О поэзии и Поэте

27 июля 2012 - Администратор
article21673.jpg

На конкурс принимаются стихи, написанные на тему поэта и поэзии. Работы принимаются до 19 августа. Далее десятку лучших определят члены жюри. А затем с 27 по 30 августа победителей определит пользовательское голосование. И 31 августа мы подведем итоги конкурса.

Призы: Обладатель 1- ого приза получает бесплатную публикацию на трех страницах альманаха «Дом стихов: поэт и поэзия». Обладатель 2-ого места получает публикацию стихов собственного сочинения на двух страницах альманаха «Дом стихов: поэт и поэзия». Обладатель 3-его места - публикацию стихов на одной странице альманаха «Дом стихов: поэт и поэзия».

Всем желаем удачи и вдохновения! И да пребудет с Вами Муза, о Поэты!

Для того чтобы принять участие в конкурсе, достаточно выложить Ваше стихотворение в виде комментария к этому посту. Дерзайте!

Поделиться с друзьями:

Елена Севрюгина # 27 июля 2012 в 16:23 +6
А как это - с 20 по 16 августа?  smile
Администратор # 27 июля 2012 в 17:22 +6
очепятка была :)
0 # 29 июля 2012 в 02:26 +5
Трансцендентальная?... :)
GisichO # 13 августа 2012 в 23:24 +1
Доброго времени суток!
СтихотворениЕ можно выложить или стихотворениЯ smile
Одно или несколько?
В тексте - в единственном числе. в комментариях от одного и того же автора есть несколько произведений ...
Если только одно можно, удалите, пожалуйста, один7 мой "комментарий-произведение".
smile
Владимир Бондаренко Младший # 22 февраля 2014 в 16:59 0
Поэт



                                      Вот образ твой, поэт! Ты также без усилья
                                           Летаешь в облаках средь молний и громов!

                                                             Шарль Бодлер - Альбатрос



В безграничном поднебесье,
В беге хладных облаков,
Раствориться должен весь я,
Там, средь молний и громов,

Начинается веселье:
Я над лицами глупцов
Пролечу как приведенье,
И премудрой тайной слов,

Увлеку во сновиденья,
В мир невиданных цветов,
В сад туманного забвенья,

В рай любви и в ад отмщенья,
В мир великих мудрецов,
В край злобы, в страну прощенья.
stixoplet # 14 февраля 2013 в 17:36 0
Летят как снегири, написанные строки
Павел Прудников
Летят как снегири, написанные строки,
И грудью падают в холодный снег.
Кто мне ответит, где поэзии истоки.
Когда закончится мой миг мой час и век?

В среде артистов, лириков и прозы,
Не всем дано, на лаврах почивать.
Кому аплодисменты почести и розы,
Кому  с протянутой рукой, на паперти стоять.

Но тот поэт кто, словом честен,
Любовь народа и признанье обретет.
Кому молчанья и подлости мир тесен,
С бесстрашием на эшафот за всех взойдёт.
Казакова # 28 мая 2014 в 21:40 0
Моим стихам гореть давно пора,
И я отчаянно хватаю с полки спички...
Сижу, сжигаю строки до утра,
А после - кружка кофе по привычке.

Уже никто не любит моих слов,
Я истощен, шедевров не слагаю.
Я в этот мир вернуться не готов,
И ухожу на цыпочках по краю...

Я ведь ни капли больше не поэт!..
И потому так часто умираю,
Я забываю, что такое бред,
И все безумство медленно теряю.

Я не сижу ночами на крыльце,
Мне звезды не подсказывают рифмы,
С нелепым выражением на лице,
Жду возвращения волшебной нимфы.

И в комнате моей сидят вдвоем
Владимир Маяковский и Есенин,
Они твердят мне: "все переживем..."
А я рыдаю, головой упав в колени...

Прошу, простите, я уже иссяк,
Меня не будут помнить лет так двести,
Ведь я не гений, я - простой чудак,
Мои стихи не станут даже песней.

Я никогда не буду так велик,
Нет, мне не быть героем поколений!
И тихо исчезают в тот же миг,
Владимир Маяковский и Есенин...

А на полу, истлевшие дотла,
Мои стихи, родные, словно дети...
Когда исчезнет утренняя мгла,
Их пепел унесет холодный ветер...

Мне в этом мире места больше нет,
Спокойно положу на полку спички,
Ведь я ни капли больше не поэт!
Пойду-ка выпью кофе по привычке...
Казакова # 28 мая 2014 в 21:41 0
Прочитай меня в сборнике "О Наболевшем",
Нет, я его не печатала, только мечтаю,
Я музу свою уже несколько дней пытаю,
И выгляжу совершенно невинной внешне.

Я рву по сотне тетрадных листов за сутки,
Вливаю в себя литра по три кофеина,
Смотри, какая нелепая выйдет картина -
Никчемный поэт и его творения-ублюдки.
Елена Севрюгина # 27 июля 2012 в 16:26 +13
Поэзия -  выстрел на счете «три»,
Вибрации вдоль спины,
Когда нестерпимо болит внутри,
Кошмарные снятся сны,
Поэзия - исцеляющий яд
И выкрик в пустынный зал,
Движенье без права прийти назад,
Завязанные глаза…
Поэзия- это моя беда
В созвучье с чужой бедой,
Сквозные ветры и  холода,
Пришедшие за страдой…
Поэзия- «лазанье за бугор»
Без паспортов и виз
И окончательный приговор
Висеть головою вниз.
Поэзия -  призрачное авто,
Уносящее в ночь…
Поэзия- это когда никто
Уже не хочет помочь…
Поэзия будет волной стыда...
Хлыстом  по лицу стегать…
Поэзия- это когда
Ты просто не можешь лгать.
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 07:51 +7
Может правда в поэзии не лгут, просто иногда ошибаются?
Стихотворение понравилось.
0 # 28 июля 2012 в 11:43 +7
"Поэзия- это когда
Ты просто не можешь лгать."
А фантазировать можно?...
smile
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 12:25 +7
Ленин жил, жив, и жить будет. И социализм- вечный памятник.  Нафантазировали мы в своё время с Маяковским.
Елена Севрюгина # 28 июля 2012 в 15:32 +7
А ложь - это как раз то  состояние, когда ты не в полной мере раскрываешь свою фантазию, не желая поделиться ей с другими! Правда поэзии - это не правда жизни, а, прежде всего, правда твоей души, по-моему! Поэтому  фантазировать не можно, а нужно  smile
senpolia # 29 июля 2012 в 05:33 +7
Ну, не знаю.... Как-то всё очень трагично, хотя многие НАСТОЯЩИЕ ПОЭТЫ ушли из жизни при трагических обстоятельствах. Ваши строки, наверное, более подходят для тех людей, для которых поэзия - профессия,единственный смысл жизни (на нашем сайте таких немного).
Елена Севрюгина # 29 июля 2012 в 08:43 +5
А хочется, чтобы было больше! Иначе для чего всё это? Просто для души? Для себя? Не понимаю...
0 # 29 июля 2012 в 09:21 +6
В настоящей поэзии всё должно быть по-настоящему. Но не могу согласиться, что для себя и для души - это просто. Вот это как раз и не просто. Себе солгать не получится.
Не обязательно быть профессионалом, главное - быть честным, искренним, живым.
Правильные стихи, Елена! Понравились.
Елена Севрюгина # 29 июля 2012 в 13:28 +4
Спасибо! И всё же профессионализм хорош везде! В любом роде деятельности!
0 # 29 июля 2012 в 14:02 +5
Никто не спорит, Елена! Смотря какой смысл в слово "профессионализм" по отношению к поэту вкладывать... Я предпочитаю слово "мастерство".  smile
Елена Севрюгина # 29 июля 2012 в 22:14 +2
Согласна!  smile
Анатолий51 # 6 августа 2012 в 21:16 +3
Решил сказать: - ложь это неправда, и всё.
Ястребов # 29 июля 2012 в 15:00 +5
Очень хороши и стихотворение, и дискуссия. Обмен мнениями становится не приложением к стихам, а самостоятельной частью конкурса. Замечательно!
Леонид Якутович # 29 июля 2012 в 17:22 +3
Сильно!
Renata # 30 июля 2012 в 19:04 +3
Немного резко для моего восприятия, но это нисколько не кмаляет правдивости строк. Последняя вообще - афоризм!
Любовь Христофоровна Чернова # 11 августа 2012 в 00:27 +2
Елена, спасибо! Какие пронзительные строки:"Поэзия - исцеляющий яд
И выкрик в пустынный зал," С уважением  Любовь Чернова.
Ястребов # 27 июля 2012 в 17:01 +12
О ПОЭТАХ

Поэты есть источники тепла,
бесценные во всяком антураже.
Поэтов ожидает кабала,
едва Фортуна им Язык покажет.
То, что для всех – не больше, чем слова,
они несут в себе, как наважденье,
и светится улыбка божества
в счастливые минуты их рожденья.

Отступничество их исключено.
Они не жгут молитвенные свечи,
а просто прорастают, как зерно,
ажурными конструкциями речи.
Не зная ничего наверняка,
они находят корни и истоки.
Для них нет бога, кроме Языка,
они – его творцы, а не пророки.

И, времени оказывая честь,
они приходят, как счастливый случай,
и украшают все, что в мире есть,
татуировкой смыслов и созвучий.
Уменье рисовать у них в крови.
Их бытие – площадка для обзора.
Их урожаи зреют на любви
и не растут ни из какого сора.

Они хрипят под гнетом мелочей
и медленно галактики вращают.
Они не слышат собственных речей,
да и себя почти не ощущают,
когда вершат простое волшебство,
не тратя сил на поиски ответов.
И набирает силу божество
в обыденном язычестве поэтов.
Ольга Хат # 27 июля 2012 в 17:50 +4
Очень неплохо, зацепило можно сказать.
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:05 +6
Рад, если так. Спасибо Вам за отзыв.
Елена Мизюн # 27 июля 2012 в 19:19 +9
Ещё раз прочитала с большим удовольствием. "...прорастают, как зерно, ажурными конструкциями речи" - именно так воспринимаю Ваши стихи, спасибо, Михаил!
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 08:07 +7
Согласен с Еленой, и ещё действительно отступничество исключено независимо от обстоятельств, и при любом уровне мастерства.
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:07 +5
Вам спасибо, Елена! Вы неизменно добры ко мне. И Анатолию спасибо. "Неотступничество" - признак нашего с Вами родства.
0 # 28 июля 2012 в 23:29 +4
И я обратил внимание наэту строчку!
Ястребов # 29 июля 2012 в 13:10 +3
И спасибо Вам, что обратили. Могли мимо пройти.
0 # 28 июля 2012 в 11:57 +6
"Для них нет бога, кроме Языка,
они – его творцы, а не пророки..."

Здесь, возможно, нарушена смысловая конструкция:
"Для поэтов бог - Язык. Поэты - творцы (создатели, т.е. боги) Языка".
Т.е. у Поэтов бог - Язык. У Языка бог - Поэт...
Так кто кому бог?...

А это - понравилось:
"Они хрипят под гнетом мелочей
и медленно галактики вращают..."

Перекликается с:

"...Не волшебник, а только слушатель
Младших классов стихосложения,
Я во взятом отдельно случае
Силюсь миру придать движение.

Я учусь стихотворным опусом
Возбуждать никому не слышные
Колебанья Земного Глобуса
На ладони Творца Всевышнего..."
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:13 +6
Паша, смысловая конструкция здесь не нарушена. Речь о весьма известном парадоксе нашего мира: Язык - это то, чем жив Поэт, а Поэт - это тот, кем жив Язык. Они друг для друга и боги, и рабочий материал. Об этом писали и Оден, и Бродский, и другие неглупые люди. Я лишь повторил своими словами. Рад, что Вам понравилось про галактики.
0 # 28 июля 2012 в 18:57 +6
Про галактики - зримый образ)))
Аж скрип слышен!)))
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 16:07 +5
В язычестве поэт слеп, пользуясь только производными, а не Источником. А ещё кто-то сказал: Слово является одновременно и продуктом общества, и его первоосновой. В любом Человеке по Образу и Подобию заложено Творческое начало, а мы цепляемся за какие-то окончания безудержного человеческого безумства. Куриная слепота. И это при том, что нам пристало Образумиться и Уподобиться...
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:28 +9
Дядя Витя, читаю Ваш отзыв и чуть не плачу. Вы опять на своём коньке. Неужели не видно, что слово "язычество" - просто каламбур? Речь ведь о Поэте и Языке. Умоляю, ну не вгоняйте Вы меня в удобные для Вас рамки, не учите жить, не судите. Мне на пенсию скоро. Хватит уже. В советские времена задолбали: то партию забыл упомянуть, то вождей её богоравных... Думал, закончилось. Так нет - теперь Вы. Придёт время - за всё отвечу. Но не перед Вами. Так не берите на себя Его функции. А за это я Вам добренькое скажу, хоть и не в тему: Вы написали замечательный стихотворный комментарий к стихотворению Евтушенко, выставленному на Главной странице. И не смейте на меня обижаться! Я ничего против Вас и Вашего мировосприятия не имею.
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 17:40 +5
Мой комментарий абсолютно нейтрален. Разве тебе не интересно, как твоё Слово отзовется. Я тоже участвую в этом конкурсе, напиши мне своё мнение, пожалуйста, мне его очень важно знать! Но и сам - не бросайся чужими точками зрения, "ещё пригодится воды напиться"...
Ястребов # 28 июля 2012 в 18:02 +9
Да не бросаюсь я ничем. Просто не хочу на каждом шагу кричать про Веру, Царя и Отечество. А как отзовётся моё слово, и так понятно. Никак оно не отзовётся. Ибо я - не Пушкин. Мягко говоря.
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 18:20 +6
Извини, что сразу не сказал, что стихотворение мне твоё понравилось, плюсик-то я тебе поставил, и против комментариев ничего не смею возразить. Скорее это в ответ Павлу на его Бог-Язык, Поэт-Бог. У тебя уровень современного Русского поэта, и мне интересно твоё творчество. Говорю это твёрдо! Тебе не обязательно ничего менять, но диалектику понятий каламбурами не прояснишь, а в целом портрет получился объёмным.
0 # 29 июля 2012 в 09:32 +5
"Их урожаи зреют на любви
и не растут ни из какого сора".

Не все поэты считают так. Вы осмелились противоречить... Язык - такое неверное, многоликое божество...  
"они – его творцы, а не пророки"- вот это хорошо! Только получется, что поэты несколько идолопоклонники... Молятся на то, что сами сотворили...
Но это шум мыслей... А стихи в целом понравились.
Ястребов # 29 июля 2012 в 13:07 +4
Относительно идолопоклонства читайте чуть выше комментарий Павла и мой ответ ему. А ещё Вы меня удивили сильно. Разве я обязан заглядывать в рот Анне Андреевне? Она была восхитительным, великим поэтом и при этом - глупой бабой. И, как следствие,  порождала время от времени широко цитируемые глупости, вроде той, о которой пишу. Раскиньте на секунду не ахматовскими, а собственными мозгами. Поводом для стихов может стать что угодно, в том числе сор. Но если говорить о ПРИЧИНАХ стихов, как пристало поэтам, то причина всегда одна - любовь. Ко всему, что можно любить. Поэзия как всякое созидательное явление растёт из любви. И больше ей расти не из чего.
0 # 29 июля 2012 в 14:17 +5
Читая Ваши стихи, я именно о и Бродском вспомнила. Но Ахматову я люблю (понимаю) больше, чем Бродского, возможно, потому что и сама "глупая баба"...  angel
С ПРИЧИНОЙ, безусловно, согласна. Но поэт действительно часто из Ничего творит Поэмы. От этого Поэмы не становятся хуже. Иногда наоборот... И причины не нужны...
Меня часто поражает факт, что некоторые удачные мои стихи появлялись просто из ничего... из глупостей... И объяснить даже не могу: кому, зачем, почему и т.п.  Сей факт объяснить не могу. Не буду с Вами спорить, плюсик Вам поставила. Стихи хорошие.  smile
Ястребов # 29 июля 2012 в 14:44 +5
Спасибо Вам за плюсик. Но дело, наверное, не в нём, а в интересном обсуждении. И ещё уточню: Вас я глупой бабой не называл. И всех женщин глупыми не считаю. К примеру, Цветаева и Мориц умны необыкновенно. Почти как я.  laugh  laugh  laugh
0 # 29 июля 2012 в 16:05 +5
И Вам спасибо и за стихотворение, и за хорошее отношение к женщинам. Между прочим, Цветаева и Мориц - мои любимые поэтессы, Цветаева - особенно... Ахматову просто как женщину защитить хотела, как поэтессу не очень-то  и люблю... Но это дело вкуса... О Бродском я тоже плохого ничего не говорила. Некоторые стихи нравятся, а в целом - кажется прозаичным... и уж слишком умным.  laugh
Ястребов # 29 июля 2012 в 16:18 +4
У меня Мориц среди любимейших. Прочёл в юности "Я с гениями водку не пила и близко их к себе не подпускала" - и пропал. С Цветаевой сложней: её девические стихи перечитываю с наслаждением, а зрелые для меня тяжеловаты. Что же касается Иосифа Александровича, то от некоторых его вещей покрываюсь гусиной кожей, но в основном, на мой взгляд, он слишком холоден и витиеват. Здесь мы с Вами сходимся. И ещё подумал о Вашем предпоследнем письме, где Вы говорите, что и причины не нужны. Думаю, названная мной причина - любовь - всегда с Вами, оттого и не замечается, как вдыхаемый воздух.
0 # 30 июля 2012 в 14:01 +3
Моё знакомство с Бродским началось с книжки стихов "Новые стансы к Августе". В некоторых стихах ("Псковский реестр", "Горение")  мне даже услышалось что-то пастернаковское (Пастернак очень нравится - до дрожи и мурашек). Потом  мне  подруга отметила произведения, на её взгляд, самые интересные. Она философ, и то, что понравилось ей, мне показалось интересным, но малопоэтичным, затянутым... Какие-то шарады, которые надо разгадывать, а когда разгадал - не ощутил чуда. Мысль в стихотворной форме. Я согласилась с ней, что Бродский чрезвычайно умён, но слишком холоден... Для меня. Цветаева - вся горение. Мориц - это "Дышать любовью, пить её, как воздух..." Вот и причина.  smile
GisichO # 13 августа 2012 в 23:31 +2
+ Понравилось. НО причина не одна smile
Поэзия растет из разной почвы....
smile


С уважением,
G.O.
Ястребов # 14 августа 2012 в 18:27 +1
В том, что мы с Вами видим это немножко по-разному, никакой беды нет. Наш мир прекрасен разнообразием, в том числе разнообразием суждений. Спасибо за добрый отзыв.
Renata # 30 июля 2012 в 19:08 +2
когда вершат простое волшебство,
не тратя сил на поиски ответов.

Может быть, именно поэтому именно стихи и дают ответы на многие вопросы:) Совершенно чудесно! (извините за корявую фразу:)
Ястребов # 14 августа 2012 в 18:28 +1
Спасибо большое, Рената!
Ronny in Roses # 31 июля 2012 в 14:25 +2
Очень здорово! Просто и понятно, а главное, всё так и есть! Очень понравилась работа! Думаю, это заявка на призовое место!
Ястребов # 14 августа 2012 в 18:30 +1
Спасибо Вам большое! А насчёт призовых мест повременим. Не все ещё выставились.
krasochka 2015 # 24 июня 2014 в 06:56 0
Понравилось стихо, образы яркие и неизбитые.
0 # 27 июля 2012 в 17:24 +7
"Или просто идущим..."

(Написано после путешествия в далекие уголки России...)

Как много вас, талантливых,
непризнанных, в Руси.
Непонятых, обманутых,
идущих вдоль реки
чужих знаменований,
триумфов и богов
с кровавыми руками,
стоящих у основ
неравенства. И силой
пропитанные в кровь,
ведомые, манимы
и властью, и даров
всё ждущие, так жадно
глотающие вновь
таблетки, чтобы стало
им жарко от костров.
Пропитанные холодом
до мозга и костей,
прикованные воздухом
ко дну своих страстей,
с растущим осуждением
бросают взгляд на вас,
как будто ожидая,
чтоб кто-нибудь их спас
от этих вольнодумцев,
от этих нелюдЕй,
бормочущих, зовущих
быть искренней, добрей,
и с каждый обращением
всё громче и сильней
рождается презрение
у водных "королей".
Идущие вдоль берега,
не бойтесь наготы!
Не бойтесь осуждения,
не бойтесь высоты!
На всплески и волнения
"невидящей" реки
с улыбкой и доверием
откройте им миры
своих переживаний,
идей и голосов.
Спокойно и достойно
из раза вновь и вновь
без устали, открыто
ведите разговор.
Ведите его тихо и так,
чтобы не спор,
а объяснение было -
начните с тех времён,
когда вы сами плыли,
и будто бы всё сном
казалось, и корабль
владел одним веслом.
И только лишь усталость
была тем якорём,
который, опускаясь,
тянул на дно "имён",
вас крепко обнимающих,
зовущих далеко
в равнину "процветания",
в равнину "все равно".
Вы крайние, идущие, -
вас вынесло волной.
Вы берег. Вечно ждущие...
Быть понятым рекой -
такое нереальное,
что, кажется, всегда
одни по жизни крайние,
другие не со зла,
а просто от испуга
не впустят никого,
кто будет очень круто
менять их естество.
Но помните, идущие,
река течёт туда,
куда ее направят
её же берега...
Андрей Балабаев # 28 июля 2012 в 04:39 +6
Чисто и верно, без излишеств надуманных..
С уважением. v
0 # 28 июля 2012 в 12:08 +7
"в Руси", "якорЁм"...
Русь - это русская земля. Сказать "в Руси" - это всё равно, что сказать "в русской земле", что, согласитесь, не одно и то же с "В России"...
Ну, а про рифмы, знаю, пока ещё рано говорить: "талантливых-обманутых", "Руси-реки"... Её же аж только в 1-м классе Школы Волшебников изучают...
Извините за комментарий и не воспримите его за попытку начать дискуссию.
smile
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 16:39 +5
Короче, приглашаешь? Русь - явление собирательное! Русь встала во главе процессов, приведшим Страну к нынешним границам. Собирательное начало основательно повреждено, и монолит дал трещины. "Ночевала тучка золотая"... Я бы эту тучку над Россией, вместе с Золотым тельцом! И не просто мы теперь, позвякивая, куда-то бредём, а в золотых Цепях... Да только куда нас заведёт это Искусственное русло?
Ястребов # 28 июля 2012 в 20:20 +7
Не пошлО. К сожалению.
Renata # 30 июля 2012 в 19:12 +3
Страстное стихотворение...читается легко, интересные образы и обращения
Елена Мизюн # 27 июля 2012 в 19:13 +13
ЛИШЬ В СТИХАХ

Лишь в стихах душа возносится
Птицей к Богу в облака.
И слова из сердца просятся
С силой майского ростка.

Лишь в стихах молитва жаркая
Расплавляет воск грехов,
И встаёт картина яркая
В строчках пламенных стихов.

