Художник

19 декабря 2011 -

В душной крохотной каморке,
Будто крыса в своей норке,
Он не видит бела света,
Кроме этого портрета.

У мольберта целый день,
Он стоит как будто тень.
Грязный волос, руки в краске
И костюм как будто в смазке.

На руках мозоли грубы
И искусанны все губы,
А в глазах метанье мука,
Темнота, с музой разлука.

Лучь... Закатное светило
Очей пламень возродило.
Вновь весь мир раненой птицей,
Как под нож, под кисть его ложится.

Рейтинг: +1 Голосов: 1 206 просмотров

Поделиться с друзьями:

Нет комментариев. Ваш будет первым!