутым поворотом, нас ждет очередное пике – волна приятной рифмы, клаксоном звучащая в сознании. «Ты для меня – разрыв шаблонов/ и аксиома нежных встреч…/ Семь миллиардов божьих клонов,/ а ты один сумел обжечь/ горячим холодом пристрастий,/ надменным ликом визави,/ вернувшись после долгих странствий/ в трансцендентальности любви…»

Мы, читатели, ждем именно таких ощущений – благозвучности в тандеме с содержательностью. Стихи Яны Варшавской именно такие. Они разные, что тоже невероятно приятно. Некоторые легкие, умные, но едва задевающие чувства, другие дерзкие, с интеллектуальным вызовом, третьи – лиричные. Но все они – с налетом гламура, в значении марочного изделия, трендового концепта. «Как же хочется сказать Вам: «Ваша честь!»,/ «Ваша светлость!», «Ваше благородие!»…/ Лесть? Нет-нет!.. Лишь – жажда пренебречь/ фактом тем… Увы! – Упразднены сословия…»

Говорят, что современной поэзии более не нужен читатель. Как будто бы поэт – он сам себе поэт, без читательской аудитории. Весьма неоднозначно, смотря с какой стороны оценивать нынешних авторов. Не всяк поэт, кто тем себя считает, но кто должен судить о поэтической квалификации? Скорее читатели, которые либо залюбят творчество до закладок, либо обрекут на безвестность. Резюмирую, что поэт – тот, кто делится своим творчеством и ежечасно умножает количество подписчиков, рецензий, фанатов, если хотите.

Спрячу я лягушачую кожу…	Фото Андрея Щербака-Жукова
Спрячу я лягушачую кожу… Фото Андрея Щербака-Жукова

А для этого нужно много работать: над собой и своим стихотворчеством. В этой связи хочется упомянуть, что Яна Варшавская пишет с детства, но до определенного момента не воспринимала это увлечение всерьез. Однажды она достигла той кондиции, когда опыта, вдохновения, сил, желания творить внутри столько, что нужно непременно это демонстрировать.

И она не ошиблась. С тех пор, начиная с 2006 года, Яна Варшавская неоднократно становилась номинантом и лауреатом литературных конкурсов, премий. Она выпустила подряд четыре поэтических сборника, среди которых «Бумага плачет акварелью», «Из осени в лето кочующий странник» и др.

Стихи – это всегда внутренний мир автора, его настоящее «я». Познакомившись с творчеством Яны Варшавской, заново знакомишься с ней как с многогранной, в высшей степени развитой личностью. Умные строки цепляют, а приятное поэтическое послевкусие еще некоторое время преследует читателя.

«Перестань называть меня милой,/ Прекрати целовать на прощанье,/ Не носи на руках, хоть и сильный,/ И колец не дари на свиданьях…/ Это я назову тебя милым,/ Это я поцелую в прихожей;/ И в углу самом дальнем и пыльном/ Спрячу я лягушачую кожу…» .

 

   ПЕРФОМАНС СО ВКУСОМ.

ЕЛЕНА ВАСИЛЬЕВА.
ЛИТЕРАТУРНАЯ ГАЗЕТА.

Яна Варшавская. Осенний романс. М.: Интернациональный Союз писателей. 2016 207 с. (Современники и классики)

В эпической серии «Современники и классики» Интернационального Союза писателей, открывшей много имён литературному миру, был издан поэтический сборник Яны Варшавской «Осенний романс…». Это не первое собрание поэтессы, однако кое-чем оно запоминается, и это «кое-что» колеблется где-то на границе краткосрочной и долгосрочной памяти.

Остроумный, местами дерзкий и непринуждённый стиль автора граничит с редкой ранимостью, чувственностью. Манера стихосложения, стилистическая подача – и есть авторский «почерк», уникальный и неповторимый, но главное – запоминающийся, претендующий на узнаваемость.

Эти звуки могли быть джазом,

а не только обёрткой сна,

доносящимся парафразом

из распахнутого окна…

Ладный интеллектуальный слог стихов Яны Варшавской отличает особая эстетика, граничащая с гламурностью. То есть они хороши по качеству, но экстравагантность, авторский лоск и особая харизма делают их модным продуктом, вполне способным стать мейнстримом в определённых кругах.