Лишь в стихах возможно полностью
Слиться с Господом в поток,
Вслух читать смиренным голосом
Воздыханья между строк.

Возносить Ему признания
И за всё благодарить,
Тайной силой покаяния
Все грехи очистить, смыть.

Лишь в стихах есть жизнь душевная,
В строчках искренних, живых…
Вновь молитва ежедневная
Зарождает новый стих.

Чувства светлые, сердечные
В стих вплетаются канвой,
Время нитью бесконечною
Тянет их в чертог святой.

И живут они столетия,
Славя Господа Творца.
Букв и слов живых соцветия
Ублажают слух Отца.

И не зря, поэтам с радостью
Отверзает Бог уста,
И божественною благостью
В мир приходит красота.

Лишь в стихах, что посвящаются
Вседержителю Творцу,
Чувства пОлно открываются
К Духу, Сыну и Отцу.
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 11:51 +6
Каждое слово закройте штрихами
И всё-равно несомненно:
Молитва не может быть не стихами,
Согласен с Вами Елена!

Наверно возражений нет -
Творцу молящийся - поэт!

А писать стихи о Господе и для Господа- это счастье уже на земле. Спасибо Елена!  У духовного стихотворения много прекрасных цветов!
0 # 28 июля 2012 в 12:10 +5
Согласен с обоими)))
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 19:16 +4
Согласна с Вами, Анатолий! "Молитва не может быть не стихами"! Всё светлое, что рвётся из души - стихи. И самое большое количество стихов за всю историю от сотворения Мира посвящено Богу - Творцу всего видимого и невидимого.
Псалмы состоят из стихов. В Православных богослужениях читаются стихиры - на стихи псалмов. Служение Богу - сплошная поэзия!
Спасибо Вам за поэтический экспромт!
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 16:50 +3
Даже касаясь каких-то земных тем, мы невольно воспеваем Творца. Не было бы Творца, не было бы и творения, не было бы и певца, не было бы и стихотворения. С искренной признательностью появляется некоторая одухотворённость, которая и побуждает нас оторваться от земного и прикоснуться Горнему, а ведь именно там изначально уготовано Человечеству наше Отечество.
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 19:32 +4
Дядя Витя, спасибо за Ваш отзыв, полностью разделяю Ваши взгляды.
Мне кажется, что пламенные и откровенные стихи во славу Божию должны выплеснуться из поэта в полной мере - это степень его благодарности Богу, как чувство любви в самом начале отношений. А потом, со временем, бурные строки переплавятся в спокойное и тихое служение Творцу, завуалированное между строк. Но читатель всё равно почувствует любовь и преданность к Создателю и будет вместе с поэтом восхищаться Его невместимой любовью к Своему созданию.
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:41 +9
Стихи отменные, выполненные с неизменным мастерством, характерным для Елены. Последняя строфа содержит элемент максимализма. Получается, что только стихи, обращённые напрямую к Господу, полноценны. А как же "и жизнь, и слёзы, и любовь"? И прочие темы? Впрочем, это дело вкуса автора. Замечание на полях не уменьшает моего восхищения.
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 19:25 +6
Михаил, спасибо Вам за добрые слова! Вы правы в том, что полноценны стихи не только посвящённые Богу. В поэзии много мировых шедевров на разные темы. Но кто вдохновитель? Поэт чувствует это сам, когда создаёт свои произведения - кому он служит. А мои стихи - это мое мировосприятие, это то, чем переполнена моя душа: "От избытка сердца и уста глаголят". А Кому отдано моё сердце можно узнать, прочитав мои стихи.
Ястребов # 28 июля 2012 в 19:32 +5
Принимается без дискуссий!
senpolia # 29 июля 2012 в 05:39 +6
Замечательно, Елена, согласна с каждым словом  smile
Елена Мизюн # 30 июля 2012 в 20:33 +1
Спасибо, Наталья!
0 # 29 июля 2012 в 09:41 +4
... Можно было с такой же уверенностью сказать и о красках, созвучиях, даже молчании... И каждый был бы прав.
Лена, стихи очень понравились. Как поэт, Вы сто раз правы! Вы и сказали, и изобразили, и пропели... И всё в стихах... Спасибо!
Елена Мизюн # 30 июля 2012 в 20:35 +2
Спасибо, Олечка! Очень добрый и убедительный комментарий! smile
Мирошникова Ирина # 29 июля 2012 в 09:57 +3
Лена, стихи - чудо.
Renata # 30 июля 2012 в 19:19 +2
Замечательное самобытное видение назначения стихов, Елена!
Елена Мизюн # 30 июля 2012 в 20:36 +1
Ира, Рената, спасибо вам сердечное!
Marina Chernykh # 7 августа 2012 в 11:29 +1
Ты верна своей высокой тональности, Лена, и в этом твоя правота!
GisichO # 13 августа 2012 в 23:42 +1
+ Вот уж действительно получилось нарисовать "картину яркую в строчках пламенных стихов". да еще и с молитвою.
Удачи!!!
)))
djulia.aliewa # 27 июля 2012 в 22:54 +4
Памяти ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО.


Когда, не понятый людьми,
Ты в сердце ранен был смертельно,
Поэт пера из чистоты,
Мыслитель, гений несомненно!
Ты так хотел вести людей
К своей прекрасной светлой цели,
Но оказался путь сложней,
Кто где плетётся еле- еле.
Ты так мечтал, когда писал,
Открыть глаза заблудшим душам,
И указать на светлый путь,
На тот, который им так нужен.
Ты так хотел дарить мечту,
Всем тем, кто и мечтал едва ли.
Но те, кто не умел читать,
Твои идеи в грязь втоптали.
А ты кричал, о том, что свет
Прольётся, несмотря на муки,
Но те, кто не умел читать
Были грубы, глухи, и звуки,
Что слышал только ты, поэт,
Было не слышно много лет...
А ты творил, любил, и жил
Даже когда порвали парус.
Когда бездушьем ранен был,
Ты знал, потомок скажет - КАЮСЬ...
Да, ты был прав, прошли года ,
И жизнь твоя бессмертьем одарила
Твои стихи, мечты, и города
Как солнце - твоё сердце осветило...


                            Юлия Алия.
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 17:02 +6
Людьми-то как раз Высоцкий был очень не плохо понят, а вот творцам надуманных политических схем он встал поперёк горла. Высоцкий робко нащупывал почву, по которой можно найти выход из трагического небытия, в которое нас загнали социальные катаклизмы века, но сам не сделал и двух шагов. И сейчас мы топчемся на месте. А ведь Россия просияла при Православии и при Царях, а вот этих-то спасительных ориентиров Высоцкий в своём Вдохновенном творчестве так и не воспел. Но он искал, и мы ищем.
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:50 +8
Зато он воспел любовь. К Отечеству, к женщине, к своему делу... Потому и любим людьми.
djulia.aliewa # 9 августа 2012 в 14:10 +2
Я помню, как арестовали и увели мою соседку, что прятала записи Высоцкого в собственном рояле, её звали Елена, остальные смеялись, сидя на лавке и тыкали пальцами... А потом вышла статья в местной газете " Бегущая по волнам", где слишком ярко высмеивался сей факт! Я помню сопереживания моего отца, я помню едкие укусы соседок, мне тогда было 5 лет...  Думаю, что Высоцкий не робко нащупывал почву, он шёл по ней уверенными шагами!!!
Спасибо!
0 # 27 июля 2012 в 23:50 +20
Стишата

Сон мне снился сегодня: я встал до рассвета,
Я проснулся от странной возни в кабинете.
Там стишата мои, словно малые дети,
Окружили меня на холодном паркете.

«Тятя, тятя!» – затёрли ручонками глазки,
Мой рукав теребили и полы пижамы.
Так вот, в детстве, напуганы страшною сказкой,
Мы искали с братишкой защиты у мамы.

«Тятя! Правда, что в жизни нас нет и в помине?
Что живём мы лишь только в твоём секретере,
И что если зимою сгорим мы в камине,
Ты потом и не вспомнишь об этой потере?».

Их головки наивные ласково гладя,
Обнимал их, а на' сердце было тревожно.
Разбирал до рассвета листки и тетради,
А потом я камин погасил осторожно.
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 07:31 +9
Необыкновенно красиво и трогательно!
Это то, что хочется перечитывать.
Андрей Балабаев # 28 июля 2012 в 08:08 +5
Угу, главное, чтобы они не взяли вверх над человеческой моралью. scratch
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 17:45 +6
Я примерно догадываюсь, Андрей, что тебе на это ответит твой персональный оппонент Павел, но здесь я твоему "угу" поддакну. Поддакну с плюсиком!
uglevi # 28 июля 2012 в 09:50 +10
Необычно, оригинально, если хотите, даже стильно! Ваши стихи (или как вы сами их называете, "стишата")всегда выгодно отличаются от остальных в конкурсах, и это меня, как читателя, радует, а как автора - вдохновляет к собственным поискам. Удачи!
0 # 28 июля 2012 в 12:13 +6
Спасибо, Вы уж меня совсем смутили)))
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 17:33 +3
Нам в храм приносят всякую около церковную литературу, в том числе бестселлеры про вампиров и прочую нечисть. Там такой Армагедон. Это так называемые книжечки в страшненьких обложках с жуткими картинками из больного воображения их "создателей". Что делать с подобной стряпнёй? И я, как Русский пономарь, вспоминаю испытанное средство, и чтобы эта тошниловка не попала в детские ручки и, следовательно, в детские умы, я торжественно предаю эту Духовную Отраву огню. Я осторожно разжигаю камин и, каюсь, безжалостно швыряю туда и свои неудавшиеся, приземлённые опусы. И на душе у меня становится легче, освободившись от накопившегося хлама. Особенно хорошо летит в костёр всевозможная оккультная литература, творение Рерихов, и прочих около научных деятелей. Астрология, в отличии от Науки и Религии, это источник недостоверных знаний. И я их прямиком в камин, туда, на самую середину, вслед за Агни-йогой! И ведь не вспомню, представьте, об их потере. "Дядя, дядя! а правда, что ты и меня сожжёшь", спрашивала как-то у меня "Майн кампф" Гитлера. И как вы думаете, что я ей ответил?
0 # 28 июля 2012 в 19:01 +5
"МНОГА БУКАФ"?
Дядя Витя # 30 июля 2012 в 00:47 +2
У Гитлера? Зато горят хорошо...
0 # 5 августа 2012 в 11:51 +2
У тебя рядом с Гитлером горят и М.Булгаков, и другие русские писатели, помнится...

МИНЗДРАВ ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
ЧТЕНИЕ ПРИВОДИТ К РАЗВИТИЮ МОЗГА.

(с)

(не моя шутка)
Виктор Жигунов # 30 июня 2013 в 04:47 0
Религия – источник достоверных знаний? Почитайте где-нибудь разбор хотя бы первой страницы Библии. Эта кипа белиберды вся такая; жалко времени, потраченного на чтение.
Ястребов # 28 июля 2012 в 17:55 +7
Трогательные, красивые, необычные стихи. Очень понравилось! Мне кажется, в первой строке последней строфы опечатка: вместо "глядя" по смыслу надо "гладя".
0 # 28 июля 2012 в 19:02 +6
Спасибо!
Ястребов # 28 июля 2012 в 19:09 +7
Да не за что, Пашенька. Вам спасибо за мои удовольствия.
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 19:40 +7
Чудные "стишата" твои, Павел! Как малые детки - трогательные и беззащитные. Хочется собрать их бережно и уложить на самую уютную полочку... до публикации))) Голосую и желаю победы!
senpolia # 29 июля 2012 в 05:46 +7
Разве можно маленьких в камин? Их же можно переделать (вырастить в больших и великих)... laugh
0 # 29 июля 2012 в 09:48 +6
Очень нежные, тёплые, трогательные стихи... И сколько заботы в последней строке! Я тоже люблю твоих "стишат".  love
Мирошникова Ирина # 29 июля 2012 в 14:08 +5
Не знаю, но почему-то до слёз... Неожиданно. Талантливо.
leostar11 # 29 июля 2012 в 14:53 +5
Образно, стильно и что очень ценно, с самоиронией. smile Очень впечатляет, поздравляю! v
Елена Севрюгина # 30 июля 2012 в 08:57 +5
Просто гениально!!! И такие струны души затрагивает, которые действительно сродни отцовским или материнским чувствам! Какое у Вас трепетное отношение к творчеству - именно так и надо! Агромаднейший плюсище от меня!!!
Renata # 30 июля 2012 в 19:23 +5
Очень оригинальный взгляд...и точный...я тоже ощущаю к стихам такие чувства...Люблю Ваше творчество за то, что никогда не знаешь ,что ожидать, и это интригует и заставляет возвращаться на Ваши страницы:)
С уважением, Рената
Максим Пестун # 3 августа 2012 в 09:09 +5
Я эти "Стишата"   Пашины очень люблю! Они, наши стишата, такие трогательные и беззащитные. И от нас, как от родителей, зависит как сложится их судьба.
А стихотворение очень не ординарное и свежее по содержанию. Особенно трогает "А потом я камин погасил осторожно."
Хорошие отцы в наше время редкость!
0 # 5 августа 2012 в 11:48 +2
Спасибо, Максим!  На мой субъективный авторский вкус, это основная образная строчка в стихотворении, делающая стишат реалистичными... smile))
senpolia # 9 августа 2012 в 08:42 +4
Попробую вернуть свое стихотворение на старое место. Анастасия "Ася" удалила свое произведение, и вместе с ним мое. Никто не обидится, если я сюда встряну? Кажется редкая "птица" долетит до конца этой страницы...
senpolia # 9 августа 2012 в 08:52 +7
***
Пыжатся,
           тужатся,
                         пишут стихи,
Метят
           попасть
                         в гениальность.
Может,
         стихи
              для друзей не плохи…
Для
        миллионов -
                         банальность.



Даже творцом
               называя
                            себя,
Всё же,
            судьбу
                       не обманешь.
Что
        после смерти?
                        Вспомнят тебя?
Или
          в безвестности
                            канешь?



Каждый
          стремится попасть
                             в тиражи.
Только вот,
              нет в этом
                                толку.
Гениев
          мало,
                   поэтому я,
«В стол»
            свой пишу,
                         и «на полку».
0 # 14 августа 2012 в 00:52 +4
senpolia, теперь я точно не сожгу, не удалю этих своих "Стишат"!...
И - плюсик от меня (в прошлый раз я ставил, но - увы...)
laugh
senpolia # 29 августа 2012 в 08:10 +2
Спасибо, Павел! Вы - настоящий друг!  smile
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 07:27 +9
Ты в юности позвал меня

  Ты в юности позвал меня,
  И на краю у снов воздушных
  Великолепного коня
  Увидел я в Твоих конюшнях.

  И было так недалеко:
  Пораньше встать, пройти лесок, и...
  И дальше уж совсем легко
  Через болото по осоке.

  Я лишь немногим говорил,
  Что протоптал к Тебе дорогу,
  И вдруг случилось: крылья рифм
  Украдкой как- то я потрогал.

  И вдруг решил, что я пишу
  Стихи.
         Изрезанный осокой,
  Не знал тогда, что я дышу
  И то по милости высокой!
0 # 28 июля 2012 в 12:21 +4
Великолепно, превосходно!
И конь, и крылья, и прикасание к ним)))
Анатолий51 # 2 августа 2012 в 20:03 +1
Спасибо Павел!
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 19:57 +4
Как интересен миг осознания себя тем, кто может писать стихи. У каждого он свой, этот миг. У Вас, Анатолий, это случилось очень романтично и возвышенно: когда "крылья рифм украдкой как-то я потрогал". И вслед за этим осознание по чьей милости и дышу, и пишу...
Спасибо, понравилось Ваше стихотворение!
Анатолий51 # 2 августа 2012 в 20:16 +1
Теперь знаю по чьей милости всё.  Спасибо Елена!
0 # 28 июля 2012 в 23:32 +3
Такой волшебный мистический сказочный стих! Сдесь таких мало.
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 09:28 +1
Спасибо за добрую оценку!
senpolia # 29 июля 2012 в 05:59 +5
Класс! v
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 09:38 +1
Спасибо senpolia!
0 # 29 июля 2012 в 09:52 +3
Анатолий, это восхитительно! Преклоняюсь перед Вашим Пегасом...
так и хочется тоже украдкой эти крылья потрогать...  love
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 09:47 +2
Спасибо Ольга, желаю Вам ещё много радостных полётов на крыльях вдохновения!
leostar11 # 29 июля 2012 в 15:10 +3
Замечательное стихотворение. Потрясающие образы! Браво! v
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 10:00 +3
Спасибо большое Леонид!
Renata # 30 июля 2012 в 19:34 +3
натолий! Покорили!
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 10:07 +3
Renata рад, что Вам понравилось. Спасибо.
uglevi # 28 июля 2012 в 10:10 +12
Естественно, и я не мог пройти мимо этого конкурса.

***
От торжества не пишутся стихи.
Бывают рифмы: просто слово – к слову.
Но вот, когда прижмут тебя грехи,
когда сомненья заново и снова;
когда душа – тропическая ночь
в густом лесу,
где каждый шорох страшен;
когда не может друг тебе помочь,
когда твой дом и в праздник не украшен;
когда приходит мыслей караван,
и от болезней никуда не деться,
и ты устало ляжешь на диван
и думаешь: теперь не отвертеться…
Когда разлука тянется не год
и не полдня, а кажется, что вечно;
когда ты что-то знаешь наперед,
и ожиданье – тоже бесконечно;
когда жена уходит от тебя,
и голос твой уже никто не слышит;
когда однажды скажешь "нет", любя;
когда осенний дождь стучит по крыше;
и, наконец, когда глаза тихи,
и хочется тебе их глубже спрятать, –
тогда лишь только пишутся СТИХИ,
которые…не смогут напечатать…
Взводский Александр # 28 июля 2012 в 11:03 +7
Литературный клуб "Феникс"
                             Ни где -нибудь, в самом музее.
                             Дорожки красные топча.
                             Поэты раздували шеи
                             И рифмой били от плеча.

                             Степенный мэтр сидел устало
                             И на птенцов своих взирал.
                             А я подумал, как нас мало
                             Кого Господь поцеловал!
0 # 29 июля 2012 в 09:59 +3
"когда душа – тропическая ночь
в густом лесу,
где каждый шорох страшен"

вот из таких шорохов, шумов и рождается музыка стиха... Великолепные стихи, uglevi! Достойные торжественного финала!
uglevi # 29 июля 2012 в 13:53 +4
и еще из сора...как сказала классик. Спасибо вам за отзыв!
0 # 28 июля 2012 в 12:29 +6
Смогут, смогут! Они ведь (эти стихи) заслужили это...

...Знаю, нет секретера в моём кабинете,
И камина там нет, да и нет кабинета.
Но я всё же сдержу обещание это:
Покажу их редактору местной газеты...
Анатолий51 # 28 июля 2012 в 13:50 +4
uglevi, поверил сразу, у меня о печальном есть точно в такой тональности. А стихотворение Ваше как всегда сильное.
uglevi # 28 июля 2012 в 14:16 +5
Благодарю за отзыв, Анатолий. У вас тоже прекрасное стихотворение, мне очень понравилось. Встретимся в десятке?
Лика # 28 июля 2012 в 14:42 +4
Поэт приходит много раз,

Тогда, когда его не станет...

И свою душу напоказ

Нам открывать он не устанет.



И в день рождения его

Всегда  Добром мы вспоминаем,

И снова-снова без конца

Стихи любимые читаем…



Поэт приходит много раз,

Когда душа на острие,

И рвется нитью в мире фраз

Земного сердца бытие...
Лика # 28 июля 2012 в 14:49 +4
Уходят навсегда сокровища земли,

И оставляют лишь одни воспоминанья.

Каких людей подчас теряем мы -

От них все эти звезды в мирозданье.



И вот однажды в такой же день и час

Остановилось сердце великого поэта,

Сама природа все придумала за нас,

И наша память не уходит в Лету.



Никто еще судьбу не переиграл,

И в этом свой особый знак,

Когда в Петербурге Пушкин умирал,

Тогда в Москве рождался Пастернак…
Лика # 28 июля 2012 в 16:48 +2
Сергею Есенину

Я не знаю другого поэта,
Кто б так близок, понятен был мне.
Хоть объезди все стороны света,
Не отыщется больше нигде
Эта стать, эта удаль, упорство
И такая же нежная грусть,
В ком душа жила б без притворства
И любовь к тебе, матушка Русь,

Кто рожден был тоже в России
И познал эту горечь дорог,
Кто не знал бы земли красивей,
Не изведал всех бурь и тревог.
Это он - Сергей Есенин,
Наш поэт и гражданин села,
Откуда родом величайший гений,
Куда вновь его судьба привела…

Теперь он в парке, на постаменте,
Снова молод и сердцем чист,
Рассыпаются в комплименте:
«Ну, Серега, ты словно артист,
Так красив! Спой, поэт, о человеке,
Живущем в двадцать первом веке.
Ты же дома, просто вышел в сени…»
Гордись, Россия, это твой Сергей Есенин!
Ястребов # 28 июля 2012 в 19:38 +5
Уважаемый uglevi, стихи Ваши мощные, сочные, жутковатые, с неожиданной для меня концовкой. Обычно после стольких "когда", после такого разгона все преграды рушатся. Обрушатся и те, что перед Вами.
uglevi # 28 июля 2012 в 20:32 +5
С момента написания этого стихотворения только новых преград прибавилось, к сожалению. И все равно спасибо за теплые слова.
Ястребов # 28 июля 2012 в 22:35 +4
Это знакомо. Как прибавилось, так и убавится. Удачи!
Людмила Денисова # 29 июля 2012 в 16:54 +3
Великолепные строки, uglevi, очень тронули!
senpolia # 29 июля 2012 в 06:03 +4
Да и еще раз да, лучшие стихи все пишут в горе. Ну, а если счастья - море, не стихи получатся, а ложь....
Очень правдивое стихотворение. Спасибо.
uglevi # 29 июля 2012 в 13:56 +2
Я бы сказал, выстраданное, уважаемая senpolia. Спасибо вам.
Renata # 30 июля 2012 в 19:52 +2
Вы правы много раз...стихи рождаются в лоне грусти...Может быть, потому в них омывается и возрождается душа...
Ronny in Roses # 31 июля 2012 в 14:29 +2
Прекрасное стихотворение! Браво автору!
0 # 17 августа 2012 в 15:47 +1
Я впервые на этом форуме...uglevi. мне очень понравилось Ваше стихотворение,я, восхищена!
Пономарева1 # 6 апреля 2013 в 21:56 0
Проняло.Очень душевно.
0 # 28 июля 2012 в 14:21 +12
Роза ветров

Душа, открытая ветрам…
Эол затягивает пяльцы –
И в розах гладь. По вечерам
Нервозно вздрагивают пальцы.

И алая штрихует нить
Души прорехи и пустоты.
Во все ветра хотелось выть! –
Но стихло, сгладилось работой.

