АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ПОЭЗИИ XXI ВЕКА (2000 - 2016)

22 января 2017 - Администратор
article95941.jpg

 

Дорогие друзья! Классик русской поэзии Николай Гумилёв утверждал, что хороший поэт произрастает из активного читателя. Смею надеяться, что и наши авторы много читают – в том числе, современных поэтов. Мы приглашаем вас принять участие в составлении интерактивной антологии русской поэзии XXI века (2000 – 2016 годы), опубликовав в комментарии любимые стихи, написанные в этот период. Разумеется, с указанием автора. Обсуждение размещённых текстов приветствуется!

Администратор # 22 января 2017 в 19:05 +1
АЛЕКСАНДР КАБАНОВ

Есть в слове «ресторан» болезненное что-то:
«ре» – предположим режущая нота,
«сторан» – понятно – сто душевных ран.
Но, почему-то заглянуть охота
в ближайший ресторан.

Порой мы сами на слова клевещем,
но, Господи, как хочется словам –
обозначать совсем иные вещи,
испытывать иные чувства к нам,
и новое сказать о человеке,
не выпустить его из хищных лап,
пусть цирковые тигры спят в аптеке,
в аптеке, потому что: «Ап!»

У темноты – черничный привкус мела,
у пустоты – двуспальная кровать,
«любовь» – мне это слово надоело,
но, сам процесс, прошу не прерывать.
ЧИТАТЕЛЬ # 29 января 2017 в 18:08 0
Есть желание рассмотреть критически все произведения. Начну с первого. Конечно же выскажу только своё мнение.
Автор - один из «прямых» наследников русской поэзии ХХ века  «до Бродского» (в стиле Рубцова). Был (тематически), вместе с Борисом Рыжим, «голосом» поколения, кому в девяностых было 20-30. О данном произведении. При всей оригинальности слога несколько "вяловатое" содержание.
Демин # 3 февраля 2017 в 15:36 0
На суд ЧИТАТЕЛЮ )))

I. ПЕЙЗАЖНАЯ ЛИРИКА

Мав Оно Мечаза [Юрий Григорьев (Кирилл), Мурманск]
мурманск

вечер зол молчалив и зыбок тень печальна печаль соплива
дым и запах несвежей рыбы по стеклянной воде залива
стынет небо и глухо стонет здесь под скрежет портальных кранов
глупо грезит о дальних странах жалкий город тоска в бетоне
воздух заперт морозной клетью и гудкам пароходов вторя
дифтерийно-гриппозный ветер точно голос memento mori
2002

Fury (Арина Шахова, Мурманская область - Москва)
Болотный корень

Пропахла тиной, липкой чешуей,
Мерцают плечи теплым малахитом.
Впотьмах луна сквозь лиственное сито
Льет молоко в прохладный омут мой.

Застыл камыш в подряснике болотном -
Пастух без паствы, стражник у ворот;
Беспутных дев влечет водоворот
Моих волос, заколотых неплотно.

Святые спят, приткнувшись на краю
Клубком тумана, огоньком неверным.
Святые спят -- во избежанье скверны
Купая пальцы в призрачном раю.

Притихла флейта в стеблях тростника,
Шептались сойки на верхушках сосен.
Был мир - моим. Все лето и всю осень.
До белых мух, до ломоты в висках.

Стрела легла под сердце, как дитя,
Корона съехала и стала смерти вровень.
А мой дурак  -- настоянный на крови
Болотный корень выдернул шутя.  

Ирина Евса (Харьков)
Сломай себе ветку масличную...

Сломай себе ветку масличную,
торжественный сделай венец.
И эту тоску неприличную
по славе – оставь наконец.

Все игрища наши, ристалища
не смерть обещают, так срам.
А здесь - над конторкой - с листа ещё
сверчок дребезжит по утрам.

И створками щёлкают мидии
в жаровне, где тает смола…
«А греки прикончили Фидия, –
ты вспомнишь, смахнув со стола

горячую искру, - и дар его
не вывез». А ты - на плаву.
И косточкой фрукта янтарного
пуляешь из губ в синеву.

Без имени, даже без отчества –
в посёлке, разбухшем от гроз,
где призрак татарского зодчества
травой, как щетиной, оброс;

где, греясь украденной старкою,
поскольку волна холодна, -
подростки ныряют, как сталкеры,
и амфору тянут со дна, -

ты в сон погружаешься с курами.
И если б, набросив пальто,
в ларёк не спускался за куревом,
тебя б и не вспомнил никто

Геннадий Банников
Последний караван на уругвай

Так фишка незатейливо легла,
что весь этаж наш в изумленье замер.
Последний караван на уругвай
я лично проводил вчера глазами.

Живём в полуподвальном этаже -
в ногах у неземных цивилизаций -
этаж наш для лягушек и ужей,
пониже всякой критики лежащий.

Уйти бы от бессмысленности жаб,
от плотоядной наглости рептилий...
Какого-то рожна придётся ждать,
здесь нет альтернативы или-или.

Здесь даже змей-горыныч не сумел
взлететь хотя бы на этаж повыше.
С тех пор он не совсем в своём уме -
сидит забившись в угол и не дышит.

И я не вылезаю из угла -
такие же душевные болезни.
Последний караван на уругвай
похоже был действительно последний...

Айра Дж. Морис
интра

увидеть Брахмапутру и Тибет -
и умереть в блистательном Париже...
уснуть в шале, ловчить, подкрасться ближе,
стянуть немного устриц на обед.

услышать зов оранжевых теней
в ревущих терциях,
в холодных светофильтрах,
ток шоколадных зёрен
в сонных фибрах -
чем дальше от живущих, тем верней.

увидеть инфракрасные зрачки
последних не рождённых самураев,
янтарных муравьёв и под сараем
бессонные подземные толчки

ловцов жемчУга в общей толчее
и броунвилль, где сам малютка Логос,
где расцветает образцовый лотос -
в реке отмеченной, в сто первой ячее.

как отзеркалит Книга перемен,
но не умрут хрустальные вальдшнепы:
нас защитят овалы - с нами небо
и дзен.


II. ФИЛОСОФСКАЯ ЛИРИКА
Муся [Любовь Сметанина, Волгодонск]
религия

Там не райский сад, а ветра свистят в редколесье звёзд.
Там и бог – лесник, по-лешачьи тих, по-мужичьи прост.
Не умеет он ни чудес явить, ни грехов простить,
только – тьму рыхлить. Но когда моя перетрётся нить,
и взлетит душа, в кулаке зажав, как входной билет,
семенной запас – всех любовей свет и прощений свет, —
дай ей, бог, в твою темноту упасть, как в сырой навоз,
и взойти потом голубым ростком в редколесье звёзд.

Дмитрий Артис (Москва)
Ночь нежна...

«Ночь нежна».
Ф.С.Фицджеральд.

И только смерть способна отрезвить…
Сквозь щель в окне, ржавеющие ставни
Проглядывает солнце на грязи,
Лечебной грязью потчуя суставы
И голову, скрывающую воск
Под черепной коробкой, и рассудок.

А над окном расширенный киоск
Ликёро-вино-водочных сосудов
Уже открыт… Но, кажется, нежна
Не только ночь прошедшая, не только
Увлекшая под лезвие ножа,
Неделями незастланная койка…

Сошедшая со временем с ума
Жена, в которой жил, с которой даже
Делил друзей, знакомая, весьма
Приятная на внешность секретарша,
Любовница, неначатый роман,
Эпоха обличительного джаза…

Всё нежно мне, ведь я уже не пьян,
Совсем не пьян, два дня не пьян ни разу.
Два дня, как выбрит, вымыт паразит,
Почищен фрак и выглажен до нитки.
Способна смерть любого отрезвить
Безжалостно, легко, с одной попытки.


Олег Блажко (Киев)
геометрия депрессии

Про всё забыть. Напиться. Молча. Чтоб даже мыслей – никаких.
Чтобы делить с тоскою волчьей ночь, что осталась на двоих.
Смотреть в окно. На лунном диске не раз, не два я видел сам:
стоят кресты и обелиски ещё пока живущим. Нам.
Издалека невнятно, глухо бормочут лунные попы:

– Пускай земля вам будет пухом...

...а мы несёмся вдоль тропы,
и лес закончится обрывом, плевать на кровь разбитых лап,
сегодня мы умрём красиво, сегодня каждый – стар и слаб.
И ни единой нет причины жить дальше... знать бы хоть одну...
Искали как-то ночью длинной, а после – выли на луну.
Да вожака задрали в клочья, хоть он ни в чём не виноват...

Про всё забыть. Напиться молча. Давно над городом закат
сгорел и сгинул за домами, сгорел и сгинул без следа,
идёт молебен в Лунном Храме, и с алтаря течёт вода,
в ней прихожане по колено стоят и думают о том,
что всё на свете неизменно, весь этот свет – большой дурдом.
И в нём открыты настежь двери – входи, кто скорбен головой...

...Гребцы однажды на галере вопрос решали половой –
не обошлось без выяснений, не обошлось без личных драм,
но всё же был всеобщим мненьем причислен боцман к списку дам.
И под прицельным солнцем юга, под плеск задумчивой волны,
велел конвой любить друг друга, поскольку все – душой юны.
И, побывав во многих рейдах, переселяясь в мир иной,
сам капитан восславил Фрейда, и над пустынною луной
галера лихо бороздила простор межзвёздный много зим,

но пропороли дно ей вилы крестьян, осваивавших Крым.
Пахавших, сеявших прилежно, чтоб вырастал густой овёс,
а Лунный Дятел что-то нежно стучал в гнездовьях средь берёз,
по вечерам трубили в горны, и на войну ходил народ,
крутили в сельском клубе порно, чтоб увеличивать приплод
электората славной смены, опоры будущей страны...

Напиться. Молча. Лбом об стену. Не видеть бешеной луны,
где золотым – снега по пояс,
где золотым...
где золотым...

...отрывок: едет бронепоезд, из паровоза валит дым,
и грохот башенных орудий разносит ветер-суховей,
и к пулемётам встали люди, чтоб научить других людей
быть милосерднее, добрее и землю чтить, как райский сад...

...А за окном – луна звереет, и новый выводок волчат
лежит в пещере, засыпая, ещё не волки – лишь щенки,
а через лес несётся стая – разбиться насмерть у реки...

Про всё забыть. Опять напиться в тисках у бледной тишины...

И смотрят вниз
слепые лица

из неподвижности луны...


Samarka (Наталья, Самара)
Разговор за ужином

Я хочу умереть,
удалить застоявшийся жизненный тромб.
Я примерно на треть
состою из взрывчатки и атомных бомб.
Притяженье земли
убивает и тянет все ниже и глубже.
Ну, скажи: "Отвали.
Дай спокойно закончить приятнейший ужин".
Я подвешенный труп -
я качаюсь все реже и реже, и реже.
Ножик кухонный туп,
толстокожую плоть он не то что не режет,
не царапает даже.
Чьей же кровью написаны буквы?
Кто-то пальцем покажет
и скажет: "Как бесмысленно, Боже! Как глупо!"
Ну прости, аппетит
не хотела испортить. Тем более - время десерта.
Отчего так претит
тема смерти тому, кто (наверно) является смертным?
Знаешь, чем мы ценны?
Мы всего лишь стихи, величайшая лирика Бога.
Не имя вины
на себе, наслаждайся изысканным слогом,
красотой описаний,
завершенностью темы и выбором верного стиля.
Мы пытаемся сами
писать. Только мы еще смысл вложили.


Наталья Хаткина (Старушка Х, Татьяна, Донецк)
***

Если деньги бы мне - не один голый понт,
я душе бы устроила евроремонт
Всюду кафель, а в центре - где сердце как раз, -
я поставила бы голубой унитаз
и спускала бы воду раз тридцать на дню
и твердила: "Теперь никого не виню".

А пока что в душе у меня кавардак,
и под пол закатился последний пятак,
и себя волочу, словно груду тряпья,
и завидую всем, кто не я.
2002


Анастасия Вишня (Екатеринбург)
история болезни

одинокая грань на рассвете
распустила пурпуром шелка.
только цвет моего кошелька
мне важнее,  чем утро в корсете.
недосказанность  - суть психологий.
я себя разложу, как пасьянс,
без ошибок и внутренних клякс,
как смогу: некрасивой, убогой,
но изысканной и непростою.
не понравлюсь – не важно. рассвет
мне поставит одну из кассет
обрамляя ещё одну story
из копилки болезней гражданок:
где две комнаты и потолок,
где лоснится сомнений моток,
где рассвет наступает нежданно.


Lenas (Елена Шмарцева, Санкт-Петербург)
Куртизанка

Мон ами, предоставьте алеть парусам,
А белеть должно в темноте белье...
Не поручик даже - а так, курсант,
Выпил море - теперь без конца блюет...

Заверните, пожалуйста, - я беру
Эту ночь - со скидкой - а то и две -
Если в том тумане, что поутру
Не рассеется - мелом помечу дверь...

Мне не надо помощи - от стола
До дивана я и сама дойду...
Не берите в голову - я спала
С вашим подполковником в том году...
2005


Noname (Ольга Попова, Красноярск)
Вы уезжаете
                     М & А

В поисках внешней причины для счастья
вы уезжаете. Мы остаёмся.
Наша земля продолжает вращаться,
ваша – смещается следом за Солнцем
к Западу
к домику с видом на жительство,
людям чужим, языку иностранному…
Странно, как всё-таки это решительно
странно мне, - вы уезжаете за море.
Вы говорите, что это как замужем, -
страшно, сперва, дочерям без родителей.
С красной строки начинаете заново.
К черновикам. Шитым белыми нитками,
не возвращаясь.
Вот с этой минуты
мы различаемся судьбами, взглядами.
Незачем думать, что будем как будто бы
рядом мы.    

Иван Волков (Кострома)
Паника

Ты же читаешь газеты, знаешь, что скоро война
(То есть уже, но почти что без ужасов тыла).
И при этом ты хочешь ребёнка? ты что же, забыла,
Куда могут послать, когда время придёт, пацана?
Ты же бываешь на улице, знаешь, с каких они лет
Колются в школах, воруют и учатся драться
Разным железом. Ты что же, не будешь бояться?
Будешь смотреть сериал, когда дочери вечером нет?
Ты же работаешь, знаешь, что будет, когда
Детям придётся пахать, как вот мы с тобой пашем.
Выбор работы богатый в отечестве нашем:
Выбор из бедности, самообмана, стыда.
Ты хорошо меня знаешь, ты с самого первого дня
Видишь меня вечно пьяного, вечно без денег.
Как воспитает детей бесхарактерный злой неврастеник?
А ты всё-таки, милая, хочешь рожать — от меня...


III. ЛЮБОВНАЯ ЛИРИКА
Fury (Арина Шахова, Мурманская область – Москва)
Дождь просочился сквозь стекло...

Дождь просочился сквозь стекло, намокли разговоры.
Брезгливо лапы подобрав, ушел на кухню пес.
А я пригрелась в тишине непрозвучавшей ссоры,
Рисуя абрис хмурых дней по отголоскам гроз.

Звенела скрипка за спиной, раскладывала ноты:
На долгий путь, на да и нет, на верность скрипача...
Ее судьба сплелась с моей, в ошметках позолоты.
Не суждено нам жить одним, без твердого плеча.

Запомни день, запомни час, когда открыла спину.
Ты подобрал ко мне ключи, плеснув в стакан вина.
В твоей руке - тяжелый ком необожженной глины.
Лепи, маэстро, что хотел, лепи, пока пьяна.

Наверно, бог был также пьян, когда лепил Адама,
Без сильных рук, без острых глаз, с тоскующей душой...
Потом одумался господь и дал Адаму даму -
Она хранит змеиный яд под тонкой чешуей...
2004


Борис Рыжий (Екатеринбург)

* * *
Надиктуй мне стихи о любви,
хоть немного душой покриви,
моё сердце холодное, злое
неожиданной строчкой взорви.
Расскажи мне простые слова,
чтобы кругом пошла голова.
В мокром парке башками седыми,
улыбаясь, качает братва.
Удивляются: сколь тебе лет?
Ты, братишка, в натуре поэт.
Это всё приключилось с тобою,
и цены твоей повести нет.
Улыбаюсь, уделав стакан
за удачу, и прячу в карман,
пожимаю рабочие руки,
уплываю, качаясь, в туман.
Расставляю все точки над “ё”:
мне в огне полыхать за враньё,
но в раю уготовано место
вам — за веру в призванье моё.


Noname (Ольга Попова, Красноярск)
Мартовская зарисовка

Тайное явно не скрыть за ресницами,
переломиться желая по талии
в страстных объятиях пьяного рыцаря
выгнуться, выплеснуться, истаять
в грации пластики…
Были из стали мы,
стали – из глины…
Мы так опрометчивы.
В Англии принцы, идальго в Испании,
в наших краях только первые встречные.


Муся [Любовь Сметанина, Волгодонск]

* * *
Удел переклиненных механизмов -
какой-нибудь годный узел
плюс память в коробке. Иллюзия жизни.
Живейшая из иллюзий.

...Когда у тебя - одинокое око
на гибкой подвеске - это
для робота - мало, для бога - много.
И - самое то - для поэта.
Всю ночь трепетать, осязая зрачком
пространства живую мякоть,
а утром - повесить трубу ничком -
и вспоминать. И плакать.

...Вот нынче опять эти двое украдкой
сошли с автономных линий.
И голоса нет, чтобы крикнуть: ребятки,
одумайтесь - переклинит!
А эти уже подключились друг к другу...
и стихли... не дышат вовсе...

...Я помню - нам тоже казалось грубым
втягивать в камеры воздух
пока там что-то дрожало на высшей,
на запредельной ноте...
Мы знаем, чем платят, чтоб это услышать...
Скоро и вы поймёте.


Владлен Дозорцев
О ГЛАВНОМ

Вся загадка живой природы или не вся,
но она такова – хоть на земле, хоть на луне:
возле мужчины женщина должна проходить, тревожно кося:
кто его знает, что у него на уме.

Если она коснется локтем или плечом,
это – уже разряд. Если бедром – война.
Кто-нибудь из двоих, как правило, обречен,
ибо природа любви двойна.

Закрывая тему войны полов меж людьми,
я бы добавил, что победитель есть.
Это не он и не она, а плод любви.
То есть благая весть.


Анастасия Вишня (Екатеринбург)
богиня

…накурено в ванной.  по струнке сырая
из крана текла, заливая нагое…
богиня плескалась, печально взирая
на обручи бедер. и что-то другое.
она возжелала – придумала принца.
был принц ей доступен, понятен, ниспослан.
невзрачный мужчина, гулявший у пирса
смотрел на нее… все случится, но после.
сейчас – зеркала и зеркальная пытка,
и пена, и ванна, и след от бикини.
она недоступна, таинственна, пылка,
как все возжелавшие принцев богини.


Ирина Евса (Харьков)

***
В это лето мы жили на улице ...дзе
(но с таким же успехом могли бы - повсюду),
ожидая известий о сильной грозе,
покупая клубнику и даже посуду.

В холостяцкой квартире на самом верху -
с видом то ли кунсткамеры, то ли конторы -
цилиндрический луч в тополином пуху
проникал сквозь неплотно закрытые шторы.

Аритмией ударов сводящий с ума,
жидким златом лохматые клёны окрасив,
корт вставал раньше дворников и мусульман
под гортанные возгласы местных агасси.

И, уткнувшись в подушку , усталым пловцом
спал, совпавший чертами с гонимою расой,
тот, кто ночью склонял надо мною лицо,
искажённое страсти прекрасной гримасой, -

там, на улице ...дзе. Я сказала не зря,
что возможна другая, поскольку не всё ли
нам равно, где могла бы застукать заря
этих жадно крадущих, с намывами соли

на предплечьях, с картиной левее окна,
где дриада древесную шкурку сдирала,
и с лимонными плоскими рыбками на
простыне, что всё время сползала с дивана...  


Рита Бальмина (Нью-Йорк)
Тому, кто с вами спит

Тому, кто с вами спит в эпоху СПИДа,
Написанное на роду доверьте.
Моя любовь как форма суицида
По формуле движенья к смерти.
Пределен риск и коитус смертелен,
В твоих объятьях забываю, милый,
Вчерашний сон про бл@дские постели,
Похожие на братские могилы.
Над входом надпись: "каждому - свое",
И ангел в белом пропускает в ад,
И выдает больничное белье,
И называет номера палат.
Демин # 16 февраля 2017 в 11:33 0
Отобрал в Антологию произведения авторов «Дома стихов», понравившиеся мне и, на мой взгляд, довольно интересные.

I. О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ

Автор: 1111 (Сергей)
ПОЭТ

Поэт! Синтезируй кристаллы
Алмазных рубцов бытия,
Чтоб чувственно острые строчки блистали
И правда звенела твоя!

А образы искренних ритмов,
Касаясь потрёпанных душ,
Искристым огнём озорных афоризмов
Звучали над хрипом кликуш!

Над климаксом старческой лиры,
Над стоном пропавшей мечты,
Опешив, затихнут на полках кумиры
От дерзкой твоей высоты!..

Ты выскажешь всё, что болело!
Обрушишь энергию мук!
Чтоб стыла душа и, страдая, горела…
Ты — смысла мерцающий звук!

Мечтательный мученик эха,
Чужих, гладко сложенных строк…
Пронзительной вехой, вершиной успеха,
Вплавляй исключительность в слог!