Факир был пьян… И фокус не удался:

платок в кармане, карты в рукаве…

Не улыбайся… Даже не старайся:

я знаю всё, что держишь на уме!

Красив рояль, и пенится шампанское…

Моя ирония… при мне,

вино, конечно же, – не Франция,

а истина уж точно – не на дне!

Яна Варшавская долгие годы писала не публикуясь, воспринимая стихотворчество как нечто для себя необходимое, но личное. Пришло время, и вот мы, читатели, с ней познакомились. К этому моменту её талант набрал форму, напитался опытом, – перед нами талантливый современный автор, номинант и лауреат множества премий.

 

Елена Васильева

 

Предлагаем вниманию читателей избранные стихотворения из рецензируемой книги.

 

    Осенний романс…
 
За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель – нитками серебра…
За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…
За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…
За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…
За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё «Люблю!»
                               05.08.2013
 
    Горят осенние костры…
 
Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза как лабиринт:
искала выход в них… годами,
но был ли выход, хоть один?..
Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…
                           10.12.2015
 
Город, не позволивший уснуть…
 
У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…
Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,
позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…
А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…
                                   18.08.2015
 
            Ранняя осень
 
Ранняя осень как птица голодная,
ищет последний сухой уголок…
Вымокло всё в это утро холодное,
кажется даже, сам ливень продрог.
Осень дождливая – песня без музыки:
льётся вода, не касаясь сердец…
В окнах домов отражения хмурые,
тучи на небе – отара овец…
Встали над городом, грудятся, маются,
так и застыли на несколько дней…
Ветры-погонщики плохо справляются,
сколько ещё будет грустных дождей…
Ранняя осень. Нежданно, непрошено…
Кто же захочет тебя приютить?
Слёзы твои как большие горошины,
в лужах пытаются небо разбить…
                                           13.08.2015
 
Город опустел на выходные…
 
Город опустел на выходные:
во дворе лениво бродит кот…
Кажется, что на небе застыли
облака и не плывут вперёд.
Со скамейки вспархивают птицы
в поисках вчерашнего зерна:
есть чем воробьишкам поживиться…
И не стать добычей для кота…
А за городом, пока большая,
толком не просохли берега,
серебрится: ни конца, ни края,
быстрая, холодная река…
Редко кто отважится поплавать,
всё раздолье – шумным катерам…
Вдалеке поскрипывает драга,
доверяя песнь семи ветрам…
Город опустел на выходные,
горизонт окрашен в красный цвет.
А дома – как клеточки пустые…
Ждут хозяев, чтоб зажёгся свет…
                                     08.06.2015
 
Не всё так просто под луной…
 
Не всё так просто под луной…
Все пересохли Рубиконы.
И если ты сейчас со мной,
то это вопреки законам,
в системе, видно, вышел сбой,
чего-то там недоглядели,
позволив встретиться с тобой
весной, когда звенят капели…
Ведь Мироздание, увы,
давно качается и рухнет…
Но как же хочется, чтоб ты
остался кофе пить на кухне…
                                 22.05.2015
 
                           Я уйду…
 
Я уйду, занавешу все окна пурпурным закатом,
дверь закрою, наброшу цепочку из молний и гроз.
Я уйду и забуду, как дождь барабанил стаккато,
тишину разрывая, как нитки жемчужные слёз…
Я уйду и не вспомню, какою казалась крылатой
ночь, рукой позволявшая нам дотянуться до звёзд…
Я уйду и сверну самобранкой служившую скатерть,
но останется, может быть, стук паровозных колёс…
                                                                20.04.2015
 
                Забудьте про рай…
 
Этот мир очень прочно стоит на слонах,
А слонов, как ни странно, везёт черепаха…
Кто сказал, кто придумал: Земля – это шар,
Он смельчак. Он, конечно, не ведает страха…
Со слонами надёжно. Стоять им в веках
И удерживать Землю… Плывёт черепаха
По космическим джунглям и дальним мирам,
Не представить и в грёзах такого размаха…
Пусть Земля будет плоской, имеющей край,
Пусть стремятся туда неспокойные души…
Если в это не верить – забудьте про рай…
И про то, что когда-нибудь может быть лучше…
                                                          12.12.2013
 