Какие славные штрихи:
Ложатся верно, тонко, вольно…
Вот так слагаются стихи –
Немножко ветрено…
                          Не больно…
0 # 28 июля 2012 в 14:48 +9
Удивительно точно переданы до боли знакомые чувства: "Во все ветра хотелось выть!", а потом вдруг родилось стихотворение и всё "... стихло, сгладилось работой". Так получается, поэзия - наркотик?  joke
0 # 28 июля 2012 в 19:12 +7
Поэзия очаровывает, зачаровывает и уводит нас в сказочные и другие миры.
Но, наверное, это признак и других видов искусства...
0 # 29 июля 2012 в 10:07 +4
Ни в коем случае не наркотик, Елена! Наркотик не врачует душу, а ведь у меня о поэзии: "И алая штрихует нить души прорехи и пустоты". Она помогает принять боль, переболеть - и исцеляет, возвращает к жизни.  Поэзия - способ возвращения к реальности, а не уход от неё. У меня так.  
Спасибо, Елена! Успехов Вам в работе!   joke
0 # 28 июля 2012 в 19:10 +6
О, одно из любимых моих стихотворений!

"Вот так слагаются стихи –
Немножко ветрено…
                     Не больно…"
0 # 29 июля 2012 в 10:09 +5
Моё, наверное, тоже (из "моих стишат")...
Спасибо, Павел!
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 20:05 +5
Вышивка на полотне души алой нитью - как красив получится рисунок! И строки ложатся верно, тонко, вольно...
Очень понравилось, Оля!
0 # 29 июля 2012 в 10:13 +5
И вышивают ветра, которые дуют со всех сторон и во все строны... а должна ведь получиться гладь...
Спасибо, Елена, как женщины, мы понимаем толк в рукоделии...  smile
uglevi # 28 июля 2012 в 20:27 +5
Склоняю голову перед вашим "Не больно..." Как много в нем всего! Только женщина, притом, весьма талантливая поэтесса, могла так сказать. Удачи вам и победы в конкурсе!
0 # 29 июля 2012 в 10:22 +4
Спасибо, uglevi! Так приятно услышать от Мастера. zst
А стихи эти посвящались женщине, талантливой поэтессе, моей землячке... Позже (я уже написала эти стихи) я прочитала её стихи, посвящённые матери - искусной рукодельнице... Меня тоже мама учила вышивать... Пригодилось.
А "небольно"- ведь не всем нравится. Некоторые, воспринимая каждое слово буквально, находят, что лучше заменить словом "больно"... Значит, не понимают...
Спасибо, что Вы всё поняли правильно!
Максим Пестун # 28 июля 2012 в 23:41 +4
Будто кружевом из слов
Соткан стих рукой поэта.
Рифмой, взятою из снов,
Красотой пленит сонета.

Очень красивое стихотворение у Вас, Ольга, получилось!
0 # 29 июля 2012 в 10:24 +4
Спасибо, Максиим! Почему-то мужчины (не только на сайте) понимают в такой "вышивке" лучше, чем женщины, если, кончно, объяснить, что такое "пяльцы" и как ими пользоваться...  laugh
Максим Пестун # 29 июля 2012 в 10:35 +3
zst
Мирошникова Ирина # 29 июля 2012 в 14:14 +5
Изысканное и изящное стихотворение. Одно из самых-самых на конкурсе. Оля,желаю победы.
0 # 30 июля 2012 в 14:03 +2
Спасибо, Ирина!  smile
Ястребов # 29 июля 2012 в 14:51 +4
Стихи превосходные, с небанальными очень красивыми метафорами. Прочёл и позавидовал: когда сочиняю сам, болею в прямом физиологическом смысле, о чём бы ни писалось. Домашние шарахаются.
0 # 29 июля 2012 в 16:11 +5
Спасибо! Завидовать-то  нечему... Домашним особенно... Знакомое состояние... Последнее слово - всего лишь уловка.
Renata # 30 июля 2012 в 19:58 +4
По-моему, самое красивое и изысканное из представленных стихотворений
0 # 30 июля 2012 в 21:07 +2
Спасибо, Рената!  zst
senpolia # 1 августа 2012 в 06:07 +5
Воздушное, такое женское, слышится музыка ветра...
0 # 1 августа 2012 в 20:43 +2
Спасибо, senpolia! А мне самой слышался вой...  laugh
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 10:52 +3
Ольга Вы говорите не наркотик, тогда, по аналогии с "гормоном радости", поэзия рождает и покой и умиротворение, и это спасает. О чём Вы и написали так талантливо.
0 # 6 августа 2012 в 21:46 +1
Гормон радости - это хорошо сказано! Спасибо, Анатолий.  smile
Анатолий51 # 12 августа 2012 в 00:27 +2
Действительно во время творчества выделяется гормон эндорфин. Всё Бог предусмотрел. С Богом!
0 # 28 июля 2012 в 14:42 +15
Безмолвный

Поэзия – не громкие слова.
Поэзия быть может и безмолвной.
Тогда фантазий радужные волны
Уносят нас в пучину волшебства.

И кружится от счастья голова,
Когда, хмельной отчаянности полный,
Рисует, будто линиями молний,
Поэт в мечтах мгновенья торжества.

Неистовым безумством опьяненный,
Без памяти в Поэзию влюбленный.
Так в чем она, вершина мастерства?

Не в том ли, чтобы бедным и лишенным
Смотреть на звезды взором восхищенным
И чувствовать: душа еще жива!
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 20:17 +7
Лена, прекрасный сонет влюблённого без памяти в поэзию поэта! Мой +
0 # 28 июля 2012 в 20:46 +6
Спасибо.  smile
Ястребов # 28 июля 2012 в 22:38 +7
Сонет очень хорош по содержанию и настроению. Да и по форме выверен до микрона, прямо как у классиков.
0 # 28 июля 2012 в 23:29 +7
Огромное спасибо! В сонетах я абсолютный дилетант, поэтому мне очень интересно любое мнение об этом произведении.
Ястребов # 28 июля 2012 в 23:38 +6
Ну, стало быть, не абсолютный.
Мирошникова Ирина # 29 июля 2012 в 10:42 +5
Лена, примите восторженное АХ! от абсолютнейшего дилетанта в поэзии.
0 # 1 августа 2012 в 00:11 +2
Спасибо, Ирина!  zst
0 # 28 июля 2012 в 23:52 +4
Ну не только в том,но и чтоб глаголом жечь серца людей!..
0 # 29 июля 2012 в 00:07 +4
Согласна!  smile  Или хотя бы немного согревать...
0 # 29 июля 2012 в 10:27 +5
Замечательный сонет, Елена! Особенно концовка удалась. Плюсик от меня.
0 # 31 июля 2012 в 23:58 +4
Спасибо, Ольга!
leostar11 # 29 июля 2012 в 14:40 +5
Елена, поздравляю с восхитительным сонетом! Настоящая исповедь настоящего поэта. Очень точно подмечено, что творчество для такого поэта не конъюнктурные вирши на злобу дня, а самовыражение, познание глубин своей души, которая уже и есть сама Вселенная, и  лишь согласие со своей душой и составляет истинное счастье, богатство и призвание Поэта и только тогда рождаются настоящие Стихи. Браво! v
0 # 1 августа 2012 в 00:04 +4
Леонид, как Вы всё точно прочувствовали! Спасибо огроменное!  dance
Renata # 30 июля 2012 в 20:02 +5
Ваш ответ мудр и точен: именно стихами жива душа! А стихи в нашей жизни - не только строчки, это образ жизни...
0 # 1 августа 2012 в 00:09 +4
Спасибо Вам за мудрый и точный комментарий!  joke
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 10:32 +3
Красиво, и читается на одном дыхании.
0 # 7 августа 2012 в 21:34 +2
Очень благодарна Вам за отзыв!
Татьяна Гурова # 5 августа 2012 в 05:20 +5
Нравиться. smile
0 # 7 августа 2012 в 21:38 +2
Спасибо!  smile
0 # 5 августа 2012 в 11:40 +2
"...Поэзия быть может и безмолвной..."

...Есть в невысказанном нечто,
На земное не похоже:
Тайна, глубь и свет предвечный…
Ведь Молчанье – Слово Божье...

Плюсик)))
0 # 7 августа 2012 в 21:37 +2
Да что верно, то верно) Спасибо)
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 15:08 +5
П О Э Т У

      "Хочу море морщить, да вас [чертей]
       корчить"...          
             (А.С.Пушкин)

Растлитель, плут -
                кто мыслит Русь - табачной,
кто   ловок   в  балаганной   пустоте,
кто   в  прелести    у  мысли  злачной,
кто   шепчет,     позабыв   о   чистоте,

о  блуде  -   ослепительный   "сонет",
кто   духом  пал  в  угоду  иноверцу ...
Святая  Русь!  -       воистину   Поэт,  -
кто  славит    верность  русскую
                                                          и веру!
Ястребов # 28 июля 2012 в 18:12 +8
По форме: "иноверцу - веру" - это не рифма, а однокоренные слова. По содержанию: мне кажется, что это стихи не о поэтах как таковых и не о природе поэтического таланта. Они, если так можно выразиться, внешние по отношению к поэтам, ибо содержат постановку задачи. Не отрицая сказанного автором, замечу, что круг задач поэтов намного шире. Тем более, что поэты живут и в других странах.
Дядя Витя # 28 июля 2012 в 18:45 +3
Ну вот видишь, и у тебя получилось! Но так воспеть родную землю, как Тютчев и Есенин, и многие ещё, ни в одном языке мира не встречал!
Да, и вот ещё в тему по-существу: Современник Пушкина (князь Репнин) справедливо  указывал: "Талант ваш принесёт  пользу Отечеству и вам славу, воспевая веру и верность русскую, а не оскорблением честных людей", с чем Поэт, к чести имени своего, полностью же согласился.
И, кстати, в "Сказке о попе и о его работнике Балде"  А. С. Пушкин восстал не против попов, а против чертей – в любом их обличии...
0 # 28 июля 2012 в 19:15 +11
Дядя Витя, а ты сколько языков мира знаешь?
Кроме русского, конечно.
Дядя Витя # 29 июля 2012 в 02:02 +2
Ни в одном языке мира ты не найдёшь выше Тютчевского:
"Не поймет и не заметит Гордый взор иноплеменный, Что сквозит и тайно светит В наготе твоей смиренной. Удрученный ношей крестной, Всю тебя, земля родная, В рабском виде Царь Небесный Исходил, благословляя".
Ястребов # 28 июля 2012 в 22:42 +7
А почему у меня не должно было получиться? Комментирование - один из атрибутов моей профессии.
Strannik # 28 июля 2012 в 23:45 +3
Ты не болтай чего не знаешь! Историю читай товарищ!
0 # 28 июля 2012 в 19:24 +6
Да, вот П.Б. Шелли написал "Good Night" (Спокойной ночи).
Вот вроде бы и не по русски, и славить верность русскую и веру даже не помышлял - а ведь Поэтом до сих пор кличут! .
А Гёте? Он ведь тоже ни сном ни духом...
Балинннн!!! Гомера вспомнил - самого первого на Земле поэта!
Получается, он не про Трою писал, а про участие простого русского парня Вани Одиссеева в нападении на какую-нибудь Троицкую крепость?...
Парадокс...
"Он пал, и взгремели на павшем доспехи осыпалась с павшего перхоть..."

*Про рифму - соглашусь с Ястребовым.
Дядя Витя # 10 августа 2012 в 22:03 +1
А у меня П.Б.Шелли не пошёл. Что-то я не проникся его бессмертным шедевром. Ты тоже на протяжении стольких лет не спишь днями и ночами? И не разу в своей жизни не пожелал своим самым близким "Спокойной, доброй ночи?" Павел, да при всём уважении к П.Б., я его не совсем понимаю. Люди не козлы и не кролики, как бы это помягче сказать, бывают, конечно, и такие страдальцы... Без завтрака обеда и ужина сидеть в опочивальне, в своём ли он уме? "Как зло звучит: “Спокойной, доброй ночи!”" Большей мерзости в поэзии я не встречал!
Елена Мизюн # 28 июля 2012 в 20:14 +5
Мимо стиховорения нельзя пройти мимо, в него вложен высокий патриотизм Вашей души, Виктор! Мне понравилось, но в последней строке я бы тоже заменила рифму. Например, "кто славит Господа, внимая сердцу".
С уважением, Елена.
Ястребов # 28 июля 2012 в 20:25 +6
Ай-яй-яй, Елена! Подсказывать нехорошо, грешно. Тем более на конкурсе. Здесь Вы можете подсказывать (и подыгрывать) только мне!  laugh  laugh
Дядя Витя # 29 июля 2012 в 01:55 +3
Неа, Елена, рифма вторична: рифма для Стиха, а не Стих для рифмы. Верность русская и вера в первоисточнике! А духовная агрессия на первоосновы Русской культуры налицо... Гёте с его "Фаустом", равно как и нашего Булгакова с "Мастером" и  рядом с лучшими образцами Золотого века Русской поэзии не стояли. А вот Ваня Одисеев Троицкую крепость отстоял! Съезди под Брест, если не веришь... Ведь главное - это не кому воевать, и не чем воевать, а за что умирать! А этого у Русских людей не отнимешь.
0 # 29 июля 2012 в 03:27 +7
Ваня Одиссеев взял (не отстоял, а взял, "изводясь в осаде затяжной") Троицкую крепость хитроумным путём, при помощи известной лошади... Это твоё незнание истории. И классики всемирной литературы (Одиссея, Илиада, Энеида). smile
Заявлять же, что в мире нет Поэзии, окромя как русской - это примитивный шовинизм.
Дядя Витя # 30 июля 2012 в 00:53 +2
А плевать Русскую литературу тебе никто не позволит. Грош цена и твоим стихам, если ты не способен восславить верность Русскую и веру.
0 # 30 июля 2012 в 16:27 +4
Дядя Витя, мне понравились Ваши стихи. Я уважаю Вас как поэта и патриота. Но комментариям хочу возразить...                    
Почему Вы считаете, что обязательно надо специально громко восславлять? Можно и тихой песней воспеть... И Вы уверены, что все наши друзья здесь - это русские и крещённые в православном храме?
А если, например, кто еврей или мусульманин, то не поэт и не друг?
Ведь часто не гимны и оды вызывают молитвенное настроение, а тихие строки... И русским духом веет не только от стихов Лермонтова, например, но и от Гейне и Гёте, которых русский поэт переводил и которые преумножили его славу... В них не обязательно упоминается Бог, но он присутствует... Вспомните "Горные вершины", "На севере диком", или, наконец, "Выхожу один я на дорогу"...
И если поэт не воздвиг себе нерукотворный памятник, а написал романтические стихи, которые трогают и просветляют сердце, почему надо всё перечеркнуть?.. А вдруг не грош? И не для гроша писалось... Ведь писать гимны, хвалебные оды, лозунги, слоганы - это дело вполне может быть прибыльным... Ни в коем случае не про Вас... Но ведь если миром правят идеи, это значит, что кто-то вложил в них много грошей... Не так ли? Это не имеет никакого отношения к Поэзии... Она не за грош... И Вы это прекрасно знаете, потому что сами Поэт, и потому что в Вас есть что-то дон-кихотское... И это вызывает больше симпатиии, чем Ваши политические убеждения.
Дядя Витя # 31 июля 2012 в 16:48 +2
Ты не согласилась с заключительной строкой, хотя Пушкину она показалась весьма убедительной, и это твоё право, но в начале стихотворения говорится о том, с чем не согласен я. Или в первой части у тебя есть, что возразить. Начиная с этого момента, поподробнее, пожалуйста.
0 # 31 июля 2012 в 21:49 +4
Дядя Витя, я ни одной строке в Вашем стихотворении не противоречу. Вы - автор, и Вы сами ставите цели. Цели - благородные, высокие. Правда, не совсем поняла, кто он этот "растлитель, плут"... Какой-нибудь буржуй, наверное. Ну и поделом ему! У нас в Доме таких нет!  smile
А вот Ваш комментарий над моим, мне показался слишком категоричным. Тем более, что русскую культуру никто не плевал. Это же своё, родное, как можно? Но никто и не противопоставлял русское нерусскому... Я, к стыду и сожалению, не читаю зарубежных поэтов в оригинале, поэтому не могу оценить в полной мере... Ведь дух в языке, а не в понятиях (о которых мы постоянно и спорим)... Думаю, что каждый поэт является носителем родной культуры... Потому-то и завораживает стихотворение или песня на родном языке... А если человек (другой национальности, культуры) читает стихи на своём языке, но "для меня", а не "против меня"...то я чувствую с таким человеком родство. И я его понимаю. И ни за что не стану доказывать, что культура моего народа лучше, чем его... Это будет означать плюнуть его культуру, да и свою за одно...
Вот о чём я. А Ваш стих - о наболевшем... Продаваться иноверцам - это подло и недостойно поэта.
0 # 5 августа 2012 в 12:17 +2
Дядя Витя, человек может обладать недостатками зрения и слуха физически.
Но поэт обязан СЛЫШАТЬ, и СЛЫШАТЬ лучше обычного человека, иначе какой он Поэт?...
Никто русскую литературу, как ты говоришь, "не плюёт". А вот некоторые плюют на всю мировую литературу, и даже на русскую (местами)...
Насчёт  того же, что "Грош цена и твоим стихам" - ну что тут ответишь?...

smile
Дядя Витя # 10 августа 2012 в 21:06 +1
Ты затрудняешься ответить, а я, пожалуй, возьмусь. Золотому веку Русской поэзии ни одна Мировая в подмётки не годилась. За исключением, может быть, Древнегреческой. Западная литература, в отличии от Русской, без Образна, а зачастую и безобразна. "Я душу дьяволу отдам за ночь с тобой"- язык не поворачивается назвать Литературой. Это духовная порнография! Есть еще замечательные "образцы" у Гёте, про "я часть той силы, что вечно хочет зла", и, якобы, совершает благо. Ну как про эту дурь собачью можно читать? Сам А. Конан Дойль считал свои записки о Холмсе низкопробными! А меня князь Репнин убедил. И Пушкина убедил. Павел и Лунария, согласитесь, что вы тут несколько погорячились.
Ястребов # 14 августа 2012 в 18:55 +2
Дядя Витя, думаю, что не Павел и не Ольга, а именно Вы опять горячитесь. Ну зачем столько максимализма? Про подмётки, например. Европейская поэзия эпохи Возрождения восхитительна. Я бы не стал утверждать, что Данте, Шекспир, Лопе де Вега, Вийон и многие другие безобразны и безОбразны. Это было бы чересчур сильным утверждением. Ежели Вы лично не согласны в чём-то с Гёте, это тоже не повод мешать его с грязью. Да и в Золотом веке русской поэзии была масса проходных вещей. А чем серебряный век хуже, если не считать Пушкина, который вне времён? Зря Вы так. Ваши комментарии в этом конкурсе опасно приближаются к позиции Скалозуба: "Собрать все книги бы да сжечь!"

Ничего страшного с русской и прочей поэзией не происходит. Они развиваются по своим, неведомым нам законам. И будут развиваться дальше. Вон сколько превосходных стихов на этом сайте! И ещё больше вокруг него. Так что всё будет хорошо.
Дядя Витя # 14 августа 2012 в 23:10 +1
Я совершенно спокойно высказал свою точку зрения, я же никого не заставляю с ней соглашаться. Это мои убеждения, которые достаточно аргументированы. Советскую литературу от Русской литературы отличает вопиющая бездуховность. И литература "возрождения" хромает на обе ноги. О какой духовности "Фауста" вообще может быть речь?! А если литература бездуховна, то никакая она не литература.Грибоедов после 1825 года умерил пыл, сжег половину своего архива. 1825 год черное пятно в истории России. Впоследствии и Фонвизин отказался от своего юношеского вольнодумства.
Ястребов # 15 августа 2012 в 00:14 +1
От дальнейшего обсуждения воздержусь, ибо наблюдаю не аргументы, а набор приговоров.
Дядя Витя # 15 августа 2012 в 20:37 +1
Это факты, на которые тебе просто нечего возразить. "Фауст" Гёте, равно как "Мастер" Булгакова - это позор мировой литературы. В переводе на русский язык "черт всё управит"... Коготки кОротки, и волчьи зубки из-под овечьей шубки торчат!
Ястребов # 16 августа 2012 в 19:35 +1
Насчёт "нечего" Вы опять погорячились.
Renata # 30 июля 2012 в 20:05 +3
Патриотично, красивый язык, возвращающий нас в истинно русские традиции стихов.
Дядя Витя # 31 июля 2012 в 16:59 +2
Спасибо, Рената, ты прочитала все про и контра, и высказала своё независимое мнение, я его очень уважаю. Мне шьют политику в этом стихотворении, пусть так, но представь, что вера и верность могут уйти из нашей жизни, и что тогда останется: нюхайте цветочки, новояз, сленг и мат-перемат? С такой "поэзии" одуреешь.
Renata # 31 июля 2012 в 20:34 +4
По роду деятельности я занимаюсь больше английским языком. Да, он мне очень нравится ,но чем дальше работаю, чем глубже познаю, тем больше ценю и люблю русский, и очень трудно понимаю засилие тех же английских слов на улицах, в речах и умах людей.
Что касается комментариев и "политики", "нельзя жить в обществе и быть свободным от него", то же можно сказать и о политике: все мы, хотим или нет, вовлечены в нее. а вот уличать в этом, конечно, не стоит, наверное, их видение преломляется вот таким образом. Не думаю, чтобы человек с  такой верой, убеждением и талантом обижался на это.
С уважением, Рената
Евгения Гарнага # 28 июля 2012 в 18:48 +5
Вольный ветер, касающийся солнца...

Дитя рассвета и печали...
Его хранит небесный свет...
В толпе всегда все узнавали,
Когда идет легко поэт...
С улыбкой ясной словно небо,
После дождя. В лице покой
Он никогда несчастным не был
Ведь он всегда живет с душой.
Запечатлен в сердцах народа...
И в каждом звуке всей Земли
Идет вперед и год от года
Его стихи не раз спасли.
Природа любит свое чудо...
Ласкает лен его всех дум
И дарит как из неоткуда
Тепло ему, когда угрюм...
Он часть ее. Живая сила,
Горячий взрыв большой звезды..
В ручье, средь гор, его крестила
Дала луч солнца от беды
Надела с зелени корону
Вплела туда чуть чуть цветов
Открыла взгляд на мир как с трона...
И все уже поэт готов.
Он вроде бы сидит в покое,
В тени лесов, смеясь звезде,
На самом деле он с тобою,
На самом деле он везде.
Его нельзя закрыть на донце,
Все перед ним слабей на свете.
Ведь он касающийся солнца
Свободный, чистый, вольный ветер.
Андрей Балабаев # 28 июля 2012 в 21:41 +3
Искренний и правдивый стих..
С уважением. v
Евгения Гарнага # 5 августа 2012 в 09:20 +2
Спасибо большоеsmile
Renata # 30 июля 2012 в 20:09 +3
Мне нравится Ваш воодушевленный и оптимистичный взгляд на Поэта! Нечасто так.
"Он никогда несчастным не был..." - это здорово! Это одна из притягательных тайн души поэта:)
Евгения Гарнага # 5 августа 2012 в 09:23 +3
Спасибо, я не ожидала таких комментариев, честноsmile
Strannik # 28 июля 2012 в 22:33 +3
Поэзия > это слово! За ним нет ничего! Зачем > же бессмысленно повторять его!
Андрей Балабаев # 29 июля 2012 в 07:28 +4
За словом стоит душа. Какие чувства в слова заключаешь, так оно и подействует на читающего или слышащего.
Strannik # 29 июля 2012 в 08:35 +2
Никто не знает правды сей. Все скрыто за завесом дней. И не открыть не приподнять нам занавес тех дней опять. Историю > ведь пишут люди > как им удобней > без натуги. Уместней было бы сказать > что это неизвестный факт!
Андрей Балабаев # 29 июля 2012 в 12:57 +3
Это факт, вот пожалуйста:
Магия слов

Слова можно использовать без опаски, если отказаться воспринимать их в буквальном значении и не забывать о том, что слова представляют собой лишь символы того знания, которое они скрывают. На самом деле, единственная ценность слов заключается в том, что они заставляют нас думать шире и глубже, чем прежде.