Автор: Landgraff
ПОЭТЕССА

Девушка - поэтесса
медленно сядет в кресло,
Затянется крепко мыслью,
Как следует подзависнет,
Выдохнет дым сомнений,
Крепко сожмет колени,
Начнет осваивать рифмы,
Потоньше заточит грифель,
Прольет на бумагу строки,
Забудет про все уроки,
Просто выложит душу,
Ей станет немного душно,
Закончит свое творенье,
Отбросит свои сомненья,
Возьмет этот самый листочек
Где спрятан души кусочек,
Выйдет к толпе гудящей,
Под ноги поставит ящик,
Вырвет свои все силы,
Улыбку растянет мило,
Прочтет все то что писала,
Чтобы толпа узнала,
Что девушка-поэтесса
Нашла свое в жизни место,
Что будет теперь счастливой,
Ведь правда это красиво!
Затем уйдет восвояси
Где тихо, тепло и ясно,
Возьмет интересную книжку,
Обнимет любимого мишку,
Провалится в сон глубокий,
Оставит тот мир жестокой,
Другая совсем проснется,
Потянется, улыбнется.
Женщина-поэтесса,
Заварит себе эспрессо,
Выпьет всего глоточек,
Снова возьмет листочек,
Закурит свои миражи
И просто продолжит жить!


Автор: Слава
ТАЛАНТ

Обглоданные кости по углам,
Горит костер, мерцая по пещере.
На каменной постели спит мадам,
Лицом еще похожая на зверя.

За дальним лесом воет тощий волк,
И на болоте выпь горланит песни.
Я от кострища поднял уголек,
И приложил к стене на ровном месте.

Рукой повел, и на тебе - черта!
Еще слегка, неровность вышла линий.
Бизонья показалась голова,
И мамонт рвущий в злобе тигра бивнем.

Я в ужасе вскочил, как громовой удар,
Меня застал у леса на опушке.
Ведь это был мне неизвестный дар,
И он мне показался мяса лучше.

Вся до утра украшена стена,
Не ел, не спал, мадам моя ворчала.
Ушел сосед по следу кабана,
Во мне же вдруг охотника не стало.

Я рисовал зверей и стаи птиц,
Своих собратьев у костра угрюмых.
Но на рисунки невозможно жить.
Жена ушла, забрав с собою шкуры.

Я голодал и в этот древний миг,
Еще не знал, что будет так вовеки.
Я первый был, кто за талант погиб.
Непризнанным при жизни человеком.


Автор:  Геннадий Толин
ЛУНАТИК

Как будто за тайный канатик
Вдруг дёрнул неведомо кто -
Встает среди ночи лунатик,
Идет на балкон без пальто
И, вытянув голые руки
К далёкой морозной луне,
Cтоит, непонятный науке,
Но издавна родственный мне.
Я тоже блуждаю ночами,
То руки воздев к потолку,
То дом оглашая речами,
То лыко вплетая в строку.
О, брат мой с невидящим взором,
Вот так застываю и я,
Венца, что граничит с позором,
Страшась на краю бытия.
Тенётами лунного света
Пленён, как лунатик, поэт.
Однажды мы сделаем это -
Шагнём,  непробудные,  в свет...


Автор: Сергей Дуков
Трактат

…в идеале каждое стихотворение ты шепчешь на ухо Богу.
                                                                                            Бродский И. А.

…Сигнал развеял резко что-то
над лентой станции нагой,
и эта серая суббота
уже не кажется такой.
Билетик прошуршал под ногу,
как в опустевший кинозал…
Так, может, Бродский шепчет Богу
слова, которых не сказал,
а Тот – берёт их на заметку,
остановившись на постой,
дырявую повесив кепку
над этой местностью простой,
где скрип фонарный и скамейка…
И Богом пишется трактат.
И эта девушка – еврейка –
ногой покачивает в такт.
В иные дни, в иные сроки,
как загустевшая смола,
цепляют замершие строки
её, влюблённую в слова.


Автор: Сергей Пименов

«…Психоделика - это то, что выходит за рамки синтаксиса языка. это то, что ни словами, ни пояснениями передать нельзя. это нечто, что вас в какой-то момент пронизывает. то, что не вкладывается в красивые (или наоборот) формы и не анализируется в рамках стандартного анализа. это именно то, чего просто словами не передашь и не перескажешь. но те вещи, которые психоделикой являются, каким-то образом ухитряются на нас воздействовать, прорывая тонкую ткань нашего восприятия и позволяя чему-то, что за ним скрывается, выплеснуться наружу…»

* * *
мамонты-перроны
диплодоки-облака
фонари-вороны
времени - река

бродят всюду мауглы
с новыми айфонами
зверски трутся об углы
и сорят зелёными


II. ФИЛОСОФСКАЯ ЛИРИКА
Автор:  Olli_G (Оля Гусева, Хабаровск)
ПРИДУМАННЫЙ БОГ

Не то чтобы выдох, не то чтобы вдох,
Слипаются больно легкие -
Свой век доживает придуманный Бог,
Придуманный в дни далекие.

Когда не родился еще человек,
И души совсем бездомные
Копили, кропили и пили свой грех,
Чанами гремя бездонными.

И кто-то случайно шепнул в пустоту:
В бессмертии нет хорошего.
Вот так и явился библейский пастух,
Прощающий грех "задёшево".

Да, души молились, но в смертных умах
Рождались мыслишки грязные.
И поздно узрел юный Бог впопыхах,
Что души и люди — разные!
….....................................................................
Не то что бы выдох, не то чтобы вдох -
Кресты охватило зарево.
Свой век доживает придуманный Бог -
Он должен воскреснуть, заново...


Автор: Юрий Сим (Ярославль)
Что наша жизнь? Игра?

В конфликте новое со старым,
И единичное со стадным,
Есть люди «каменного» века -
И те, кто из проектов-мега!
Мир? Очевидно, что структурен.
Но он ещё и конъюнктурен:
В нём всё и вся - в «ассортименте»,
И даже Вы – в «эквиваленте»!
Цена вопроса? – Биржа знает!
Бесценна только жизнь земная -
И то своя, но не чужая!

Где путеводная звезда?
И ваши ставки, господа?!


Ш. ПЕЙЗАЖНАЯ ЛИРИКА

Автор: SunDr.Bubnov
ТУМАН УПАЛ...

Туман упал на лица улиц.
И свет и цвет размытым стал,
как фотографии натурщиц...
На улицы туман упал.

И стёклышко к моим глазам
приблизил мутное, кривое,
и словно в озеро ты сам
упал тяжёлой головою.

И там, дыханье затая,
ты наблюдаешь преломленье
лучей в волнах благодаря
их равнодушному движенью...

В соседстве сказочном и странном
и неожиданном видна
в ряду неправильном фонарном
подслеповатая луна.

Усталая её улыбка,
её кокетливый прищур
так одиноки в этой зыбкой
ночи, в которой я грущу.

Так трепетно грущу и страстно,
что, кажется, сойду с ума
от этой полночи прекрасной,
в которую упал туман.


Автор: uglevi (Юрий)

***
Входя кинжалом в ножны улиц,
рассвет теснил шеренги тьмы,
и стало видно, как согнулись
печные рыжие дымы,
как, разбазаривая звуки,
журчала талая вода,
и как, вытягивая руки,
троллейбус гладил провода,
и как термометры ребристо
подняли стройные хребты,
и как под снегом сахаристым
ожили первые цветы.


Автор: Александра Герасимова (Томск)
ВОСЬМИСТИШИЯ


млечное
пыльным и дымным удушливым толокном
острой игольчатой резью стеклярусной крошки
наземь стекает парное ещё молоко
из черноты и стелется путь – дорожкой
стану на краешек выстуженных белил
на ночь пролитых рассеянным пейзажистом
и отстрадается прошлое и отболит
станет безвременным тлеющим и землистым

снежное
идти уже который год подряд
спускаться с винтовой небесной лестницы
смотреть как жёлто фонари горят
как домики в клетушках улиц местятся
белеть болеть и набело белеть
смыкая миру выжженные веки
и думать сколько нужно вод и лет
чтоб выбелились люди-человеки

потустороннее
только не чей-нибудь окрик из-за спины
только не чьё-то истовое дыхание
я ведь давно истончилась в цвета и сны
стала поющим в зеркале очертанием
только не трогай, оставь остужаться здесь
просто поверь, что люди без тел бывают
я ведь не больше чем выгоревшая взвесь
та, что ещё першит, но не обжигает
только не хнычь – запах смерти не так тяжёл
просто позволь миру двигаться по инерции

последнее
я просто женщина а это просто полночь
такая полночь за которой утра нет
угрями мутных фар лицо проспекта полно
такими красными как бабушкин ранет
и в этой самой неизвестной точке мира
я то последнее вверяю вышине
чему до одури мала была квартира
и что теперь не умещается во мне


IV. ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА
Автор: Алексей Бриллиантов
Родина

Кто не плакал в кайму её шали?
Глаз её не искал оберег?
Если тяготы, если печали
По излучинам судеб и рек…

Ворожа временами и далью,
В чём-то пёстром с подбоем ветров,
Сном чудная, булатная сталью
Русь моя на развилке веков.

За тропою ловцов синекуры,
Незабудкой в обрывном песке,
Набухающей жилкой Амура
На открытом восточном виске…
2012

Автор: Белогвардеец (Олег, Москва)
НЕДОПИСАННОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ НЕСТОРА МАХНО

К судьбе претензий нет, что стал больным.
Надломленным и лишним человеком.
И приравнялся к остальным
На ладан дышащим калекам.
И вместе с ними, неспеша
в последний раз вздохну несмело,
И в тот же миг моя душа
покинет загнанное тело.
К судьбе претензий нет, во всём виновен......


Автор: Вячеслав Анчугин
Письма из провинции

Здесь провинция, здесь далеко до царя, президента и Бога
И обычную мест красоту не приедет снимать Голливуд.
Здесь поля, перелески, луга, и в колдобинах вечных дорога,
Здесь Россия такая, как есть и обычные люди живут.

И никто не считает почти, что живет не по рангу убого,
Здесь мечтают поехать в Москву, чтоб смотреть «лебединый» балет.
Здесь не пахнет деньгами земля и, по-прежнему, веруют в Бога
И в серванте негласно хранят пожелтевший партийный билет.

Здесь не знают министров своих и не верят, что их миллиарды
Каждый год улучшают нам жизнь на какой-то процент ВВП.
Здесь имеет значенье цена литра водки и литра солярки,
А зарплата за доблестный труд здесь сравнима с лапшою б/п.

И пускай где-то там говорят, что кончается наша Россия
За одним из особых колец, что давно удавили Москву.
Есть провинция, где никогда никого ни о чем не спросили,
Да и нужно ли спрашивать тех, кто без денег и власти живут?

Здесь политиков будут терпеть, как три века - господское право,
И поднимутся дружно в ружье, если только большая война.
И не нужно в запале кричать, что мы все почему-то неправы,
Мы послушаем молча, вздохнем, и пошлем исключительно на…


Автор: Наталья Троянцева
К ЕВРЕЯМ

У еврея учусь созерцать строчных линий изнанку,
Извлекая караты тончайшего смысла из бед,
Катастроф, оттененных удачи лукавой приманкой,
Самобытности Торы, простершейся к ветхости Вед.

Восприятию “ты” в alter ego как действия, дела,
Созиданию нового опыта в такт, в унисон.
Постоянно меняясь местами, накапливать зрелость
И искать в каждом случае свой безусловный  резон.

У еврея учусь  сопричастию  радости, счастью  –
Пусть на миг —  отрешиться от скорби, зато — без границ.
И, в момент обладания, столь неумеренной страсти,
Словно смерть зазывает в изножье постели пасть  ниц.

Постоянству, основанному на незыблемой вере
В то, что к шифру любви дух и секс разработали код.
Ибо тем и прекрасна любовь, что она в равной мере
Для души и для тела один пьедестал создает.

У еврея учусь — атеистка, язычница, нехристь
(Иль в кикиморы ладит молва некрещеных девиц?).
Будто  сказочный мальчик,  из  льдинок слагающий «вечность”,
Собираю себя из чужих драгоценных крупиц.


V. ЛЮБОВНАЯ ЛИРИКА

Автор: Никита
В НОЧЬ К СЕМНАДЦАТИЛЕТИЮ...

В ночь к семнадцатилетию
В снах, как щенки бездомные,
Будут глаза преследовать,
Любящие… Знакомые…

Веером слов осколочных
Буквы, как ноты струнные,
Но далеко не солнечны –
Тихие… Полнолунные…

Признанная законами,
Лирика, скована клятвами,
Льется к душе нетронутой
Тихая и приятная…

Строки не вслух читаемы,
Сбитые мной в орнаменты,
Не раскрывают  тайное,
Но зажимают намертво

В чувствах и вдохновениях…
Звезды мой голос спрятали
В шепоте: «С Днем Рождения»
Ночью на двадцать пятое…


Автор: Шмелёнок (Волгоград)
ПАРАНОЙЯ

Долговязый сердитый доктор наживую дырявил сердце:
он тебя вынимал оттуда и пытался меня лечить.
Паранойя лизала раны, нервно билась о стенки клеток,
только выгнать её наружу (ну никак!) не могли врачи.
Огневые канаты-плети оплетали нагую душу,
а за дверью молилась мама, задыхаясь в сухих слезах.
Доктор молча о чём-то думал, мои стоны угрюмо слушал;
боль внутри танцевала странно, колотилась стеклом в висках.
...От врачей перешли к шаманам. Паранойя забилась в угол,
Закрывала руками уши, чтоб не слышать свирепых псов.
Разливалась заря клубникой... Кто-то в чёрном сегодня умер.
А в моём прогоревшем теле завывала твоя любовь.
От тебя до меня - тревога, тонкий лёд и твоё "послушай...",
Кровеносной системы гибель и моя по тебе тоска.
И опять паранойей-змейкой ты вползаешь в нагую душу,
И, счастливая, боль танцует сумасшедше в моих висках...

Автор: Dasha Butsko (Днепропетровск)
ОДНАЖДЫ

однажды…
когда я устану выкладывать мысли свои в древний кельтский узор,
когда, наконец, надоест мне по крышам гулять с апрелем,
когда почтальон доставит письмо: «милая Даша, Ночной Дозор
не нуждается в Ваших услугах более», тогда я поверю:

Меж мной и тобою весенние боги не выстроили мосты
И красный рассвет разорвет небо яростно-рьяно.
когда я с торнадо не буду уже на «ты»
я стану одной из клавиш старого фортепьяно.

тогда я исчезну…исчезну с лица Земли…
ты сможешь меня не забыть в этом мире огромном?
а если я стану песней… песней про корабли…
Ты сможешь меня исполнить в кафе полусонном?

а если я, заблудившись и сбившись с пути,
звездой упаду с небес, то подставишь ладошки?
да ладно, забудь. Главное: обещай, что сможешь найти
......меня в другой жизни
............ где стану я черной кошкой.
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:24 0
СИСТЕМАТИЗАЦИЯ ПРОИЗВЕДЕНИЙ АНТОЛОГИИ. РЕПОСТ.

Чтобы "не на пальцах" говорить об антологии надо бы под это подвести какую-то "методологическую базу"). В идеале, сколько читателей – столько, можно сказать, и «индивидуальных антологий»! Но, свёртывая информацию, неизбежно укрупняешь ячейки различения. Одним из ключевых признаков различения (по мнению ЧИТАТЕЛЯ и я с ним согласен), пожалуй, является ПОНИМАНИЕ  ТЕКСТОВ.  Как представить огромный мир читателей без какой-либо статистики под руками (её, точной, просто не может быть!)? Только оценочно и «навскидку!». Что я и попытаюсь сделать, исходя из своих представлений. Самая простая классификация – по интеллекту! Пусть 100 % регулярно читающих поэзию – это, примерно, 2 млн. чел., и тогда картина  и групп, и тестовых (доступных для понимания в этой группе) произведений  и распределение читателей по группам мне представляется такой:

№                 Факторы различения, %% читателей, тестовые произведения        
группы

1.     Детский уровень понимания текстов. Как у ребёнка до 12 лет (и у некоторых взрослых),  – 0,01 % потенциальных  
читателей. Доступная поэзия: назидательно-сюжетная, что-то вроде «Самая прекрасная собака!», автор Айк Лалунц,  представлено Альфой Еленой Калигановой;
2.    Подростковый. До 15 лет (и у части взрослых),– 0,09 %. Доступная поэзия:также назидательно-сюжетная, с понятиями уже посложнее, и описательная. Тестовые произведения уровня «Апрель», автор Алексей Бриллиантов, произведение представлено Альфой Еленой Калигановой, и т.п.;
3.        Юношеский. До 18 лет,  – 69,9 %. Доступная поэзия: назидательно-сюжетная и сюжетная, художественно разнообразная, уровня «Оранжево!», автор Марина Павловец, представлено Алексеем Бриллиантовым, и т.п.;
4.      Средний (обычно согласуется со средним образованием).  – 20 %. Доступная поэзия: преимущественно назидательно-
сюжетная и сюжетная, художественно сложная, разнообразная "чувственная" тематика. Тестовые произведения: такие, как «Путин и народ», автор Юрий Викторов, представлено Дмитрием Казариным;  «Эльзе!», автор bosko, представила Альфа Елена Калиганова, и т.п.;
5.       Выше среднего (условно: студенческий). – 5 %. Доступная поэзия: тематически разнообразная, без широкой и глубокой   гуманитарной фактологии. Тестовые произведения: «Бродяга и Бродский», автор Игорь Царев, представлена Дмитрием Казариным; «Все важные фразы» Ок Мельникова и «С днем поэзии», автор Сола Монова – представлены leostar11;
6.   Высокий (обычно согласуется с высшим образованием), - 2 %. Доступная поэзия:тематически вся, та, что без глубокой гуманитарной фактологии.  Тестовые произведения: вероятно, типа «Переписка Бахтина с Турбиным»,автор Мария Галина, представлена Дмитрием Казариным, и т.п.;
7.       Профессионал «начального уровня», – 2 % (авторы сборников). Доступная поэзия: вероятно, практически вся. Тестовые произведения, видимо, такие: «Я постарела, но не повзрослела…», автор  Инна Лиснянская, представил Дмитрий Казарин, «Блюз бродячей скво», автор Марина Павлова, представил Администратор;  «ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК», автор Амарсана Улзытуев, представил Юрий Сим, и т.п.
8.    Профессионал «средней руки», - 0,99 % (литераторы «на слуху»);
9.    Профессионал высокого уровня, – 0,01 % (признанные литераторы);
10.    Уникум, – единицы (Юрий Лотман, Игорь Шайтанов ))).    

        Выводы на поверхности: чем тексты содержательно проще для понимания, содержательно всё менее и менее оригинальны, и, тем самым, в целом, художественно менее ценны.
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:27 0
Группа 1.
Простейший уровень текстов. Назидательно-сюжетная и описательная поэзия.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Самая прекрасная собака", автор Айк Лалунц, представила Альфа Елена Калиганова;
2. "Талант", автор Слава, представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:28 0
Группа 2.    
Простой уровень текстов. Назидательно-сюжетная, с понятиями уже посложнее чем в 1 группе, и описательная поэзия.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. «Апрель», автор Алексей Бриллиантов, произведение представлено Альфой Еленой Калигановой;
2. «Письма из провинции», автор Вячеслав Анчугин, представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:32 0
Группа 3.
Несложный уровень текстов. Назидательно-сюжетная и сюжетная, художественно разнообразная поэзия.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Оранжево!", автор Марина Павловец, представил Алексей Бриллиантов;
2. "Сломай себе ветку масличную...", автор Ирина Евса, представил Демин;
3. "Надиктуй мне стихи о любви...", автор Борис Рыжий, представил Демин;
4. «Поэтесса», автор Landgraff, представил Демин;
5. "И называется - Любовь!", автор хан габи, представил Юрий Сим;
6. «Входя кинжалом в ножны улиц…», автор uglevi, представил Демин;
7. «Туман упал», автор  SunDr.Bubnov, представил Демин;
8. «Недописанное стихотворение Нестора Махно», автор Белогвардеец (Олег), представил Демин;
9. «мамонты-перроны», автор Сергей Пименов, представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:34 0
Группа 4.
Средний уровень сложности текстов. Преимущественно назидательно-сюжетная и сюжетная, художественно сложная, разнообразная "чувственная" тематика.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Путин и народ", автор Юрий Викторов, представил Дмитрий Казарин;
2. "Эльзе!", автор bosko, представила Альфа Елена Калиганова;
3. "Сказание о дурочке"", автор Маша Не (Павлова Марина), представил Юрий Сим;
4. "Если деньги бы мне не понт...", автор Наталья Хаткина (Старушка Х, Татьяна, Донецк) представил Демин;
5. "Куртизанка", автор Lenas, представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:35 0
Группа 5.
Уровень сложности текстов выше среднего (условно: студенческий). Тематически разнообразные, без широкой и глубокой   гуманитарной фактологии тексты.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Есть в слове «ресторан» болезненное что-то...", автор Александр Кабанов, представил Администратор;
2. "Очкарику наконец...", автор Сергей Гандлевский, представил Администратор;
3. "БРОДЯГА И БРОДСКИЙ", автор Игорь Царев, представил Дмитрий Казарин;
4. "Все важные фразы", автор Ок Мельникова, представил leostar11;
5. "С днем поэзии", автор Сола Монова, представил leostar11;
6. "В году случилось три сенсации!", автор гавенда, представил Юрий Сим;
7. "Поэт", автор 1111 (Сергей), представил Демин;
8. "Лунатик", автор Геннадий Толин, представил Демин;
9. "Ночь нежна", автор Дмитрий Артис, представил Демин;
10. "Разговор за ужином...", Samarka (Наталья, Самара), представил Демин;
11. "Что наша жизнь? Игра?", автор Юрий Сим (Ярославль), представил Демин;
12. "Паника", автор Иван Волков (Кострома), представил Демин;
13. "О ГЛАВНОМ", автор Владлен Дозорцев, представил Демин;
14. "Тому кто с вами спит...", автор Рита Бальмина (Нью-Йорк), представил Демин;
15. "В это лето мы жили на улице ...дзе", автор Ирина Евса (Харьков), представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:36 0
Группа 6.
Уровень сложности текстов высокий (условно: уровень высшего образования). Тематика широкая, но без глубокой гуманитарной фактологии.  