Из осени в лето кочующий странник…
 
А как без таланта, наверное, проще…
Терзаний с утра до обеда и в ночь
ничуть не бывало… ни слаще, ни горче,
всё ровно отмерено… Взято на скотч…
А как без поэзии, может быть, легче:
не нужно бежать, чтоб успеть записать…
Проснуться уже, набросав на салфетке
всё то, что пригрезилось… Позже порвать…
И так бесконечно… Комки из бумаги.
Наутро бело за окном и внутри…
Из осени в лето кочующий странник.
А вы говорите, всё просто… Стихи.
                                          11.12.2013
 
Как же хочется сказать Вам
 
Как же хочется сказать Вам: «Ваша честь!»,
«Ваша светлость!», «Ваше благородие!»…
Лесть? Нет-нет!.. Лишь  –  жажда пренебречь
фактом тем... Увы!  –  Упразднены сословия…

Но всё же, можно мне сказать Вам, вопреки...
И, скорей всего, совсем-совсем не к месту:  
«Ваша милость!  Вы сегодня те стихи…
Чудо, как читали…  Честно-честно!»

Как же хочется сказать Вам: «Ваша честь!»,
«Ваша светлость!», «Ваше благородие!»…
Только, если Вы расцените за лесть…
Знайте, я  –  немножко старомодная…
                                                     27.08.2013
 
Расплескалась янтарная нежность…
 
Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз,
разлилась и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
И раскаты далёкого грома,
и стеной запоздалый дождь…
Мне приснилось – я снова дома,
как тогда… Долгожданный гость!
А ещё мне приснилась мама…
Вишни спелые в двух горстях,
и во сне не хотелось ни грамма
говорить о каких-то делах…

Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз…
Разлилась и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
                                         10.08.2013
 
Почитай мне на ночь Мураками…
 
Почитай мне на ночь Мураками,
хочешь, про охоту на овец – 
что угодно… Лишь бы вечерами
с нами были джаз и «Дэнс. Дэнс. Дэнс»!
Почитай мне на ночь Мураками:
про подземку и норвежский лес.
Проплывут сюжеты островками…
Лексингтоном и Страной Чудес…

Почитай мне на ночь Мураками:
«Мой любимый sputnik», «Послемрак»,
«Сжечь сарай» и «Край обетованный», 
и «Все божьи дети могут танцевать»…
                                              08.07.2013
 
Ты для меня – разрыв шаблонов
 
Ты для меня – разрыв шаблонов
и аксиома нежных встреч…
Семь миллиардов божьих клонов,
а ты один сумел обжечь
горячим холодом пристрастий,
надменным ликом визави,
вернувшись после долгих странствий
в трансцендентальности любви…
                                             05.09.2013
 
Эти звуки могли быть джазом…
 
Эти звуки могли быть джазом,
а не только обёрткой сна,
доносящимся парафразом
из распахнутого окна…
Эти пальцы бегут по кнопкам,
и пронзительный льётся звук…
Нет, не тихо, но и не громко
он исходит от губ и рук…
Эти звуки должны стать джазом…
Так отчётливо слышен стон…
Пусть закончится, но не сразу
этот странный и грустный сон!..
                                   07.11.2012
 
Бумага плачет акварелью
 
Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война.
Зелёный цвет – под слоем пыли,
горят болота и леса,
а солнце алое за дымом –
не хочет показать лица…
Художник что-то перепутал,
не может солнце не сиять…
Откуда взялся мрачный купол:
его не сдвинуть и не снять…
Планета выбрала неверный
маршрут, но всё-таки летит...
Позволь сойти, я буду первой,
ведь мне с тобой не по пути…

Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война…
                               03.08.2012
 
Все три Андреевских креста 
 
Все три... Андреевских креста  –
На красном флаге Амстердама
И неба синь…  Весна!  Весна!
В прозрачных рукавах канала …

В брусчатку забранный бульвар,
Велосипедов вереницы…
Особый запах… Площадь Дам!  –
Открытые, уверенные лица…

По узким улочкам иду,
Жалею, глядя на прохожих,
Что,  как они,  я не могу:
Рука в руке с любимым тоже…

С тобой расстанусь Амстердам,
Не потеряв с туфлей набойку,
Но не забуду площадь Дам,
Музей Тюссо и в окнах… Койку…