(Учение Толтеков)


Способность слов раскрывать знание зависит только от опытности слушателя в использовании слов и связана с его пониманием их ценности.Чтобы распознать вызов, кроющийся в словах Воин должен безупречно вслушиваться в их звучание, в их контекст и, важнее всего, - в то, что они подразумевают. Чаще всего наиболее глубокое содержание можно извлечь из тех слов, которые говорящий не использовал, то есть из тех вопросов, которых он сознательно или подсознательно избежал. Научившись отделять людей от их слов, от того, что они говорят, - вы научитесь видеть то, что стоит за словами! – их эмоции! Упражняясь в чтении речи собеседника между строк и вслушивании в не высказанные сообщения человеческой речи, Воин начинает “видеть”!

Кроме психического или эмоционального воздействия, слова также обладают и чисто физическими проявлениями. Доктор Эмото Масару, японский исследователь провёл в свое время серию экспериментов по влиянию слов (а точнее их эмоционального наполнения) на воду. Результаты оказались на столько потрясающими, что их пришлось повторить. Но и в первом и во втором случае, а также во множестве последующих опытов, получалось одно и то же, - структура молекул воды изменялась под воздействием слов! В зависимости от “знака” оказываемого влияния, - будь то ругань или молитва, структура воды реагировала соответственно. Для того, чтобы увидеть результат этой реакции доктор Масару замораживал воду. Форма кристаллов исследуемой воды всегда показывала четкую зависимость упорядоченности и симметричности ее кристаллов от слов, которыми на них воздействовали исследователи.

Слово– является звуковой волной, в которой присутствует энергетическая и информационная составляющая. Со слов академика, доктора физико-математических наук Владислава Луговенко, слово – это акустическое колебание, которое влияет на некие электромагнитные компоненты человека, на его ауру, биополе. В 1834 году британским инженером Джоном Расселом было открыто одно явление, которое названо было в последствии "cолитоном". Человеческая речь формирует мощные солитоны, которые оказывают воздействие на все биологические организмы. Биополе человека, в частности, реагируя на это внешнее воздействие, начинает трансформироваться, изменятся. Его частоты изменяются в сторону более “позитивных” – улучшающих здоровье, настроение. Или же наоборот, смещаются в сторону более низких частот, и человек начинает уставать, угасать и т.п. Получается, что волны, которые образуют слова – это команды, запускающие негативные или позитивные биологические программы. По этому слова могут лечить, а могут ранить и даже убить. По мнению ученых, самое сильное воздействие на биополе живых существ, производит рифмованная речь.
Strannik # 29 июля 2012 в 09:03 +3
Я о душе не знаю ничего > лишь слышал слово вот и все! Вот хлеб > я знаю > обоняю > ем его > растет где > знаю и зачем и почему. А душа > ты мне скажи! Что за чудо > наважденье > слово > прихоть > изумленье или просто пустой звук! Не пойму тебя мой друг! Я не верю в души > сказки > лишь сознание всевластно! И Природа > Хаос дальний > это наши заклинанья! А болтать о том> что нет > так не поспеешь на обед!
Андрей Балабаев # 29 июля 2012 в 13:07 +3
Странник, сочувствую Вам, что за столь длительное время существования человеческого рода Вы так и не обрели истину и веру, духовность; вот Вы пишите о хлебе, иными словами о материальном - всё это смертно и ничтожно, всё это бессмысленно, потому как смертно, не уж то Вам не страшно молиться и воспевать то, чему суждено погибнуть? А что же Вы делаете тогда тут? Зачем Вы тратите время на понимание поэзии? Когда больше воспеваете не духовное, душу, Бога, а материальное - смертное благо.
Ваше знание основано на чувствах осязании и зрении, это только благодаря тому, что Вы себя воспринимаете, как нечто материальное - смертное, а есть люди, которые и по сей день Верят, видят, чувствуют и ощущают другие мира, Бога; как рождаются эти чудеса, которые Ты только можешь чувствовать и верить, потому как иного не представляешь пути для себя и жизни своей. С чего вообще началась жизнь, сама вселенная, какой абсолютно-совершенный разум создал всё это? Как можно представить бесконечное и можно ли объять необъятное?
Максим Пестун # 28 июля 2012 в 23:14 +8
СТИХОТВОРЕНИЕ

Я люблю интересные мысли,
Я люблю сочетания слов -
Ведь они, словно в формулax числа,
Составляют основу стихов.

Все просчитано свыше когдa-то
И теперь продиктовaно нам.
А поэты, как рыцари латы,
Подбирают размеры стихам.

Бьются рифмы, как волны о скалы.
Стих шлифуя опять и опять,
Мы поэзией жизнь наполняя,
Ее смысл стремимся понять.
0 # 28 июля 2012 в 23:28 +5
Вот стих, соответствующий теме конкурса на 100 %-ов!
0 # 29 июля 2012 в 02:25 +4
Из таких камешков и строится этот храм)))
0 # 29 июля 2012 в 10:33 +4
Очень лаконично и изящно, Максим! Если женщины поэтессы - рукодельницы да мастерицы, то мужчинам-поэтам подобает быть великими зодчими, ваятелями, творцами прекрасного!
Ольга Хат # 31 июля 2012 в 23:06 +5
Тоже хотела про лаконичность сказать.А ещё про логичность и точную оценку. Очень подходящий и замечательный стих.
Renata # 30 июля 2012 в 20:14 +3
Да, Максим, именно познание смысла жизни вдохновляет на стихи, ибо помимо дум помогает мелодика , настроение стиховторения. Очень понравилось!
Максим Пестун # 1 августа 2012 в 22:48 +2
Спасибо всем, кто прочел, а особенно,тем кто оставил комментарий!
С теплом,
Максим
0 # 29 июля 2012 в 02:22 +5
smile
Алексей Реберг # 29 июля 2012 в 09:45 +3
Поэтам
Поэт - всего лишь переводчик
Слов Музы на язык доступный,
И вечный данник Мельпомены...

...Но слово разрушает стены!
Язык Поэта непорочен,
Необходим во время смуты!

...Узоры слов и речеобороты
Красивше золочённого дворца!
И в ритме строк сокрыты сердца ноты,
А в смысле - даже благодать Творца!

...Поэт - не тот, кто в облаках летает,
Мозаикой словесной забавляясь.
Поэт - лишь тот, кто правду воспевает,
Тот, чья душа достойна даже рая!
Renata # 30 июля 2012 в 20:21 +3
А кто знает, правда это или нет...   я не берусь судить об этом. Стихотворение заставляет задуматься. а то, что это благодать Творца, абсолютно согласна!
0 # 5 августа 2012 в 12:25 +1
А есть и такое мнение:

"...Покайтесь, кто не покаян! –
Из бездны, разверстой кометой,
Мол, знаки идут, предрекая  
Конец населённому свету!

За грешность, гордыню, бунтарство,
За вольный, пытающий взгляд!»…
(Поэты, расслабьтесь! Царства
небесные нам не грозят!

Путёвку туда добудет
лишь каждый двадцатый.
                    При этом,  
увы, среди них не будет
ни одного поэта…)..." (с)
Анатолий51 # 6 августа 2012 в 21:10 +3
Ну хорошо Павел каждый двадцатый, но почему поэтов не будет, разве они в Царствии Небесном не нужны?
Мирошникова Ирина # 29 июля 2012 в 10:10 +12
***
Как становятся
Люди поэтами?
Среди будней,
Фантазий и снов
Открывается сердце,
И, может, поэтому
Вырастают стихи
Из разрозненных слов.

Как цветы на обочине,
Странные, разные.
На безликом пейзаже
Цветные штрихи.
Не всегда совершенные,
Лёгкие, праздные...
Как цветы,
Вырастают стихи.
0 # 29 июля 2012 в 13:40 +3
Просто 5!
Мирошникова Ирина # 30 июля 2012 в 23:26 +3
Ой, спасибо!
0 # 30 июля 2012 в 14:07 +3
"Стихи растут как звёзды и как розы..."
У Вас цветы на обочине... Так обыденно, но очень красиво!  smile
Мирошникова Ирина # 30 июля 2012 в 23:29 +3
Оля, обыденная повседневность не особенно красива. А стихи, даже самые скромные и простенькие, как полевые цветы, очень украшают жизнь. Спасибо!
Renata # 30 июля 2012 в 20:26 +4
Дети - цветы жизни. Стищата - наши дети. Стихи - цветы! Замечательная перекличка получилась у Вас с Павлом! И я абсолютно согласна с этой формулой:)
Мирошникова Ирина # 30 июля 2012 в 23:31 +3
Благодарю, Ренаточка.
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 12:06 +3
На обочинах снов вырастают стихи,
Чтобы вдруг расцвести и вернуть чьё-то счастье,
И глядят они в души, грустны и тихи.
Молча просятся внутрь и зовут возвращаться.

Растрогали Ирина Ваши стихи-цветы. Спасибо!
Мирошникова Ирина # 4 августа 2012 в 23:22 +2
Анатолий, спасибо. И Вы меня расстрогали...
Александр М. # 15 августа 2012 в 19:57 0
Ирина, у Вас замечательное стихотворение, строчки сами, непроизвольно, запоминаются. Желаю победы в конкурсе!
0 # 29 июля 2012 в 13:36 +4
Отдавая должное музам своим и нимфам

Он ходил кругами, хотел её слишком сильно.
Думал в слабости козырь захныканного Пьеро.
Всё надеялся - будет как в этом красивом фильме.
И в слезах неудач он отчаянно хватал перо.

Становясь Арлекином, следуя хлестким рифмам
Плёл словесные сети, в которые вновь и вновь,
Отдавая должное музам своим и нимфам,
Заточил свою страсть, красоту, и свою любовь...
Renata # 30 июля 2012 в 20:28 +3
Довольно интересно и образно! Хорошо видится:)
0 # 30 июля 2012 в 20:42 +2
Спасибо, Renata:)
Александр М. # 15 августа 2012 в 19:47 +2
Максим, понравилось. Успехов Вам!
0 # 16 августа 2012 в 15:49 +1
Спасибо, Александр! Приятно что откликнулись)
Сергей Фроловнин # 29 июля 2012 в 17:09 +4
ПОЭТ


Оставьте поэта в покое…
Вы ж не знаете, что такое –
Себя разлагать на строчки,
До дна, до последней точки.

Он же ребёнок испорченный,
Он не живёт – он корчится,
Он же в ином измерении,
А в этом – живёт потерями.

Он же в свободном падении,
То бишь – подневольном парении.
Он же и так наказан –
Всю жизнь составляет пазлы.

Не может он шито-крыто,
Он вне бытия и вне быта,
У него вся жизнь на виду,
У него вся жизнь на беду.

Господи, что ж ты так зол!
Своих обрекаешь любимцев
На славу через позор,
Но чествуешь проходимцев.

Не нужно что-то кому-то
Доказывать. Лучше – в строку.
Жизнь и так-то – минута,
Дайте ж хоть пять секунд!

Он под жернова слов
Кладёт себя. Добровольно?!
Он лишает себя снов.
Ему плохо, если не больно.

Ему больно, если не плохо.
По нему плачет дурдом.
Поживи-ка с его впрохмель,
Вмиг поймёшь, что не кончишь добром.

У него не вода, а кровь,
У него не верёвки, а нервы.
Он свою превращает любовь
В сумасшедшую, блядь или стерву.


Он всё время в тоске по уюту,
По домашнему очагу.
Отчего жизнь со мной так круто?
Почему я, как все, не могу?

В состоянии пограничном
Озарения черпает, но
Как-нибудь не найдёт отмычки,
Чтоб вернуться… а! всё одно!

Это страшно – гулять по кромке,
Это стрёмно – между бывать.
Да и глупо – всё время в ломке
Не за что-нибудь – за слова.

Неприкаянность – сука-подруга.
С ней в обнимку бродит, ища
Своё место, да с перепугу
Место скрылось, как соль во щах.

Он платит высокую цену.
Ты знаешь выше?! Скажи!
На стену как будто на сцену,
Чтобы не жить по лжи.

Ему заказана норма –
Он же не на земле.
Он вечно как после шторма –
Спасибо, что уцелел.

Оставьте поэта  в покое.
Пусть сходит тихонько с ума.
Его излучённой строкою
Быть может, проткнёт себя тьма…
Оставьте поэта в покое.
Renata # 31 июля 2012 в 20:45 +3
При всем уважении к Вам не могу согласиться с Вашим призывом оставить Поэта в покое...именно непокой делает из него Поэта! Именно к душам людей обращается он через Слово! Почему же так грустно о нем?! Да, не спорю, Поэт очень раним, одинок...но не все так страшно и грустно:)
С уважением, Рената
Ястребов # 14 августа 2012 в 19:01 +1
Всё хорошо, кроме непарламентских выражений.
Сергей Фроловнин # 29 июля 2012 в 17:16 +4
ПОГРАНИЧНИК


Душа умершего поэта
Взлетела в срок свой над землёй.
Гонец от тьмы с гонцом от света
Её делили меж собой.

- Уполномочен я и вправе
Дорогу указать ему.
- А у меня приказ доставить
Его к начальству моему!

- Зачем в аду душа поэта?!
- А вам-то на черта поэт?!
- Он наш! – сказал посланник света.
- Нет, наш! – посланник тьмы в ответ.

- Он не желал прожить напрасно,
И в муках Бога он искал!
- А не найдя, довольно часто
Он к ночи чёрта поминал!

Ни вас, ни нас он не боялся,
Нередко напивался в дым!
- Над шефом он твоим смеялся!
- И спорить посягал с твоим!

- Но он страдал в своих сомненьях!
- А кто в быту был? Хулиган!
- Он сердцем добр, высок в стремленьях!
- Ага, когда не слишком пьян.

- Он знал любовь! – Знал и измену!
- Но он в душе не изменял!
- Хотел себе порезать вены!
- Но не порезал – устоял!

- Но грешен он! – А кто не грешен?!
- Бывало, силам зла служил!
- Но он раскаялся! – Конечно!
А после вновь и вновь грешил!

Земля ему не будет пухом!
- А это не тебе решать!
- Он падший! – Телом, но не духом!..
Поэт прервал их: «Вашу мать!

Как надоели! Что ж такое!
Тьфу, дьявол, Господи прости!
И здесь мне не найти покоя,
И воли тоже не найти!

Я думал – всё, пора настала
Мне, наконец, найти приют…»
И встал, и двинулся устало,
Его стражи не отстают.

Он потерял уже надежду
Прибиться где-то. Рок его
Быть пограничником, быть между,
Идя вперёд, но по кривой.

То царство света его тянет,
То царство тьмы его влечёт.
То духом сникнет, то воспрянет,
То затоскует, то поёт.

И нет конца его пути,
И сателлиты так и виснут,
И так брести ему, брести
Во веки веков и присно…
Сергей Фроловнин # 29 июля 2012 в 17:21 +6
СТРОКИ...


Строки, входящие в лоно бумаги,
Дайте мне мужества, дайте отваги –
Мужества жить и отваги писать.

Вы ли не знаете, как же не просто
Вас превратить в эту чёткую поступь,
Мысль беспризорную рифмой связать?!

Строки, вы – сроки, вы – соки, вы – токи,
Вы – приговор, оправданье, итоги,
Летопись жизни, мерило, цена.

Вами и вам лишь могу я поведать
Сладость падения, горечь победы,
Тайну полёта и магию дна.

Строки, пусть хлеб будет чёрным и чёрствым,
Но не хочу с вами противоборства –
Белая вывешена простыня.

Я так устал, что уже неприлично
Мучиться думою, что же первично –
Я ль создаю вас? Не вы ли меня?!

Строки… Соблазн и попытка не сгинуть.
Как-то остаться. Тоска по помину.
Шанс иллюзорный пометить хоть пядь.

Строки… Молю вас, молю не о благе –
Только о мужестве и об отваге,
Мужестве жить и отваге писать…
uglevi # 29 июля 2012 в 18:39 +1
Браво!
Леонид Якутович # 29 июля 2012 в 17:56 +2
-Много букв у поэтов и сильных энергий биений,
уловил я,увы,эту ленту лишь вскользь прочитав,
есть труды здесь и даже для всех поколений,
-В свиток свил поэт для потомков,жизни Устав!

И в зазипованных файлах потомок случайно раскроет,
этот спор от ума и биение наших душ как сердец,
прочитает слегка впопыхах и снова не поняв закроет,
много слов есть в стихах,но другое внушает отец!
Renata # 31 июля 2012 в 20:50 +1
Интересно и верно подметили Вы однако: разница между Словом написанным и изреченным в быту , увы, иногда огромная, чего нельзя сказать о понимании...И все-таки найдется и такой читатель, который, открыв файл, захочет задержаться...ради него и жива поэзия:)
С уважением, Рената
Ё! # 15 августа 2012 в 15:10 +1
Полностью согласен,возможно и это имеется в виду когда душа полыхает неоновым светом и мысли как вспышки каких то фигур из которых рождаются слова,фразы,строки,где даже количество букв имеет непререкаемое,определяющее значение,изменил букву и стихи зазвучали по иному,смысловое значение как в дифракционной решётке слетает на следующую полоску!
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 13:38 +1
Сергей, интересные у Вас стихи, нравятся и много в них знакомого по жизни. Не везде согласен  с духовной составляющей, но это моё субъективное. Желаю успеха!
Любовь Христофоровна Чернова # 29 июля 2012 в 20:40 +7

Вот вижу вновь седого пилигрима...

Вот вижу вновь седого пилигрима,
согбенного несбывшейся мечтой,
несёт он вдаль отечество с собой,
отеческим отравленное дымом…

Вослед ему презрение рабов:
- Валяй, рифмач, за манной с неба.
В его ж котомке только ломоть хлеба
да рукопись поруганных стихов.

А в рукописи той, из сотен строк,
Россия, как дитя, в утробе бьётся,
закладкой в ней берёзовый листок
да маленький пучок степного солнца.
Максим Пестун # 29 июля 2012 в 20:54 +3
Прекрасно!
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 19:17 +3
Спасибо, МАКСИМ!
С уважением, Любовь Христофоровна. dance
0 # 29 июля 2012 в 20:54 +4
Браво, Браво, Браво!!! неподвластно, больше нет слов. Удачи и успехов!
0 # 29 июля 2012 в 22:10 +3
Великолепно, неподражаемо! Пока лучшее из всех! Так держать! С уважением Юрий.
senpolia # 30 июля 2012 в 07:38 +6
Сколько их, таких пилигримов, потеряла матушка-Россия. Стихи Очень понравились.
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 19:54 +3
СПАСИБО, ЮРИЙ, ПОСТАРАЮСЬ ТАК ДЕРЖАТЬ,
С уважением, Любовь Чернова. v
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 19:22 +2
Спасибо, senpolia, да ,к сожалению, матушка-Россия иногда- мачеха...    С уважением и признательностью, Любовь Чернова. music
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 19:39 +3
ВЛАДИМИР,СПАСИБО! РАДА!      dance  dance
С уважением и признательностью, Любовь Чернова.
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 19:44 +3
ВЛАДИМИР, СПАСИБО! РАДА! dance С уважением и  признательностью, Любовь Чернова.
0 # 30 июля 2012 в 16:33 +3
Очень понравилось стихотворение и ассоциативный ряд "Россия - дитя в утробе - берёзовый листок как закладка - солнце"... Песенно красиво!
Любовь Христофоровна Чернова # 30 июля 2012 в 21:39 +4
loon-aria,СПАСИБО,песенно-красив Ваш комментарий!
С уважением и признательностью, Любовь Чернова.  music
Ronny in Roses # 31 июля 2012 в 17:18 +3
Очень трогательные стихи, унизанные любовью к родине, к отечеству, к природе! Думаю таким и должен быть настоящий поэт!..Браво!
Любовь Христофоровна Чернова # 1 августа 2012 в 11:13 +2
Ronny in Roses Спасибо!
С уважением и признательностью, Любовь Чернова. dance
Renata # 31 июля 2012 в 20:59 +3
Замечательное самобытное видение Поэта! Последняя строфа - гениально!
Любовь Христофоровна Чернова # 1 августа 2012 в 11:28 +2
Renata ,спасибо.
с уважением и признательностью,любовь Чернова
Анатолий51 # 4 августа 2012 в 13:55 +2
Конечно понравилось!
Любовь Христофоровна Чернова # 8 августа 2012 в 20:48 +2
АНАТОЛИЙ, СПАСИБО! Конечно рада.
С уважением и признательностью, Любовь Чернова. dance
Виктория Сидорчук # 6 августа 2012 в 11:50 +2
Я  приглашаю  Вас  в  свой  сооб  ПИЛИГРИМЫ  НА  МЭЛ. РУ.  и  НА  СТИХИ.РУ.  ОЧЕНЬ  ХОРОШИЕ  СТИХИ  У  ВАС.   С  ДОБРОМ.

Это  мой  рисунок.
Любовь Христофоровна Чернова # 8 августа 2012 в 21:13 +2
СПАСИБО,

vika

, ЗА ДОБРЫЕ СЛОВА И ПРЕКРАСНЫЙ РИСУНОК!
С уважением Любовь Чернова.  v
Виктория Сидорчук # 9 августа 2012 в 14:32 +2
Для  Вас  Виктория  Сидорчук.  Рада,  что  Вам  понравилось.  С  добром.  Вика.
Любовь Христофоровна Чернова # 11 августа 2012 в 01:14 +2
Спасибо, Виктория Сидорчук,Всего Вам светлого, доброго. С уважением, Любовь Чернова.
Виктория Сидорчук # 14 августа 2012 в 19:54 +1
Малинин Пилигримы
Любовь Христофоровна Чернова # 27 августа 2012 в 18:32 +2
СПАСИБО, ВИКТОРИЯ! Прослушала и нашла "потерянный рай",
leostar11 # 29 июля 2012 в 20:51 +7
Поэт, не слушай никого

Поэт, не слушай в жизни никого,
Ни друга, ни врага убогого,
И что тебе, в конце концов, с того,
Что все добра желают многого?

