22 октября 1870 года родился Иван Бунин

15 октября 2016 - Администратор
article94083.jpg

 Иван Алексеевич Бунин, первый среди русских писателей, ставший Нобелевским лауреатом, родился (10) 22 октября 1870 года в Воронеже, в обедневшей дворянской семье. Детство его прошло в семейном имении Озерки. С 1881 по 1885 годы Иван Бунин учился в Елецкой уездной гимназии, а спустя четыре года опубликовал первые стихи. В 1889 году Бунин работает корректором газеты «Орловский вестник», где знакомится с Варварой Пащенко. Родители не в восторге от их отношений - влюбленные Варвара и Иван в 1892 году вынуждены уехать в Полтаву. В 1895 году после долгой переписки Бунин знакомится с Чеховым. Творениями этого периода являются собрание «Стихотворения», «Под открытым небом», «Листопад». В 1890-х годах Бунин путешествовал на пароходе «Чайка» по Днепру и посетил могилу Тараса Шевченко, творчество которого любил и впоследствии много переводил. Спустя несколько лет он напишет об этом путешествии очерк «На "Чайке"», который опубликуют в детском иллюстрированном журнале «Всходы» 1 ноября 1898 года. В 1899 году Бунин женится на дочери греческого революционера Анне Цакни, но брак не сложился. Через некоторое время они расстаются, и с 1906 года Бунин живет в гражданском браке с Верой Муромцевой. Бунину трижды присуждалась Пушкинская премия. В 1909 году он был избран академиком по разряду изящной словесности, став самым молодым академиком Российской академии. В феврале 1920 года Бунин покидает Россию и эмигрирует во Францию. В эмиграции Бунин создает свои лучшие вещи: «Митина любовь», «Солнечный удар», «Дело корнета Елагина» и, наконец, «Жизнь Арсеньева». Эти произведения стали новым словом и в бунинском творчестве, и в русской литературе в целом. В 1933 году Бунин стал первым русским писателем – лауреатом Нобелевской премии. Умер Иван Бунин во сне, в ночь на 8 ноября 1953 года в Париже. Похоронен на кладбище во Франции Сент-Женевьев-де-Буа. 

 
 
© Calend.ru
 

Поделиться с друзьями:

Администратор # 15 октября 2016 в 16:43 +2
Поразило всё, что читал. И рассказы, и "Жизнь Арсеньева". А уж стихи...Великая проповедь земной радости, совершенства мира.

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"

И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
Дядя Витя # 15 октября 2016 в 17:22 +1
Писателю чудом удалось вырваться из революционной петли, наброшенной в те тревожные времена на Россию, и об окаянных днях Бунин не умолчал, там было уже не до цветочков и мотыльков. У каждой политической партии своя модель совершенства мира. Семипартийщина и семибанкирщина, что ещё предстоит пережить нашей могучей Державе на пути к величию и благоденствию? Срок настанет -- успеем ли и мы ответить, к милосердным коленям припав...
анфиса # 18 октября 2016 в 09:41 +1
Люблю стихи Бунина. Спасибо.
РОЖ # 19 октября 2016 в 02:36 0
Олег!
Конечно, можно заглянуть в интернет на страничку,
В авторитетный анализ, как исследовательское толкование этого стихотворения И. Бунина.
Можно согласиться с убедительно обоснованной логикой этого заключения.
Тем более и краткая автобиография говорит в пользу заключения, и жизненная ситуация происходивших событий в то время.

Попробую, ведь второй раз заглянуть в суть этого произведения с названием в три звёздочки
И на сей раз не торопясь.
По его произведениям виден характер мирного человека
Иван Бунин.
         ***
«И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...»
Эти две строчки, все слова как отдельные символы отделены запятой.
Что они могут обозначать?
И цветы
Можно подумать, что это юность, так и есть
Рождение ребёнка в семье, это событие, даём им имена.
С материнской, … линий говорим – это Наши. С любовью и нежностью – цветочки, цветы.

