Идут Года

                                                                                                                             Идут Года. Уходят в Никуда.

И Жизнь в Нигде, опущенная в Где-то,

Спешит на Свет. Кругом стоит Вода.

Златая Рыба. Образ без Ответа.

 

Спроси твой Дух, что, погруженный в Плоть,

Сквозь Плоть стремится в Душу воплотиться:

Его Стремленье – Плаванье ль, Полет,

Иль лишь Движенье сонное, что снится?

 

Но Дух молчит – в Загадке, как всегда,

Он ускользает в Мрак и Неизвестность…

Уходит он. Вослед бегут Года.

А после Свет рассеивает Бездна…

Рейтинг: 0 Голосов: 0 45 просмотров

Поделиться с друзьями:

Нет комментариев. Ваш будет первым!