Пред критиком главу так не клони,
Всегда во всем будь верен ты себе,
А лающих собак, лишь - сторонись,
Они ничтожней всех возможных бед.

Ты Музе предан только будь своей,
И вдохновенье находи и силы,
В любви высокой, нежной к ней,
В сиянье глаз, в ее улыбке милой.

Предельно честен будь перед собой,
Тогда и честен будешь перед всеми,
С банальностью веди ты вечный бой,
Любовь – неисчерпаемая тема!

И коль в тебе есть божия искра,
Не трать ее впустую на интриги,
Поэзия, ведь это не игра,
А тяжкий труд, страдания, вериги…

Все рейтинги, календари - всё врут,
Мерзка вся эта суета сует,
Пустых амбиций хоровод и блуд,
Ведь для поэта титул лишь - Поэт!

Похвал, восторгов, брани и хулы,
Пусть очень тягостным не будет бремя,
Не бойся мнений лживых кабалы,
Судья тебе один, и это - Время!
Андрей Балабаев # 29 июля 2012 в 22:33 +4
Мудрые и точные слова!
С уважением. v
senpolia # 30 июля 2012 в 07:48 +6
Время всё расставит по местам. Это точно. А интересно, при условии сохранения жизни на Земле, через тысячу лет имя Пушкина будет таким же великим? Ведь язык очень быстро меняется... Мой сын из классической литературы треть слов не понимает, постоянно переспрашивает... В их словаре (наших детей) половина слов иностранных  sad
leostar11 # 31 июля 2012 в 23:41 +4
Senpolia, спасибо Вам за отзыв. А Вы сыну еще книжку на старославянском покажите. smile Действительно, все течет и изменяется. Зачем загадывать так далеко? Через тысячу лет и существование человека, согласен с Вами – под большим вопросом.sad  Время – это очень растяжимое понятие. Вот, например, если греческий салат поместить в холодильник, через 5 (пять!) дней он автоматически становится древнегреческим. scratch А если говорить серьезно, то 10-20 лет чтобы убедиться в жизнеспособности стихотворения вполне достаточно. В истории масса случаев, когда современники не принимали стихов какого-нибудь поэта, а через некоторое время этих современников забывали даже их родственники, а того поэта все однозначно признавали – Поэтом. scratch  Критики, как ни странно, тоже люди, а людям свойственно ошибаться. И только Время объективно, неподкупно и справедливо. Не зря итальянцы говорят: «время – честный человек», и это истинная правда! v
0 # 5 августа 2012 в 12:35 +4
Но много примеров тому, что именно благодаря КРИТИКУ автор обычного, незаметного стихотворения становился классиком (как, например, автор этой банальной строчки: "Как хороши, как свежи были розы...")...
Есть и более современные и близкие нам примеры, даже здесь, у нас в Доме... И пусть эта возникшая  благодаря критике и пародиям популярность подразумеваемого мной стихотворения пока локальная, но написать критическую статью и серию пародий на него в, например, "Литературку" - и кто знает?...

Вам плюсик.
А про греческий салат - запишу в блокнотик)))
leostar11 # 5 августа 2012 в 17:37 +3
Спасибо, Павел! Да, конечно, хороший критик может показать какую-то скрытую ценность стихотворения, но стихотворение за которым кроме внешней эффектности ничего больше нет, не спасет никакой критик, возможно временно и поднимет на вершину "рейтинга", но Его Величество ВРЕМЯ со временем (прошу извинить за тавтологию) все расставит по своим местам. :)
leostar11 # 30 июля 2012 в 19:57 +3
Спасибо, Андрей!
Renata # 31 июля 2012 в 21:03 +3
Достойное обращение к пишущим...трудно выполнимо временами, но стоящее, чтобы называться Поэтом. Последняя строка - истина!
leostar11 # 31 июля 2012 в 22:41 +2
Рената, спасибо за понимание. Да, это трудно, но кто говорил, тем более обещал, что Поэзия – это легкое занятие? look Потому-то Поэт – это штучный "товар", один на миллион т.н. поэтов. smile
Ирина Театрова # 5 августа 2012 в 19:48 +3
а я бы несколько не согласилась... Мне кажется, слушать надо... Но вот, прислушиваться или нет - уже право выбора)
Ну, а самым главным критиком-ценителем, станет только время, как Вы и написали smile
leostar11 # 5 августа 2012 в 20:28 +2
Спасибо, Ирина!
Виктория Сидорчук # 6 августа 2012 в 21:29 +3
Очень  мудрые  слова. Спасибо.
leostar11 # 16 августа 2012 в 10:22 +2
Виктория, спасибо!
0 # 30 июля 2012 в 01:21 +8
Муки творчества

Опять сидишь, склонившись, за столом,
Пока ещё чернила высыхают…
Скажи, поэт, ты думаешь о чём?
Какие мысли в голове витают?

Немного строк, но в них твоя душа!
Ты взгляд бросаешь на своё творенье.
И над листком бумаги, чуть дыша,
Ты застываешь в сладостном волненье.

Глядит Луна в раскрытое окно
(Она свидетель творческих мучений),
Тихонько шепчет: спят уже давно
Все в этом мире: графоман и гений.

И ты ей веришь и ложишься спать…
А утром перечитываешь строчки
И думаешь: как мог я написать
Такую ересь – и бумага в клочья!
____________________________

Не верьте тем, кто скажет вам шутя:
Поэт свой хлеб добудет и без пота…
Бывает, даже корочка ломтя
Потребует недюжинной работы!
Максим Пестун # 30 июля 2012 в 09:07 +2
Здорово!
Людмила Денисова # 30 июля 2012 в 15:26 +3
Мне тоже очень понравилось!
0 # 1 августа 2012 в 00:18 +3
Плюсик от меня)))
0 # 30 июля 2012 в 16:37 +4
Бывает и иначе: "Ай да Пушкин, ай да..!"
Дай Бог такое, хотя бы одно произведение! Удачи!  smile
Renata # 30 июля 2012 в 19:01 +4
ПЕСНЯ ВЕРНЫХ ЛЕБЕДЕЙ

Когда-то в бывшие столетья
В России Слово родилось.
Минув событий лихолетья,
Над временами вознеслось.

Судом, советом и упреком
Живет оно среди людей.
И веришь этим дивным строкам,
Как песне верных лебедей.

Немало лет пройдет, но снова
Ответят на вопрос любой
Творенья Пушкина, Толстого,
Творенья классики живой.
Strannik # 31 июля 2012 в 10:07 +1
У нас Стихов отныне нет! У нас Хиты > и их не счесть!
Renata # 31 июля 2012 в 20:41 +4
Стихи- хиты - не в этом сладость:
услышать отклик Ваш - вот радость:)
senpolia # 1 августа 2012 в 06:16 +3
То, что на все вопросы ответы в классике, это в точку! Я уже по третьему кругу(вместе с сыном) перечитываю произведения школьной программы. И чем старше я, тем больше они мне нравятся.  v
0 # 1 августа 2012 в 09:26 +1
Верные строчки, Рената! Образ интересный. А название, действительно, хита достойно (в лучшем смысле  smile )  Творенья русских классиков всегда живы. Только к Вашим "дивным строкам" я бы поставила несколько другой ряд и именно поэтов. Ничего не имею против Гоголя или Крылова... "Творенья Пушкина, Толстого..."?  Спасибо!
Renata # 1 августа 2012 в 21:15 +2
Странно, я и сама не пойму, почему именно эти имена написались...я бы тоже выбрала Ваш вариант, если не возражаете...:) Спасибо большое!
Ronny in Roses # 31 июля 2012 в 14:11 +2
Ода поэту

Забита гвоздем рифма в сердце!..
Ревёт поэт! Живёт бунтарь!
Любви народа острым перцем
Как блюдо начинён словарь!..

Испепелив уздцы и рамки,
Вступает в бой, спешит душа!..
То строит, то сметает замки -
Строфа, что так же хороша!..

Из кипятка в студёный омут,
Из рая в ад и снова в рай!..
Слова взмывают,  режут, стонут
И ищут свой смиренный край!..

Грохочет истина над храмом
Поэтом созданных надежд,
Но первозданностью Адама
Творец прекрасен без одежд!

Забита гвоздем рифма в сердце!..
Бунтарь в душе и тем же свят!..
Поэт открыл народу дверцу
К прекрасному… и был распят!..
Любовь Христофоровна Чернова # 1 августа 2012 в 11:22 +3
Ronny in Roses , спасибо, мудро, хлёстко "Забита гвоздем рифма в сердце!.."
Удивительные строки-"Поэт открыл народу дверцу
К прекрасному… и был распят!.." ПРЕКРАСНО !
С уважением, Любовь Чернова.
Татьяна Гурова # 31 июля 2012 в 17:49 +2
СУДЬБА ПОЭТА

Бродила долго в темноте
я по заснеженным аллеям.
Вдруг, увидала свет в окне…
Пошла на свет, ещё не веря,
что обрету надёжный кров,
где под защитой Музы нежной,
живёт и царствует любовь,
живут мечты, живут надежды…
Меня ты принял, новый дом,
открыл гостеприимно двери,
и так повеяло теплом…
Вошла под пение свирели…
Укрывшись от косых дождей,
я набралась душевной силы,
впервые обрела друзей,
всем сердцем их боготворила.
Мы с ними спорили порой,
расположившись у камина.
Звенела тонкою струной
душа моя… Она творила!
Однажды тень сошла с небес
и в нас сомненья поселила.
Очаг потух и звук исчез…
Тень разрослась и дом накрыла.
Уже не чувствуя тепла,
друзья из дома поспешили.
Хозяйка-тень и скопы зла
возвышенно над ним парили…

Ходить по грани до конца,
искать во тьме источник света,
творить без лавров и венца
во все века – судьба поэта.
0 # 31 июля 2012 в 18:42 +2

Первые строчки несмелые

Первые строчки несмелые
Лягут на лист неисписанный
И понесутся по белому,
Вслед за своими капризами.
Где-то порою неровные,
Где-то весёлые, дерзкие.
Так чередой своей стройною
Годы уносятся детские.
Машут со щебетом крыльями,
Криком навеки прощаются,
Стаями длинно-красивыми,
Больше уж не возвращаются.
Первые строчки несмелые,
Будто вчера вы написаны.
Как бы вас вспомнить хотела я -
Вы унеслись вместе с птицами.
Путь свой продолжу без устали,
Смело встречаясь с рассветами,
Мысли забудутся грустные,
Времени нету на это.
Строчки мои судьбоносные,
Где-то в линейку, где в клеточку,
Вы обязательно вёснами
Шлёте из детства мне весточку.
Если судьба моя сложится,
Стану поэтом-прозаиком.
Строчки как прежде уложатся
В два сантиметра от края.
Кто так задумал - неведомо,
Некому в пояс покланяться,
Не к кому утром с приветами,
Только лишь с рифмою маяться.
И понесутся по белому
Долгой дорогою прожитой
Строки продуманно-смелые,
Мудрые, тихие, сложные.
Ольга Хат # 31 июля 2012 в 23:03 +2
У меня почти так, только не на лист, а скорее на страницы Вордовского документа.Хороший стих, мне понравился.
Пивовар С.М. # 31 июля 2012 в 19:57 +2
Кто рукой Поэта водит

Кто рукой поэта водит
Может муза ,может мрак?
Воедино мысли сводит,
Не бывает ведь за так?!

Оплатить придется кровью
То ,что выведет перо!
Крест без пользы к изголовью
И на шею серебро.

Мы завидуем великим,
А готовы ли платить,
За прощание с безликим
И за годы ,что не жить?!

Кто рукой Поэта водит,
В этой жизни- не узнать!
А из той -никто не ходит,
Чтобы правду рассказать!!
Ольга Хат # 31 июля 2012 в 23:00 +6
"Поэты Мира"


Хватит писать,
Если
Не о чем думать
Даже.
Хватит сидеть
В кресле
И искать речи
Краше.

Хватит писать,
Коли,
Пусто и гулко
В сердце,
Хватит болтать
Боле
Тратя при этом
Герцы.

Надеюсь, «поэты
Мира»
Пишут не ради
Славы,
И прочие их
Кумиры
Не крикнут в пустую:
«Браво!».

Надеюсь, «поэты
Света»
Рождают  одно
Творенье.
Всё верно
И все билеты
Раскупятся впрок,
Мгновенно.

А знаете,
Есть три стадии,
Почти
как
В экономике,
Кризис и даже
Статика.
Взлет вперёд
Это хроника.

И даже «поэты
Мира»,
Способные стать
Великими
Пишут только тогда,
Когда всё вокруг
Не безликое.

И даже «поэты
Мира»
Знаете,
Все ведь люди,
Но только
Эти люди
Видят как всех
Жизнь
Крутит.

Поэт и его
Значение.
Верите,
Как всё сложно.
Поэзия  - это
учение
Поэт - это
возможно.

И все мы тут даже
Пишем.
Быть может,
Не идеально,
Но  воздух,
Которым дышим
Сильнее нас бьёт,
буквально.

Так, что же «поэты
Света»,
Будите в других
Сознанье,
Откройте другим
Ответы,
Для жизни
И понимания.
0 # 31 июля 2012 в 23:42 +3
Очень ёмко и самобытно. Понравилось. Особенно: "Поэзия - это учение, Поэт - это возможно". Кто-то сказал (или я сама придумала?), что поэзия - это то что может быть...  Успехов! smile
senpolia # 1 августа 2012 в 06:23 +5
Очень понравились стихи, умные, ритмичные. "Но  воздух, Которым дышим Сильнее нас бьёт, буквально." Точно сказано, поэты - очень впечатлительные люди.
Ольга Хат # 1 августа 2012 в 20:37 +3
Спасибо большое.Рада что вам понравилось.
0 # 14 августа 2012 в 00:56 +1
Стихотворение начинается весьма и весьма провокационно.
Marina Chernykh # 1 августа 2012 в 11:29 +6
Поэзия…Что  мне сказать о ней-
хранительнице  массовых идей,
канонов, стилей,  славы и времен,
которой  слог высокий лишь вменен?

Я считываю песни с облаков,
по каплям заряжая ими кровь.
Бывает, строки нахожу в листве,
припав главою к бархатной земле.

Слова и звуки- все имеет цвет.
И в каждом слоге - маленький ответ
на каждое движение  ума.
То подтвердит душевная струна.

А впрочем, нет. Лукавство здесь не в счет!
И гении твои – наперечет,
Психей и арф эоловых твоих
не защитит ни чей высокий стих.

Поэзия… Смогла бы без тебя,
коль развернулась заново б стезя?
Ответом станет только новый стих,
который-  в глубине души затих…
Renata # 1 августа 2012 в 21:21 +2
Замечательно, Марина! Очень тонко прочувствовано предназначение и роль Поэзии. А я тоже с детства заметила, что звуки и буквы имеют цвет...не могу объяснить, но я их вижу...
Marina Chernykh # 2 августа 2012 в 11:41 +2
Раньше я думала, что это видят все, цвет имени, например, оттенок конкретной эмоции. Есть и такие, которые крутят пальцем у виска, считая все это всего лишь фантазией. Спасибо, Рената!
Елена Мизюн # 3 августа 2012 в 22:23 +2
Только что с удовольствием прочитала это стихотворение на твоей странице, Марина, а теперь обнаружила его на конкурсе. От души желаю победы!
Любовь Христофоровна Чернова # 11 августа 2012 в 00:44 +2
Марина спасибо! Ваши "Слова и звуки- все имеет цвет".Мне понравилось!
Анастасия "Ася" Жумагелдиева # 1 августа 2012 в 19:07 +4
Ночь мне дарит стихи

Ночь мне дарит стихи щедро и равнодушно,
Будто ей они не нужны.
Будто ей в темноте стало горько и скучно,
Будто звёзды молчат и глухи.

Поболтать ночи не с кем, вот и шепчет мне в душу
О чём плачет она и грустит.
Отгонять ночь нельзя, её надо лишь слушать
И понять о чём ночь говорит.

Она тайны раскроет, будет вам благодарна.
Всё расскажет она вам тогда.
Может быть, нет таланта? Может быть, я бездарна?
Может быть, это ночи строка.

Да, она - поэтесса, романтичная дама,
Ночь умело слогает стихи.
Она может писать, сочинять без изъяна,
Только звёзды всё также глухи.

Пожалеть её надо, приласкать, убаюкать.
Пусть пошепчет о боли своей.
И в звенящей тиши или в призрачных звуках
Пролетает время быстрей.

Ночь мне дарит стихи, отдаёт без остатка.
Ей кому-то всё надо сказать.
А потом на рассвете читает в тетрадке
То, о чём не смогла промолчать.

7 февраля 2012 года
0 # 2 августа 2012 в 01:31 +2
Очень лиричное стихотворение. Понравилось, и подвигло меня на его пересказ "своими словами".  

Ночь мне дарит стихи
щедро, не равнодушно,
понимает, что мне это очень нужно.
Да и ей в темноте – и горько, и скучно,
когда звёзды молчат и глухи.

Поболтать ночи не с кем, вот и шепчет мне в душу
о чём плачет она и грустит.
Отгонять ночь нельзя, надо слушать и слушать,
и понять, о чём она говорит.

Ночь мне дарит стихи, отдаёт без остатка.
Ей кому-то всё надо сказать.
На рассвете читаю в тетрадке
Её строки. Спешу показать!-)))
Анастасия "Ася" Жумагелдиева # 2 августа 2012 в 03:17 +3
А что! Забавный пересказ у Вас получился! "5" Вам!  v
0 # 2 августа 2012 в 08:52 +2
Успехов в конкурсе!)))
Анастасия "Ася" Жумагелдиева # 2 августа 2012 в 18:20 +2
Спасибо!  smile
Александр М. # 2 августа 2012 в 16:20 +4
Поэту


  Узнать в толпе поэта просто:
  Обжора, бабник, сплетник, плут.
  И — нимб! (Его на небе ждут,
  А он куриной занят костью.)


  Подлец и вор? Вы это бросьте!
  Поэты, даже если лгут,
  То правду. (По секрету тут:
  К себе зовут их Боги в гости!)


  Поэт, Пиндаров сын, велик -
  Создатель слов и мирозданья.
  Он - лицедей.  Он  мира лик


  Меняет вмиг лишь по заданью
  Души и сердца.  Он - родник
  Любви, надежды, веры, знанья.
0 # 3 августа 2012 в 19:49 +4
ну-у-у Александр, нет, нет никак не обжора, выпивоха согласен, бабник тоже, а вот плут, это перебор, Вы сами же в последующих строках это же и опровергаете "Он-РОдник любви, надежды, Веры, знанья. А, что касается самого стихотворения, выстроено очень здорово. Поработайте над ним, стоит того. Удачи и успехов!
Александр М. # 4 августа 2012 в 09:14 +3
Владимир, большое спасибо за Ваш отзыв, пожелания и замечания. В стихотворении, конечно, преувеличение. Но я вот подумал: а можно ли поэту написать удачное стихотворение о любви, к примеру, не будучи жадным к жизни - к еде, выпивке, женщинам? По-моему, в настоящих поэтах совмещается несовместимое, они - сгусток противоречий, внутренней борьбы, и именно благодаря этому рождаются гениальные строчки.
Александр М. # 12 августа 2012 в 20:47 +3
Внеконкурсное

Я ждал Коня. Стихи (и я не пьян!)
С пера Верлена так легко стекают
(В музее зацепилось за карман,
И я пишу им  нежно, обожая).


Как хлёстки будут, сочны, как легки, -
Недолго ждать мне славы и награды!
Вот только... неразборчивы они,
И - на французском! Ну, держитесь, гады!


Я вам припомню тот, 12-тый год!
Смоленск, Москву, - перо навзрыд ломаю!
Я и по-русски, ручкой, на излёт
Души, как Пушкин, вирши  наваяю!
Максим Пестун # 3 августа 2012 в 07:40 +4
Все поэты немножечко дети,
Хоть несут свое слово в народ.
К сожаленью, сквозь критики сети
Не всегда луч удачи пройдет.

Но стараются, чувства наружу
Свои выплеснув, будто восторг,
Донести нам и радость и ужас,
Тайный смысл заложив между строк.

В каждой рифме живет своя песня,
В строчках дышит так искренне грусть,
Даже если порой неуместна -
Оставляет свой след она пусть.

Ведь душа у поэта открыта,
Капли крови стекают с пера.
А стихи нас уводят от быта,
И надежду, и радость даря.
0 # 3 августа 2012 в 10:00 +3
"Тайный смысл прописав между строк", - вот где поэзия живёт...  smile
Strannik # 3 августа 2012 в 12:25 +1
Друзья! Господа! Успокоимся право! Все равно > ничего решать > мы не вправе! Будем надеяться > что и в нашей Отчизне > появятся новые > свежие лица!
0 # 4 августа 2012 в 02:06 +3
А стихи нас уводят от быта,
И надежду, и радость даря.

Но всё же, вот парадокс, они и обогащают наш быт... smile
Максим Пестун # 4 августа 2012 в 05:58 +2
Тем и обогащают, что уводят!
Галина Долгих # 3 августа 2012 в 22:00 +4
Я не хочу писать стихи

Я не хочу писать стихи
И Лиру я не призываю.
Моя будь воля,точно знаю,
Не сочинила б ни строки.

Мне помогает кто-то в этом,
Меня избрав своим послом,
Так воплощаясь в мире том,
Где сам когда-то был поэтом.

И пусть за дар плачу недугом,
Но как приёмник на волну,
Настроюсь вновь на строчку ту,
Что будет послана мне другом.
Михаил Кульков # 4 августа 2012 в 15:51 +2
Немного о сне разума

На перепончатых крыльях ночи
К нам сны слетают напиться крови.
Пока на свете свет обесточен –
В мир бывших страхов, в былой ордовик.
И дальше – в кембрий уводят тени;
На синей глине стать трилобитом,
Бессильным телом лежать в постели –
Кровавым пиршеством ваххабитов.
Теряя разум в огне разрывов,
И коченея, бредёшь спросонья
К столу и пишешь без перерыва
Центурий десять грядущих войн.
Пусть их читают и цепенеют
В плену неверия и сомнений,
И платят автору строк гинеи
С мечтой о рае в земной геенне.
А ночью снова шуршаньем крыльев
Сознанья спящих коснётся шёпот…
А ты к чернильнице, от бессилья
Скулишь и пишешь, что делать чтобы…
По замощённым дорогам ада
Идут счастливые доброхоты;
Колонны красных поют «Гренада…»,
В объятья смерти идёт пехота…
Тебе же платят за альманахи
И тянут за уши смысл пророчеств.
Сквозь крики «браво» и рык анафем
Читатель слышит лишь то, что хочет.
Здесь что-то вырвут, а там допишут,
А после скажут, что так и было.
Но ты-то знаешь, что было свыше,
Увы, исправить не в наших силах.
Николай Лыков # 5 августа 2012 в 11:38 +2
Обмельчала  поэзия  начисто…



Обмельчала  поэзия  начисто,
Расползлась,  как  болотная  муть:
Свежих  авторов   больше  не  значится,
А  из  бывших  осталось  чуть-чуть.