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Переписка Бахтина с Турбиным", автор Мария Галина, представил Дмитрий Казарин;
2. "Трактат", автор Сергей Дуков, представил  Демин;
3. "мурманск", автор Мав Оно Мечаза [Юрий Григорьев (Кирилл), Мурманск], представил Демин;
4. "религия", автор Муся [Любовь Сметанина, Волгодонск], представил Демин;
5. "ПРИДУМАННЫЙ БОГ", автор Olli_G (Оля Гусева, Хабаровск), представил Демин;
6. "В ночь к семнадцатилетию…", автор Никита, представил Демин;
7. "Паранойя", автор Шмелёнок (Волгоград), представил Демин;
8. "однажды", автор Dasha Butshko (Днепропетровск), представил Демин;
9. "Вы уезжаете", автор Noname (Ольга Попова, Красноярск);
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:38 0
Группа 7.
Сложность текстов - условно: от профессионала-литератора «начального уровня».

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Я постарела, но не повзрослела…", автор Инна Лиснянская, представил Дмитрий Казарин;
2. "Блюз бродячей скво", автор Марина Павлова (Маша Не), представил Администратор;
3. "Восьмистишия", автор Александра Герасимова (Томск), представил Демин;
4. «К евреям!», автор Наталья Троянцева, представил Демин;
5. "Последний караван на уругвай", автор Геннадий Банников, представил Демин;
6. "интра", автор Айра Дж. Морис, представил Демин;
7. "богиня", автор Анастасия Вишня (Екатеринбург), представил Демин;
8. "история болезни", автор Анастасия Вишня (екатеринбург). представил Демин;
9. "Мартовская зарисовка", автор Noname (Ольга Попова, Красноярск), представил Демин);
10 "Дождь просочился сквозь стекло", автор Fury (Арина Шахова, Мурманская область - Москва), представил Демин);
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:38 0
Группа 8.  
Сложность текстов - условно: от профессионала-литератора «средней руки».

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. "Каждый, будучи центром, носит в себе свою дорогу...", автор Ниджат Мамедов, представил Юрий Сим;
2. "Удел переклиненных механизмов...", автор Муся (Любовь Сметанина, Волгодонск), представил Демин;
3. "Родина", автор Алексей Бриллиантов, представил Демин;
4. "Болотный корень". автор Fury (Арина Шахова, Мурманская область - Москва), представил Демин;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:39 0
Группа 9.
Сложность текстов - условно: от профессионала высокого уровня.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. Амарсана Улзытуев «ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК», представил Юрий Сим;
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 14:40 0
Группа 10.
Сложность текста - условно: уникальная.

ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. Олег Блажко "геометрия депрессии", представил Демин;
Дядя Витя # 11 февраля 2017 в 08:30 +1
Бог есть любовь, а в этом опусе сплошная пустота с претензией на мел.

Откушав  в ресторане,
Коверкал  брат   слова,
На стих, увы, не тянет:
В концовке  пошловат!
Администратор # 22 января 2017 в 19:14 0
СЕРГЕЙ ГАНДЛЕВСКИЙ

Очкарику наконец
овчарку дарит отец.
На радостях двух слов
связать не может малец.

После дождя в четверг
бредешь наобум, скорбя.
«Молодой, — кричат, — человек!»
Не рыпайся — не тебя.

Почему они оба — я?
Что общего с мужиком,
кривым от житья-бытья,
у мальчика со щенком?

Где ты был? Куда ты попал?
Так и в книжке Дефо
попугай-трепло лопотал —
только-то и всего.

И по улице-мостовой,
как во сне, подходит трамвай.
Толчея, фонарь на столбе.
«Негодяй, — бубнят, — негодяй!»
Не верти, давай, головой —
это, может быть, не тебе.
ЧИТАТЕЛЬ # 29 января 2017 в 18:45 0
Едва ли не самый мастеровитый (судя по по творческому наследию) из ныне живущих поэтов. В этом стихотворении неплохо освещена тема «маленького человека». Только и всего. Дежурное произведение мэтра.
Дядя Витя # 11 февраля 2017 в 08:47 0
С собакой тема очень спорна:
невзрачен, маленького роста,
да тот очкарик мастер спорта
по  Боевым  единоборствам ...
Администратор # 22 января 2017 в 19:16 0
МАРИНА ПАВЛОВА

Блюз бродячей скво

Можно читать по буквам и по слогам,
но никогда не вспомнить «О ком? О чём?»
Скво покидает птицей ночной вигвам,
кинув щепотку соли через плечо.
Девочка-женщина:
– пуганый вор,
– зверёк,
– дурочка,
– выпь,
– не стреляный воробей.
В кожаной сумке рыбой ночной звонок
бьётся под вибровызов чужих сетей.

Где-то по морю ходит чудак пешком,
и кокаин иллюзий печёт зрачки,
пахнет закат кокосовым молоком,
и под закатом море шипит почти…

Скво, босиком по снегу не убежишь,
устрицу губ сколи костяной иглой,
Перья цветные жги в благодать и тишь,
Пепел скорей развей и ступай домой...

Где-то по морю бродит смешной босяк,
Ветер солёно-горький, ракушек хруст.

В доме у моря тени допьют сквозняк…
В доме у жизни плачется под лю-«блюз»…
ЧИТАТЕЛЬ # 29 января 2017 в 18:57 0
Всем понятно, что, пусть автор пишет о самом что ни на есть абстрактном, – он всё равно пишет о себе. Прекрасный слог! Мир женщины, тоскующей о настоящей любви. Если автор симпатичен (а он симпатичен!), конечно, прочтёшь с со-чувствием!
Дядя Витя # 11 февраля 2017 в 09:08 0
Абстракции ища комично,
ЛГ  слонялась  вечорком, --
про кокаин --  непоэтично,
советуют писать -- под ром
Алексей Бриллиантов # 23 января 2017 в 00:10 +1
Марина Павловец.
Оранжево

я все могу!
но вы - мои умейки -
оставьте!
я сейчас не при делах:
ем помидор
на голубой скамейке,
и соловею, щурясь…
в облаках
легко,
вгрызаясь в мякоть помидора,
выдумывать отличные стихи
о том,
что осень станет поздней скоро,
а у скамейки нет одной доски,
что плащ шуршит (его купила летом -
я строгая и стильная при этом),
но мне плевать, проглатывая сок
томатный, я химически тупею...
здесь нет доски, и я сижу и верю,
что осень может быть и без тоски,
а зимы - чтобы делать горы снега -
весна - носить повыше каблуки,
лелея мандариновое эго,
веснушками раскрашивать стихи,
сиять, и семечки в горшочки сеять,
легко любить и без оглядки верить…

и я сижу себе
в конце аллеи.
я знаю,
что налево поворот…
клен… школьный двор…
за ним хрущёвка…
прели
в подъезде запах,
на подъезде код,
а кот,
который год
мышкует крыши,
а кот ученый
снова
письма пишет…
и хорошо бы
осень шелком вышить
да прилепить
в прихожей на стене -
скамейка, помидоры,
плащ на мне…
в конце аллеи дом
и кот на крыше…

и до зимы ещё… как до Парижа.
и так оранжево сидится мне
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 02:04 0
Телепатический сеанс связи со среднестатистической молодой современницей, когда она «не при делах», но ей  «оранжево»…  она сочиняет «отличные стихи» и больше всего ей хочется «легко любить и без оглядки верить»!  Поэзия «а ля дневник».  В этом качестве – удавшееся произведение.
Дядя Витя # 11 февраля 2017 в 09:17 +1
Умчал на крышу
                  кот, и нет его:
Коту  в  Париже --
                    фиолотово ...
Юрий Сим # 23 января 2017 в 11:18 0
Ниджат Мамедов
***
Каждый, будучи центром, носит в себе свою дорогу,
прокладывая путь в любом направлении.
Бессюжетное движение в пространстве,
когда не знаешь куда идешь.
Последующая строка стирает предыдущую,
как волна, набегающая на волну.
Исчерпывающее описание цветка
расширяется до описания Вселенной,
которую мы уменьшаем и умещаем в словаре.
Забвение, как вены, переплетается с памятью.
Пахнет мятой, измятой постелью.
После себя мы оставили руны руин.
Нечто - только то, что оно есть и ничего больше?
В разрыв между помысленным и сказанным,
глазом и тем, что он видит, вещью и ее именем
вторгаются мертвые. Они живут в изнанке
изначальной допонятийной магмы.
Но эти собеседники легко заменимы
в силу внутренних особенностей самого языка.
Так «ошибка» может стать художественным методом.
Опускается вечер и я могу
плавным жестом подбросить вверх горстку монет.
Не так уж и важно поймать или нет,
главное понять зачем я их подбросил.
Этот текст… чья он собственность?
Что-то вижу я, другое увидит другой,
остальное - для остальных.
2016
Юрий Сим # 27 января 2017 в 21:11 0
Отличная тема! Через представленные произведения можно ближе узнать авторов сайта, ибо авторские подборки очень даже согласуются, например, с тезисом из статьи Евгения Коновалова «Поэт и миф Борис Рыжий», «Арион» № 4, 2016 г. (http://domstihov.ru/forum/thread1843-4.html):
«…Каждому поэту ближе всего именно то, как он сам пишет. Вот и в чужих текстах все мы быстрее замечаем и сочувственно оцениваем то, что похоже на нас самих…» (параграф 6).
Это очевидно хотя бы в выборе Альфы Елены Калигановой и Дмитрия Казарина.

Прозорлив, по-моему, и автор данного стихотворения в строчках:    

«…Этот текст… чья он собственность?
Что-то вижу я, другое увидит другой,
остальное - для остальных».

И ещё: для удобства ссылок на произведения (комментаторам) неплохо бы тему как-то структурировать (страницы, номера).
Юрий Сим # 27 января 2017 в 22:50 0
Амарсана Улзытуев
ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК

Татлин пришел посмотреть на мертвого Малевича,
Только и сказал: «Притворяется»,
Туфанов, старый заумник, калека, горбатый, нелепой наружности,
В 1928-м, на вечере ОБЭРИУ (некогда Хармса с Введенским
живородивший)...
Малевич, там же сидевший важно,
Крученых, говорящий: «Бог — тайна, а не ноль. Не ноль, а тайна»,
Татлин, восхищавшийся и ссорившийся без конца с Ларионовым,
Малевич ссорившийся и восхищавшийся без конца Ларионовым,
Ларионов, наш Сезанн, ни на кого не похожий, всеми любимый
и со всеми ссорившийся,
Любимые ученики Малевича за его супрематическим гробом
в исполнении Суетина,
Чьи абстракции напоминали иконы,
Чьи живописные и авангардистские слоны разбрелись по его женам...
Перебежавшие от Шагала с летающими евреями,
Прескверным характером даже в триумфальном Париже оплакивавшего
иудушек-учеников,
Жена художника-лефовца, истеричка, но что-то в ней было,
Жаловавшаяся Маяковскому и Лиле Брик на неверного мужа...
Ибо все уже было создано до революции,
И даже дрянь-человек Родченко уже пришел на все готовое,
Хлебникова любимый художник Филонов,
Хотя и провалился потом в Париже, ходил пешком по Европе...
Кандинский, фовист, ничего не понимавший в русском
конструктивном лубке,
Кисло защищал его Малевич: «Он все-таки беспредметник»,
Но Хлебников, еще раз Хлебников... в нем есть все,
Уходя в никуда, мне сказал Мандельштам...
Ахматова: я всегда мечтала дружить с тем, кто не любит моих стихов,
Набоков, графоман и бездарность, ругавший русский язык
в «Приглашении на казнь»,
Писавший статьи под фамилией Человеков — Платонов,
Пили мы с ним как-то водку и разговаривали о Евангелии...
И далее интервьюер пытает у сказочного Харджиева:
Итак, Николай Иванович, что вы думаете о канонизации Мандельштама?
— Американцы сделали из него Брокгауза и Ефрона,
А он, хоть и гениальный человек, но весь помещается у меня на одной
ладони...
Я, словно горное озеро, несу столько лет великую правду о Велимире,
Ясность внесу я, наконец, о поэте, рождающемся раз в тысячу лет,
Оклеветанном пятитомником, где ни одного правильного текста,
О короле времени песнь кастальских ключей время настало пропеть...
но ограблен я и убит...
2015
Юрий Сим # 28 января 2017 в 00:48 0

хан габи
И называется - Любовь!

Каким Господь слепил Адама?
- Уже не с ликом, а с лицом…
Ещё к тому же с "божьим даром",
Способным стать нам пра-отцом!

Какою получилась Ева?
- Ну, если в рифму: "чрево", "стерва" !
Во всём Адаму оппонентка,
А нам, конечно же, пра-ненька!

Но фишка пары в чувстве неком -
Как ни крути, волнует кровь!
И сделала нас Человеком,
И называется – Любовь!
2016
Юрий Сим # 28 января 2017 в 00:49 0

гавенда
В году случилось три сенсации!

В году случилось три сенсации:
- Не Хиллари, а Трамп стал Президентом!
- Во взятке Улюкаев «оклеветан»!
- И «в-контрах» роботы - с китайцами*!

Пункт первый: мировой войны не будет!
Пункт два: как жалко, Улюкаев,
Поэт**-министр? - Уникально!
Пункт три: одна надежда - Путин! )))
2016

Примечания:
*- http://www.m24.ru/articles/122558 18.11.2016 18.21
Робот впервые напал на человека! Это случилось в китайском городе Шэньчжэнь во время IT-выставки…

**- Хобби Улюкаева – поэзия. Вот его автопортрет в стихах:
«…В меру пьян, в меру молод,
ну, склонен чуток к полноте.
В должностях преуспел,
и успехом горжусь, и надеюсь
На дальнейшее.
Женщины прям-таки льнут.
Слава, деньги, охота, рыбалка,
домашний уют…
Что еще?.. Я стою перед зеркалом.
Бреюсь.»

Маша Не (Павлова Марина)
Сказание о дурочке


"Возвращающая сила - сила, под действием которой происходит колебательный процесс.
Эта сила стремится тело или материальную точку, отклоненную от положения покоя,
вернуть в исходное положение"

За семью горами, в холодной гавани,
где ветра живут за ушами-ставнями,
появилась тихой, смешной, и маленькой.
За какие подвиги папу с маменькой
наградили аисты счастьем луковым?
Улыбалась дурочка, и агукала.

Под подушку книжки ночные прятала,
и фонарик солнечный. В лето пятое,
знамо от ветрянки садовой, гриппа ли,
захворала дурочка эта рифмами.
Докторица зло по коленкам тюкала.
Улыбалась дурочка, и угукала.

Дни летели, ссорились зимы с вёснами.
Подросли заботы, и стали взрослыми.
Сказки – ложь, и смерть – не игла Кащеева.
Вьюга хороводила на Крещение.
Тихо, тихо маму земля баюкала.
Подвывала дурочка, и аукала.

Каждому по силам судьбой отвешено:
По коню - хомут, по скворцу – скворешина.
Жизнь в подол блаженной всего отмерила:
горечи с любовью, безверья с верою…
Вырос сын. Бубнит,порой, - бука букою.
И пойми в кого - в ответ, знай, угукает?!

PS.
Да,еще немного, и стану бабушкой, -
враз пришью к резинке смешные варежки.
Перейду на каши, кефир, и пряники.
Стану беззаботной, смешной, и маленькой,
чтоб шептаться с книжкой, котом, и внуками
на своём наречии, - на агуковом.
08.02.2017
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 03:11 0
Первые два произведения («Каждый, будучи центром…» и «ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК») – сюрреализм в развитии, каким бы он предстал в наши дни. Плотность смыслов, преломленных «взглядом во внутрь» – зашкаливает!
Третье и четвёртое произведения, как бы, "таски" - предельно краткие формы выражения той или иной темы. «И называется – Любовь!» – поэтический афоризм о любви. «В году случилось три сенсации!» – формула «злобы дня» в конкретном, 2016 году. Получилось ли у авторов как задумывалось? Считаю, вполне.
Дядя Витя # 11 февраля 2017 в 09:27 0
Вверх, вниз ли  от порога,
От жизни больше ждёшь:
Дорог  не так уж много, --
Так  по  какой   пойдёшь?
Алексей Бриллиантов # 24 января 2017 в 00:29 +1
Сергей Ситкевич
Как изменился мир

Как изменился мир. О, как он постарел,
Пока я рос, и плоть моя мужала,
Пока душа себя переживала
В разящей круговерти быстрых стрел.
Вонзались в тело наконечники любви,
Вдувая в грудь мечты метельный пламень,
И страсти яд, иль превращали в камень
Предсердие, туда же целил Вий.

А беды – в Ахиллесову пяту.
Но мир в начале – клёцки лепит мама;
Спектральный свет – отец меняет рамы;
Взгляд медсестры – прививка на манту;

Конфет картонный сундучок под елкой. Бал…
Добротен мир, и свеж, и добр, и я мальчонка
(Жилет с жар-птицами, на лбу смешная челка)
Все раздвигал его границы: двор, квартал,
Проспект и парк, микрорайон, изгиб Днепра,
В траве кузнечики, жуки и земляника,
Косички, бантики, сачок, «секретик» – Вика,
И в доте гулком звонкое «Ура!»

Базар, вокзал, деревни города,
И розовый Разлив на карте. Страны –
Уже не так неведомы. Но странно:
Мир уменьшался,.. расширяясь... Как слюда
Шуршал гнусаво. Морщась, искажал
Спектральный свет из детства. Сох, картавил.
И вырос я, и жадный взгляд направил
На небо, в миллиарды бледных жал…

Мир потускнел. Он зол! Он мне по пояс.
И мчится бытия нелепый поезд.

                               2007
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 03:31 0
«…Мир потускнел. Он зол! Он мне по пояс.
И мчится бытия нелепый поезд».

Тема «лишних людей», печориных наших дней. Имеет право быть. Выражена в меру авторских сил.
Дмитрий Казарин # 24 января 2017 в 17:54 +4
ИГОРЬ ЦАРЕВ

БРОДЯГА И БРОДСКИЙ

Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.

В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.

Бог послал за день только хвостик ливерной,
И в глаза тоску вперемешку с немочью...
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашел всего-то с червонец мелочью.

Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального...
Возлюби, попробуй, такого ближнего,
И пойми, пожалуй, такого дальнего!

Вот идет он, пьяненький, в драном валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
Но, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.

Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!..

2010
Александр М. # 25 января 2017 в 20:25 +2
Очень понравилось: сильно, отточенно, шикарно!
Мягков Александр # 21 февраля 2017 в 23:39 +1
Просто загляденье,а не стихи!!!!Так здорово! v
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 03:55 0
Стихотворение-повесть. Шедевром здесь остаётся «Евгений Онегин». Почти всё творчество Высоцкого тоже либо рассказ, либо, в развитии, ещё и спектакль. Перспективное направление,  поскольку содержательно – безгранично. Надо отдать должное автору – сработал он поэтически виртуозно.
Дмитрий Казарин # 24 января 2017 в 18:05 +1
МАРИЯ ГАЛИНА

ПЕРЕПИСКА БАХТИНА С ТУРБИНЫМ

Пишет В. Турбин Бахтину:
Гений ваш прославит страну!
Ваши карнавалы, пиры —
Лишь фрагмент великой игры;
С ними от древнейших веков
Разум убегает оков…

Пишет М. Бахтин Турбину:
Душно мне, никак не усну,
Адова настала жара,
Леночке случилось вчера,
Хоть в глубинке люди скупы,
Раздобыть сельдей и крупы.

Пишет В. Турбин Бахтину:
Я на Пасху к вам загляну —
А пока до поздней звезды
Изучаю ваши труды
И, почтить желая ваш дар,
Высылаю ящик сигар.

Пишет М. Бахтин Турбину:
Местный врач мне лечит десну,
Я сменял селедку на спирт,
Леночка ночами не спит,
Говорит — при полной Луне
Я кричу и брежу во сне…

Пишет В. Турбин Бахтину:
Модернистов нынче клянут,
Авангард ругают вдвойне,
Заодно досталось и мне.
Как бы не дошло до беды!
Все ж читаю ваши труды.

Пишет М. Бахтин Турбину:
Я сегодня выл на Луну,
Я лежал, вылизывал шерсть,
Но встаю по-прежнему в шесть.
Если бы хватило еды,
Я б свершил земные труды.

Пишет В. Турбин Бахтину:
Друг мой, пожалейте жену.
Я везу сигар и икры.
Вот ужо нам будут пиры!
Как вы правы: вечную ночь
Только смех и мог превозмочь!

Пишет М. Бахтин Турбину:
Мне по мерке рубят сосну,
Я не сплю, брожу дотемна,
Закисает в кадке белье.
Женщина стоит у окна,
Я забыл, как звали ее.

Багровеет в небе Луна,
Страшные пошли времена.
Полыхает в небе пожар,
Я уже не свой и ничей,
Наш, почти божественный, дар
Гложет нас во мраке ночей,
Кабы не звериная суть,
Все же обошлись как-нибудь.
Страшные пошли времена —
Вот я и не сплю ни хрена.
Рушится планета во тьму…
Я порвал бы глотку тому,
Кто из наших досок судьбы
Подрядился ладить гробы.
Все же приезжайте, мой друг, —
Белые подходят грибы.

