Munk

                                                                                                                      Одиночество есть Выражение, –

И Движение Красок размытое

Интуицию сводит в Решение,

Что давлеет над Жизнью разбитою.

 

Вот Блуждание Бликов по Улицам

Городов, созидаемых Пятнами:

Дух Надежды здесь тихо сутулится,

Плоть Безверья здесь словно распятая…

 

Где же Лица? Под Масками Пологи:

Сны не снятся, Кошмары не видятся;

Зоопарк, где Баалы и Молохи

В грязных Клетках и боле не высятся.

 

Там Отчаянье Ограничения,

Где Победу творит Ограниченность

И Трясина, где Мненья, Сомнения

Топит медленно бледная Мнительность…

 

Мир Души, искаженный Болезнями,

Лечат тихо Плацебо-Лечебницы,

Что Забвенья считают полезными, –

Состоянья, что больше не лечатся.

 

Все Пути депрессивны, как Мостики,

Что Мосты заменили над Бездною:

Спины пробуют выбраться посуху,

Натыкаясь на Стены отвесные…

 

Бег Истории – Поступь Мгновения,

Что застыла в Фрагментах и Образах:

Неизменность во Лжи Изменения –

Как Беззвучье неслышного Голоса.

 

Крик Отчаянья – Образ, не более,

Ибо Крик обезличенный глушится:

Он в себе заключен, обездоленный,

Средь размытого Мира, что рушится…

 

Расщепленье Границ, словно Контуров,

Размывает Сознанье Материей,

Их берёт тихо хладная Оторопь:

Одиночество с тихой Истерией…

Рейтинг: 0 Голосов: 0 20 просмотров

Поделиться с друзьями:

Нет комментариев. Ваш будет первым!