Но  на  сценах,  дворцовых,  упорно  нам
В  ярком  свете  мерцающих  рамп
Не  поэты,  а  челядь,  придворная,
Нынче  новый   поёт  дифирамб.

Не  каретами,  -  иномарками  
Их  к  подъездам  подвозят  вновь.
У  вчерашних  детей,  кухаркиных,
Забродила  дворянская  кровь.

Как  недавно  взывали: Мир  хижинам!-
Восславляют  теперь  дворцы,
Позабыв  о  голодных,  униженных,
Нам  Осанну  поют  творцы.

Что  открылись  нам  манны  небесные,
Вложишь  грош  -  и  тебе  миллион.
Ипотеки,  машины,  чудесные,
И  валюты  малиновый  звон.

И  какой  над  Москвою  розовый
И  румяный  вечерний  закат!
Их  бы  выпороть  розгой,  берёзовой,
Как  когда-то  два   века  назад,

Так  пороли  за  блуд, лжесвидетельство,
Воровство  на  конюшнях  господ.
Только  вряд  ли  такие  излечатся,
Уж  такой  наш  российский  народ.

Любит, он  восхвалять  благодетеля,
За  него  готов  душу  продать.  
Лишь  бы  вовремя  тот  приметил  бы
Да  успел  бы   серебренник  дать.

Расхвалённые,  безупречные,
Режут  рифмой и в бровь, и в глаз.
Только темы  исчерпаны,  вечные,
Кроме тех, что дают  на заказ.

Оглянитесь вокруг мракобесия,
Ушибётесь недетской слезой.
Вы  же,  видите:  вновь повесили
Иисуса  на  крест, золотой.
  
Ржавый  гвоздь  забивают   в  ладонь  ему,
Одевают   терновый  венец.
Эй, поэты, ну где же  вы, Воины,
Где ваш стон обнаженных сердец?
Виктория Сидорчук # 6 августа 2012 в 01:44 +1
Мы  здесь.  На  стихире  много  таких.  Добро  пожаловать  ко  мне  на  стихиру. Я  Виктория  Сидорчук. И  к  Таисии  Ордин  зайдите.

Давит,  душит  власть  господ.
Наплевать  ей  на   народ.
В  "быдло"  превращает  всех,
ради  низменных  утех.
Всюду  ложь  и  беспредел.
Вновь  народ  мой  не  у  дел.
Не  испить  всю  боль  до  дна!
Разворована  страна.
Ястребов # 14 августа 2012 в 19:18 +1
Не уверен, что это совпадает с темой конкурса. И как-то уж очень сурово. Разве нет вокруг талантливых людей и стихов? Полагаю, есть. Может, они Вам просто не видны?
Виктория Сидорчук # 14 августа 2012 в 23:12 +1
Это  всего  лишь  иой  ответ  на  стихи  выше  опубликованные.  А  мои  стихи  по  теме  ниже.
Ястребов # 15 августа 2012 в 16:47 +1
Так я и комментировал не Ваш ответ, а стихи Н. Лыкова.
Николай Лыков # 16 августа 2012 в 09:23 +3
Стихотворение  моё,  наверное,  слишком  суровое,  согласен.  
Так  и  жизнь  наша  стала  не  менее  суровой.  Вот  сегодня  
читаю  в  интернете  в  новостях,  как  в  Ростовской  области
мать  пятерых  детей  свела  счёты  с  жизнью,  бросившись
на  оголённые  провода  с  железнодорожного  моста  из-за  
того,  что  кредит  нечем  платить!  Затем,  открываю  сайт
"Московского  комсомольца",  а  там  статья  Ирины  Бобровой  
"Антигерой  олимпиады  в  Лондоне".  Мурашки  по  коже:  кто  
честь  страны  защищает  на  недосягаемом  Олимпе!  
  Хочется  плакать,  когда  видишь,  как живут  сегодня  наши
заслуженные  артисты,  учителя,  деятели  культуры,  в  том  
числе  и  поэты,  при  выходе  на  пенсию!
  Но  вернусь  к  стихотворению. Отправил  я  его  на  конкурс,  
жду  и  думаю: "Неужели  никого  не  затронула  моя  ядовитость?"  
Ан,  нет!  Слава  Богу!  Заметили.  Конечно,  я  более  чем  
уверен,  что  поэзия  наша  жива,  что  есть  замечательные  
талантливые  поэты,  кому  не  безразлична  судьба  нашей  
многострадальной  Родины.  Поэтому  огромное  спасибо  Вам  
за  отзыв!  Искренне верю,  что  поэты  живы  и,  именно  они,  
спасут нас  от  "мути  болотной",  в  которой  мы  увязли  и  
барахтаемся,  ибо  я  тоже  согласен,  что  поэты  
"галактики  вращают".
Ястребов # 16 августа 2012 в 13:21 +1
Ну, коли так, я очень рад. Удачи Вам!
Виктория Сидорчук # 16 августа 2012 в 14:35 +1
Россия,  Россия,  ты  бедствуешь  ныне.
Мы  все  выживаем, как  в  знойной  пустыне.
Вода  -  это  деньги - оазисы  жизни.
Мы  ищем  спасенья  от  дороговизны.
А " кучка "-  набитых  деньгами  бестыжих,
живёт  припеваючи,  счастья  не  ищет.
А  что  им  искать?  Что  хотели - урвали.
Россию  унизили,  обворовали.

Я  преклоняюсь  перед  Вами.  Вы  настоящий  поэт,
переживающий  за  свой  народ.  Эти  стихи  написаны
лет  10  назад. У меня  есть  и  другие.  Поэт  не  
должен  находится  в  стороне, и  писать только о  любви,
о  цветочках и  других  приятностях,  когда  гибнет
страна, когда  вымирает  народ. Меня  многие  не  понимают.
Дескать, они  отдыхают,  а  я  им  порчу  настроение,
думать  заставляю. Все  закрылись  в  своём  мирке.
А  я  им  о  детях  Беслана. Ну,  не  могу  я  стоять в  стороне,
отгородиться  от  реальной  жизни.  С  уважением.  Вика.



Я  дарю  Вам  картину,  нарисаванную  мной  на  компьютере. Это  ВАСИЛЬКИ.
Николай Лыков # 17 августа 2012 в 08:18 +3
Спасибо  Вам,  Вика,  за  высокую  оценку,  а  особенно
за  Ваши  замечательные  васильки.  Вы  как  будто  мне  
в  душу  заглянули.  Это,  как  дивный  сон  из  моего  
далёкого  детства,  когда  мой  неугомонный  папа  
таскал  меня,  маленького,  повсюду  за  собой,  иногда,
когда  устану,  на  плечах  своих,  по  бескрайним  хлебным
полям.  Васильки  мне  до  сих  пор  именно  такими  снятся.
Ну, если  только  ещё  с  запахом  жареных  колосков!
Виктория Сидорчук # 17 августа 2012 в 16:57 +1
Мои  рисунки  получаются  совершенно  случайно.  
Можете  взять  этот  рисунок  и  поставить  себе  на  компьютер.  
Вот  я  угадала,  что  Вам  подарить.  Просто  удивительно,  
что  уже  не  первый  раз  угадываю. Интуиция.  Хотя  недавно
раскритиковали  этот  рисунок  в  пух  и  прах.  Неживой, говорят,
рисунок.  А  мне  просто  интересно  рисовать.  Всего  Вам  доброго.
анфиса # 5 августа 2012 в 18:37 +2
Спор с отцом

«Я есть сам себе поэт!»
Вижу: папа  пьян…
«Только Гоголь из поэтов-
Самый великан!»

Папа в кресло завалился,
Книжку теребит.
«Гоголь из поэтов первый»,-
Всё одно твердит.

«Вот гляди, какие слоги!
Чистый белый стих:
«Вий». В кармане у бурсёнка
Воробей притих.

Где-то паночка  помэрла,
Кто-то чертит круг».
Что за чудные верлибры
Заняли досуг?

«Посмотри, какие каки
Малевал кузнец-
Акмеизм ... роскошным слогом!
Здесь его венец!»

Папа вовсе разошёлся:
Путал разный стиль.
Взять царицы черевички-
Жизнь вдохнул в текстиль.

«Никакого символизма!
Чудна лишь парча!
Загубили Хому бесы!»-
Крикнул сгоряча.

«Лишь у Гоголя  – поэта
Всем чиновник- брат,
Нос - большая, впрочем, сволочь.
Погулял и - взад.

Я с поэтами нисколько
Знаться не хочу.
Я из «бывших» Гумилёва,
Как поэта чту.


Будет время – полистаю,
С Гоголем сравню,
А пока приму лишь рюмку,
Тёзки… помяну».

«Папа, Гумилев… он лучше:
(Глядя на отца)
В нем - ни капли чертовщины
В нем - тепло Творца!

В благороднейших абзацах
Лилия цветет,
Нет словесных  поединков,
С ним -  душа поёт».

«Что такое? Что я слышу?
С рифмой – на отца!
Цыц, гусыня! В пекло лезешь,
Выросла краса!»

Книгу стал отец читать
И слегка забылся.
Молча посидел и в сон
Плавно погрузился.

Книга выпала из рук
И сама открылась
Там, где ведьма над Хомой
В гробе закружилась.

Папа вздрогнул в тот же миг,
Выпрыгнул из сна,
Сплюнул влево и кряхтит:
«Чёртова бурса!»

Папе вредин сей поэт!
Я тихонько жду.
Как уснет, я Гумилёва
В руку подложу.
                       20.01.2012.
Виктория Сидорчук # 5 августа 2012 в 22:01 +1
Сонет   поэтам.
Ничего  зазорного  в  том  нет,
что  творенье - выше - чем  поэт.
Это  Бог  диктует  ежечасно
нам  слова  вселенского  согласья.

Это  Бог  дарует  созиданье.
Как  алтарь,  та  святость  воздаянья.
Небеса -  в  нас  негой  возрождая.
Зла  корысть - любовью  побеждая.

И  стремится  мысль в своём  твореньи
мир  наполнить  свежестью  великой,
чтобы  души  с  вдохновлённым  ликом
в  жизнь  несли,  лишь  силу  откровенья.

В  ней -  добро  вселенского  начала.
Радость -  долгожданного  причала.

А  сколько  нужно  стихотворений  и  где  их  опубликовать?
Александр Трубин # 6 августа 2012 в 00:00 +5
Памяти Есенина


Подбираются запросто к смерти ключи.
А. Сенин

Если лира твоя не бренчит, а поет
Не в угоду имеющим грубую силу,
Это значит - она безошибочно врет,
Что до срока тебя не опустят в могилу.
И в потоке пустых поминальных речей
Ты предстанешь для всех негасимым светилом.
И польет на тебя этот сладкий ручей,
Тот, кто шею усердно намыливал мылом.
Если к смерти легко подбирают ключи
Несмотря на такие большие высоты,
Это значит, у нас полстраны - палачи,
А еще полстраны - стукачи и сексоты.
И блаженной душе отыскать ли приют,
Если кроткие души повсюду гонимы.
Как ошибся Христос, что пророков не бьют
За пределом Иерусалима.
Черный выпадет снег. Вечность брызнет из вен.
Все одно, - что Дантес, что Сальери.
Может быть, ты еще и допишешь катрен,
Но тебя уже ждут в Англетере.
1989г.
Максим Пестун # 6 августа 2012 в 06:06 +2
Черный выпадет снег. Вечность брызнет из вен.
Все одно, - что Дантес, что Сальери.
Может быть, ты еще и допишешь катрен,
Но тебя уже ждут в Англетере.

Очень понравилось!
Людмила Денисова # 7 августа 2012 в 11:26 +2
Спасибо, Александр, за стихотворение! Очень понравилось!
0 # 6 августа 2012 в 00:29 +3
ПОЭТ

Поэт! Синтезируй кристаллы
Алмазных рубцов бытия,
Чтоб чувственно острые строчки блистали
И правда звенела твоя!

А образы искренних ритмов,
Касаясь потрёпанных душ,
Искристым огнём озорных афоризмов
Звучали над хрипом кликуш!

Над климаксом старческой лиры,
Над стоном пропавшей мечты,
Опешив, затихнут на полках кумиры
От дерзкой твоей высоты!..

Ты выскажешь всё, что болело!
Обрушишь энергию мук!
Чтоб стыла душа и, страдая, горела…
Ты — смысла  мерцающий звук!

Мечтательный мученик эха,
Чужих, гладко сложенных строк…
Пронзительной вехой, вершиной успеха,
Вплавляй исключительность в слог!
0 # 16 августа 2012 в 12:22 +1
Браво! На мой вкус одно из лучших на конкурсе произведений. Особенно хорош слог. Успехов!
0 # 6 августа 2012 в 00:32 +1
ЖИЗНЬ ПОЭТОВ


Не полиняли, краски сочных чувств.
Мазками мысли, тайной света,
Живут картины погребенного поэта,
Душевной властью поэтических искусств.

Давно, червями, испещренный череп,
В могильной бездне мрака, опустел.
А строки, бурно прорастают, через
Пласты времен, как тот поэт хотел.

Ожившим пульсом образов и слов,
Минувшая душа, беседует со мной.
Горит любовью, болью и весной,
Звонит надеждой вековых колоколов.

Тоскует, плачет и влечет куда-то,
Раскаиваясь, честной тяжестью грехов...
Я, с удивлением разглядываю даты,
Под столбиками выживших стихов.

Каким, был человеком, сей поэт?
Пусть, рассуждают литературоведы.
Но, творческие славные победы,
В умах, запечатлели, яркий след.

Кто, направлял, трепещущую душу,
Промысел Господа, иль атеизма зов?
Но, вдохновенно, вырывался ритм наружу,
Сияли рифмы, на гирляндах сочных слов.

И, лавой, искренность, из недр сознанья,
Сходила, застывая тайной силой...
Пути телесные, оборваны могилой...
Стихи - живут, под сводом мирозданья!

Слиянье дум, давно ушедшего творца,
И, ныне здравствующих, интеллектов,
Распахивает дверцы незабвенного ларца,
Поэзии, и воскрешает безграничности аспектов.

Вам, сгинувшим, или достойно погребенным,
Ни что, уже, не важно и не нужно.
Но, грустной памяти живых, не чуждо,
Внимать творениям, лирой вознесенным.

Стихи парят, над колыханием страниц,
И, оживают миражи, минувших просветлений.
Так, неизбежно, стаи перелетных птиц,
Летят, к теплу, грядущих поколений.

И, возвращаясь, к душам их создавшим,
В холодный страх, неведомого края,
За миллионы верст, от сладостного рая.
Рассказывают, как открылись, их, читавшим...

Мерцает мистика, связующих времен.
Тома поэзии, столетия листают.
Горят созвездия, поэтических имен.
Свети поэт — тебя еще читают!


P.S.:
Поэт живет, пока его читают...
Ты, не мертвец, пока тебя читают…


29.05.2010 г.
0 # 6 августа 2012 в 00:35 +2
КАК ОТЗОВЕТСЯ

- 1 -

Зачем гадать, как слово отзовется?
Что высечет в мозгу, душе, судьбе?
Плевком ли упадет на дно колодца?
Призывно зазвенит струной в борьбе?

Отшелестит, отшелушится тихо плесень,
Беспутных, пошловатых, скользких фраз…
Останутся кристаллы чистых песен,
В сиянье потрясенных влажных глаз…

Как вдохновенно, кровожадно лира,
Высасывала чувства, разум, бред!
С голодной страстью нежного вампира,
Как, полдник, ужин, завтрак и обед!

Да и ночами, часто мучался стихами,
Хватая ручку, чтоб не позабыть…
Во мне, порока стоны не стихали…
Как отзовется слово, так тому и быть…


- 2 –

Я издевался над покорными словами…
Швыряя хлестко грубость и жаргон…
Терзая строфы, сталкивая головами,
Гнал рифм табун, как лошадей в загон!

Не разбирая ямбов, дактилей, хореев,
Входил, сбиваясь, в словоблудный раж,
Старался выкричаться, выплеснуть скорее,
Развратной плоти, исступленный эпатаж…

А сумрак боли, пессимизма постоянство,
Опутывали, непрестойной паутиной слог,
Сумбур души, нелепое жеманство,
Досадно долго, одолеть, никак не мог…

Но, время шло, и классиков читая,
Все глубже понимал, как слаб и мал,
Стыдилась лира, глупый пафос таял,
И, сам себя, все лучше узнавал…

Я понял: будь ты трижды гений,
Но, есть Всевышний справедливый суд!
Важна мораль твоих стихотворений,
И свет, который, они людям принесут!

22.09.2010 г.
0 # 6 августа 2012 в 01:31 +2
15.06.2012
Я – не поэт… Я – поэтесса…

Я – не поэт… Я – поэтесса…
И рождена я – женщиной.
Не хулиганка, а – повеса.
Чуть-чуть я даже – ветрена.

Я – не поэт... Я – поэтесса…
Красивая? Не стоит льстить!
Мне далеко… Да – и от стресса,
Прошу, прочнее оградить.

Я – не поэт… Я – поэтесса…
Быть может, рифмами пишу.
Мечты мои – для интереса
Оставьте мне их – попрошу.

Я – не поэт... Я – поэтесса…
Не говорите пустых слов –
Я их запомню – я же – пресса:
Слова мне – хлеб, слова и – кров.
P-R
0 # 6 августа 2012 в 01:47 +2
Последний сонет

Ненужность присутствия света
Заполнила вечер таинственный,
Несуществованье Единственной -
Опасная вещь для поэта.

Осужденный Ветхим Заветом,
Архангелов ратью освистанный,
Лишенный надежды на Истину,
И песня последняя спета.

Последние спеты мотивы,
Закаты не так уж ретивы,
Но все же нелепы рассветы.

Родясь под звездой Винодела,
Давно не писал я сонеты -
Наверное, правильно делал.
Екатерина Талвар # 6 августа 2012 в 07:30 +2
Видео к стиху на
&feature=youtu.be
Поэт не может без любви, он, умирая, пишет строки
Поэт не просто состояние души, он есть душа и не страшны ему упреки
Поэты часто одиноки, у каждого свои пороки, но Боже как они нужны
Они любви проводники
Поэты не могут быть жестоки, ведь не смотря на все упреки
Он продолжает писать и душу свою толпе изливать
Поэзия адская плата за чувства
Всего одной рифмой  можно сердце растопить, счастье подарить, жизнью одарить и ею же можно сгубить
Не зная границ, поэт, как ни кто умеет жить, он просто умеет любить
Поэт он жизни драматург, не только чувствует себя, он горе сотен проносит у себя в груди и изливает горе на стихи
Поэты не боятся чувств, хоть изначально знают горькую расплату наизусть  
Ведь не страшна поэту грусть
Поэту не нужно признанье, что бы слагать и прославлять любовь
У поэта другое сознанье, и пусть оно ему как наказанье
Вот только строки, вырывающиеся из груди, имеют силу покаянья  
Поэт не смотрит на законы, на власть, политику, погоны,
Поэт не думает о том, что написать, его фразы для многих как марш похоронный, заряженные патроны
Не одного поэта к расстрелу подвели его слова
Поэта нет- но каждая его рифма жива на века
Поэт - наверное, это судьба
Поэты умирают поэтично, с опустошенным сердцем от любви
Есенин, Дельвиг, Пушкин, Фет- их всех ждала трагическая смерть
Поэта может и не быть, но поэзию мы обязаны сохранить
Сергей Фроловнин # 6 августа 2012 в 20:06 +3
В КАФЕ «ВАКХАНКА»
стихотворение-поэма


Потёртый, жалкий, спозаранку,
Мечтающий попасть в верхи,
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи.

С утра в кафе пустынно было,
Днём только мелкий люд бывал.
Лишь к ночи знать сюда любила
Сбираться в полутёмный зал.

На столиках горели свечи,
Со сцены музыка лилась.
Богатые здесь каждый вечер
Любили разгуляться всласть.

Для них танцовщицы плясали,
Известный комик их смешил.
Поэт глядел на них в печали,
На тех, кто жизнь его вершил.

На них смотрел он без укора –
Он почитал их силу, власть.
Но, слушая их разговоры,
Страшился в зависть к ним он впасть.

Угрюм, нестройная осанка,
Небритый – вот его штрихи.
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Смеялись жирные банкиры,
Красавиц стройных веселя,
В издельях лучших ювелиров,
С очами пламени угля.

Вели серьёзные беседы
Владетели плантаций, руд.
И между прочим, за обедом,
Дела устраивали тут.

В парадной форме офицеры
Клялись за девственность мамзель,
Пошлили, пили – всё без меры,
И шли стреляться на дуэль.

Бывало, что и про искусство
Здесь кто-нибудь речь начинал.
Тогда поэт со смутной грустью
Своё услышать имя ждал.

Но про него не говорили,
Ведь он не Гёте, не Шекспир,
Не Пушкин, не Ронсар – судили
Лишь тех, кто был давно кумир.

Когда ж они в пожарных виршах
Испытывали вдруг нужду,
То знали, что поэт напишет
За очень небольшую мзду.

И обновлялась водки склянка
За счёт к его судьбе глухих…
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Он выполнял молниеносно
Заказы публики тупой.
Писал довольно-таки сносно,
За что давали золотой.

Его просил сенатор знатный
На камень брата гробовой
Придумать надпись. Аккуратно
Он выводил своей рукой:

«Здесь спит последним сном двурушник,
Кто на земле жил, как в раю,
Хотя за грош готов был душу
Продать хоть дьяволу свою».

Так утолял он чувство долга,
Чтоб не заглох его талант.
Заказчику ж, не медля долго,
Давал другой он вариант:

«Здесь спит последним сном достойный,
Кто, радостей не знав земных,
Трудился с совестью спокойной,
О благе думая других…».

Его просил раз воздыхатель:
«Признаться в прозе не решусь.
Ты напиши стихи, приятель,
А я под ними подпишусь».

Поэт писал. Не слыша хохот,
Не видя вкруг себя людей,
Писал он на едином вздохе,
Быть может, о любви своей:

«Ответьте, это Вам знакомо:
Тоска, снедающая грудь?
Та горько-сладкая истома?
Тот камень, что не даст вздохнуть?

Ответьте, знаете ль Вы время,
Когда ты, жалок, сам не свой,
Нести уже не в силах бремя,
Гнетёт рассудок мыслей рой?

Бывали ль Вы на всё готовы,
Но лишь бы жажду утолить,
Разбить теснящие оковы,
Из чаши хоть глоток испить?

Знакомы ль Вам сии порывы,
В щемящей грусти вечера,
Душа, летящая с обрыва,
И грёзы, грёзы до утра?

Ответьте, знаете, быть может,
Причину этих страстных мук?
Отвечу сам, ответ не сложен –
Причина Вы, мой милый друг…».