2006
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 03:59 0
Эпистолярный жанр в стихах. Талантливо - посему интересно!
Дмитрий Казарин # 24 января 2017 в 22:12 0
ТИМУР ЗУЛЬФИКАРОВ

ГЕФСИМАНСКИЙ САД

И там был сад за нищенской оградой
И там был монастырский дряхлый древний одичалый сад за нищенской
кладбищенской оградой
И там был снег апрельский русский поздний вялый талый тяжкий полевой
остаточный
И там лежало низко тленно кладбище погост почивших русских святых
схимонахов
И дымились творились стволы сырые монастырских дальных одичалых
яблонь уповающих
И Он сошел с осла жемчужного дрожащего и сел на истлевший надгробный
белый камень
И дико дивно Он глядел на поле вдовье русское на поле неродящее
на церковь на холме скорбящую на деревеньку ближнюю кривую
темную заблудшую болящую гулящую
И пал на камень ветхий ликом светлым снежным дивным девьим необъятным
И молил молил молился лик свой живый окуная в хладный податливый
камень и камень расступался раздвигался расширялся
О Господь! Ты знаешь!.. Завтра пить мне из последней смертной чаши!
Отче! Уж кричат по всей немой святой Руси сырые петухи одни одни
не спящие
Отче! Уж на крест мне рубят валят две березы мужики иуды из Федосьино
деревни сонной топорами тайными ночными вороватыми
Отче! знаю знаю знаю знаю знаю
Отче! только не оставь голодного гортанного захожего моея осла в полях
во снегах алебастровых останних
Отче! только пощади погладь согрей шелковым иерусалимским щедрым
южным ветром русские озимые хлеба невиноватые

2001
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 04:23 0
Молитва-экфрасис..., "своими словами". Поэтично.
Альфа Елена Калиганова # 25 января 2017 в 08:10 +3
Апрель
Алексей Бриллиантов

Вбивает серебряный гвоздик
Синица в апрельскую мглу.
И капель прозрачные грозди
Созрели в кустах на углу.

Водица из тающих слитков
Забыла и русла, и строй.
И топчется возле калитки
Лирический чей-то герой...
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 04:29 +1
Пейзажная лирика нынче в тупике. Но здесь живая картинка с эффектной поэтичной концовкой:
"...И топчется возле калитки
Лирический чей-то герой..."!
Альфа Елена Калиганова # 25 января 2017 в 08:14 +2
Молитва
Дмитрий Казарин

Что-то нынче мне нездоровится.
Все болит, ни шагу ступить.
Матерь Божия, Богородица,
заступись за мя, заступись.

Не прошу удел в Царстве Божьем.
Путь земной не весь я прошел.
Часто жалобы подытоживал,
но ведь было и хорошо.

Я об этом тоже рассказывал,
и еще бы мог рассказать.
Так зачем же меня наказывать?
Заступись за мя, Божья Мать.
Дмитрий Казарин # 26 января 2017 в 20:19 0
Благодарю. Но антологии, на мой взгляд, не достойно.
Альфа Елена Калиганова # 27 января 2017 в 05:50 +1
Время покажет!!!
ЧИТАТЕЛЬ # 30 января 2017 в 04:34 0
Сам автор, пожалуй, прав: для антологии - скучновато.
Альфа Елена Калиганова # 30 января 2017 в 06:41 +2
Молитва скучной не бывает.
Она - открытие души.
И тем вернее нас пленяет,
Чем искренней звучит в тиши.

Молитва серой не бывает.
Её всегда прекрасен цвет.
Она – нам верить помогает,
Что жив художник и поэт.
Альфа Елена Калиганова # 25 января 2017 в 08:24 +3
Самая прекрасная собака
Айк Лалунц

За старым складом здешнего продмага
Дворняга ощенилась этим днём.
И самая прекрасная собака
Явилась в мир беспомощным щенком.

Явилась, чтобы нужной стать кому-то,
И самою любимой из собак,
Домашним, повседневным славным чудом,
Защитником и другом, только так.

Они б нашлись, об этом нет и речи,
Лишь только б по другому всё сложись...
Но злобный рок в личине человечьей
Вмешался в народившуюся жизнь.

Владелец новый той торговой точки
Распорядился (сам на взводе весь)
Щенков убрать "без всякой проволочки".
Убрать, поскольку им не место здесь.

Его не волновало совершенно,
Что всем щенкам отыщется приют,
Что люди разберут их непременно,
Лишь только крохи малость подрастут.

И дворник сгрёб щенков рукою властной,
Отнёс к пруду… не дрогнула душа,
И над мешком склонился безучастно,
Развязывая узел не спеша.

И сколько ни пищали бедолаги -
Сомкнулись воды старого пруда.
И самая прекрасная собака
Уже не будет чьей-то никогда.
Александр М. # 25 января 2017 в 20:12 +2
Колебания земного глобуса
Павел Эшов

Пошатнувшись, едва удержится
На незримой оси Вселенная.
Буду звать я людей в убежища –
И в духовные, и в железные.

Буду небо молить о помощи –
Тем, кто мимо идёт невидяще.
А потом я пойму, опомнившись,
Что я всё это просто выдумал.

Не Волшебник, а только слушатель
Младших курсов стихосложения,
Я во взятом отдельно случае
Силюсь миру придать движение.

Я учусь стихотворным опусом
Возбуждать никому не слышное
Колебанье земного глобуса
На ладони Творца Всевышнего.

Может, что-то и выйдет ценное,
Или вредное. Тем не менее,
Всё растёт его шевеление,
И вот-вот задрожит Вселенная.
Альфа Елена Калиганова # 26 января 2017 в 18:09 +1
Я пишу, как живу...
[Рустам]

Если кто-то в печали, идёт стороной,
Мы невольно его замечаем.
И по рифме роднимся с чужою бедой,
Соболезнуем, также страдаем.

Даже счастье, как тень – это знает поэт,
Всё же genus irritabile vatum…*
Боль других, как своя – словно автопортрет.
Если радость – тогда bonum factum.**

Я пишу, как живу – в тему и невпопад,
Без удачи – пусть будет неладна…
Только это моё – как назойливый ад,
Дрожь Земли мне близка и понятна.

Ужас бездны, и кровь, и глаза матерей,
Всё до рези в душе мне знакомо…
Может, кто-то и прав – надо жить веселей,
А всю горечь – взашей, вон из дома?

И вещать про любовь, да изменчивый мир,
Ликовать от мажорных иллюзий…
О грибах и цветах – до углов пирамид,
Об удобствах… Допустим, джакузи?

Я согласен на рамки – незримый рубеж,
И границы – est modus in rebus.
Только жизни и время уже не вернёшь,
Как могу – апеллирую к небу…

И прошу извинить, коль святое задел,
Просто в рифмах я вижу стигматы.
А стихи… Лишь молитвы на белом листе.
Чтоб не гибли другие ребята…

*     genus irritabile vatum (лат) - ранимое племя поэтов
**   bonum factum (лат.) - в добрый час
*** est modus in rebus (лат.) - всему есть предел
Владимир # 30 января 2017 в 06:54 0
Размышление о жизни.
Совесть.
Альфа Елена Калиганова # 26 января 2017 в 18:14 +1
Парсек.(Шанхайский барс...)
[Madame d~ Ash, lady light]

Да... Кажется, адмиралу никто не пишет!
Девочка, bella, signora, влекущий дым..
Плечи... Шанхайский барс... Смутные блики выжег
Вечер, хмельной гравер. И я - не спорю с ним.
Кожу травлю тавром... А адмиральский китель
Треснул слегка в плечах.. Письма обуглил снег...
Девочка, не шути, Бог, он таких - не видит...
Он за строфой бежит.. Время зажав в парсек
Буквы твоей...
Владимир # 30 января 2017 в 06:52 0
Маленький роман в стихах.
Альфа Елена Калиганова # 26 января 2017 в 18:17 +1
Баллада об уличных музыкантах
Людмила Кленова

Дождями мир укрыт, как сизою попоной.

И тусклым серебром холодная вода

Из зеркала дорог взирает изумлённо

На стынущих дерев намокшие стада,

Забывшие весну в печали навсегда...

И в гулкий переход под шумною дорогой

Вливается толпа змеёю многоногой,

И, чуть притормозив, обходит кружева

Мелодии простой, возвышенной и строгой...

А музыка звучит, пока душа жива...



Играет музыкант, роняя скрипки стоны;

Играет музыкант, даруя звёздный свет;

Мелодия летит весенним перезвоном...

Да только до неё толпе и дела нет -

Сквозь шум и треск помех своих забот и бед...

Но вдруг сквозь толчею прохожий обернётся -

Улыбкой скрипачу короткой отзовётся -

И дальше заспешит, и вспомнит лишь едва

Нежданный - под землёй!- поющий лучик солнца...

А музыка звучит, пока душа жива...



О, сколько их стоит на улице бессонной...

На площади... в местах, где шум и суета...

Подвластные судьбе своей неблагосклонной,

Наверное, они - великим не чета,

Но жизнь для них - для всех - без МУЗЫКИ пуста;

Без сцены, без цветов и без аплодисментов,

Они, сверкнув для нас поющею кометой,

Останутся играть, не веруя в слова -

И мелочь посчитать в футляре незаметно...

А музыка звучит, пока душа жива!



О ты, Властитель Муз! Даруй им вдохновенье

На флейты чистый звук, на скрипок тихих пенье -

И пусть не победят их жизни жернова...

Они уходят в ночь... в усмешку... и - в забвенье...

А музыка звучит, пока душа жива...
Владимир # 30 января 2017 в 06:53 0
Хорошая музыка нынче в цене.
Дмитрий Казарин # 26 января 2017 в 20:52 0
ЮРИЙ ВИКТОРОВ

ПУТИН И НАРОД

Рыбаки у берега сидели,
Угасал пылающий закат,
Над рекою  тихо,  еле –еле
Слышался родной душевный  мат.

Вдруг, как в сказке, расступились волны
И на берег, взглядами искря,
Все экипированы по полной,
Вышли тридцать три богатыря.

Сняли ласты, выплюнули воду,
Галстуки поправили слегка
И, проинспектировав природу,
Мужикам общупали бока.

А потом, прикинувшись кустами,
В запонки сказали : - Берег чист!
И явился перед  рыбаками
Небольшой такой аквалангист.

Взгляд проникновенен аж до жути,
Несмотря на тину в волосах…
Мужики присели: - Это ж Путин!
Вон и чёрный пояс на трусах!

- Здравствуйте! Владимир. Буду краток.
Скоро всё изменится у вас,
Будет счастье, рыба и достаток –
Я нашёл в реке подводный газ!

Шок от судьбоносности момента
Мужиков как громом поразил!
Счастье просто видеть президента,
А в трусах и с газом?  Эксклюзив!!!

Тут один с огромнейшим усильем
Разомкнул заклеившийся рот:
- Надо срочно выпить за Россию!
И за нас, ну, в смысле за народ!

-За народ!- Владимир подобрался,
Потеплела глаз холодных синь,
Пригубил полстопочки и сальцем
По-простому, скромно закусил.

Оглядел леса, поля и дали,
Отряхнулся от текущих дел:
- Нет ли тут у вас в кустах рояля?
Я бы вам про Родину попел…

Мужики переглянулись хмуро,
Что не захватили инструмент…
- Не хватает нам пока культуры.. -
Загрустил с народом президент.

В общем, спели под стакан и ложки,
В унисон, без всяких запевал,
Про Россию-мать, про путь-дорожки,
И в конце –«Интернационал».

Президент расслабился впервые,
Поглядел на всполохи зари:
- Как же хорошо у нас в России!
Ширь! Природа! Люди! Пескари!

Зацепило мужиков неслабо
И, решившись, кто-то от души
Вдруг сказал: - Ещё по сто и к бабам?!
Бабы наши тоже хороши!

Все засуетились в предвкушеньи,
Но Владимир, даром что ослаб,
Твёрдо заявил, как поздний Ленин :
- Не до баб, ребята! Не до баб!

Всё ж на мне! Пашу, как в шахте с тачкой!
Нефть, алмазы, запуски ракет…
А ещё ведь погулять с собачкой,
Заплатить за воду и за свет!

Некогда, буквально, склеить ласты,
Вот, на правой – трещина насквозь…
Как назло, ещё и педерастов,
Извиняюсь, много развелось…

Всё понятно. Некогда, конечно...
Но помочь-то мужики хотят -
Все решили, что хоть в части женщин
Каждый за вождя внесёт свой вклад!

И, познав с народом единенье,
Получив поддержки крепкой нить,
Вождь пошёл вершить предназначенье
И всем сердцем Родину любить!

Поступью своей хозяйской, валкой
Он ушёл, как водится, вперёд…
Мужики вздохнули: -Ласты жалко!
Так, по кочкам, до конца порвёт…

В спину посмотрели умилённо:
-Президент, а посмотри, как прост!

И, достав из ватников погоны,
Сели обмывать прибавку звёзд.

2013
Мягков Александр # 27 января 2017 в 08:48 +1
Класс!!! v
анфиса # 27 января 2017 в 09:19 +2
Дмитрий, я "убрала" Юру Глухова в Вашу пользу.Надеюсь, Вам с госпожой Калигановой хватило места под солнцем?
Дмитрий Казарин # 27 января 2017 в 21:39 +1
Анфиса, я благодарен Вам за новое для меня имя - Юрий Глухов. После того, как Вы поместили его стихотворение, я стал искать его в сети и нашел. Я думаю, администратор "Дома стихов" для того и придумал эту антологию, чтобы мы могли поделиться своими находками. Если Вы о том, что Калиганова поместила сюда мое стихотворение, поверьте, я не просил об этом. И считаю, что у меня есть стихи лучше. И не только у меня. Если о том, что я занял много места своими находками, то я в смятении...
анфиса # 28 января 2017 в 08:25 +1
Администратор сделал большую ошибку, только из-за этого замечательная идея превратилась в банальную популяризацию стихов друзей. Я бы заставила дать простенький анализ, коль полюбились строки.
Альфа Елена Калиганова # 28 января 2017 в 08:59 +1
Заставляют рабов на плантациях.
Идея проста и прекрасна - стихи современные, которые нравятся.
И к чему вы здесь меня приплели?
Я вам не писала, замечаний вам не делала, пародий на ваши вирши не писала - за своей колесницей по всему инету не прокатывала.
Зависть и раздражение - это ржавчина, которая разъедает душу.
Администратор # 29 января 2017 в 22:28 +2
Авторы "Дома стихов" - это часть современного литпроцесса. Не понимаю, почему их обязательно выкидывать "за забор". Пока для стихотворения не изобрели приборов, измеряющих качество (слава Богу!), выбор будет опираться исключительно на собственное понимание "что такое хорошо и что такое плохо". Это нормально.
гюргий # 29 января 2017 в 00:21 +1
Да, написано классно! И по форме подачи, и по содержанию стиха. Не хуже моего "Три дурака, мужик и телевизор".
анфиса # 3 февраля 2017 в 14:45 0
Ради любимых стихов топились и вешались, а Вы о понимании втихую!Какая же это антология?Кто не скажет про выдвинутое стихотворение:"Ах, как написано ладно",- снимать с рубрики!Свой ли чужой., без разбору. Извольте защитить кумира.
leostar11 # 27 января 2017 в 17:40 0
Сола Монова

С днем поэзии

Если не пишется – не пиши.
Похорони и поставь свечу.
Есть в Подмосковье твоей души
Кладбище лишних чувств.

Там что ни памятник, то шедевр:
Мрамор и оникс - высокий стиль.
Надпись на каждом гласит: «Je t'aime»
Думаешь навестить?

Даже не думай. Кругом пурга.
Пухом земля прикрывает грудь.
Те, кому нравится поругать,
Сами начнут игру.

А для любителей похвалить
Все предложения хороши.
Если ты чувственно на мели,
Сдохни,
но не пиши.

2012
Альфа Елена Калиганова # 28 января 2017 в 09:02 +1
Эльзе
Автор:  bosko  

Да Бог с ним, с градом, Эльза, выпьем водки.
Плесни на дно граненого стакана
Ее - холодненькой, достань огурчик
Из баночки, что в погребе стояла,
Порежь на черный хлеб кусочек сала,
Да с перчиком, и с лавровым листочком,
И с тонкой-тонкой корочкой. Готово?
Пошла по жилкам... Право, хорошо!
Люблю так выпить. Дождь ли снег - все мило,
Когда трещат в печи моей дровишки,
А отблеск от огня скользит по стенке
То розовый, то желтый. Пляшут тени
По комнате, и черный кот мурлычет
Какие-то неведомые песни.
Владимир # 29 января 2017 в 22:23 +1
Я бы к вам присоеденился, у камина тепло и уютно.
Похоже, Елена, с чувством юиора у Вас все в порядке и со вкусом тоже)
Альфа Елена Калиганова # 29 января 2017 в 22:37 +1
Если тебе изменило чуаство юмора - значит, тебе изменила жизнь)))
Альфа Елена Калиганова # 28 января 2017 в 09:11 +1
Романс
Владимир Безладнов

Он родился в Испании восемь столетий назад,
По Европе с триумфом прошёл – молодой и красивый –
И однажды – когда, я, навряд ли, смогу вам сказать –
Навсегда заблудился в безбрежных просторах России.

Он в кибитках цыган молдаванских гулял по степи
И - хотя нам сегодня все это покажется странным –
На гусарских пирах золотое шампанское пил,
И в дворянских салонах был принят с восторгом, как равный.

Сколько было разлук на пути, сколько радостных встреч!..
И когда, наконец, забывая язык свой романский,
Он впитал в себя русские песни и русскую речь,
Называть его стали по-новому: русским романсом.

Что такое старинный романс, объяснять я не буду.
Что такое романс – это, думаю, знает любой.
В нем – и радость, и боль, и печаль, и гусарская удаль,
И, конечно – любовь… бесконечно большая любовь!
Альфа Елена Калиганова # 28 января 2017 в 09:20 +1
"Прогулка" Марка Шагала
Автор: Душа

Вот летят влюбленные Шагала
По небу, в серебряной тиши.
Холодок парижского бульвара,
Нежность золотистая души.

Несуразно- фиолетовое платье,
Логикой не понятый полёт,
Облаков распахнуты объятья-
Радость осиянная плывёт...

Самобранка-скатерть под ногами
Розовая церковь вдалеке,
И любовь с нездешними глазами,
С облаком в обнимку, налегке.

Ты лиловым шариком воздушным
Донну Беллу в небо отпусти…
Облака над Витебском послушно
Стелются... Летай и не грусти!

Пусть парит над городом, ликует
Нежно-алая её душа,
И струною небосвод тоскует-
Песня душ влюбленных хороша!

На ладошку тихо приземлится
Бабочкой в серебряной тиши-
И мгновенье это длится, длится...
И оно уже-
                  вне сердца, вне души.
Вера # 28 января 2017 в 23:36 +1
Просматриваю стихи разных авторов, размещённые  в  Антологии  русской поэзии... ( задумка была, конечно, хорошая) и удивляюсь , насколько она, эта Антология, получается пёстрой и даже не разнообразной( это разнообразие, наверное, было бы даже неплохо), а какой-то неровной по эстетическому , художественному уровню текстов, рассыпающейся, как неотсортированный горох: то мелкий, незрелый, то крупный, а то и совсем плевелы, засоряющие весь отбор.          
           В первую очередь, конечно, явно видно, что « выборщики» руководствовались только своим личным вкусом и пристрастиями (это и понятно), даже не пытаясь представить текст в общей картине современной поэзии, ориентируясь хотя бы на её лучшие общепризнанные образцы. Поэтому  ПОКА  в этой Антологии можно больше  удивляться   не разнообразию  талантов и оригинальности  поэтического творчества  21 века, а разбросанности и субъективности  взглядов и оценок наших авторов на современную поэзию.                                                                                                                                                                                                                             Конечно, прежде чем дать сигнал отбирать и печатать  работы,  надо было основательно продумать условия этого отбора и  опубликования  текстов, вплоть до объёма.                                                                                                                                                                 Обиду  Анфисы я считаю вполне обоснованной: каждому хочется хоть кусочек поэтического пространства для своего любимого, а получается, что, кто смел, ловок и расторопен, тот и съел целые километры( гипербола, конечно) этого пространства, пока другие обдумывали, что да как выбрать, чтобы и себе было хорошо, и людям тоже.                                                                                                                                 На мой взгляд, некоторые авторы, руководствуясь только своим личным вкусом и субъективностью, плохо и представляют, что такое истинная поэзия вообще, лелея только собственные амбиции. Я не предлагаю, конечно, все тексты подбирать под определённый стандарт, но всё- таки какая-то « точка отсчёта», критерии ценности произведения должны присутствовать. И, думаю, каждый, представляющий свой любимый или ценный, современный, с его точки зрения, текст должен хоть кратко уметь  обосновать свой выбор.                                                                                                               Как иллюстрацию к своим размышлениям  хочу представить стихотворение Светланы Кековой из Саратова, в какой-то мере объясняющее и суть истинной поэзии, и таинство её рождения, и момент её прорастания из « тёмных сфер небытия».

Рассеян смысл необъяснимый
в наборе букв от «А» до «Я»,
и ты , рождением теснимый
из тёмных сфер небытия,

в пространство прорастаешь плотью,
меняешь времени состав,
и крестит прошлое щепотью
тебя, на цыпочки привстав.

И ты, дитя моё, звучанье,
моя горчайшая строка,
лишь ты узнаешь, что молчанье
хранится в недрах языка,

что в безъязыком подземелье,
в подвалах брани площадной
любовное таится зелье,
доступное тебе одной.

