Флейтист

19 октября 2012 - Linn Assalair

Незнакомка видит десятки снов, помнит ладно бы через раз. В ее жилах красная, как вино, кровь течет как у всех у нас. Она гладит звездных своих собак, чешет солнечного кота. Под окном на грядке растет табак, нет, не курит, а просто так. Ее замок хрупкий из хрусталя возражает семи ветрам. Она любит петь и в лесу гулять и не любит любовных драм. Ее взгляд лазурен, и голос чист, и ажурно ее шитье. Ты ее полюбишь, увы, флейтист, ты уже полюбил ее.
Ты ее не сманишь, не позовешь, как десятки бездомных крыс. И твой взгляд пылающий, словно брошь, на корсаже ее повис. Огонек дрожащий твоей свечи на пути разгоняет мрак, будто может этот огонь лечить, будто пламя заменит зрак, око солнца, то, что ушло давно, будто монстры уйдут с пути. Этот путь опасен, опасен, но ты ведь хочешь туда идти. Ну вот карта, хлеб, вот тебе вода. И, пожалуйста, не болей. Твои песни будут звучать всегда громче дюжины чьих-то флейт. Если будет путь чуть страшнее сна, если к нам не придет апрель, доставай ее из чехла, она сотворит тебе злую трель, чтобы ночь шарахнулась от тропы, чтобы голос сумел звучать. Если слышишь вслед перебор копыт - флейта будет сильней меча.
По губам древесный стекает сок, в светлых прядях ее цветы. И на крыльях птицы полет высок, не боишься же высоты? Ее голос мед, ее слово плен, с каждой полночью всё светлей. Она катит яблочко на столе и не жалует королей. Она знает эту чужую жуть, по попавшимся ей скорбя. И она хранила б твой темный путь, если б знала она тебя.
Этот сон, конечно же, так хорош, если только бы он не врал. Ты, шатаясь, вновь, во весь рост встаешь, понимая - уже пора. Тебе можно лет где-то двадцать дать, ты улыбчив и белобрыс. Пролегает путь твой сквозь города, где на улицах сотни крыс. Этот город, может, собой хорош, маловато лишь здесь котов. Улыбаясь, флейту ты достаешь, нынче счастлив и жить готов. Песня льется звонко с горячих губ и из воздуха, что во рту. Солнце встанет будто бы на бегу, проливая на город ртуть. Ты уходишь ночью, крадясь в тени, убегая к своей мечте. Раз убили песню твою они, ты уводишь у них детей. Море бьется в берег, твой путь волнист, сотни стоптаны башмаков. Город просит милости, эй, флейтист! Ах, не слышит он - далеко.
Она кормит птиц на своем окне, посылая привет богам. Ее манит небо, а вовсе не тянет к созданным берегам. В ее пальцах нить оживляет холст, по прозрачной канве летя. Кот из солнца лижет пушистый хвост - это значит, что быть гостям.
На колени рухнув у самых ног, не дойдя до конца ступень, ты прошепчешь, что отыскал и смог наконец-то увидеть день. Ты коснешься платья ее слегка цвета солнечного утра. И впервые дрогнет твоя рука, если ты вдруг начнешь играть. Она даст напиться тебе воды, поцелует тебя в плечо. Как же руки ласковы и худы, а дыхание горячо!
В новой песне новый откроешь лист. Если песня тебя вела, полюбивший вечную, ты, флейтист, тоже станешь теперь крылат.

Рейтинг: +1 Голосов: 1 401 просмотр

Поделиться с друзьями:

Маша Не (Павлова Марина) # 19 октября 2012 в 23:09 0
Классная вещь...
Вернусь.
Спасибо!
Linn Assalair # 19 октября 2012 в 23:48 0
Благодарю
0 # 19 октября 2012 в 23:33 0
да, вещь! Но "по попавшимся ей скорбя" не очень... И вот не знаю, правильно ли это " крадясь в тени". Может, "крадучись"? Понимаю, что это сломает ритм, но...  У Вас красивый "голос", автор.
Linn Assalair # 19 октября 2012 в 23:48 0
Может быть, и неправильно. Word вроде бы не подчеркивает как ошибку, хотя ему верить тоже не всегда можно.
Оно так пришло, так записалось. Ну, так тому и быть.
Спасибо.