Потом на ту глядел он вяло,
Кому продался он писать,
И, удивляясь очень мало,
Не мог себе он не сказать:

«Мила, но лишь как обезьянка,
А формы бедны и сухи…»…
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Здесь династические дети,
С издёвкой, сыто хохоча,
Законодатели поэтик,
Кричали, дав ему на чай:

«Эй, рифмоплюй! А ну-ка выдай
Нам что-нибудь повеселей!».
Поэт глотал, как яд, обиды,
Выплёвывая стих скорей.

Он знал, что будет им по вкусу,
Он знал, чем вызвать их восторг,
И, выпив, чтоб не жгли укусы,
Вновь дар свой отправлял на торг:

«Однажды герцог престарелый,
Ему превыше честь всего,
Призвал по скабрезному делу
К ответу внука своего.

А дело вот в чём состояло:
Кухарки младшенькая дочь
За раз – не много и не мало –
Двоих родила в эту ночь.

За справедливостью кухарка
Пришла и герцога в испуг
Ввела, живописавши ярко,
Что близнецам папаша – внук.

Испуг сменил на ярость герцог:
В двенадцать лет – двоим отец!
Несовершеннолетней сердце
И жизнь разбил. Каков подлец!

Он долго ветреного внука,
Стыдил во гневе, и сказал:
«Мне будет, старому, наука,
Тебе я слишком доверял.

Так слушай – вот моё решенье:
Новорождённым близнецам
До твоего я повзросленья
Покуда буду за отца.

Тебя же, маленький развратник,
Я отсылаю в Ливин-Стэд.
Не смей являться ты обратно,
Пока не минет восемь лет.

Сейчас же соберись в дорогу
И тотчас с глаз моих долой!»,
Но внук вскричал тут: «Ради Бога!
Дай оправдаться пред тобой!

Позволь мне, дед, тебе ответить
И уточнить один момент.
Представил ты в неверном свете
Произошедший инцидент.

Я виноват – признаю сразу,
Но срок изгнанья моего
Уменьшить надо бы в два раза,
Ведь я отец лишь одного!

Она меня оклеветала –
Я переспал с ней только раз!
С другим второго нагуляла,
А козни строит против нас.

Теперь ты видишь – добродетель
Её сомнительна весьма.
Ревёт – мы знаем штучки эти,
А виновата ведь сама.

Я так её любил! Покуда
Двоих не родила она.
Хотел жениться – нет, не буду
Теперь – она мне не верна.

В любовь не верю я отныне,
В тоске не кончил чуть с собой.
Теперь всё утешенье в сыне,
Узнать бы лишь – который мой?».

И герцог гнев на умиленье
И на любовь свою сменил.
И, вовсе отменив решенье,
Он внука тотчас же простил».

Кафе протяжно хохотало,
Цитаты лились целый час:
- Она его оклеветала!
- Он у неё был только раз!

- Да, есть чем герцогу гордиться,
Несокрушима, как стена,
Такая логика. Жениться?!
Раз двое – значит, не верна!

И кто-нибудь в великодушьи
Ему бросал ещё монет,
Хрипел, смеялся до удушья:
«Ну молодчина, ну поэт!».

И продолжалась жизнь-жестянка
Тоскливее, чем у блохи.
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Была здесь дивная певичка.
Она с намереньем одним
Меж столиков порхала птичкой
И пела голосом грудным.

Уж шло к ней время увяданья,
Ясней потасканность видна,
Но силилась, и за старанья
Пока давалось ей сполна.

Одета так, чтоб было видно
Товар лицом, пьяна слегка,
Так обаятельно бесстыдно
Могла вниманье привлекать.

И пробуждала вожделенье,
И шла с купившим в номера.
Вернувшись, вновь бралась за пенье,
И так до самого утра.

Услышав пошлость, не смущалась
И за бывалую слыла.
От моралистов защищалась
И оскорбителей могла

Так осмеять, что уж святоши
Не рисковали порицать.
Лишь, как под непосильной ношей,
Под взором стихопродавца

Она сникала, и старалась
В глаза поэту не смотреть,
Когда с клиентом удалялась
И в час, когда ей нужно петь.

А он с печальною ухмылкой
Певицу взглядом провожал.
Что хуже – дух свой за бутылку
Продать, иль тело за металл?!

Чего ж стыдишься, куртизанка?
Что перед ним твои грехи!
Поэт сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Однажды старый капитан,
Чья седина, как соль морская,
На ком не счесть следов от ран,
Кому не смела знать мирская,

Как прочим, указать на двери,
Поэта пригласил за стол,
Как равного, кому он верил,
И разговор такой завёл:

«Прости меня, морского волка,
Всю жизнь я в плаваньях прожил.
В стихах не ведаю я толка,
И книг я сроду не любил.

Но ты мне свой – без положенья,
Без роду, денег, панацей.
Печать великого мученья
Я вижу на твоём лице.

Что держит здесь тебя, дружище?
Чьим ты признаньем дорожишь?
Верь старому – не там ты ищешь,
Всего превыше здесь барыш.

Ах, кто бы знал, какой ценой
Добился я «святого» права
На равных с ними быть. Войной
Я делал государству славу.

Теперь я стар, и обессилил.
И одинок, хоть и богат.
Жена – из знатнейшей фамильи
С такими ж ставит мне рога.

Бог с ней, я не люблю её.
И не любил, когда женился.
Мне честолюбие моё
Брак диктовало с ней. Смирился!

Куда я рвался, Боже мой!
Кругом пресыщенные души.
Всё фальшь, я исхожу тоской,
Как рыба по воде на суше.

Жить как они – не научился,
Как раньше жил – уж не могу.
Я между – от одних отбился,
К другим уже не добегу.

А ты беги, покуда молод,
Пока есть выбор – выбирай:
Людской или природный холод,
Богатый ад иль нищий рай.

А на прощанье попрошу я
Тебя прочесть мне что-нибудь.
Стихов, быть может, не пойму я,
Но постараюсь вникнуть в суть.

Прочти не то, что им читаешь
Ты ради нескольких монет,
А то, что ты душой слагаешь,
Я слушаю, читай, поэт…

«Опять полёт и тяжкий труд.
Опять я царь и раб пучины.
То вдруг откроются глубины,
То вдруг меня задушит спрут.

На гребне с болью вознесут
Порывы, вырвавшись из пут,
И пусть сменяются картины,
Но миг постигнутый – будь тут!
Чтоб не найти своей кончины.

Когда меня на Страшный суд
Господни трубы призовут,
Я с оправданием единым
Предстану – и меня спасут
Мои полёт и тяжкий труд…».

- Поэт! ты плавал!
- Плавал?! Нет.
- Откуда ж ты так знаешь море?!
- При чём здесь море?! Мой сонет
Про счастье творчества и горе.

- Не уловил, что про стихи я,
Но стало мне не по себе.
Что ж, тоже, стало быть, стихия,
Но ты не в ней – она в тебе…

И капитан умолк. Шарманщик
За окнами играл печаль.
Он пел о вольности, обманщик,
Которой не было, а жаль…

Поэта вдаль звала шарманка,
Там души вольны и лихи.
Но он сидел в кафе «Вакханка»,
Пил водку, сочинял стихи…

Пройдут года, быть может, много,
И я, споткнувшись на строфе,
Пройду нечаянно дорогой,
Что приведёт меня в кафе.

Но сколько я искать не буду,
Я не найду тебя средь них.
Ушёл… стихов оставив груду
И золота не взяв за них.

Здесь будет всё, как было раньше,
Здесь будут те же, кто и был.
Не меньше зла, не меньше фальши,
Не меньше тех, кто водку пил.

Но – вот ведь в чём насмешка жизни! –
Ты будешь здесь бесспорно признан.
А у дверей прибьют доску,
Что ты здесь пел свою тоску.

На месте же твоём другой,
Безвестный, пишет уж сонеты.
Не стану звать его с собой –
Он не пойдёт, я знаю это.

И, щедро дав официантке
На чай, чтоб ей неделю пить,
Один я выйду из «Вакханки»,
В тот вечер дождик будет лить…
Максим Пестун # 6 августа 2012 в 22:45 +2
Поэмы у нас редкость. Понравилось!
Сергей Фроловнин # 6 августа 2012 в 23:10 +1
В таком случае в "Произведениях" опубликую ещё одну, "Зверинец" называется.
Рож # 7 августа 2012 в 04:40 +2
Ахматовой
Странная» штука» любовь
ещё хуже если поэт
Она не разбирается, кто ты.
Увело, повела, у тебя не спросила
времена были жестокие.
Скольких много известных людей.
С ними совсем не знаком.
Вот мой дом, как по жизни.
Здесь сегодня музей – заходи.
Вот книги, стихи, в них песни
Моё как своё, найдёшь и поймёшь
Будем  знакомиться, рада  –  Ахматова.
Пойдём со мной
Здесь везде мои шаги
Ах, фотография юной юности моей!
Спешила на первое свиданье.
Я вас завела, зевака.
Дальше идите, смотрите, - сами.
(На Большой Ордынке 17 квартира 13)
Геннадий Огорелышев # 7 августа 2012 в 13:58 +2
Поэзия...
19 апреля 2012 - Геннадий Огорелышев

Все в этой жизни так сумбурно,

Грусть и печаль,и радость бытия,

Всего не перечесть,

Бывает и легко и трудно,

А труд-главенствующий,

Был и есть!



Во мне есть сила духа,есть желание

К заветной цели двигаться вперед,

Душой и сердцем отрицаю увядание,

Все счастье в будущем,

Оно ко мне прийдет!



В судьбу я верю,в разум,

Искренность,признание,

В любовь без гадости и жертвенной тоски

Душе моей присуще сострадание,

Как каждому рожденному в Руси!



Поэзия,я думал увлечение,

Тут нечто большее,как не крути

Она захватывает как течение,

Водоворот стремительной реки!



Мне ближе стали Пушкин и Есенин,

Ахматова,Высоцкий,Тютчев,Блок,

Я их труды читаю с увлечением,

Мне тягу к жизни Муза их,дает!



Их слог питает бедный мой язык

Мозгам дает толчок,для созидания

Мне интересны стали их стихи,

Они необходимы как познание!



Поэзия Ты стала мне близка,

Теперь мы не разлучные с Тобою,

Подругой стала,как жена,

Ведь мы с Тобою в радости и горе!



Какой подъем,какое пламя,

В чем сила слога и откуда рвение,

Такой огонь не потушить,

Он раздуваем ветром вдохновения!



Со страхом думаю порой,

Не уж-то Муза,посетившая меня,

Немножко засидится и уйдет ,

Что буду делать я тогда?

Боюсь что крах!

В душе моей произойдет!



10.2011.
Поэзия...
19 апреля 2012 - Геннадий Огорелышев

Все в этой жизни так сумбурно,

Грусть и печаль,и радость бытия,

Всего не перечесть,

Бывает и легко и трудно,

А труд-главенствующий,

Был и есть!



Во мне есть сила духа,есть желание

К заветной цели двигаться вперед,

Душой и сердцем отрицаю увядание,

Все счастье в будущем,

Оно ко мне прийдет!



В судьбу я верю,в разум,

Искренность,признание,

В любовь без гадости и жертвенной тоски
Поэзия...
19 апреля 2012 - Геннадий Огорелышев

Все в этой жизни так сумбурно,

Грусть и печаль,и радость бытия,

Всего не перечесть,

Бывает и легко и трудно,

А труд-главенствующий,

Был и есть!



Во мне есть сила духа,есть желание

К заветной цели двигаться вперед,

Душой и сердцем отрицаю увядание,

Все счастье в будущем,

Оно ко мне прийдет!



В судьбу я верю,в разум,

Искренность,признание,

В любовь без гадости и жертвенной тоски

Душе моей присуще сострадание,

Как каждому рожденному в Руси!



Поэзия,я думал увлечение,

Тут нечто большее,как не крути

Она захватывает как течение,

Водоворот стремительной реки!



Мне ближе стали Пушкин и Есенин,

Ахматова,Высоцкий,Тютчев,Блок,

Я их труды читаю с увлечением,

Мне тягу к жизни Муза их,дает!



Их слог питает бедный мой язык

Мозгам дает толчок,для созидания

Мне интересны стали их стихи,

Они необходимы как познание!



Поэзия Ты стала мне близка,

Теперь мы не разлучные с Тобою,

Подругой стала,как жена,

Ведь мы с Тобою в радости и горе!



Какой подъем,какое пламя,

В чем сила слога и откуда рвение,

Такой огонь не потушить,

Он раздуваем ветром вдохновения!



Со страхом думаю порой,

Не уж-то Муза,посетившая меня,

Немножко засидится и уйдет ,

Что буду делать я тогда?

Боюсь что крах!

В душе моей произойдет!



10.2011.

Душе моей присуще сострадание,

Как каждому рожденному в Руси!



Поэзия,я думал увлечение,

Тут нечто большее,как не крути

Она захватывает как течение,

Водоворот стремительной реки!



Мне ближе стали Пушкин и Есенин,

Поэзия...
19 апреля 2012 - Геннадий Огорелышев

Все в этой жизни так сумбурно,

Грусть и печаль,и радость бытия,

Всего не перечесть,

Бывает и легко и трудно,

А труд-главенствующий,

Был и есть!



Во мне есть сила духа,есть желание

К заветной цели двигаться вперед,

Душой и сердцем отрицаю увядание,

Все счастье в будущем,

Оно ко мне прийдет!



В судьбу я верю,в разум,

Искренность,признание,

В любовь без гадости и жертвенной тоски

Душе моей присуще сострадание,

Как каждому рожденному в Руси!



Поэзия,я думал увлечение,

Тут нечто большее,как не крути

Она захватывает как течение,

Водоворот стремительной реки!



Мне ближе стали Пушкин и Есенин,

Ахматова,Высоцкий,Тютчев,Блок,

Я их труды читаю с увлечением,

Мне тягу к жизни Муза их,дает!



Их слог питает бедный мой язык

Мозгам дает толчок,для созидания

Мне интересны стали их стихи,

Они необходимы как познание!



Поэзия Ты стала мне близка,

Теперь мы не разлучные с Тобою,

Подругой стала,как жена,

Ведь мы с Тобою в радости и горе!



Какой подъем,какое пламя,

В чем сила слога и откуда рвение,

Такой огонь не потушить,

Он раздуваем ветром вдохновения!



Со страхом думаю порой,

Не уж-то Муза,посетившая меня,

Немножко засидится и уйдет ,

Что буду делать я тогда?

Боюсь что крах!

В душе моей произойдет!



10.2011.
Ахматова,Высоцкий,Тютчев,Блок,

Я их труды читаю с увлечением,

Мне тягу к жизни Муза их,дает!



Их слог питает бедный мой язык

Мозгам дает толчок,для созидания

Мне интересны стали их стихи,

Они необходимы как познание!



Поэзия Ты стала мне близка,

Теперь мы не разлучные с Тобою,

Подругой стала,как жена,

Ведь мы с Тобою в радости и горе!



Какой подъем,какое пламя,

В чем сила слога и откуда рвение,

Такой огонь не потушить,

Он раздуваем ветром вдохновения!



Со страхом думаю порой,

Не уж-то Муза,посетившая меня,

Немножко засидится и уйдет ,

Что буду делать я тогда?

Боюсь что крах!

В душе моей произойдет!



10.2011.
Геннадий Огорелышев # 7 августа 2012 в 14:09 +2
Извиняюсь,что отправил не сколько раз,не на Ты с компьютером!
Геннадий Огорелышев # 7 августа 2012 в 14:13 +2
Н. Гумелеву !
27 мая 2012 - Геннадий Огорелышев




Н.Гумелеву!



Какой-то рок! Я не пишу стихи

Н.Гумилев сразил своею лирою,

Никто не преподал мне, сей урок,

Где нет сравнения булыжника с сапфирами !



Какая ж Муза посещала его дом ?

Лирой природы одарило то сознание,

Не досягаем в слоге он своем

И глубоки познания в мироздании !



Поэт-его Высочество!

В цветы природы стих его одет,

Не требует ни имя и ни отчество.



Звезда его ярка и вечна!

С рождения он с Музой обручен

К поэзии любовь та бесконечна!



27.05.2012.
0 # 17 августа 2012 в 01:13 +1
Гумилёв не лирой и не презренным булыжником - а в данном случае чисто ножкой от табурета застрелился бы...
Сергей Фроловнин # 7 августа 2012 в 19:28 +3
ОЧЕРЕДНОЙ

Памяти Александра Башлачёва
и многих других

Ещё один – не первый, не последний –
Приблизив сам и волю, и покой,
При помощи прыжка вниз головой
Вошёл в поэтов сонм вперёд ногами.

Упал из растворённого окна,
Мозгами брызнув прямо на страницы.
Когда б не удалось ему разбиться –
Увидели бы свет его стихи?

К чему слова? Всё до тоски банально.
Никто не виноват, как и всегда.
Традиционная российская беда –
Жизнь начинается не до, а после смерти.

Из драмы кто-то сделал ОТК,
Из гибели – поэту госприёмку:
А вот шагни уверенно за кромку,
Тогда в журнал, возможно, попадёшь!

Не каждому дарован путь без крови,
Не многим в руки шёл счастливый фант.
Трагедией проверенный талант
По-прежнему в цене в моей Отчизне.

По-прежнему вернее стену лбом
Дырявить, этим заслужив обедню.
Я написал, увы, не о последнем
И не о первом – об очередном…
Виктория Сидорчук # 7 августа 2012 в 22:06 +1


          Дух  творчества.

Дух  творчества  во  мне  неистребим.
Душа -  весь  век  мой  -  петь  и петь  готова.
И  песни  той  огонь  неугасим.
Нет ничего  важней  простого  слова.

Дух  творчества  во  мне,  как  похвала,
за  ратный  труд  на   поединке  мысли,
которая,  как  солнца  коромысло -
святое  вдохновенье  принесла.

И  чувства -  вдруг  нахлынувшие,  вновь
ошеломили,  сердце  пропитали
той  ширью -  именуемой  любовь,
которую  не  звали  и  не  ждали.

2222222222222222222222222222222222

  Диктует  Бог  за  словом  слово.
  И  вот  строка.  Одна... вторая...
  Четверостишие -  готово.
  В  нём  жизнь  моя  летит  сгорая...


  Рисунок  нарисован  мной.  Огонь.
Виктория Сидорчук # 7 августа 2012 в 22:43 +1
Слово -  к  слову,
Рифму -   рифме
подбираю,  как  могу.
Вновь  душа  в  полёте  вечном
к  совершенству  своему.
Вновь  душа  стремится  в  песне
о  добре  не  позабыть.
Вновь  душа  стремится "сердце"
слова  руского  открыть.

22222222222222222222222222222222

Мне хочется  песню  пропеть
от  радости  и   от  восторга.
Чтоб  люди запели  её  
громко -  громко.
Чтоб  в  души она  вошла
чудной  сказкой,
в  которой  добро  всевластно
приходит  на  смену  зла.
Мне  хочется  песню  пропеть,
чтоб  солнце  не  угасало,
чтоб  вечно  оно  сияло
и  побеждало смерть!
Любовь Христофоровна Чернова # 11 августа 2012 в 01:04 +2
Спасибо, Прекрасные строки:"Вновь  душа  в  полёте  вечном
к  совершенству  своему". Новых укспехов vika 17
Виктория Сидорчук # 11 августа 2012 в 22:42 +1
Спасибо,  Любовь.  Рада,  что  Вам  понравилось.  Всего  Вам  доброго.  Виктория  Сидорчук.
Глубоководный # 8 августа 2012 в 03:15 +1
* * *
Что-то сердце болит неожиданно остро,
что за не в габарит в нём сидит коза ностра?
нет давно уже драм в личной жизни:
ни любовей, ни драк, или поисков истин.
в ближнем круге контактном - не без бед, не без слёз,
но научены такту не совать слишком нос.
Папа Римский усоп - но его и не знал я,
по ТВ сотни SOS - притупилось вниманье…
Но вот сердце  болит -  разрывается просто!?  -
...............................................
С пробужденьем, «пиит»…  нет, не поздно!
Виктория Сидорчук # 8 августа 2012 в 12:02 +1
Поэт.
Из  горстки  сомнений,
где  жизни  родник,
рождается  гений -
божественный  крик.

Младенческой  лирой
пленяя  зарю,
беру  власть  над  миром
и  душу  дарю.

Вновь  разум  витает
в  созвездьях  мечты.
Вновь  сердце  рождает
стезю  доброты.

Поэт  изначально
творец - лицедей.
Его  светлый  гений
во  славу  людей!

3333333333333333333
Откровенье -  за  откровенье,
а  веселье -  за  искренность  дум.
Вылетает  из  сердца  творенье.
Как  поймёшь,  что  пребудет  на  ум?

Осмыслять  тут  уж  некогда,  братцы.
Бурных  чувств  непреклонен  поток.
Как  мне  с  собственным  сердцем  ругаться,
коль  оно - зарождение  строк.

Пламень  чувств,  открывающих  бездну.
Безграничной  духовности   явь.
Пусть  когда - то  с   земли  я  исчезну,
вам  по  зёрнышку  сердце  раздав.

333333333333333333333333333333333
Стать  бы  мне  поэтом  мира!
Чтоб  ценили  и  читали
слово,  созданное  мной.
Стать  бы  мне  поэтом  мира!
Чтобы  рифмы  возрождали -
в  вас -  духовность  и  любовь.
Стать  бы  мне  поэтом  мира!
Раздавая  -  по  кровинкам  -
жизнь  взволнованной  души.
Стать  бы  мне  поэтом  мира!
С  русской  мудростью  былинной
в  прах  развеять  сумрак  лжи.

анфиса # 8 августа 2012 в 12:26 +1
Гумилеву

Я такая ж как Вы - фантазёрка,
Но никак не могу написать
Хоть стишок, хоть две малые строчки:
Сочиню…и хочу разорвать.

Город мой, Петербург, слишком серый.
Ярких слов не добавит Нева.
Я, бывает, отчаюсь,  заплачу,
Не хочу ни чернил, ни пера.

Николай, дайте мне разрешенье
У поэтов в цеху  побывать.
Подсмотреть, как Кузьмин сочиняет,
Как Ахматова... Все разузнать.

Городецкий даст пару уроков,
Мандельштам - старый свой карандаш.
И попросит: «Пройдите на выход».-
Незаметно явившийся страж.

Буду снова проситься и снова:
Как-то надо учиться писать.
Пусть не просто так: я готова
Цех убрать, подмести, постирать.

А как стану я юным талантом,
Разукрашу в любимый ваш цвет
Анапестом какой-нибудь мостик,
Баню старую, джинсы, вельвет.

Я такая ж как Вы - фантазёрка,
И, конечно, люблю помечтать:
Отправляюсь в цех  запросто в гости,
В долг просить научить сочинять.
                                               Март2012.
0 # 8 августа 2012 в 22:27 +3
КЛЕНОВЫЙ ЛИСТ - ОСКОЛОК СОЛНЦА.