впитай навеки телом жадным
короткую земную страсть-
её и смыслом беспощадным
не уничтожить, не украсть,

не поместить  в пустое чрево,
не оболгать, не укротить,
но в день молчания и гнева
в живое слово превратить.
Дмитрий Казарин # 29 января 2017 в 16:51 0
Вера! Во избежание упреков я убрал "Апокриф" Арабова, занимающий много места. Стихотворение Кековой, представленное Вами замечательно, но опубликовано в книге "Песочные часы", изданной в 1995 году, т.е. в ХХ веке.
гюргий # 29 января 2017 в 00:47 +1
Интересно, а чем ещё могли руководствоваться "выборщики" кроме собственного вкуса и пристрастий?
Поговорка "О вкусах не спорят" бессмысленна, ибо всегда спорят именно о вкусах, причём каждый аргументирует изысканность своего.
Так же, как и пословица "В споре рождается истина", если рассматривать слово спора в значении "диспут, обсуждение", а не в старом и исходной значении "спора есть человек". То есть, в споре-человеке рождается истина - индивидуальная в каждом человеке, а в споре-обсуждении истина не рождается. Причём нет коллективной истины, есть только индивидуальная. Только Исус говорил: "Истинно, истинно говорю вам...", и то иудеи ему не поверили, и, более того, распяли своего царя.
Оттого же и взгляды оценщиков субъективны, потому что исходят из субъектов. Что вокруг нас существует мир (в значении жизнь, планета) - это объективное обстоятельство, а восприятие этого мира у каждого своё, субъективное.
Одно и то же объективное явление каждый оценивает по-своему, субъективно, исходя из накопленных знаний и опыта.
И определения истинной поэзии не существует, у каждого пишущего собственное её определение.
И в этом Доме (дай Бог ему долгой жизни!) каждый пишущий и читающий имеет возможность высказать собственное мнение об ощущениях от прочтения выложенных творений.
И не нужно никаких специальных критериев оценки, кроме указанных в правилах (отсутствие порнографии, мата, разжигания и т.п.).
Поэтому не пытайтесь уложить мнения высказывающихся в прокрустово ложе неких надуманных правил, слишком много придётся отсекать, чтобы оставить одинаковые, а оттого и неинтересные творения (отзывы).
Вера # 29 января 2017 в 02:03 +1
"...каждый пишущий и читающий имеет возможность высказать собственное мнение об ощущениях от прочтения выложенных творений... " - Совершенно согласна с Вами, дорогой Гюргий. Только вот что-то таких высказываний нигде не видно.
Юрий Сим # 29 января 2017 в 04:14 +1
Из уже написанных отзывов следует:
«…какой-то неровный по эстетическому , художественному уровню текстов… отбор» (Вера).
«…чем ещё могли руководствоваться "выборщики" кроме собственного вкуса и пристрастий?» (гюргий).
«…Каждому поэту ближе всего именно то, как он сам пишет. Вот и в чужих текстах все мы быстрее замечаем и сочувственно оцениваем то, что похоже на нас самих…» (Юрий Сим, цитата из статьи Е. Коновалова).
В итоге суммарное мнение таково: отбор (произведений) осуществлялся в соответствии с ВКУСОМ и УРОВНЕМ понимания текстов у выборщика, последнее к тому же свидетельствует  об авторском УРОВНЕ данного выборщика. Думаю, качественная антология без руки опытного редактора невозможна. Зато неотредактированный массив дает возможность лучше узнать коллег, что тоже интересно!
Владимир # 29 января 2017 в 17:55 +1
- «Обиду  Анфисы я считаю вполне обоснованной: каждому хочется хоть кусочек поэтического пространства для своего любимого»

- Я думаю, что никто не мешает вам и анфисе и еще кому либо, ставить сюда то, что нравится или стихи ваших друзей.
И считаю, что к этой Антологии  не следует относиться так уж серьезно.
На вкус и цвет, как известно, товарища нет.
А на обиженных, говорят, воду возят.
Тем более, что обижаться здесь совершенно не на что.

  Похоже, пока вы обижались, и устраивали разборки,  кто-то засеял поля будущего теми семенами, которые ему нравятся.
Дмитрий Казарин # 29 января 2017 в 19:58 +1
Уважаемые друзья! Совершенно согласен с Владимиром. Не нужно быть излишне серьезным. Есть только одно мнение: для стихов домочадцев есть форум «ДОМ СТИХОВ: ЛУЧШЕЕ».
Владимир # 29 января 2017 в 22:34 +1
Шекспир предупреждал, что все «Слова, слова, слова»
Тютчев надеялся:
«Нам не дано предугадать, как наше слово отзовется.
И нам сочувствие дается, как нам дается благодать»
Есенин сетовал:
«И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком.
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком»
Вера # 30 января 2017 в 01:07 +1
Дмитрий, меня мало волнует « распределение  площади»  в  Антологии. Главный вопрос заключался совсем не в этом, а, как правильно заметил Ю. Сим, что мы будем иметь в итоге: «Думаю, качественная антология без руки опытного редактора невозможна». И  беспокоилась я  как раз о качестве, художественной  ценности публикуемых , таких разрозненных, «разношёрстных»  в своей  эстетической ценности произведений. И  основное моё внимание, моя забота была не о том, что мне со своим любимым произведением там не останется места: это место в моей душе  ничто, чуждое мне, не займёт.  Речь шла всё-таки о большой русской литературе, и как-то стыдно засорять её пылью. Вот Владимир, например, говорит, что не стоит смотреть на это очень серьёзно. Может быть, с точки зрения нашего безвременья он и прав, но уж так я воспитана: не привыкла жить по принципу- «налетай, пока дают» или « кто смел, тот и съел».
Дмитрий, никаких упрёков и претензий я Вам лично не выдвигала. Не понимаю, почему Вы решили убрать «Апокриф» Арабова. Несмотря на некоторую  сценичность, это было вполне достойное художественное произведение( с удовольствием его прочитала). Я ведь не призывала Вас при отборе руководствоваться только объёмом. На Вашем месте, если Вы уж решили что-то изъять, я бы, например, удалила стихотворение «Путин и народ»( не помню, кто написал: я такие вещи обычно не читаю).Привычная  байка для обывателей, с примитивным  юмором, отобранная Вами, видимо, по принципу: «и я его лягну- пускай ослиное копыто знает». Предвижу дружный хор возражений.  Популярный  вкус  Вы изучили хорошо.
Насчёт стихотворения С. Кековой: так и знала, что и здесь Вы покажете свою «образованность».
Всё хотите кого-то поймать: Вам бы в бывшем К Г Б работать, а не поэзией заниматься. Да знаю я, что текст был напечатан в книге « Песочные часы» в 1995году. Но читали бы внимательнее: стихотворение взято в качестве ИЛЛЮСТРАЦИИ  к моим предыдущим, скажем так, размышлениям, касающихся Антологии, а не  для пополнения её состава. Это стихотворение о том, как рождается настоящая поэзия и прекрасный образец такой поэзии.
И в заключение о слове «флогистон», которое Вы употребили в отклике  на отзыв Скорпиона о Вашей « Горке». Там упоминается и моё имя, так что я Вам изволю ответить. Помнится, Скорпион упрекал Вас  в отсутствии настоящей художественности (поэзии) в Вашем тексте. Вы его  поправили, говоря, что в данном случае употребляется слово « флогистон», снова, видимо, желая показать  свою компетентность. Термин этот обычно применяется в лирике и то особого склада, как, например, у  Фета, Г. Иванова, Тютчева и др. По словам того же А. Фета, это «дерзость сердечной безоглядности, где слышишь не песню, а душу певца», что к Вашему сюжетному стихотворению  никакого отношения не имеет.
Вера # 30 января 2017 в 01:09 +2
Здравствуйте, Юрий! Рада Вас слышать. Прочитала вашу дискуссию по статье Коновалова о поэте из Екатеринбурга  Борисе  Рыжем. Много читала и его, и о нём.Поэта уж давно нет , а страсти всё не утихают. То, что Вы предложили, наверное, последний писк поэтической моды, а, может быть, и ошибаюсь. Как Вы верны себе: всё стараетесь расширить рамки познания  читателей и авторов в нашей святой области – поэзии. Дискуссия сначала вроде бы начиналась интересно, но в конце концов всё свелось, как обычно, к нашим  баранам- проблеме мата в поэзии, хотя тема эта уже обсуждалась тысячи раз. Жалко Ваших  усилий, которые иной раз пропадают впустую.
Ну да ладно. Насчёт моего комментария. Благодарна Вам, что на сей раз, видимо, всё обошлось быстро и ,кажется, безболезненно с обеих сторон. Но всё равно опасаюсь: иногда и с неожиданной стороны вдруг выползет такая грозовая туча, только держись!
В начинающейся было сурово и безнадёжно дискуссии Вы быстро всё расставили по своим местам. Как приятно с Вами общаться! Со всеми Вашими мыслями и доводами я согласна:
конечно, хочется почти идеального, но суровую реальность не обойдёшь и не объедешь.
Положительным  Вы отмечаете то, что «неотредактированный  массив даёт возможность лучше узнать коллег…» А то мы их не знаем по их сочинениям и отзывам?!
Спасибо за Вашу отзывчивость и оптимизм. Всего Вам доброго.
Юрий Сим # 30 января 2017 в 14:24 0
Рад единомышленникам, спасибо, Вера!
leostar11 # 30 января 2017 в 16:50 +1
Ксения Желудова

Памятка

Прочитай и выучи наизусть:
Тьма имеет предел, и любая грусть
Преодолима, если построить мост;
Боль исчерпаема, горе имеет дно,
Если осмелиться встать в полный рост,
Дотянуться до счастья, ибо оно
Досягаемо, и рецепт его крайне прост.

Запиши и бумагу затем сожги:
Люди — концентрические круги,
У всех одинакова сердцевина.
Память — вбитый в темя дюймовый гвоздь,
Научись прощать, он выйдет наполовину.
Обиды и скорбь созревают в тугую гроздь,
Выжми до капли, получишь терпкие вина.

Взрослей, но и не думай стареть,
Смерть существует, но это всего лишь смерть,
Дань закону контраста.
Не стоит пытаться нумеровать страницы,
Ибо время тебе неподвластно.
В твоих силах помнить слова, имена и лица,
Рушить стены и презирать границы,
Любить, покуда сердце не задымится,
И знать, что всё это не напрасно.

2011
Renata # 30 января 2017 в 19:22 +2
а я просто рада, что есть такая рубрика) признаюсь, почти все имена мне не знакомы( и сейчас, читая их стихи, вижу НАШЕ ВРЕМЯ... оно другое...не скрою, та классика "из глубины веков" мне ближе и понятнее, но это не значит, что лучше...время определяет многое...благодарна комментариям Читателя, которые помогали мне разобраться в особо сложных для моего восприятия стихов... да, я - обыкновенный обыватель, любящий стихи...и коли будет АНтология, то ее тоже будут читать не только критик, профессионально разбирающиеся в технике стихов...а еще будут просто читатели, которые руководствуются двумя критериями: нравится или не нравится...зацепило или нет...
пока не знаю ,кого бы предложила я...буду знакомиться)
Спасибо, ОЛег, за прекрасную идею, спасибо всем
Лидия Теплицкая # 30 января 2017 в 21:00 0
Рахат Лукум

В полдень, заглушая базарный гул,
Властвует одышливый суховей,
И сипят татарки: «Рахххат Лукумм…»
Знамо, кличут шейха златых кровей.

Вот, в чаду дрожащем восходит Он:
Сахарен оскал, накрахмален нимб,
На груди – сверкающий медальон
Со змеистым локоном – не моим.

Головы склоняют и стар, и млад,
Патокой стекает по языку
В пекло горловое – Рахат, Рахат,
Свет миндальный, яхонтовый Лукум!

Брызжет сок гранатовый на халат,
Жертвенное мясо течёт с лотка,
Не гневись, помилуй, Лукум Рахат,
Всяк, сюда входящую без платка,

Всяк, уже не прячущую лицо,
Чтоб глядеть бесстыдно и видеть, как
Курица становится вновь яйцом,
И вино спекается в виноград.

Света Чернышова
Дмитрий Казарин # 31 января 2017 в 08:11 0
Я уже размещал это стихотворение в Доме, но на другом форуме. Думаю, антология стихов 21 века без Кушнера невозможна.

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

СОСЕД

Вот он умер,
сосед наш с третьего этажа.
Слава богу, он умер, жизнью не дорожа.

С той поры, как жена умерла, стал спиваться он
так, как будто за нею, ушедшей, спешил вдогон.

И собачка спешила на лапах кривых за ним,
не успела, отстала,
прибилась теперь к чужим.

В лифте как-то его мы спросили, как он живет?
Шмыгнул носом, заплакал, смутился, сказал: Ну вот.

Помотал головой. Настоящее горе слов
не имеет.
Недаром так стыдно своих стихов.

И прозванье поэта всегда было дико мне.
И писал всего лучше я о тополях в окне.

На шестом этаже они вровень с душой кипят,
а на третьем
в их толще безвылазно тонет взгляд.

Покровительствуют мимолетным и легким снам.
Их еще не срубили, но срубят, - сказали нам.

Эту жизнь я смахнул бы, клянусь, со стола - рукой
вместе с бронзовым Вакхом в веночке, -
да нет другой!

Учинил бы скандал тем решительней, что не ждут
от меня безответственных выходок и причуд.

Уж затихли - и вдруг закипают опять в окне.
Или он, запыхавшись, подходит сейчас к жене?

2003
Вера # 31 января 2017 в 22:24 0
Я тоже так думаю,Дмитрий: без Кушнера Антология...невозможна, без Чухонцева, без Кековой, без Русакова и ещё можно добавить.
Дмитрий Казарин # 1 февраля 2017 в 09:38 0
Добавьте.
Вера # 3 февраля 2017 в 03:06 0
Добавляю: без Олеси Николаевой ,Надежды Кондаковой,Сергея Гандлевского(один его текст уже был от Олега),Юрия Казарина,Валерия Трофимова,Майи Никулиной,Алексея Машевского,Бориса Херсонского,Владимира Губайловского.
Дмитрий Казарин # 3 февраля 2017 в 12:39 0
Вера, я говорю не о перечислении фамилий, а о текстах.
       Вернитесь к началу этого форума. Администратор написал:
Мы приглашаем вас принять участие в составлении интерактивной антологии русской поэзии XXI века (2000 – 2016 годы), опубликовав в комментарии любимые стихи, написанные в этот период.
       Опубликуйте любимые Вами стихи, а не перечень авторов. Думаю, это будет интересно всем домочадцам. Призываю к этому и Читателя, и Владимира... На мой взгляд, несколько нетактично охаивать чужой выбор, не представив свою альтернативу.
Вера # 4 февраля 2017 в 01:32 0
Дмитрий, я перечислила тех авторов (в списке), которые, по-моему, могли бы войти в Антологию… Я ни на чём не настаивала. Вы ответили: « Добавьте». По самой обычной логике, я добавила в список ещё несколько  фамилий. В ответ Вы начинаете мне комментировать условия публикации произведений в Антологии…, которые я хорошо знаю и без Вас. И наконец, совершенно бездоказательно упрекаете меня, что «нетактично охаивать чужой выбор». Как снег на голову! Где  и в чём Вы увидели это охаивание? Зачем вы провоцируете людей, говорите неправду, а потом обвиняете в отсутствии такта?
Я думаю, все, кому я писала свои отзывы, в том числе и Вам (о чём я сейчас сожалею), не могут упрекнуть меня в бестактности. И, пожалуйста, не диктуйте мне, что я должна делать. Это мой выбор: представлять или не представлять любимые произведения в Антологию… После Ваших пассажей мне совсем не хочется этого делать, хотя материал уже готов. Я всегда  жду от Вас какого-то подвоха. Я никогда не встречала людей, подобных Вам..И это Ваше слово «альтернатива», которое Вы так настойчиво предлагаете мне, уже настраивает на какое-то соперничество, единоборство, которых в Антологии… , как она задумана, по- моему не должно быть. Если, конечно, люди пожелают, возможен живой, непринуждённый, доброжелательный обмен мнениями о своём любимом, но не борьба.
Дмитрий Казарин # 4 февраля 2017 в 06:10 0
Вера: Где  и в чём Вы увидели это охаивание?
Вера: Просматриваю стихи разных авторов, размещённые  в  Антологии  русской поэзии... ( задумка была, конечно, хорошая) и удивляюсь , насколько она, эта Антология, получается пёстрой и даже не разнообразной( это разнообразие, наверное, было бы даже неплохо), а какой-то неровной по эстетическому , художественному уровню текстов, рассыпающейся, как неотсортированный горох: то мелкий, незрелый, то крупный, а то и совсем плевелы, засоряющие весь отбор.          
           В первую очередь, конечно, явно видно, что « выборщики» руководствовались только своим личным вкусом и пристрастиями (это и понятно), даже не пытаясь представить текст в общей картине современной поэзии, ориентируясь хотя бы на её лучшие общепризнанные образцы. Поэтому  ПОКА  в этой Антологии можно больше  удивляться   не разнообразию  талантов и оригинальности  поэтического творчества  21 века, а разбросанности и субъективности  взглядов и оценок наших авторов на современную поэзию.
  На мой взгляд, некоторые авторы, руководствуясь только своим личным вкусом и субъективностью, плохо и представляют, что такое истинная поэзия вообще, лелея только собственные амбиции.
Вера: живой, непринуждённый, доброжелательный обмен мнениями о своём любимом, но не борьба.
leostar11 # 1 февраля 2017 в 18:39 0
Ок Мельникова

Все важные фразы

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.
если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.
да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.

2012
Дмитрий Казарин # 2 февраля 2017 в 18:07 0
ИННА ЛИСНЯНСКАЯ (1928-2014)
. . .

Я постарела, но не повзрослела.
В астрал выходит не душа, а тело,
И видит двух раблезианских дев —
Поочередно между двух дерев,
Похожих и на юбку и на парус,
Они качаются, держась за фаллос, —
В восторге маленький Гаргантюа
Кричит то ли агу, то ли уа.

Ау! Я возвращаюсь из астрала,
Но вижу только души. Как попало
Они прикрыты всяк своим лицом —
Прозрачным леденцом иль холодцом,
Или желе. Мне жутко видеть это —
Душа до неприглядности раздета
В своей заботе нищей о рубле
На агрессивно дышащей земле.
И возвращаюсь к девушкам Рабле.
2004
анфиса # 3 февраля 2017 в 14:50 0
Ради любимых стихов топились и вешались, а Вы о понимании втихую!Какая же это антология?Кто не скажет про выдвинутое стихотворение хотя бы:"Ах, как написано ладно",- снимать с рубрики!Свой ли чужой., без разбору. Извольте защитить строки...
Ту Игорь Волгин на неделе описывал творчество Высотского:"Второй Пушкин, внёс в литературу много чего(примеры), Ю.Лотман хвалил" итд итп,а год назад про "Василия Тёркина" он сказал гениально просто: "ничего нового Твардовский не привнёс, но читать приятно..."
Дмитрий Казарин # 3 февраля 2017 в 16:33 +1
Администратор не обязывал комментировать публикации:Обсуждение размещённых текстов приветствуется!  Но не обязательно. Я не искал оправданий и Вашему выбору. Если Вы настаиваете, отвечаю: Инна Лиснянская в 75 лет пишет эротическое стихотворение, по-юношески дерзкое. Каков порох! И противопоставление "заботе о рубле" нормальной (или даже не нормальной) физиологии в её исполнении - на мой взгляд, здОрово. Филологических изысков (в первой части, во второй...) я Вам не дам. Я не филолог. У меня, как у Гагарина, техникум и ПТУ.) И я не популяризирую стихи друзей. Все представленные мной авторы "в миру" не являются моими друзьями, хотя мне, конечно, хотелось бы. Про какое ещё стихотворение Вам написать? Приглашаю Вас на форум "О современной поэзии", у меня сегодня там новый пост. Возможно, Вас заинтересует.
Глубоководный # 4 февраля 2017 в 13:18 +1
Чтобы "не на пальцах" говорить об антологии надо бы под это подвести какую-то "методологическую базу"). В идеале, сколько читателей – столько, можно сказать, и «индивидуальных антологий»! Но, свёртывая информацию, неизбежно укрупняешь ячейки различения. Одним из ключевых признаков различения (по мнению ЧИТАТЕЛЯ и я с ним согласен), пожалуй, является ПОНИМАНИЕ  ТЕКСТОВ.  Как представить огромный мир читателей без какой-либо статистики под руками (её, точной, просто не может быть!)? Только оценочно и «навскидку!». Что я и попытаюсь сделать, исходя из своих представлений. Самая простая классификация – по интеллекту! Пусть 100 % регулярно читающих поэзию – это, примерно, 2 млн. чел., и тогда картина  и групп, и тестовых (доступных для понимания в этой группе) произведений  и распределение читателей по группам мне представляется такой:

№                 Факторы различения, %% читателей, тестовые произведения        
группы

1.     Детский уровень понимания текстов. Как у ребёнка до 12 лет (и у некоторых взрослых),  – 0,01 % потенциальных  
читателей. Доступная поэзия: назидательно-сюжетная, что-то вроде «Самая прекрасная собака!», автор Айк Лалунц,  представлено Альфой Еленой Калигановой;
2.    Подростковый. До 15 лет (и у части взрослых),– 0,09 %. Доступная поэзия:также назидательно-сюжетная, с понятиями уже посложнее, и описательная. Тестовые произведения уровня «Апрель», автор Алексей Бриллиантов, произведение представлено Альфой Еленой Калигановой, и т.п.;
3.        Юношеский. До 18 лет,  – 69,9 %. Доступная поэзия: назидательно-сюжетная и сюжетная, художественно разнообразная, уровня «Оранжево!», автор Марина Павловец, представлено Алексеем Бриллиантовым, и т.п.;
4.      Средний (обычно согласуется со средним образованием).  – 20 %. Доступная поэзия: преимущественно назидательно-
сюжетная и сюжетная, художественно сложная, разнообразная "чувственная" тематика. Тестовые произведения: такие, как «Путин и народ», автор Юрий Викторов, представлено Дмитрием Казариным;  «Эльзе!», автор bosko, представила Альфа Елена Калиганова, и т.п.;
5.       Выше среднего (условно: студенческий). – 5 %. Доступная поэзия: тематически разнообразная, без широкой и глубокой   гуманитарной фактологии. Тестовые произведения: «Бродяга и Бродский», автор Игорь Царев, представлена Дмитрием Казариным; «Все важные фразы» Ок Мельникова и «С днем поэзии», автор Сола Монова – представлены leostar11;
6.   Высокий (обычно согласуется с высшим образованием), - 2 %. Доступная поэзия:тематически вся, та, что без глубокой гуманитарной фактологии.  Тестовые произведения: вероятно, типа «Переписка Бахтина с Турбиным»,автор Мария Галина, представлена Дмитрием Казариным, и т.п.;
7.       Профессионал «начального уровня», – 2 % (авторы сборников). Доступная поэзия: вероятно, практически вся. Тестовые произведения, видимо, такие: «Я постарела, но не повзрослела…», автор  Инна Лиснянская, представил Дмитрий Казарин, «Блюз бродячей скво», автор Марина Павлова, представил Администратор;  «ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК», автор Амарсана Улзытуев, представил Юрий Сим, и т.п.
8.    Профессионал «средней руки», - 0,99 % (литераторы «на слуху»);
9.    Профессионал высокого уровня, – 0,01 % (признанные литераторы);
10.    Уникум, – единицы (Юрий Лотман, Игорь Шайтанов ))).    

