Пятница

12 апреля 2012 - ардшин

          

 

Катится строчка за строчкой. Ждет читатель,

Дышит в спину, нетерпеливо ворчит,

Брызжет слюной, вырывает лист, некстати

Всхлипывает, скулит без всяких причин.

 

Листы, затопив словами, в темной обложке,

Бутылочной их швыряю чИтарю в пасть.

Он жадно глотает бестселлер – снов окрошку,

Восторженно мне рукоплещет. Громко, всласть

 

Он ревет всю ночь. Я поклоннику шлю поклоны,

За внимание благодарю его впотьмах.

Он протягивает ко мне с шумом руки-волны,

Умоляет меня,- он жаждет еще письма...

 

Пятница. Смуглый, косматый, нагло скалясь,

Приперся в пещеру критик, - меня терзать.

Эхом размазывал он меня по скалам,

Словом травил, так ядом жалит гюрза.

 

Он утверждал, что я - графоман пропащий,-

застряв на острове, крабам, китам пишу.

С таким же успехом можно карябать в ящик,

Или сыграть в него под вечерний шум.

 

«Ах ты, змеюка!» - и за тесак схватившись,

Критику я преподал экспресс-урок,

Отомстил с лихвой за письма, романы и вирши.

Но что за... Резко боль пробуравила бок.

 

Пятница сгинул, пропал в багряной дымке.

Я вслед за ним исчезал. И свет – слабел.

«Я - не Пятница!» - некто вдруг крикнул дико.

«Браво!» - рукоплескал океан... себе. 

 

Рейтинг: 0 Голосов: 0 251 просмотр

Поделиться с друзьями:

Нет комментариев. Ваш будет первым!