И шмели
Это мирное, трудолюбивое насекомое,
Шмели повсеместно на земле, есть даже в зоне вечной мерзлоты.
Дождя не боятся. Живут небольшими семьями, мобильными, их домики в земле.
И могут доставать нектар, давая жизнь, там, где пчёлам недоступно и опылять растения.
К тому же, на них не нападает клещ!

И трава
Не буду говорить, место за оградкой.

И колосья
Это мы. Находясь на этой страничке, что и делаем
Преклоняемся пред памятью выдающихся людей.

И лазурь
Чистота души, как само небо.

И полуденный зной
Середина жизни, время самой активной деятельности.
Оно и написано в свои 48 лет в самой середине лета.

А вот эта строчка?!
Полевые пути меж колосьев и трав –
Здесь запятых нет, только –
Полевые пути – это мыслей дневник, как итог жизни.
Они в книге рассказов и в сборнике стихов
Колосья – Мы, живые и трав. в текущем времени, бесконечном.
Мы сегодняшние вряд ли обладаем, таким поистине чудесной Божественной красотой поэтического дара.
Читайте и наслаждайтесь!
А помнишь Иван Бунин «Вечер» в По. Ж.
Комментарий от Р. … и этот вечер, тоже
Посмотрю в черновике.
Иван Бунин "Вечер"
Вчера в 13:15 - Администратор

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно -
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

1909
***
В открытое окно
Взгляни, прими, прочувствуй
Всё, что ты увидишь, всё и есть твое!
Оно как счастье разлито всюду на земле
Дыханием его все целостно согрето
И в жизнь объединено.
Бери все, что ты захочешь, сумеешь
Так дано
И этот «Вечер» тоже.
Рож.
Дядя Витя # 19 октября 2016 в 09:47 0
Мечтал о родных травах, а не дано, тридцать три года провёл на чужбине, и поныне там!
О каком это счастии речь, и где это оно по всей земле разлито? Цену слова познал позже.
Дмитрий Казарин # 21 октября 2016 в 20:26 0
Люблю Бунина - поэта. Стихов у него немного, но большинство - замечательные. И среди них два, которые побудили меня "взяться за перо".

Дочь

Все снится: дочь есть у меня,
И вот я, с нежностью, с тоской,
Дождался радостного дня,
Когда ее к венцу убрали,
И сам, неловкою рукой,
Поправил газ ее вуали.

Глядеть на чистое чело,
На робкий блеск невинных глаз
Не по себе мне, тяжело.
Но все ж бледнею я от счастья.
Крестя ее в последний раз
На это женское причастье.

Что снится мне потом? Потом
Она уж с ним, - как страшен он! –
Потом мой опустевший дом –
И чувством молодости странной.
Как будто после похорон,
Кончается мой сон туманный.

Из книги пророка Исайи

Возьмет Господь у вас
Всю вашу мощь, — отнимет трость и посох,
Питье и хлеб, пророка и судью,
Вельможу и советника. Возьмет
Господь у вас ученых и мудрейших,
Художников и искушенных в слове.
В начальники над городом поставит
Он отроков, и дети ваши будут
Главенствовать над вами. И народы
Восстанут друг на друга, дабы каждый
Был нищ и угнетаем. И над старцем
Глумиться будет юноша, а смерд —
Над прежним царедворцем.
И падет Сион во прах, зане язык его
И всякое деянье — срам и мерзость
Пред Господом, и выраженье лиц
Свидетельствует против них, и смело,
Как некогда в Содоме, величают
Они свой грех. — Народ мой! На погибель
Вели тебя твои поводыри!
Дядя Витя # 22 октября 2016 в 01:02 0
На русском языке в немногих словах удаётся зримо осознать и проговорить великие истины всех времён и народов. По образности русский язык превосходит все языки мира, не удивительно, что Бунин был в своё время удостоен признания. Ныне нобелевские премии раздают куплетистам, типа Боба Дилана, печально.
Melamori # 23 октября 2016 в 08:27 +2

Смарагд


Ночная синяя чернота неба в тихо плывущих облаках, везде белых, а возле высокой луны голубых. Приглядишься - не облака плывут - луна плывет, и близ нее, вместе с ней, льется золотая слеза звезды: луна плавно уходит в высоту, которой нет дна, и уносит с собой все выше и выше звезду.