        Выводы на поверхности: чем тексты содержательно проще для понимания, содержательно всё менее и менее оригинальны, и, тем самым, в целом, художественно менее ценны.
Дмитрий Казарин # 4 февраля 2017 в 17:56 0
Уважаемый Юрий! Представленная Вами классификация любопытна. Сомнителен вывод. А куда Вы отнесете стихи для детей? По Вашей логике, простое для понимания – художественно менее ценно. Евтушенко включил в свою антологию «Строфы века» стихотворение «Телефон» Корнея Чуковского, как представителя поэтов, пишущих для детей, и, предваряя публикацию, назвал имена Маршака, Барто, Михалкова и Заходера, посетовав, что «задачи и размеры этой антологии не позволили их включить». Но он даже не упомянул «В лесу родилась ёлочка» Кудашевой. А Вы, Юрий, считаете это произведение художественно ценным?
Давайте определимся с задачей этой антологии. У Евтушенко это – «история через поэзию». Было бы смешно всерьёз считать, что мы здесь составим некую антологию. Я уже писал, в чем я вижу её назначение – поделиться своими находками. Не хочу ни в чем  ущемлять чужой выбор. Мне интересно прочитать то, что я не читал по каким-либо причинам (да и невозможно объять необъятное), а мой сосед по Дому прочел. Возможно, что мне не понравится представленное кем-либо стихотворение. И что? Мне и в толстых журналах не все стихи нравятся, и в антологиях. А вот Анфиса выставила неизвестный мне стих неизвестного мне автора. Замечательный стих! И я рад.  У меня праздник. Если бы не эта наша антология, я бы его не прочитал.
Интересно, что в Вашей интеллектуальной иерархии разделены литераторы «на слуху» и признанные литераторы. Я всегда считал, что это одно и то же.
Теперь по поводу «уникумов». Почему Вы не привели тестовых примеров? Потому что их нет в нашей антологии? Юрий Лотман, увы, ничего нам не скажет о поэзии 21 века. Царство ему небесное. А Игорь Шайтанов в 2005 году опубликовал в «Арионе» статью «Современный эрос, или Обретение голоса» с подзаголовком в скобках: о стихах Инны Лиснянской и Веры Павловой. Так может, перенесете Лиснянскую в 10 группу?
Ваша классификация разделяет не только выборщиков, но и выбранных авторов. Не нужно претендовать на объективность. Евтушенко составлял свою антологию «20 лет и всю жизнь до этого» и предупреждал в предисловии, что субъективен.
Очень хочется увидеть Ваш выбор. Субъективный. Может быть, Вы обогатите меня своими находками. Надеюсь, не обидел Вас.
Глубоководный # 5 февраля 2017 в 12:35 0
Дмитрий!
И я за находки в нашей антологии! А иерархия произведений по их содержательной сложности - рабочая таблица (для меня),  дабы сортировать находки и ориентироваться в них.
И ответы на Ваши вопросы. В моей таблице я имел ввиду не читателя-ребёнка, а читателя с уровнем понимания текстов КАК у ребёнка, соответственно, до 12, 15, 18 лет. Замечу, в жизни немало инфантильных людей. Здесь стихи, понятные и детям я разместил бы в эти группы – 1,2,3.
Произведения Маршака, Барто, Михалкова, конечно же, художественно ценны, но они написаны целенаправленно для читателей 3-6 лет, т.е. они вне внимания читателей нашей антологии.  
То,  что тексты, чем проще  (содержательно), тем у них больше шансов быть банальными – из моих наблюдений. У других могут быть другие умозаключения.
Литераторы «на слуху» и «признанные» литераторы соотносятся как многообещающие (1-2 «шедевра» и - заглох) и состоявшиеся (величина постоянная).
По поводу уникумов.  Не решаюсь их оценивать, поскольку не являюсь одним из них. Их душа для меня – потёмки в кратном размере!
По поводу стихотворения Инны Лиснянской «Я постарела, но не повзрослела…». Прекрасное произведение, одно из лучших и интересных для трактовки из представленных в антологии. Но, надеюсь, ещё будут предложены новые работы, достойные «десятки». Сам же ещё не готов выставить такую работу, найду – обязательно представлю. Как-то так ))).
Дмитрий Казарин # 5 февраля 2017 в 16:02 0
Здравствуйте, Юрий! Благодарю Вас за ответ. Конечно, составление настоящей антологии требует высокого читательского уровня. Но для меня остался неясным такой вопрос. Если применить Вашу схему к поэзии 20 века, к какой из 10 групп относится, по Вашему мнению, поэзия  Рубцова, как сказано в Википедии, «предельно простая по своей стилистике и тематике»? Вопрос без подвоха. Понимаю, что у каждого свой вкус. И ещё, попытаюсь резюмировать: Ваша градация оставляет за бортом антологии часть спектра, допустим с 1 по 3? И если "да", то какую?
То что душа "уникумов" потемки - не факт. Они же высказывают свои взгляды публично. Шайтанов в "Арионе" и в "Вопросах литературы" постоянно дает свой анализ современной поэзии, Сергей Чупринин - в "Знамени", Ирина Роднянская  во всех "толстых" журналах... Но, к примеру, Чупринин и Шайтанов не сходятся в оценке Бориса Херсонского. Хотя, думаю, в антологию включили бы оба.
Альфа Елена Калиганова # 5 февраля 2017 в 21:30 0
Я думаю, что все гениальное просто.
Простота и искренность ценились во все века.
Если стихи – это работа души.
То возникает вопрос – нуждаются ли они в  размышлизмах, методологических базах, факторах различения…?
Стихи говорят  сами за себя.
Если они вызываю отклик, желание их читать, запомнить - значит, это настоящее.
Какой мерой можно измерить душу?
3 % мозга которые отвечают за размышление?

Что означает слово "антология"? В переводе с древнегреческого - "цветник", "собрание цветов"
Мне кажется, что лучше собирать свой букет улыбаясь, в хорошем настроении, доверясь природе и интуиции.
Хороше, если будет с тобой компания друзей)))

Крошка сын к отцу пришел
И спросила кроха:
- Уникумы хорошо
Или очень плохо?

И сказал отец тогда:
- Корни все из сказки.
Уникумы – лабуда.
Доставай раскраски.
Глубоководный # 6 февраля 2017 в 12:03 0
Доброго здоровья вам, Дмитрий и Елена!
Итак, о чём эта таблица? Это напоминание о том, что при отборе произведений в антологию можно градуировать сложность текста и, соответственно, градуировать понимание текстов читателями [как бы, бинарная пара «автор (произведение) – читатель»], а то и триада (с добавлением выборщика).  Их, уровней сложности, у нас 10. Соответственно, читателю с «разрядом» группы № 1 не понять «разряд произведений» группы» № 2 и выше, а вот читателю с «разрядом» группы № 10 понятны произведения всех 10 групп. Для чего это градуирование? Уже писал, что чем проще текст, тем выше вероятность его банальности, т.е. выборщику повод лишний раз задуматься,  а не банальность ли он предлагает? Но, конечно, и простые тексты, если они самобытны, могут быть и поэтичными, и гениальными.
О работах Рубцова. У него есть достаточно сложные произведения, например, «Звезда полей». Но основная масса его работ, действительно, «предельно простая по стилистике и тематике» и в нашей таблице сложности уложилась бы в средних группах. На вопрос не «останется ли за бортом антологии часть спектра работ». я думаю ответом уже встроенные в таблицу работы, которые достаточно полно отражают этот самый спектр. Надеюсь, и дальше будет так.
По поводу уникумов: коли кем-то кому-то дана такая оценка, значит она опиралась на какие-то признаки…  остаётся суметь их проанализировать. )))
Душа # 5 февраля 2017 в 21:46 +1
ВАДИМ ЕГОРОВ
Без неё все праздники- маета...

                                         Весте

Без нее все праздники – маета.
Без нее на Волге воды не сыщешь.
Любящая женщина – это та,
кто с тобою делит рассвет и пищу.

Без нее весь мир – из одних пустот.
Без нее – не выдохнуть и не ахнуть.
Любящий мужчина, наверно, тот,
кто без этой женщины пьет и чахнет.

Вроде, что чудесного в чуде том,
но куда стекают с лица морщины,
когда эта женщина входит в дом,
где живет любимый ее мужчина?

А мужчина тот – словно майский сад:
ему сотня лет, а он светом полон,
он уже парит в сантиметре над
потерявшим вдруг притяженье полом.

...С ним, парящим в воздухе, заодно,
любящая женщина, встав со стула,
затворит окно, чтобы в то окно
сквозняком его невзначай не сдуло.
анфиса # 6 февраля 2017 в 13:11 0
Господин Глубоководный всё изложил по полочкам.Кто и как воспринимает.Замечательно. Согласна.Но последние категории, кажется, должны, не раскрывая рта, понимать друг друга, как инопланетяне.Ю. Лотман, анализируя, подвергает героев Гоголя;"двойной дифференциации".Согласна, если взглянуть на иллюстрации Алимова.Но как понятен текст автора! "В Диканьке никто не слышал, как чёрт украл месяц" Вы, господин Глубоководный", дайте понятный текст, а уж я из него сделаю в анализе высшую категорию, а не наоборот(если понравится)! В противном случае, я могу Вам просто заявить; "А король-то голый" Известный приём литературного мошенничества.Как ведёт себя народ? Не понимает ничерта. а всё туда же -"мастерски изложено".Мастерски - это когда "Отговорила роща золотая"...,а не когда "сидим оранжево" .Выделите стихотворение в разряд "жаргонных"; среди них, несомненно, оно прекрасно смотрится.Для этого Алексей Валерьевич Бриллиантов должен был объясниться, а он просто "бросил кость".Про остальных умолчу.Я всё сказала.Много понту, стихов для моей души маловато.
Вера # 6 февраля 2017 в 23:34 +1
Кажется, рассказать и написать о любимом поэте не составляет большого труда: давно знаешь все перипетии его жизни, судьбы и творчества, прочувствовал  вибрациями души  так согласно сочетающиеся с твоими   мысли и чувства,  будто он ( поэт)  для тебя такой близкий, почти родной человек.
Но, оказывается, не так уж всё просто: говорить и писать обыкновенно и привычно, как для каждого, мыслится чем-то почти кощунственным: для него как для всех?... А сказать как-то особенно, по-новому, чего он, несомненно, достоин -  для этого иногда просто не хватает нужных  слов  или соответствующего настроя.
Геннадий Русаков, несомненно, поэт большого поэтического дара, уходящего корнями ещё в  20-ый век.  Об  истории самой его жизни, горькой и светлой, впору писать роман. Сначала мальчик – сирота (родителей потерял во время войны), привыкший в жизни всего добиваться сам, упорно и настойчиво преодолевать «барьеры» и неожиданные удары судьбы. Переводчик по образованию, многие годы работавший за границей, в основном  в Женеве и Нью-Йорке в качестве синхронного  переводчика в ООН.

Совершенно не включён в так называемую  литературную жизнь. В литературе привык считать себя человеком - невидимкой. Лауреат престижной премии « Поэт» 2014 года.
Пишет стихи так, словно на дворе продолжается эпоха если не Тютчева, то уж по крайней мере Арсения Тарковского - поэта, истово оберегавшего  свою  творческую автономию  от царящего на дворе тысячелетия.
Его мотивный ряд сродни  темам  поэта – творца, участника исконной метафизики  природного преображения «растительного» кода  вечно обновляющейся  от осени к весне  божественной осмысленности и полноты.
Первое впечатление, когда читаешь стихи Г. Русакова,  - это отсутствие  провисов и вялых слов. Необыкновенно упруга энергетика его стиха. «Сгущённость», плотность его поэтического текста и вербально, и по смысловому наполнению чрезвычайно высока. В небольшом по объёму стихотворении каждая строчка - обычно новый уровень или иная грань мысли и чувства.
Для того, чтобы творить, признаётся поэт: « Мне нужны дождь и одиночество».
Русаков - поэт, который пытается осмыслить время, в котором живёт. Его сквозные темы: «память», «пространство», «тема страны». Была ещё тема «родство и род», которую, по его словам, он уже выговорил.
Можно, наверное, сказать, что стихам Русакова  свойственна парадоксальность. Вероятно, она связана с его широким взглядом на мир и на человека в нём. В цикле стихов «Разговоры с богом» он ропщет на Творца, беспощадно лишившего его счастья, лишившего мир любви  и – в то же время - воспевает дела Создателя, установившего закон нерушимого присутствия в мире всеобновляющего смысла. Ропот Иова и восторженные гимны  « Песни песней» - таковы полюса напряжения  поэтического мира Русакова.
Где-то  у критиков читала, что Русаков - поэт трагического мироощущения. Его иногда упрекают, что в своём творчестве слишком сосредоточен на личном. Все эти утверждения, по-моему, не проясняют и малой толики природы его таланта и творчества.
Его «личное окно», обращённое в себя и в мир, настолько индивидуально и всеобъемлюще, что через него отчётливо видно не только состояние его души в данный момент, но и страны, народа, общества, природного и поэтического топоса.
Геннадий Русаков безжалостен и беспристрастен к себе. Он не прикрывает себя посредником, лирическим героем  и всегда говорит от своего имени, что, по- моему, требует от поэта немалого мужества и честности.
В цикле « Стихи отречения» есть текст «Отрекаюсь от молодости и старения», который  я включила в Антологию… Оно очень живое и искреннее, как, впрочем, и все его стихи, как и он сам, упрямый, настоящий, такой понятный, простой и мужественный, всё испытавший и всё понимающий, влюблённый в жизнь и творчество русский человек.. Его отречения, как это ни парадоксально, полны любви к жизни. Здесь природа, судьба, человек,  творчество, прошлое и будущее слились в единой просодии смысла и звука. Судите сами:
***
Меня насильно в старость привели.
Я не хотел. Я упирался рогом.
Я был не тот. Меня не там нашли.
***
Я толком не успел перебеситься-
как прежде вижу мир на свой манер.
***
Мне мир хорош. Я в нём принадлежу-
От первого младенческого вздоха.
А то, что я с усилием хожу,
совсем не означает,
                       что мне плохо.

И ещё, как мне кажется, Русаков по своей натуре человек - борец. С опаской произношу сейчас это слово. Борец, но совсем не в том смысле, как мы привыкли употреблять. Ну уж явно не в общественно – политическом. Борец не за идею, а за всё истинно человеческое и против того, что мешает нам жить по- людски: борец за жизнь, любовь, свои убеждения, за право «видеть жизнь на свой манер»; борец против пошлости и жестокости жизни, против лживых её учителей, против своей физической слабости и усталости. И всегда, пока он жив, горел и горит в его душе свет: то близко, то будто издалека «каким-то ущербным сиянием». Свет, из которого судьба поэта «секлась и ускользала», а потом неизменно возвращалась.
***
Отрекаюсь от молодости и  от старенья.
От себя - кем я не был и кем, по незнанию, стал.
От вчерашнего пакостного стихотворенья,
потому что на завтрашнем злей и прочнее металл.
Отрекаюсь от этой зарыданной электрички
( прямиком через поле, куда ты, остановись!).
От наставников жизни, бредущих в потёмках со спичкой,
от обломных  дождей, над собой прорастающих ввысь.
Отрекаюсь от всех, кто не лучше, а просто счастливей.
От моих незабвенных, моих недолюбленных  дур.
пусть мне будет Уитмен, Бетховен в нечёсаной гриве
или этот похабник, недокормыш, гений Артюр!
Да подите вы все! Я и так никому не подарок
и в четверг домотаю подённо расписанный срок.
отрекаюсь: толстовский мужик - перестарок,
накануне ухода
харчи собирающий впрок…

***
Теперь, когда пришло и встало время боли
и я кричу навзрыд, не разжимая рта,
мне хочется понять, зачем на дальнем поле
огнем проведена багровая черта.
    
Наверно жгут сушняк, идут к оврагу палом…
И тени поздних душ мелькают на крылах.
И на другом конце, над лесом, чем-то алым
пространство взметено во внеразмерный взмах.
    
Любимой больше нет. Ее уже не будет.
Пестрит ночная гнусь. Чужой огонь горит,
а ветер по садам идет и ветки студит,
и что-то в небесах невнятно говорит.
    
Любимая, ты мне отныне – имя муки.
Ты – голоса дождей и выточка стерни.
Ты – над моей судьбой расцепленные руки.
И эти, выше слез, горящие огни.    
***
Когда идут стихи, то, право, не до прозы..
Уже который год мне грезится роман:
Кортес, ацтеки, кровь, интриги и угрозы,
“Коцалькоатль грядет”, ужасные прогнозы...
И никакой любви: зачем? Любовь — обман.

Сто лет его пишу, но вижу — не закончу:
пошел вперекосяк налаженный сюжет.
(Там, кстати, есть герой, он ходит в старом пончо,
его конкистадор по пьянке травит гончей...)
Но хватит про роман — его покуда нет.

Я это все к тому, что слово — привереда:
его начнешь рядить в заказанный наряд —
оно его, глядишь, поносит до обеда,
а к ужину ему начхать на ропот деда:
что попадя берет и носит все подряд.

Его на прозу гнешь — оно лопочет ямбом.
Ты хочешь по-добру, ан лезет на рожон.
И вместо трезвых строк — привычка к дифирамбам.
А гонор! “Как хочу — так сделаю, и амба!”
Ой, не перечь стиху, когда он раздражен!

Давно бы мне пора понять пределы слога,
найти ему расчет, придумать укорот.
Три слова на строку! Четыре — слишком много!
Учиться говорить, ища глазами Бога,
глаголом то давясь, то обжигая рот.
анфиса # 7 февраля 2017 в 09:01 0
Гумилёв одет не по погоде.
Кто-то должен моды задавать.
Лев Толстой любил одеться в лапти,
Как мужик мог сеять и пахать...

Николай закован грубо в панцирь.
Странная одежда нам напомнит вдруг:
В латах Д Арк отправилась в походы,
В них закончил свой поход Мальбрук...

Я не стану продолжать. Писать нужно проще и со смыслом. С холостой строфой К. И. Чуковский стал доктором филалогии Оксфорда, и, кажется не за это ли: "А лисички взяли спички, к морю синему пошли, море синее зажгли..."
На этом сайте я только потому. что сдесь творят:
В.Н.Безладнов- "Мосты"
Геннадий Толин- "Взгляд из окна"
Сергей Фроловкин-"Ах, весна"
Бигудинка
В. Соловьёва.
И ещё множество поэтов.

А вот господин Казарина я вижу первый раз в своей жизни, как и спеца Вову, и Глубоководного.Мне гораздо более важно мнение господина Бриллиантова и завсегдатых сайта, чем всех этих господ.Неужели я оставила бы Юру вэтом топе?!Это, Владимир, не обида, ( вы плохо разбираетесь в психологии). Это - важный поэтический ход.Один ноль в мою пользу.
Вера # 8 февраля 2017 в 23:59 0
Ответ « проницательному» критику.
Дорогая Анфиса, почему Вы своё мнение об авторах и произведениях возводите в абсолют? Кто дал Вам подобные полномочия? Эта Ваша безапелляционность совершенно не свойственна воспитанному человеку, тем более критику, коим Вы себя, вероятно, считаете.
Откуда у Вас такая уверенность и категоричность, если Вы даже слова «здесь», «филология» и многие другие не научились писать , а Ваши грамматические пассажи «всё изложил по полочкам» и пр.?  «Сидим оранжево»-в какой-то мере - молодёжный сленг так же, как и «фиолетово» , и в стилистике выбранного Бриллиантовым текста вполне уместно.
Теперь по поводу конкретного.
Что Вы хотели доказать своей абракадаброй после моей подборки стихов Г. Русакова с  этими переодеваниями и  словами о какой-то моде? Вы доказали  только свою некомпетентность даже в организации стиха, о прочем даже и говорить не хочется. Вы бы хоть сначала прочитали вступительную статью о поэте, в которой говорится, что Русаков уже давно  творит вне   современного литературного потока, считает себя человеком - невидимкой. О какой же моде может идти речь?
И  ещё резюмируете после  своего бессмысленного «виража»: « Так можно продолжать и дальше».
Нет уж, извольте не продолжать: свое « искусство» анализа  в « поэтической» форме Вы уже показали.
А далее Ваш вывод, как надо писать: «…писать надо проще и со смыслом». Учитесь у Анфисы, господин Русаков.
Дорогой  критик, уж если Вам Русаков  не по зубам, то что другое, более сложное и по мыслям, и по форме изложения Вы можете понять? Вопрос чисто риторический.
А речь-то идёт о непонимании совершенно простого. Я, Анфиса, догадываюсь, что Ваша бессмысленная стихотворная  инвектива  с переодеваниями касается  в основном стихотворения Г. Русакова « Когда идут стихи, то, право, не до прозы» о процессе создания стихотворного текста
(он  последний в подборке).
Всё-таки попробую до Вас достучаться.
Если конкретно, то, вероятно, речь  идёт о строчках:
Я это всё к тому, что слово - привереда:
его начнёшь рядить в заказанный наряд-
оно его, глядишь, поносит до обеда,
а к ужину ему начхать на ропот деда:
что попадя  берёт и носит всё подряд. И т.д.