Течёт Амстел, живёт канал,
Спешат к премьере театралы:
Ещё чуть-чуть – и полон зал,
Так отчего ж мне грустно стало!..
                                    30.03.2012
 
Хрупким мелом испишет надежды холсты…
 
Хруст стерильного снега, укрывшего полночь,
замерзает сиянием бледной луны,
паутину из звёзд проверяя на прочность,
бьётся снег, разрывая пласты синевы…
И стежками пронзая, как нитка с иголкой,
он сверкает, летит и почти невесом…
Зарастает земля белоснежною коркой,
перевязаны ветки крахмальным бинтом…
Ночь залечит повсюду, затянет изъяны,
заберёт золотые монеты листвы,
а взамен, разостлав серебра покрывало,
хрупким мелом испишет надежды холсты…
                                                   09.10.2012
 
Чернее чёрного и в пол струится платье…
 
Факир был пьян… И фокус не удался:
платок в кармане, карты в рукаве…
Не улыбайся… Даже не старайся:
я знаю всё, что держишь на уме!
Красив рояль, и пенится шампанское…
Моя ирония при мне,
вино, конечно же, – не Франция,
а истина уж точно – не на дне!
Чернее чёрного и в пол струится платье,
жемчужным перламутром шея обвита…
И спрятано под каждой тёмной складкой
признание, не облачённое в слова…
Портьер тяжёлых и дверей заслуга,
чтобы воскликнуть: «Как же тесен мир!..»
Спирали лента обернулась кругом,
в котором случай встречу одолжил…

Не улыбайся… Даже не старайся:
я знаю всё, что держишь на уме!..
                                       06.11.2012
 
                     Ветер
 
 Ветер холодный: колюч, неприветлив,
 Сыплет крупу по всему Белу Свету….
 Сеет повсюду снежные вихри,
 Чтобы от них даже двери охрипли…
 Чтобы скрипели они, что есть мочи,
 Нас запуская с утра и до ночи!
 С ветром колючим и белой крупой
 Небо седеет, и цвет голубой
 Небом забыт! И теперь только ветер
 Носит замёрзший, мерцающий пепел...

 Что же ты, ветер, не знаешь границы,
 Всех заставляешь укутывать лица...
 Прятать их в ворот и щурить глаза,
 Кажется, даже, что мёрзнет слеза…
 Только дверям это всё - нипочём:
 Двери нам рады и ночью, и днём…

 Ветер холодный: колюч, неприветлив,
 Сыплет крупу по всему Белу Свету….
 Сеет повсюду снежные вихри,
 Чтобы от них даже двери охрипли…

 Нет! Не укрыться от ветра за дверью,
 Всюду за мною он следует тенью:
 Ветками громко в окошко стучится,
 Бьётся в него перепуганной птицей…
 Грустные песни в его завыванье,
 Но не расслышать ни слов, ни названья…
 Ветер, как пёс, что замёрз и продрог,
 Жмётся, скулит и ползёт на порог.
 Только в его эту жалость не верю…
 Пусть остаётся один.  И за дверью!

 Я у окошка не стану грустить
 Шалью укроюсь и буду просить:
 Пусть успокоится, угомонится
 Ветер колючий уснёт и приснится
 Ветру и парус, и белые чайки,
 Что над водою сбиваются в стайки…
 Пусть он игру затевает на море…
 С волнами плещется, бьётся и спорит…
 Тихо ему прошепчу: «Доброй ночи!»
 Спи уже, ветер, приляг на часочек…

 Ветер, отбросив колючки, иголки,
 Вмиг присмирел у раскидистой ёлки!

 Ветер утих... И тотчас просветлело...
 Снег прекратился. Но всё ещё бело
 Небо, с которого сыпались крошки
 Снежного пиршества в белой одёжке…

 Утро едва распахнуло объятья
 Нежного кружева снежного платья,
 Ветер проснулся и снова кружится
 Ранних прохожих приветствуя лица…

 Хлопнула дверь, выпуская соседей…
 Нет! Не приехал. Ты снова не едешь…
 Утро. И ветер ещё неокрепший
 Стелет позёмку вчерашнего снега…
 Радостным лаем, взорвав тишину,
 Бегает пёс с поводком по двору.