Она боком сидит на подоконнике раскрытого окна и, отклонив голову, смотрит вверх - голова у нее немного кружится от движения неба. Он стоит у ее колен.

- Какой это цвет? Не могу определить! А вы, Толя, можете?
- Цвет чего, Киса?
- Не зовите меня так, я уж тысячу раз говорила вам...
- Слушаю-с, Ксения Андреевна.
- Я говорю про это небо среди облаков. Какой дивный цвет! И страшный и дивный. Вот уже правда небесный, на земле таких нет. Смарагд какой-то.
- Раз он в небе, так, конечно, небесный. Только почему смарагд? И что такое смарагд? Я его в жизни никогда не видал. Вам просто это слово нравится.
- Да. Ну, я не знаю, - может, не смарагд, а яхонт... Только такой, что, верно, только в раю бывает. И когда вот так смотришь на все это, как же не верить, что есть рай, ангелы. Божий престол...
- И золотые груши на вербе...
- Какой вы испорченный. Толя. Правду говорит Марья Сергеевна, что самая дурная девушка все-таки лучше всякого молодого человека.
- Сама истина глаголет ее устами. Киса.

Платьице на ней ситцевое, рябенькое, башмаки дешевые; икры и колени полные, девичьи, круглая головка с небольшой косой вокруг нее так мило откинута назад... Он кладет руку на ее колено, другой обнимает ее за плечи и полушутя целует в приоткрытые губы. Она тихо освобождается, снимает его руку с колена.

- Что такое? Мы обиделись?

Она прижимается затылком к косяку окна, и он видит, что она, прикусив губу, удерживает слезы.

- Да в чем дело?
- Ах, оставьте меня...
- Да что случилось?

Она шепчет:
- Ничего...

И, соскочив с подоконника, убегает.

Он пожимает плечами:
- Глупа до святости!


3 октября 1940.
Мягков Александр # 25 октября 2016 в 16:52 0
Обожаю Бунина!Только вот что-то выбрать из его творчества не решусь-всё нравится! smile Поэтому, на ваш суд,мой рассказик в тему из дневников прошлых дней.Я в прозе не силён,так что уж не ругайтесь на меня... zst

       АВТОГРАФ


У меня,ещё во время учёбы в технаре,была знакомая девушка с удивительными голубыми глазами,по-имени Настя.Она очень любила поэзию и сама писала стихи,но никому их не показывала, из робости.Однажды,мы отмечали её день рождения у неё на квартире.Это был старый дом на Арбате,с окнами,выходящими в уютный переулок,с рыжими как золото,клёнами.Там-то меня с ней друзья и познакомили.Мы веселились,слушали хард-рок,пили белое вино.Вечером был чай с эклерами и все рассказывали про себя всякие неправдоподобные истории...Мне стало почему-то скучно и я собрался уже уходить,как вдруг ко мне подошла Настя.

-Саш,а правда,что ты пишешь стихи?
-Ну,пытаюсь...-ответил я,утопая в её глазах.
-А я очень люблю Бунина и у меня даже есть книга с его автографом...-почти прошептала она.
Я чуть бокал с вином из рук не выронил:
Да ты что,покажи!
Мы с Настей вошли в комнату её родителей,где во всю стену на полках блестела золотом имён не шуточная библиотека.
-Вот.-И она протянула мне томик стихотворений Бунина.
-Странно,-подумал я.У меня дома был такой же.Я его купил в прошлом году в книжном магазине.Открыв титульный лист я увидел надпись шариковой ручкой:"Любимой Насте..."А под ней ещё одну:"Иван Бунин"...
Я очумело посмотрел на Настю,а она почти прошептала:
-Не думай,что я сумасшедшая,просто человек,который писал такие стихи знал,что когда-нибудь буду я и если бы был жив,обязательно подписал бы мне свою книгу...
...А я и не думал.Я просто был уверен,что подписал бы.