О подобном, что случается в процессе творчества, уже писали в русской литературе и не раз:
М. Булгаков в «Театральном романе» и даже сам Пушкин, создавая своего «Онегина» (передаю только общий смысл высказывания поэта): чем глубже погружается  творец в своё произведение - детище, тем оно становится капризнее, не подчиняясь творческой воле автора. Герои, сюжет начинают действовать уже сами по себе, диктуя самому автору, как писать дальше. У Русакова это выражено метафорой: начинают носить не те «одежды», которые предлагает ( замыслил для них ) автор. «…Берёт и носит всё подряд» - значит то, что им самим пристало, что диктуется уже логикой самого текста и логикой жизни.
Это, конечно, касается произведений, несомненно, талантливых, попавших, как можно выразиться, в живую струю жизни.
Читая Русакова, не надо забывать и о его чудесном, тонком чувстве юмора, в том числе и по отношению к самому себе, что мне в нём тоже очень нравится.


В качестве комментария к первому в моей подборке, стихотворению  Г. Русакова из цикла «Стихи отречения», где автор как бы подводит итоги своей жизни, хочу предложить своё, тоже об итогах,
которое является простой зарисовкой, только бледной тенью подобного замысла  (написано три месяца назад).
,                             Отдаю долги.

Отдаю долги-
                        мету к порогу
дни пустые, смутные тревоги,
стоптанные жизнью сапоги.
Отдаю долги
                       свечой и мылом
коробейник ветоши счастливый-
крыша есть,  да кислы пироги.
Отдаю долги
                       сребром да златом,
злою долей,
подзаборным матом,
пригоршнями муторной лузги.
Сколько, господа, ещё с меня
солнечных восходов и закатов?
Если не хватает этой платы,
пусть добавит добрая родня.

Вот и без долгов…
Кудряво время!
И не давит ласковое бремя.
Кроток, как Иона (был таков).
Демин # 7 февраля 2017 в 09:56 +2
По-моему, никто никого ни в чём в этой теме не ограничивает: размещай всё, что ты считаешь заметным в поэзии 21 века. Но, чтобы антология получилась действительно собранием оригинальных произведений, кто-то предлагает (и правильно!), что надо бы "фильтровать банальность". Но даже в противном случае любая выставленная новая работа или высказанное мнение полезно, ибо обогащает наш коллективный  литературный опыт: и плач ребёнка (описался? с кем не бывало в детстве!), и чьё-то ворчанье (старость? неудовлетворённость?) – издержки общежития, учитесь терпимости!
анфиса # 8 февраля 2017 в 08:40 0
Однажды админ выставил стихотворените Аси Михайловны Сапир "Океанская волна". Христоматийное стихотворение. На его примере детей можно учить писать стихи.Но нашёлся поэт, который дал комментарий, будто бы рифма простейшая, всё банально просто...Не Вы ли это были? Госпожа Сапир, простите, случай предложила поэтический.Дай Бог Вашим "изощрениям" иметь его!
Глубоководный # 8 февраля 2017 в 16:34 0
Нет, не я. Стихотворение для дошкольников?
Виталий Неотмира # 8 февраля 2017 в 09:22 +1
Предлагаю убрать из названия этой рубрики слово "РУССКИЙ".
Представленные здесь тексты не принадлежат к русской литературной традиции.
ЧИТАТЕЛЬ # 8 февраля 2017 в 11:20 +2
Обозначьте, пожалуйста, русскую литературную традицию в Вашем понимании (хотя бы коротко, но ясно) и какие из размещённых здесь произведений вне русской литературной традиции?
Альфа Елена Калиганова # 8 февраля 2017 в 15:05 +1
Господин Глубоководный, вот ваше изречение:
- «Выводы на поверхности: чем тексты содержательно проще для понимания, содержательно всё менее и менее оригинальны, и, тем самым, в целом, художественно менее ценны»

Ваша СИСТЕМАТИЗАЦИЯ ПРОИЗВЕДЕНИЙ АНТОЛОГИИ?
Группа 10.
Сложность текста - условно: уникальная.
ПРОИЗВЕДЕНИЯ, РАЗМЕЩЁННЫЕ В АНТОЛОГИИ. СПИСОК (автор, наименование, кто представил):
1. Олег Блажко "геометрия депрессии", представил Демин;

Это тот стих, который вы считаете во время депрессии, заката цивилизации уникальным?
Он не так сложен для понимания, как вы думаете.

Геометрия депрессии
Олег Блажко
«что всё на свете неизменно, весь этот свет – большой дурдом.
И в нём открыты настежь двери – входи, кто скорбен головой»
Напиться. Молча. Лбом об стену»

ПАРОДИЯ
Здесь всем, друзья, открыты двери – входи, кто скорбен головой...
Признаться, я и сам не верил, что этот свет большой дурдом
Здесь, крутят в сельском клубе порно, чтоб увеличивать приплод.
И быть простым – всегда зазорно, желает сложным быть народ.

И чем сложнее выкрутасы – тем ближе боцман к списку дам.
Депрессия, увы, зараза, в ней не обходится без драм.
Напиться. Молча. Лбом об стену. Не видеть бешеной луны,
Попы простили флибустьеру…а  Фрейд….(дальше совсем неприлично, поскольку основа стиха оставляет желать лучшего)

И ни единой нет причины жить дальше... знать бы хоть одну...
Все от поэта до скотины ночами воют на Луну.


Группа 5.
Уровень сложности текстов выше среднего?
Владлен Дозорцев "О главном"

Владлен Дозорцев
О главном
«возле мужчины женщина должна проходить, тревожно кося»

ПАРОДИЯ
- «Возле мужчины женщина должна проходить, тревожно кося»
- «Как то мне это не очень.
Смешная роль»
- «Вся загадка живой природы или не вся,
Коси налево – в этом благая соль»

Я пробиваюсь сквозь всех Антологий хлам.
И думаю, Господи, даруй мне обычную речь!
- «Хоть на земле, хоть на луне – бедлам.
Коснитесь локтем, еще лучше – рядом прилечь.

Кто-нибудь из двоих, как правило, обречен,
ибо природа любви двойна»
Брякает Муза с утра роковым мечом.
И на Земле, и на Луне – война.

- «Возле мужчины женщина должна проходить, тревожно кося:
кто его знает, что у него на уме»
- Если косить, то косить откровенно не зря -
Мало ли что, если «лучшее»  нынче в ….
Глубоководный # 8 февраля 2017 в 16:07 0
Мнение на мнение – нормально. В принципе и ответ на Ваше уже содержится в предыдущих моих постах в этой теме.
Альфа Елена Калиганова # 8 февраля 2017 в 16:22 +2
Условно уникальный бум.
Как недосказанность прекрасна!
Твержу себе я ежечасно:
Что слава?
Просто ветра шум.

Чем туже вожжи, тем она
Стремительней на поворотах.
Вся пыль на книжных переплетах-
Ведет нас в лабиринты сна.

Чем «уникальней» господин -
Тем вычурней его наряды.
И тем смешнее клоунады
Кривляние его картин.

Но все сведется к паре слов:
«Проходит все. Пройдет и это»
Классификация поэта?
Напоминает, чем-то гетто.
Где критик – «милый» птицелов
Из мухи делая ослов -
На простоту наложит вето.
Вера # 10 февраля 2017 в 23:17 0
Валерий  Трофимов - петербуржец.  В его стихах «вечная» злободневность поэзии, всегда присутствующей в общем потоке  времени и бытия. Здесь идёт речь  о  злободневности  высшего порядка - в разрезе  вечности.
Поэт признаётся, что не увлечён ни включением в стихи узнаваемых тем, ни бытовой и общественной злободневностью, ни детализацией примет нынешнего времени, что археологи назовут потом культурным слоем.
Его поэзия - тонкость психологических наблюдений, попытки разобраться в себе, нюансировка душевных движений, боль живой души, к которой невозможно привыкнуть. Это и есть - основа поэзии, поэтического творчества вообще и лирики Трофимова в частности.
Сквозной мотив одушевления природы связан у Трофимова с поиском светлых начал в жизни.
К его творчеству относима философема Ф. Тютчева « Всё во мне, и я во всём», в которой присутствует пафос растворения в мире.



Жалость деревьев
Деревья прикованы к месту рожденья.
И что в них такого — слепые, глухие?
И мы существуем от них в отчужденье,
В заботах своих… А деревья — живые!

Когда я всей грудью к стволу прижимаюсь
И запах коры горьковатый вдыхаю,
Я словно в заброшенный дом возвращаюсь,
В забытый младенческий мир проникаю.

Пусть недолговечное тело не знает,
Зачем оно столько от жизни терпело,
Немые деревья его утешают,
Им однообразие не надоело.

И с деревом я говорю, как со старшим,
И вижу, обнявшись с лесным великаном,
Наш путь не таким сиротливым и страшным,
А лишь бесконечным, таинственным странным…

Родиться, прожить, умереть, раствориться —
В живых существах, в анонимных потомках,
Во сне мировом кем-нибудь воплотиться,
Чтоб снова исчезнуть в безличных потемках.

* * *
Может быть, следует ждать, затаясь,
Неторопливо, смиренно? —
Между вещами незримая связь
Выявится постепенно.

Отдых давая усталым плечам,
В чутком глубоком покое
Слушать сквозь собственное по ночам —
Сердцебиенье земное.

Может быть, надо внимательно ждать,
Силе подспудной доверясь,
Сны заносить ежедневно в тетрадь,
Все их безумство и ересь?

Вооружиться звериным чутьем,
С рыбьим молчаньем сродниться,
Слиться с дорожною пылью, с дождем,
Птицей ночной обратиться.

Может, не стоит в тревоге просить
Определенности в мире,
Планов не строить, вещей не копить,
Жить, как на съемной квартире?

Жить от бездумной толпы в стороне,
Верить в забытое всеми,
Тихо таиться в сырой глубине
И прорастать, словно семя.

И доверять, как себе самому,
Неочевидным приметам,
И отступать шаг за шагом во тьму,
Не сожалея об этом.
Вера # 12 февраля 2017 в 22:56 +1
Машевский  Алексей – поэт, эссеист, критик. По своему первому  образованию - физик.
Живёт и работает в Петербурге.
Мысли Машевского о культуре и искусстве.
Поэт считает, что разделение культуры на авангардную и традиционную в настоящее время утратило свою актуальность. На смену ищущему формальной новизны дряхлеющего искусства
20-го века идёт искусство нового времени, главной заботой  которого сделается смысл, истина как неотменимая  категория всякого духовного поиска. Нам предстоит вернуться к истокам и заново осознать противоречивую, греховную и героическую природу человека.
О поэтике А. Машевского.
Машевский не страшится патетики, не стыдится всерьёз говорить о серьёзных вещах (на том пошлейшем основании, что так теперь неуместно и не принято),  и это составляет сокровенную суть его поэтического мира.
Критики часто пишут об Алексее Машевском, что он похож на всю русскую классическую поэзию сразу. В его творчестве нет никакого эпигонства, буквального следования нормативным поэтикам.
Что касается формы – он чужд литературным модам. Поэт пишет, что всё гениальное есть банальность, т. к. истина едина и универсальна. Закономерен вопрос: в чём же цели  «Дальнейшего  накопления свидетельств - всё об одном, Всё об одном и том же, настойчиво, страстно, гневно?
В том, что истина – хлеб, а он нужен постоянно.


                   * * *
Одуряющий запах сирени...
Это дача и детство. — Постой!
Все в песке золотистом колени,
Морем пахнущий воздух густой,

Огнецветная рябь на заливе,
Крики чаек, плавсредств хоровод,
И в разметанной солнечной гриве
Над бескрайней водой небосвод;

Вечерами улягутся звуки —
Только ноющий писк комарья,
Карты взявшие бабушки руки,
И слежу за пасьянсами я;

Или тянется мерное чтенье,
Дни почти бесконечно длинны,
Из крыжовника варят варенье,
Жадно слушают вести с Луны.

Вот и всё... Ну еще бадминтона
Перестрелка, малина, грибы...
У раскрывшейся розы бутона
Аромат сладковатый судьбы.

"РОЖДЕНИЕ ВЕНЕРЫ". УФФИЦИ
1
Ее рождение прощанию сродни,
Настолько члены хрупко-эфемерны.
Да, это ты, твой беспощадно-верный
Портрет, любовь. Прекрасней западни
И простодушнее не выдумать, зато
Уж и безжалостней, мучительней, жесточе.
А братья-ветры вот: целуют в очи
И сыплют розаны сквозь света решето.
Уже несут цветное полотно
Укутать стан прозрачной тканью долгой.
Когда б не раковины плотик, ты иголкой
Ушла бы, кажется, на сумрачное дно.
И я, покуда двигался и рос
Поток людей в уныло-душном зале,
Хотел спросить, но мне глаза сказали
Твои, что бесполезен мой вопрос.
Что может знать и чувствовать на миг
Проснувшийся, и как призвать к ответу
Немую дурочку, наивнейшую эту
Девчонку, плеск волны, горячий солнца блик!
2.
Вообще-то ведь она — фотомодель
Пятнадцатого века. По журналам
Их столько наберется, точно хмель
Цветущих, телом выпуклым и впалым
Своим берущих с ходу города
И заполняющих мелованное поле
Пустых страниц. А ты уверен, да,
Что и она... не более? — Не боле,
Но и не менее. У греков красота
Принадлежала не себе, а миру.
Пари, сияй с прекрасного холста
Безмолвным вызовом и морю, и эфиру,
Природе всей, тоске и пустоте
Убогой жизни, нищенского быта.
Из пены грез рожденные все те,
Чья стать земная каждому открыта.
анфиса # 13 февраля 2017 в 11:12 +3
Вера, миленькая, я Вас вижу первый раз на сайте. Уж только потому Вам докладываю, что пришла я в мир литературы бездарной дряной девицей с ошибкой в собственном имени. Позвольте мне ею остаться(по законам интерннета имею полное право). Если Вы захотите посоревноваться в грамотности, то может так случиться, что колечко с Вашего пальчика на спор отойдёт ко мне.Если господин Машевский отличает две фразы: "От небесного камня доской не укроешься" и "Бог держит землю на ладошке", то, несомненно, у него есть будущее как у поэта. Первой можно запросто утвердить девиз астрономии, а вторая - избита до неузноваемости.
Яна Варшавская # 13 февраля 2017 в 12:51 +4
Ну слава Богу!
Анфиса, а то я уже начала думать, что в другой Дом пришла... Много пропустила, однако!
анфиса # 13 февраля 2017 в 15:59 +3
Яна, приветик.Навожу порядок. Поэты отказываются защищать любимые строки.Неужели, Яна , Вам не понравиться такое:

Всё в мире музыка: лазоревая даль,
Трава под окнами, ближайшая берёза,
И чёрно-белый кот, как маленький рояль,
Ждёт маленького виртуоза...

Хочу такой же поэзии.Много ли хочу?Пожалуй, самую малость.И , поверьте, всегда похвалю поэта за то, что понравилось.Скажу: " Спасибо, братец". "Чужаки" не понимают души домочадцев.Она велика! Согласитесь...
Яна Варшавская # 13 февраля 2017 в 19:21 +3
"А если кот уйдет, и высохнет трава,
И дерево поймет, что даль тяжка и мглиста,
Умрет ли музыка? Она всегда жива,
Она слышна без пианиста."

Анфиса...

Вот как-то в Доме загрустила...
Так много пафоса и пыла...
Казённые слышны слова,
Уже ли Муза умерла?!.
Мягков Александр # 13 февраля 2017 в 23:37 +3
Яна,Анфиса!!!))))Не умерла, дорогие девочки, Муза в Доме Стихов! Она живёт, благодаря Вам,таким восторженным и чувственным  поэтам!!!!))))
анфиса # 14 февраля 2017 в 09:04 +2
Как сказать, Александр, батя купил томик Семёна Липкина и ...перестал что-либо писать.Мы итак-то не писали, только откликались на события, да посвящали любимым артистам строки. Мы читатели.Это рубрика наша-читательская.Дайте нам продолжение Серебряного века - всего-то просим мы.Хорошо, дайте, бронзовый,янтарный... У Семёна Липкина батя нашёл всё: про революцию, про евреев, про Бога, про войну, про Абхазию...А уровень?!.Кубок мира по русской поэзии...Боги собраны! Понимают друг друга -рта не открывая.Но что-то самим, видимо, не нравиться - жаждут "свежей крови"...Вот и мы с батей жаждем. В Доме ли, ещё где ищем...читаем,славим и даже, как видите, требуем: " Дайте!"
анфиса # 18 февраля 2017 в 21:05 +2
Всё , братцы, прощайте. Не поминайте лихом.Кого обидела, простите Христа ради. Зачёркиваться не буду. Всем творческих успехов. Будете в  поселке им.Тельмана заходите на кофе.Будем считать. что я в Чебаркуле, в дублирующем составе.Посижу на скамейке запасных, обдумаю  ещё раз всё.
Яна Варшавская # 20 февраля 2017 в 08:11 +2
shock  cry  sad
анфиса, еслив чё, я рядом!  glasses
Айк Лалунц # 23 февраля 2017 в 09:47 0
Анфиса, не уходите!
Айк Лалунц # 23 февраля 2017 в 09:45 0
Ну чо, я думаю пришло самое время и мне высказаться.
Вот образчик самых гениальных творений начала XXI века. Вот уж поистине автор - уникум, 10-я группа, если исходить из представленной выше классификации! Где уж мне, с моей первой дошколятской группой, с моим скудным умишком понять и должным образом оценить сии шедевры. Но кое-кому наверное здесь всё будет предельно ясно.))))))))))))))))))))))))))))
Итак, Леонид Фёдоров, группа АукцЫон:

Голова-нога

Губы одна к другой прилипли,
Чтобы зубы изо рта не выпали.
Замотал ресницы, связал,
Чтобы не вывались глаза.
Из окна на веки железный гон,
Бросишь руку, вспомнит, вернет сама.
Взял, одел, пошел и сошел с ума.
Ни один не ворон со всех сторон.

Я иду дышу,
я иду дышу,
Я иду ды.
В голове на ходу образовываются ходы
Замотал, запутал, залепил, завязал.
Вцепился в последнее, чтобы не падал.

Я иду дышу,
я иду дышу.
Голова - нога, голова - нога,
Голова - нога, голова - нога.

А я уже похоже не могу молчать -
От молчания лопается кожа на плечах.
Забываю знакомые имена.
Ощущение под превращается в ощущение на.


и ещё одна шЫдевра:

Летел и таял

Летел и таял, не соберу —
Летел и таял... Больше не тает.
Завтра я ещё не умру
Но кто его знает — завтра это,
Летел, горел, был высоко —
Летел, горел... Претекает,
Завтра это так далеко,
Что кто его знает — завтра это,
Она так ждёт и ни туда, и ни сюда,
и ни туда, и ни сюда
Она так ждёт и ни туда, и ни сюда,
и ни туда, и ни сюда
Летел и таял...
Летел и таял, не соберу —
Летел и таял... Больше не тает,
Завтра я ещё не умру,
Но кто его знает — завтра это,
Она так ждёт и ни туда, и ни сюда,
и ни туда, и ни сюда
Она так ждёт и ни туда, и ни сюда,
и ни туда, и ни сюда...
Глубоководный # 23 февраля 2017 в 12:08 0
Всё о том же - о "простом" и о "сложном" в поэзии? Ясно же, что если примитивное - всегда просто, то не всё простое - обязательно примитивно! Более того, оно нередко даже гениально, когда в первый раз! Но вот наступает момент, когда массово начинают повторяться образы, лексика - ввиду их исчерпанности "в открытой разработке". Появляется необходимость их обновления, в т.ч. через усложнение. Так было в конце 19 века, и мы получили поэзию Серебряного века. И дальше поэзия шла в т.ч. по пути усложнения образов, формы, содержания (Маяковский, Бродский, мета-метафористи и т.д.). Но при этом и простое и сложное сосуществуют, ибо спрос есть и на то, и на другое - ведь новым читателям ("детям") начинать надо всё равно с "простого", при этом нужен воздух своего времени - т.е. нужны не только классики, но и современники! Другое дело, такие произведения, удовлетворяя конъюнктурный спрос, являются, как бы, "газетной поэзией" - даже более востребованной в ситуации голода - как горячие пирожки!
Баба Таня (Татьяна Денисова) # 24 февраля 2017 в 18:08 +1
То , что представила нам Айк Лалунц - весьма сложно для понимания, и, пожалуй, в определенной степени - оригинально. Натурально - "шЫдевры"! И вот тут я не могу не процитировать многоуважаемого Глубоководного: "... чем тексты содержательно проще для понимания, содержательно всё менее и менее оригинальны, и, тем самым, в целом, художественно менее ценны." Как бы я не напрягала свой ум, эти вирши и вправду сложны для понимания. Вернее, даже- понять их невозможно. Смею надеяться, что это не от скудости моего ума... Хотя тут и образы не повторяются /их просто нет!/. И существует ли возрастная группа для такого рода "поэзии"?  Здесь и не удовлетворение коньюктурного спроса, и не "газетная" поэзия, это просто бред сивой кобылы... Поэтому позволю себе не согласиться с вами, уважаемый Глубоководный. У всех оценка произведений весьма субъективна. Как и в музыке: кто-то понимает и любит А.Шнитке, а кто-то -  Я.Табачника. Хотя хороши и талантливы оба. . Хорошие стихи - это те, которые легли на душу и сделали твою жизнь интереснее, радостнее, содержательнее. Хотя мне понятен ход ваших мыслей, уважаемый Глубоководный. Любое мнение имеет право быть.
Айк Лалунц # 24 февраля 2017 в 19:01 0
Ну, а теперь уже по серьёзному, что лично бы я хотела видеть в данной антологии.
Итак:
Пожалуй самое одухотворённое, самое нежное, самое возвышенное и светлое стихотворение о женщине из когда-либо сочинённых.