 Время застыло, как я у окошка,
 Кофе дымится, остывший немножко…
 Утро воскресное – нежность и нега.
 Воздух наполнен конвертами снега…
 Их, подхватив, как бесценную почту,
 Носится ветер, давая отсрочку
 Встречам, которые станут лишь ветром,
 Что перепутал и снег, и конверты…

 В снежные хлопья укутанный ветер –
 Писем сгорающих тлеющий пепел…
 Что же ты, ветер, бездушный и строгий
 Вновь перекрыл все пути и дороги?...

 Ветер холодный: колюч, неприветлив,
 Сыплет крупу по всему Белу Свету….
 Сеет повсюду снежные вихри,
 Чтобы от них даже двери охрипли…
                                              25.11.2011
 
             Сказка (Гипербола)
 
               Я в себе вижу столько изъянов,
               Что поверить боюсь в постоянство;
               Мы друг друга давай не обманем,
               Или будем хотя бы стараться…


Перестань называть меня милой,
Прекрати целовать на прощанье,
Не носи на руках, хоть и сильный,
И колец не дари на свиданьях…
Это я назову тебя милым,
Это я поцелую в прихожей;
И в углу самом дальнем и пыльном
Спрячу я лягушачую кожу…

Как же мне надоела корона
И дворец заточенья укромный;
Вот бы мой колокольчик со звоном
Сообщал мне о том, что ты дома!
Я бы мчалась к тебе на свиданье,
Этикету, не следуя вовсе…
Сокровенное это желанье…
Но никто о нём даже не спросит…

Дорогой не зови меня, милый,
И губами щеки не касайся;
Я боюсь, что болотная тина
Где-нибудь на ресницах осталась…
                                       07.07.2011

 

 
Мягков Александр # 29 апреля 2018 в 17:31 +1
Люблю стихи Яны...Поздравляю с Новой Книгой и Рад очень,что получилось всё... angel Яночка,дорогая!!!Не уставай радовать нас своим восприятием мира!!!Таким,как он и должен быть-купающимся в злате рос и уходящим на покой в оранжевом закате...Спасибо за Творчество!!!Всегда читаю тебя,с радостью!!!Твой Саша. smile
Взводский Александр # 30 апреля 2018 в 08:35 +1
Не могу быть объективным - просто целую.....
papacha # 30 апреля 2018 в 17:28 +1
Вы, братцы, можете любить на расстоянии, а я после статей приглашу-ка Яну на чашечку кофе в посёлочек имени Тельмана.Мы,с Анфисой, любим принимать там творческих людей.
Дядя Витя # 30 апреля 2018 в 23:56 +1
Давайте   добавим
          немного   интриги:
Предмет восхищенья --
          картины и книги...

Здесь  ею
          любуемся  мы
                      постоянно, --
Субъект обожанья --
              Варшавская Яна!
Яна Варшавская # 2 мая 2018 в 01:37 +1

Александр, papacha, Александр, Виктор!
Спасибо дорогие друзья за тепло и внимание... Очень приятно!

Алексей Бриллиантов # 2 мая 2018 в 14:42 +2
С успехом, Яна. И пусть он Вам и далее благоволит...
Яна Варшавская # 4 мая 2018 в 01:43 +2

Алексей, невероятно приятно слышать такие добрые слова от Вас!!!
Очень лестно, ценно и радостно!

С огромной благодарностью!!!

leostar11 # 2 мая 2018 в 16:25 +2
Дорогая Яна, как давний поклонник Вашего литературного и живописного таланта, очень рад за Вас!
Новых Вам творческих успехов, любви, радости и счастья! smile

Яна Варшавская # 4 мая 2018 в 01:42 +2

Спасибо за пожелания, Леонид!!!
Очень рада, что в нашем Доме есть такие верные и замечательные друзья!!!

С пожеланием Творчества, Вдохновения, Красоты и Гармонии!!!

Душа # 16 мая 2018 в 07:18 +2
Яна, я частенько возвращаюсь к Вашим стихам. И эту подборку стихов прочла с удовольствием.
Тепло на сердце стало. Стихи чистые, светлые. Радуюсь за Вас.
Здоровья, счастья, любви, больших успехов!
Яна Варшавская # 22 мая 2018 в 08:24 +2

Спасибо, Душа, за тёплые слова!
Рада прочесть Ваши пожелания и счастлива быть С Вами в нашем Доме!!!