Пётр Вегин  

Светает

Светает от твоих волос,
светает...
Как будто бы стволы берез
Взлетают.

Спит радуга в твоих плечах
витая.
Ты - продолжение луча.
Светает.

Светают, будто рушники
свисают.
Светает, будто ручейки
сверкают.

На ощупь свет продолговат.
На ощупь
он - волосы твои, он сад,
он - роща.

Твоим светаньем в тишине
мне греться.
Светает где-то в глубине
у сердца.

Проснись и в озеро нырни!
Светает.
И ты, как церковь на Нерли,
святая...

Проснись и в озеро нырни,
как в лето.
Ты вся, как церковь на Нерли,
из света...


А теперь одно из самых трагичных:

Людмила Орагвелидзе

Старуха вяжет зимние носки...

Старуха вяжет зимние носки,
Скрипит под нею старая кровать.
Кто знает глубину ее тоски?..
Старухе скоро - девяносто пять.

Она торгует шерстью и шитьем
На придорожном рынке у моста,
И если напрямик, сквозь бурелом,
То до него обычная верста.

Старуха вяжет. Может быть, продаст...
Невестка варит яблочный компот.
Мяукает голодный "Гондурас" -
Зачуханный, бесхвостый черный кот.

Невестка злится. Вновь... не с той ноги.
(Старуху вязко пробирает дрожь).
"Бои-ишься? Ведьма! Дай пожить другим,
Ты и до ста, наверно, доживешь."

Старуха вяжет. Катится слеза.
(Утерла незаметно рукавом)
Потом взглянула вверх, на образа,
На небо, загрязненное окном.

А до икон достать - длина руки...
А до небес - обычная верста...
Старуха вяжет зимние носки,
Она не хочет, Господи, до ста...


А это, пожалуй, самое радостное и звонкое о детстве:

Елена Заостровцева

Про зелёнку

Ссадины, порезы и ангины -
Ворох детских болей и обид...
Летний лагерь. Доктор дядя Дима -
Славный и большой, как Айболит!

В уголке сердито точит слёзы
Местный хулиган и лиходей,
Неудачно влезший на берёзу...
(Дядя Дима знает: вниз - трудней!)

Здесь реветь ни капельки не стыдно:
Доктор, он не выдаст, он же свой!
- А щипать не будет, дядя Дима?
- Даже если будет, ты ж - герой!

... И "герой", ничуть не посрамлённый,
Станет знаменитым с этих пор:
На руке - "татушка" из зелёнки,
Стильный и таинственный узор!

Можете представить, что там было!
Очередь в "ужасный" кабинет:
- Сделайте "татушку", дядя Дима!
Кот! Цветочек! Звёздочки! Скелет!

- Мне - как здесь на фотке у певицы!
- Вот рисунок, самый классный он!

... Димка мне рассказывает "в лицах"
Про весёлый лагерный сезон.

Димка... Верный друг и одноклассник!
Как всегда - романтик, чёрт возьми!
Ах, как вечер августа прекрасен
В городе, что помнит нас детьми!

Мы шагаем к нашей старой школе,
Мы смеёмся и слегка грустим...
Сколько лет - и тяжких, и весёлых -
Улетают прочь с души, как дым!

Прогоняют тёмный морок зыбкий
И земных забот зудящий рой
Димкина знакомая улыбка,
Димкин взгляд - как прежде, озорной!

Димка, если б только было можно
Рыцарский тебе присвоить сан!
Вот и герб готовый: подорожник -
Верный щит от детских летних ран!

... Может, заказать зелёный вензель,
В листьях зашифрованный хитро -
Букву "Д",
чтоб означало: Детство,
Доктор Димка, Дружба и Добро!


Ну и естественно непревзойдённый юмор Наума Сагаловского:

Старая притча

Давным-давно, когда-то, в старину,
в местечке, где – не знаю, врать не буду,
жил-был еврей, каких полно повсюду,
и он имел красавицу-жену,
шесть дочерей, пасхальный лапсердак,
подсвечники, где быть субботним свечкам,
и дом на три окна с резным крылечком,
а в доме том – и погреб, и чердак,
за домом – двор, сарайчик во дворе,
в сарайчике – и куры, и цыплята,
и козочка, как рэбэ, бородата,
всего полно! Как снегу в январе.

И вот однажды, летнею порой,
под вечер… Чесночёк растёт на грядке,
детишки во дворе играют в прятки,
визжат, смеются, заняты игрой,
жена невдалеке доит козу,
еврей сидит на вымытом крылечке
и думает: вот, я живу в местечке
и на себе весь этот воз везу
с утра до ночи, дел невпроворот,
хозяйство, огород, жена и дети,
и ничего на целом белом свете
не вижу дальше собственных ворот.
Но где-то там – как хочется туда! –
за лесом, за рекой, за косогором
есть, говорят, огромный мир, в котором
иные люди, судьбы, города,
иное счастье… Что же там окрест?
Дай Бог увидеть всё, покуда зрячи!..

(Ах, не случайно в поисках удачи
мы тяготеем к перемене мест.)

Смеркалось. Проплывали облака,
меняясь на ходу то так, то этак.
Жена в корыте искупала деток,
дала им всем напиться молока
и уложила на ночь, а поздней,
когда луна из туч всплыла наружу, –
“Уже и спать пора”, – сказала мужу
и в дом ушла, и он пошёл за ней.
И он пошёл за ней, и лёг в кровать.
Он думал: каждый день одно и то же,
зачем всю жизнь свою я должен, Боже,
здесь жить, любить, смеяться, горевать?
О, вечный зов души, как вечный зуд!..
Проснуться рано утром, спозаранку,
взять в руку хлеба свежего буханку
и – в дальний путь! Родная, зай гезунт!..
Конечно, жаль жену и дочерей,
но глядя вдаль, на прошлое не сетуй.
Даст Бог, не пропадут!..
И с мыслью этой,
в-сердцах обняв жену, уснул еврей.

Он спал, как спит встревоженный сурок.
Встал до зари, умылся втихомолку,
собрал мешок, надел свою ермолку
и, помолившись, вышел за порог.
Жена и дети спали крепким сном.
Не думали, увы, и не гадали,
что он уйдёт от них в иные дали –
поплачут ли и вспомнят ли о нём,
кто может знать?..
Теперь сойти с крыльца,
а там – коротким шагом, вдоль дороги,
свернуть направо возле синагоги,
и дальше – мимо дома кузнеца,
акцызной лавки, лавки дровяной,
пекарни, где полно свежайшей сдобы,
и доктора, что лечит все хворобы,
и бондаря, и свахи, и чайной.
Притихшие базарные ряды,
дома, где люди спят ещё, амбары,
заборы, мостовые, тротуары,
фруктовые обильные сады,
а там уже, куда ни глянь – поля,
широкие поля, и рожь, и гречка.
Околица. Кончается местечко.
Но, к счастью, не кончается земля.

И было утро, а за утром – день.
И шёл еврей по тропам и дорогам,
он полем шёл, и лесом шёл, и логом,
и мимо незнакомых деревень,
а к вечеру, уже не чуя ног,
не обладая мощью Геркулеса,
вблизи дороги, на опушке леса,
сняв сапоги, под деревом прилёг –
и в добрый час! Но прежде, чем уснуть,
носки своих сапог направил мудро
в ту сторону, куда ему наутро
держать благословенный Богом путь.
Он крепко спал. Вечерняя заря
сошла на нет. Повеяло прохладой.
Звезда сияла яркою лампадой
над мирно спящим, сон ему даря…

Тем временем, пока народ честной
в глубоких снах витал меж эмпиреев,
какой-то путник, тоже из евреев,
шёл не спеша дорогою лесной.

Куда его нелёгкая несла?
Быть может, некий местный балагула
брёл, пьяный, после крепкого загула
ко вдовушке из дальнего села?
А может быть, заезжий гимназист
в своей фуражке форменной зелёной
шагал со сходки революционной,
марксист несчастный, с виду неказист?..
Не знаю сам, откуда он возник,
и я б, возможно, с кем-нибудь поспорил,
что это был рэб Гершл Острополер –
пра-прадед мой, затейник и шутник.
Он шёл себе по лесу, одинок,
над буднями свободным духом рея,
и он увидел спящего еврея
и пару незаношенных сапог
и подошёл. Замечу в свой черёд,
что шутка сердцу – как желудку пища:
он поднял сапоги за голенища
и тихо развернул наоборот,
а сам исчез, растаял в двух шагах,
теперь ищи его по белу свету!
А кто он был – Бог весть. Ушёл – и нету.
Не в нём тут дело, дело – в сапогах.

(Вы спросите: а как же наш герой,
и что же с этой притчею старинной?..
Он спал. Земля была ему периной,
хотя, признаться, несколько сырой .
Куда меня заводит мой рассказ –
не ведаю ни слухом и ни духом.
Как часто нам земля бывала пухом!..
Да будет пухом и в последний раз!..)

И ночь прошла. Заря сменила тьму.
Вставал рассвет, на горизонте рдея.
Еврей проснулся: что я? кто я? где я?
куда иду, зачем и почему?
Но вспомнил. Встал, обулся, взял мешок
и – в путь, что был заранее намечен:
в ту сторону, куда вчера под вечер
направил он носки своих сапог.
И вот опять – поля, луга, леса,
холмы, овраги, липы и берёзы,
и пыль, и зной, и мухи, и стрекозы,
и скрип колёс, и птичьи голоса.
А там уже и полдень, а за ним,
глядишь – и солнце клонится к закату
монетой, предназначенной в уплату
за день, что тает, временем гоним…

Идёт еврей – на холм, потом с холма,
кусты, ручей, через ручей – дощечка,
а впереди – какое-то местечко
виднеется, амбары и дома.
Туда ведут несчётные следы,
ещё и не затёртые, живые.
Заборы, тротуары, мостовые,
притихшие базарные ряды…
Еврей глядит: здесь свахин дом, а вот
чайная, вот и бондарь – до чего же
всё это удивительно похоже
на те места, откуда он идёт!
Тут и кузнец, и пекарь тут – вейз мир! –
и даже доктор, лечащий хворобы!..
Не может быть, ах, быть не может, чтобы
был так однообразен этот мир!
О, если б знать заранее о том!
Но кажется: пройди ещё немного,
сверни налево там, где синагога,
и вдруг увидишь свой родимый дом!
И правда – вот он, до чего похож!
И что-то в нём мерещится родное,
хотя крылечко, вроде бы, иное,
Бог с ним, c крылечком, что с него возьмёшь!..
За домом – двор, сарайчик во дворе,
а в нём, видать, и куры, и цыплята,
вот козочка, и тоже – бородата,
как рэбэ, и бородка в серебре.
Вот женщина выходит на крыльцо,
и у еврея вдруг мороз по коже,
ещё бы: до чего ж она, о Боже,
похожа на жену – одно лицо!..
За нею – дети (значит, есть и муж),
шумят, щебечут, словно птичья стая,
пять девочек, но нет – ещё шестая!
Шесть душ детей, и у него – шесть душ.
А женщина ведёт еврея в дом,
он моет руки и за стол садится,
вокруг него – приветливые лица,
обедают все вместе, а потом,
поверженный в усталость и покой,
еврей сидит, как пуриц, на крылечке
и думает: вот, я – в другом местечке,
а разницы не вижу никакой.
Везде одно и тоже – и места,
и люди, и дороги, и природа,
всё то же солнце льётся с небосвода,
другой верстой сменяется верста.
Куда идти? Печаль свою уйми
по прежней жизни, по жене и детям –
дай Бог вовеки горя не иметь им!..
Вот женщина живёт одна с детьми.
Она семью содержит молодцом,
ей, видно, не страшны ни зной, ни стужа.
Останусь тут и буду ей за мужа,
а детям – хоть приёмным, но отцом.

Так думал он. Тем временем она
управилась неспешно с детворою,
подсела тихо к нашему герою,
и так они сидели дотемна.
И вдруг она придвинулась тесней
к нему, прильнула, словно пластырь к ранам, –
“Идём, – сказала, – спать уже пора нам!” –
и в дом ушла, и он пошёл за ней.
И он пошёл за ней, и лёг в кровать.
Всё было так привычно и уютно,
как там, откуда он вчера под утро
ушёл миры иные открывать…

Так ночь прошла. И день прошёл. И год.
И много лет умчались год за годом.
И жизнь текла то горечью, то мёдом –
семья, хозяйство, дом и огород.
И наш герой был женщиной любим,
и сам любил, и был наполнен этим.
Он стал родным её чудесным детям,
а дети, в свой черёд, гордились им.
Какая-то волшебная звезда,
тепло и свет роняя с небосклона,
к нему была, как видно, благосклонна,
и он – он счастлив был. Но иногда…

Но иногда, в полночной тишине,
его терзала горькая утрата:
он вспоминал о том, как жил когда-то,
о дочерях, о брошенной жене
и тосковал. В тоске своей немой,
не проронив ни звука, ни словечка,
он видел вновь родимое местечко
и в мыслях повторял: “Домой, домой!…”

Ах, наша жизнь! Наладится с трудом –
придёт судьба и всё переиначит.
“Домой, домой!” – душа зовёт и плачет.
А где наш дом?
Кто знает – где наш дом?..
Мягков Александр # 27 февраля 2017 в 19:19 +1
Просто навязана еврейская тема...Стихи хороши по образу и смыслу...Но нет наций обиженных...Мы все под Богом ходим...Не по мужски плакаться за псевдо-реальные обиды...Мы живём сейчас...Просто дайте добра своим детям!!!!!
Баба Таня (Татьяна Денисова) # 24 февраля 2017 в 19:20 +1
Перехватило дыхание о стихов П.Вегина! Это так нежно, так тонко, с такой необыкновенной любовью написано, что просто лучше трудно сказать!
Закипели слезы от пронзительных  строк Людмилы Орагвелидзе...
Бесконечно жизнерадостны стихи про зеленку Е.Заостровцевой, у многих после прочтения, пожалуй, проснется такая ностальгия - хорошая, светлая!
А последняя притча - мудрый юмор Н.Сагаловского просто не сможет оставить равнодушным!
Лена, прекрасная подборка! А возможно наши поэтические пристрастия схожи очень!
Дмитрий Казарин # 22 марта 2017 в 23:37 0
Стихотворение бродит по интернету. Автор умер в 1971 г. Но перевод на русский предположительно сделан в 21 веке. Автор перевода тоже предположительно - Владимир Яворивский.

Франтішек ГРУБІН

Еще не осень! Если я
Терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.
Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево. Он нянчит гнезда.
Я, как безумный, не ловлю
Любые волны. Все же, все же,
Когда я снова полюблю,
Вновь обезумею до дрожи.
Я знаю, что придет тоска
И дружбу, и любовь наруша,
Отчаявшись, я чужака -
В самом себе я обнаружу.
Но в поединке между ним
И тем во мне, кто жизнь прославил,
Я буду сам судьей своим.
И будет этот бой неравен.

перевод с чешского
Дмитрий Казарин # 11 мая 2017 в 01:07 +1
Замечательный поэт. Наш современник. Легендарная Бабка Лидка. Три года назад писали, что она умерла. Нет, жива! И пишет! И как пишет!

БАБКА ЛИДКА (ЛИДИЯ КУПЦОВА)

СОВЕТ ДРУГУ

Когда отправишься в Москву,
В рисковый долгий путь,
Свои деньжата не забудь
К рейтузам пристегнуть.

Но не снаружи – изнутри,
Чтоб вражия рука
Их не смогла на раз-два-три
Стянуть наверняка.

Резинку затяни узлом,
Терпи и не робей,
А то ведь не вернёшь потом
Мозолистых рублей.

На пузе свой оставят след,
Но не пускай слезу,
Рейтузы сберегут от бед –
Со штрипками внизу!

ПОДРОСТОК
                                           Е. Садур  

Не дразни меня, подросток,
В лоб ударить не спеши.
В жизни всё, конечно, просто
Для простой твоей души.

Посмотри, вот дед столетний,
Хрясни и ему меж глаз.
Выбей, что ли, клык последний,
Если рублик не отдаст.

Как Мамай, идёшь набегом,
Что же голос твой дрожит?
Чуешь ли, что этим снегом
И тебя припорошит?

ТОВАРКИ

Мы рядышком со дня рожденья,
Меж нами – ветер, не стена,
И до последнего мгновенья
За мною тащится она.

Молюсь ли у священной раки,
Сжигаю глотку первачом,
Иль падаю в случайной драке –
Она маячит за плечом.

Слепы, горбаты, тугоухи,
Закусывая колбасой,
Бредём по жизни – две старухи,
Я с посохом, она с косой.

Когда расстанемся – не знаю,
Но всё ж, когда закрою рот,
Пусть и она присядет с краю
И тоже малость отдохнёт.

БЕЛАЯ СОТНЯ

Над головой старушки солнце,
А в голове старушки – птички.
Сижу у белого оконца,
Считаю спрятанные спички.

И понимаю, что однажды
Сожгу я эту богадельню,
А стариков, моих сограждан,
В лесу укрою, под метелью.

У костерка мы сядем кругом
И поглядим в родные очи,
И попрощаемся друг с другом
В преддверии спокойной ночи.

Под белым саваном пушистым
Застынем старческим парадом.
Над нами небо будет чистым,
И будут белки прыгать рядом.

Сто человек как в Лету канут,
Нас ветками прикроют ели,
А если новости нагрянут,
Скажите им, что мы сгорели.

СТЕНА

И дома нет, сгорел мой дом,
Нет, в общем, ни хрена.
Есть в переулке за углом
Кирпичная стена.

Моя стена всегда со мной,
Она, как я, стара.
Я прижимаюсь к ней спиной
И греюсь у костра.

На ней записки я пишу
Товарищам своим,
А также рифмами грешу,
Когда упьюся в дым.

Под ней и лягу наконец
Я на исходе дня,
Когда какой-нибудь стервец
Распишет вдруг меня.

И в этот предпоследний миг
Увижу на стене
Николы Чудотворца лик –
Он улыбнётся мне.

Он улыбнётся не в бреду,
Он для меня – живой.
Иконка бьётся на ветру,
Приклеенная мной.

БИБЛИОФИЛЫ

Они всегда приветливы и милы,
Всегда у них конфетка под рукой.
Ну, а потом приходят педофилы –
Кровавого приводит голубой.

И мы всегда приветливы и милы,
Всегда у нас дубина под рукой.
В библиотеке мы – библиофилы,
Когда у нас читательский настрой.

Но если вдруг коварными руками
На наших деток кто-то посягнёт –
Таких порвём рабочими руками,
Хотя мы и доверчивый народ.

Чтоб больше не выматывали жилы,
Не обижали больше никого,
С дубинами придут библиофилы
И ухреначат – всех до одного!

РАДОСТЬ

Хоть нет уже былой сноровки,
Жизнь не меняю по рублю.
Живу от бани до столовки,
«Боярышник» упорно пью.

Со мной бомжи мои – скитальцы
Подохнуть не дают с тоски.
До плеч не расправляют пальцы,
Хотя живут не «по-людски».

Мы ночью сядем у ограды
И смотрим, смотрим на кресты.
И как же, Господи, мы рады,
Что с нами где-то рядом Ты!

ВОЙНА

Ну, что, гниды, привет!
Скольких убьёте ещё?
В Славянске гуляет смерть –
В мозг, в печень, в плечо.

Враг пришёл в Краматорск.
Господи, помяни!
Мёртвый ложится воск
На ясные лица Твои.

В Одессе сжигают живьём,
А тем, кто летит в асфальт,
Так и орут: «Добьём!» –
И добивают ребят.

Только и ваш черёд
В сердце моё проник –
До Киева доведёт
Вырезанный язык.


Бабка Лидка (Лидия Купцова) родилась 3 января 1941 года в Омске. Училась в культпросветучилище. В конце 60-х два года специализировалась на выпуске швейных изделий. Разнорабочая. Без определенного места жительства. Православная.
Публиковалась в «Литературной газете», журналах «День и ночь», «Нобелевский тупик», «Менестрель», сборнике «Часовые памяти». Автор поэтических книг «Прищепка» (2014), «Мостик» (2015), «Железный день» (2015), «Мимо белого холма» (2016), «Прощание Славянска» (2017).
Номинант премии «Писатель XXI века» за 2015 год.
Вера # 12 мая 2017 в 18:29 +1
Меткие,образные, живые, от сердца стихи.Чувствуется, что пишет человек, который через многое прошёл и которому уже ничего не страшно, поэтому и правдив, и искренен, и исповедален.Голосом Бабки Лидки говорит неприкрашенная правда нашей жизни.Особенно понравились ст- ия "Белая сотня". "Товарки".
Спасибо, Дмитрий, что находите интересных и талантливых поэтов на благо нашей поэзии, расширяя её рамки и возможности.