кленовый   лист - осколок  солнца,
на  гладь   озябшего  пруда
упал  печалью  стихотворца
волшебной   лирикой   стиха,
в  осеннем  кружеве  безумства,
мазками  красок  над  водой
поэзии,   витают  чувства
непревзойдённою   строкой,
и  в  небесах  смолкают  струны
на  лирах  призрачных  богов,
когда  я  слышу,  как  рифмуют
творцы  поэзии   веков,
постигших  мудрость  мирозданья,              
познавших  ценность  бытия,
не  растерявших  состраданья
к  тем,  кто  освистывал  вчера,
гонимых  ропотом  презренным                                                                      
неся  свой  скарб  немудреной,
в  котомках  с  мудростью  вселенной  
краюха  хлеба  за  спиной,                                                                                  
кому  фавор,  кому  награда,
кому  то  девять  грамм  свинца,
кому  петля,  кому  палата,
кому  могилка  без  креста...

кленовый  лист - осколок  солнца
на  дно  озябшего  пруда,
упал,  забвеньем  стихотворца,
стихом  без  имени  творца.
Людмила Денисова # 9 августа 2012 в 18:44 +2
Какие прекрасные образы!
0 # 9 августа 2012 в 19:25 +2
спасибо! Удачи и успехов!
Любовь Христофоровна Чернова # 11 августа 2012 в 00:53 +1
Владимир,спасибо! Прекрасно1
С уважением Любовь Чернова.
0 # 12 августа 2012 в 17:14 +1
спасибо Вам и всего наилучшего!
Евгений Гордеев # 9 августа 2012 в 17:09 +2
Поэзия
Ты искра божья или наказанье?
Елей на сердце или истязанье
Души,
          мятущейся средь огненных стихий?!

Стихи!
Вы - тайный плод воображенья,
иль мысли неприметные движенья,
способные создать из ничего
прекрасное подобие его?!

И - образы!
И ранящие стрелы,
И слову покорённые пределы
иных миров, летящих среди звёзд,
и гаснущих в волне её волос…

И - зеркала!
И тающие свечи…
И над землёй шатром встающий вечер…
И шпагою разящее перо!
И образ, источающий миро…

И – озаренье!
Молнии подобно,
оно осветит дальние черты,
и выхватит детально и подробно
всё то, над чем корпел всю ночку ты…

И, наконец,
как бриллианта грани,
сверкнут в стихи отлитые слова…
Но… новый поиск взор ваш затуманит.
И вновь от счастья
                                кругом голова…

24.03-2012 г.
Веталь # 11 августа 2012 в 19:27 +2
Песня влюблённого поэта

Среди пустынных дорог
Тебя я повстречал;
Пресловутый Рок
Нам свиданье обещал.

Ты была прилежна и стройна –
Тобой я восхищался!
И если то была война –
Я бы до конца сражался!

Моё оружий: ручка и бумага;
Моя цель – твой портрет!
И Если есть в душе отвага,
То у Вдохновенья – пачка сигарет!...

Твоё сердце покоримо
Для рыцарей романов,
А я не пройду мимо
Налитых стаканов…

Буду грусть заливать,
С помятым листком
И тихо вспоминать,
Как ты махала мне платком –
Быть может, навсегда,
А может, на удачу?
Если я люблю тебя,
То и стихи в придачу!

Жалостью меня лечить пытались,
Совсем не тем я заболел,
А то, что мы с тобой расстались –
Это я предусмотрел…

Среди пустынных дорог
Тебя снова встретил,
Но молчит злой Рок –
Любовь поэта словно ветер…
Сергей Фроловнин # 12 августа 2012 в 14:47 +1
МУЗЕ


Не обольщайся, Муза,
Ты – не высокий дар.
Высокая обуза,
Высокая беда.

Не факт, что ты – от Бога,
И не награда, нет –
На эшафот дорога,
Самосожженья свет.

Ты не святое право –
Повинность и оброк.
Не обижайся, право,
Ведь это твой же слог!

Ты будни, а не праздник,
Ведь есть я лишь с тобой.
Ты разновидность казни
За грех людской и мой.

И ты не утончённость,
Не тонкое вино –
Тупая обречённость,
Родимое пятно.

Не обольщайся, Муза,
Ты – не высокий дар.
Но нашего союза,
Поверь, я не предам…
Galex # 13 августа 2012 в 13:51 +4
Рецидив

Вечереет и веет весною,
Сшиты шустрой тропой километры,
Сосны хриплыми скрипками ноют
Под смычком виртуозного ветра.

На обласканной солнцем поляне,
Каждый метр – Весною истоптан.
Дым костра, горьковатым кальяном,
Лёд внутри меня медленно топит,

Старым негром сипит черный чайник,
Саксофонистый нос продувая,
Эскадрилья блондинистых чаек
С «эшелонов» ворон выбивает.

Кедр древний, в продрогшем похмелье,
Пьёт весну каждой рюмкой-хвоинкой,
Обнажив по-бесстыжему мели,
Спит река с берегами в обнимку.

Бурундук, как судьба полосатый,
Тощий хвост свой несёт «пистолетом»,
И в рюкзак лезет мордой усатой,
Словно в душу, с приветом из лета…

И в щемящей, щенячьей истоме,
Чую нюхом собаки облезлой,
Как внутри оживают симптомы
Графоманской, забытой болезни.
0 # 18 августа 2012 в 12:41 +1
Впечатлило.
Смутил только облезлый щенок.
GisichO # 13 августа 2012 в 23:15 +3

Меж рифмой, бредом и стихами

[/b].


Я рифмы никогда не подбираю.

Они идут ко мне из тьмы, иль свыше?

Их парный шепот я частенько слышу:

Зовут меня то в ад, то ближе к раю.


Те рифмы сами складывают сти'хо.

То Бога поминая, а то черта.

Ищу, кем грань меж раем - адом стерта.

"Пиши, поэт, - они мне шепчут тихо, -


Возьми перо, найди клочок бумаги.

Мы - рифмы. И тебе споем дуэтом.

Записывай поэмы и сонеты.

Мы - ангелы небес и злые маги.


Мы дар тебе и Божье наказанье.

Мы - яркий свет и отблеск тьмы глубокой.

Слепы мы и всевидящее око.

Записывать нас, вот твое призванье".


Кто в душу вас и в разум мой направил:

Всевышний, или, может, темный демон,

Кто для стихов моих тасует темы,

То в рамки ставя, то совсем без правил?


Струится в строчках Вера, Благо, Святость,

Но в тот же миг сквозят порок, безбожье.

И выбраться из этих пут так сложно.

Стихи от Бога или бесов пакость?..


Они ко мне спускаются с Парнаса.

Меж бредом и стихами узок мостик...

Что ж, графоманке, перемойте кости.

Иль я поэт? Дождусь признанья часа?..


Стихи мои ярки и густо-серы.

Я гений? Графоман? Рассудит время.

Лишь тяжко-невесомо давит бремя.

Что я поэт, храню осколок веры.
Андрей Балабаев # 15 августа 2012 в 20:46 +1
Нормально!
С уважением. look
GisichO # 18 августа 2012 в 15:51 +2
Спасибо, Андрей, за Ваш комментарий!
С уважением, G.O.
)))
GisichO # 13 августа 2012 в 23:18 +4

Осенняя зарисовка

Люблю писать карандашом
На белой, словно снег бумаге.
Ковер из листьев. Дождь прошел.
Деревья гнутся. Словно флаги
Их кроны пляшут на ветру,
На юг вдаль улетают птицы...
Пейзаж осенний поутру
На чистый лист стихом ложится.
На непорочный белый цвет
Немного краски опрокину.
Кленовый лист, туман рассвет
Как пазлы соберу в картину.

Но вот уже прошли года.
Не блекнет цвет, алеет небо.
И, кажется, что никогда
Листочек этот белым не был.
Андрей Балабаев # 15 августа 2012 в 20:44 +1
Красиво, интересно, искренне!
С благодарностью. v
GisichO # 18 августа 2012 в 15:53 +2
И Вас-Вам благо-дарю !!!
)))
0 # 14 августа 2012 в 16:12 +3
ПОЭТ и   БАРД
****************

*
ПАРУС
В душе моей, как в океане,
Надежд разбитых груз лежит.

Михаил Лермонтов


Под страшный вой мирских стихий,
Несущих челн надежд на рифы,
В простых словах открыл он рифмы
И начал сочинять стихи.

Но не откликнулась земля
На голос искренней печали.
А ветры гребни волн срывали,
Водой соленою пыля.

Теперь осмыслили везде,
Как белый парус спорил с ветром
И как себя надеждой светлой
Противопоставлял беде...

                    *
В стихах, украсивших гранит,
И выгравированных ловко,
Рифмованная упаковка
Надежд разбитых груз хранит.

*****************************************


*
НЕСПЕТАЯ ПЕСНЯ
Нам осталось уколоться
И упасть на дно колодца.

Владимир Высоцкий.


Не связан,не скручен...
Ни с вяза,ни с кручи...
Без крика,без стона
в колодец бездонный
и темный-претемный
лечу среди дня.

Подставьте хоть руки...
Хотя бы от скуки,
от нечего делать
спасите меня.  

А кто-то веселый
твердит нам  со школы:
-К чему эти страхи?
Мы все - как на плахе!
И участь по сути у всех нас одна.

И что вам неймется
в бездонном колодце?
Хоть вы и не птица -
нельзя в нем  разбиться:
В бездонном колодце
не может быть дна!

-Не в этом же дело.
Кругом  потемнело!
Не видно куда и откуда лечу!
Погибну от стресса -
и в этом  вся  пьеса...
Зажгите же,черти,хотя бы свечу!
*********************************************
Ё! # 15 августа 2012 в 15:48 +1
Хочу!
-Охота начало всех желаний!

Желание сродни охоте с мечтой!
Хотение и желание близкие понятия,
но не синонимы!

Следы и суть вибраций!

     О духах энергий!

Пропела ласково мне мать,
когда творить хотел желать!
-Не свечи нужно зажигать,
а монитор не отключать,

ведь он сильнее многих свеч,
хочу в быту предостеречь,
-Быть поколениям для веч..,
-гудела Запорожцев сечь!

-Да не о том веду я речь,
-Создать возможно любой смерч,
Чернобля подсказала печь,
про осерчавший с силой серч!

Хотелось бы на дно залечь,
на щит положил чужой меч,
и в кране устраняю течь,
и поправляю вновь предтеч,
Ё!
Пронесло от написания длиннющего опуса,
с иносказаниями и прочей эквилибристикой,
каждое слово не моё и моё.от следов
чьих то звучаний вокруг меня,я лишь отобразил
как сумел на момент времени письма...

            Трава!

       Трава растёт!

    Трава способна расти!

      Да косцов много!

  Трава у дома твоего!

-Трава у дома твоего сердитого соседа!

-Трава,это толпа у трона твоего,
которую вы ласково именуете народом!

-Когда косящих траву становится больше,
травы становится меньше,а как мы знаем,
некоторые травы тоже косят,
труднее всего косить
траву полёгшую от бури!

-Косу наточить легко,
траву вырастить труднее!

-Народ не трава!

-Толпа трава!

-Траву поедает рот!

Рот в кормлении в период насыщения,
не разборчив,
до поры,
пока не насытится пузо и даст сигнал
выбирать помоложе и посочнее траву!

=Народ-это союз личностей живущих для народа!

-Трава на космодроме обречена на погибель,но растёт!

=Народ живёт для народа добровольно и бескорыстно,
имея сочувствие и милосердие к живым и живущим,
а сострадание и благодарность к своему народу,
до поры пока первый среди равноправных помнит,
что баго народа есть высщий закон и солнце светит
всем,в том числе и народу!

-Трава не растёт на бетонной взлётной полосе,
до поры,пока бетон не постареет
и растрескавшись,
пустит траву сквозь себя,
быстрее всего трава растёт
между стыками бетонных плит,
постепенно разрушая бетон,
стареющий от морозов,
дождей,жары,смены погод,
а также от частых вибраций,
но заброшенные аэродромы
быстрее всего зарастают травой,
если погода позволяет!

-Избавь народ нас барский гнев и барскую любовь-
сообщил дух,а поэт написал о равнодушии любимой!

-Банан велик,а кожура его ещё больше!
сообщил анекдот..
-это ложное определение!
Почему?
А потому что слово Банан,
имеет определение всего банана целиком,
а мякоть,или сердцевина банана,лишь мякоть
и сердцевина,а не банан целиком!
Кому был нужен такой анекдот?
Сергей Фроловнин # 15 августа 2012 в 17:47 +2
НАЗЫВАНИЕ


Я в Млечный путь слепым щенком
Беззубо тыкался, как в вымя.
Я был наивным чудаком,
Под верой – как под колпаком.
Что я искал? Быть может – имя?

Вне формы всё обречено,
Растает, как сентябрьский иней,
Рассеется, уйдёт на дно –
Быль остаётся лишь в былине.
Дай имя мне!
Неназванное сгинет…

Упущено навек немало –
Весь мир, вокруг и изнутри.
Ненаречённое пропало,
Оно себя назвать взывало:
Нас именами испещри!

Именовать – увековечить
И не попасться на мякине.
Не метил я и был не мечен,
И масть моя – «один на льдине»…
Дай имя мне!
Неназванное сгинет…

Сухою тряпкою с доски
Неименованное стёрто.
Искать ли стоило соски,
Когда, как в поле васильки,
Неназванное распростёрто?!

Всё здесь. В предчувствии любви.
И красочно, как хвост павлиний.
Забудем напрочь о кончине,
Всё вечно – только назови!

Дай имя мне!
Неназванное сгинет…
Ларина 2 # 16 августа 2012 в 12:56 +3
[h

2]Век платиновый? Серебряный?[

/h2]

Век платиновый? Серебряный?
Всё спорили знатоки.
Поэты с нами беседуют,
И мысли их высоки.

Мерцают, горят и светятся
Сквозь толщу прошедших лет.
И кажется нам нелепицей
Порой суета сует.

Судьба из деталей сложена!
Детали - не пустяки!
И всё же стихи тревожат нас,
Чудесные огоньки...

Должно быть, поэтам ведомо
То, что приходит свыше...
Век платиновый, серебряный
Надо бы нам услышать!
Людмила Денисова # 16 августа 2012 в 15:28 +3
Очень нежные стихи.
Сергей Фроловнин # 16 августа 2012 в 20:02 +2
СУДЬБА


Мысль-невидимку –
В явь на листы
С чёртом в обнимку,
С Богом на ты.

В звёздную дымку,
В пропасть черты –
С чёртом в обнимку,
С Богом на ты…
0 # 17 августа 2012 в 01:05 +1
С Богом на "Вы" только Диавол общается...
Сергей Фроловнин # 20 августа 2012 в 23:18 +2
И что ж он с братом на "Вы"?!
И как-то про англичан Вы забыли - именно к Богу они обращаются на "Вы" (специальная форма только для этого).
Сергей Фроловнин # 16 августа 2012 в 20:04 +1
СЛОВО


Я знаю, зачем в эту клёвость,
Я знаю, зачем в эту жуть
Являемся мы – чтобы Слово
Сказать. И я Слово – скажу.

Расплата за это сурова
(Цена остальному – пятак).
Призванье сказать своё Слово –
Вот счастье, вот благо из благ.

И пусть мне до воя хреново,
И пусть буду гол как сокол,
Но я говорю своё Слово –
Я знаю, зачем я пришёл…

Здесь муторно. Здесь холуёво.
Здесь нечем порою дышать.
Уйду. Но останется Слово,
В котором – живая душа…
0 # 16 августа 2012 в 23:43 +2
КАМНЕМ ПО ОКНАМ

Неужели песни - камни?
Надо шлифовать до боли,
Надо одевать в оправу
И носить — на зависть многим?

...И правда, что песни — камни.
Булыжник возьму с дороги
И кину — не то, чтоб сильно, -
Метну я его
  в окно.

Плеск стекла,
Блески брызг -
Будто бы
В гладь болота!
Но поверхность вод
Не сомкнётся вновь.

А в той комнате жили-были
За стеною вещей и дел.
И на мир сквозь экран глядели,
Из наушников «Звуки леса»
Иногда вечерами слыша.

Вдруг — расплещется миропорядок:
Разобьётся окно.

И я верю, что — обернутся,
Возмущённые ветром улиц,
И увидят в осколках — солнце,
И почувствуют запах лип
И прогорклую хмарь проспектов,
И услышат в машинных во'лнах
Крик о помощи, детский возглас,
Шелест сребреников и крыльев
И — над городом — сердца стук.

Я убегу,
Чтоб не поймали,
В пыльность дворов
И чердаков.
Но эхом стеклянным
В ушах зазвенит:
«Я достучался -
Камнем
по окнам».
0 # 17 августа 2012 в 01:03 +2
"Они сошлись: стекло и камень..."
/АС Пушкин/
Максим Пестун # 17 августа 2012 в 08:54 +2
rofl
0 # 17 августа 2012 в 16:39 +2
Хотя и не столь различны меж собой.
Елизавета # 17 августа 2012 в 11:06 +2
Здравствуйте! Вот и мое стихотворение на конкурс.

Поэту.
Грустный поэт 21 века,
Что тебе надо сейчас?
Ты же культурный калека
Сломаешь себя подчас.

Никто не поймет, не признает,
Будет качать головой,
Деньги платить заставит,
Отыщет ошибок рой

Будешь как нищий художник
Работать над чем-нибудь,
А муза уже не помощник.
Ты про нее забудь.

Работать над чем-нибудь,
Что отравляет дыханье
Сжимает до боли грудь
В неволе за деньги признанье.

И запах дождя очень редко
Заводит в душе мелодию.
Сиянье листвы ранним летом
Уже не приносит гармонию.

Грустный поэт 21 века,
Твори для души и себя
И пусть до 12 стрелка
Не беспокоит тебя.
Серж Антонов # 17 августа 2012 в 14:16 +3
На передовой
Серж Антонов
Поэт сегодня как боец;
Слова снарядами бросает.
Терновый нацепив венец,
За Русь убогую страдает.

Не слышит власть его речей.
Кому нужна хула и горечь?
Поэта двинуть половчей
За жгучесть разных аллегорий.

Откроет путь она тому,
Кто прославляет власти дело,
Кто не противится ярму,
Надетого бедой на тело.

Но мне уютней тот окоп,
Откуда штурм народ готовит.
Подставлю я под пули лоб,
Что враг по нам не экономит.
2.03.12
анфиса # 17 августа 2012 в 17:20 +1
АНТИВИРУС

Устройство достану,
                                  отброшу чехол,
                                                        ворвусь в Интернет с пожеланьем
Послать лишь две строчки
                                   всем на земле:
                                                       «Да здравствует образованье!»
И пусть паутина
                                   вздрогнет всерьёз,
                                                          задёргает проводами:
Кому посылают
                                    лозунг такой?
                                                          Не вирус ли скрыт за словами?


Страшна порою        
                                    безмерная сеть:
                                                          в окошки влезают бестии –

Хакеры предлагают
                                    фаз и анфаз
                                                         вируса древней профессии.


Но я люблю,
                                    беззащитную сеть!
                                                          И в сердце  нет отвращенья –
Спасает
                                    всего лишь одно наизусть
                                                           Ахматовой стихотворенье.


Умело сожму
                                    серебряный век
                                                           на гибкий носитель... Папирус!
Сожмутся  Ахматова, Блок, Гумилев…
                                     Секунды –
                                                           и есть антивирус!


Устройство достану,
                                     не нужен чехол.
                                                           Окно в интернете стальное:
В него не залезет
                                    отъявленный хам
                                                            с изломанной сетью душою!
GisichO # 18 августа 2012 в 15:55 +2

Дождь паутиною небес


Дождь паутиною небес
На землю темную ложится.
Опутав горы, поле, лес,
В безумном вальсе он кружится.

Шьет дождик мокрым серебром,
Узор не выткан им доселе,
А нити рвутся - сразу гром
То оглушит, то слышен еле.

Дождь вышивает по косой
Стежок к стежку и к строчкам строчки,
А у стихов узор иной -
От бесконечности до точки.
Виктория Сидорчук # 18 августа 2012 в 17:59 +1
Век  поэтов -  век  короткий!
Укорчивает - водка!
Укорачивает  зелье
и  весёлое  похмелье.
Скоро  тонет  жизни  лодка,
а  всему  виною - водка!

Это  я  посвятила  поэтам,  умершим  от  водки. Можно  вместо  слова  
ПОЭТОВ  написАть  слово  НАРОДА и  тоже  будет  верно  сказано.
К  сожалению.


111111111111111111111111111111111111111111111111111
111111111111111111111111111111111111111111111111111

      Лермонтову.
Оно  пришло, как  озаренье:
" Настанет  год, России  чёрный  год..."
Пророчество?
Стихотворенье ль?
Сквозь  годы  -  мрачный  век
людских  невзгод.
Он - ощутивши  тяжесть  жизни,
предвидел  будущие  дни
своей  невымытой  Отчизны.
Как  жаль,  что   сбудутся  они.

1111111111111111111111111111111111111
1111111111111111111111111111111111111

         Игорю  Северянину.
В  сердце - вирши  твои.
В  них  поют  соловьи
песню  солнца  на  утренней  зорьке.
В  сердце -  вирши  твои.
В них -  мгновенья  любви,
от  которых - и  сладко, и  горько.
В них - созвездья  добра.
И  души  красота,
как   улыбка  всесильной  удачи,
от  которой  порой  становлюсь
так  храбра,
как  чудной  гуттаперчивый  мальчик.
И  тогда - по  плечу  мне  дороги  мои
и  мытарства  мои, и  дерзанья.
Наполняется  сердце  твореньем  любви,
в  нём  -  старинного  рода  сказанья.


djulia.aliewa # 18 августа 2012 в 21:30 +2
ПОЭТ


Для поэта - любви глоток,
Словно, сладкий нектар- до пьяна,
И в душе, затаённый слог,
Окрыляет любви слова!
Воспарят они до небес,
Расправляя крылья свои,
А потом, устремляясь вниз,
Зажигают сердца двоим.
У поэта чиста душа,
Словно белый,неписанный лист.
На ресницах застынет слеза,
Вспоминая невинный каприз...
Для поэта, печаль- дождь,
Словно слёзы, из облаков.
Не приемлет поэт ложь,
И на руки одетых оков!
Слишком больно,когда нет слов,
Когда Муза твоя ушла...
Нежный шёпот, обрывки снов,
Чувства, рифма, слова, слова...
Для поэта, стихи - плен,
Из раздумий и сладких грёз,
И не страшен стихам тлен,
Коль свободен поэт от оков!
Для поэта предательство - смерть!
Так же, смерть - не писать стихов!
И молчать , для поэта - грех,
А  мечтать - подарок Богов!
Слишком сильной мечта была,
Слишком вольно живут ветра,
Птицей белой к мечте лететь,
Лишь бы сердцу, не замереть...


                                   Юлия Алия.
Андрей Балабаев # 18 августа 2012 в 21:41 +1
Очаровательно!
С теплом и благодарностью. smile
djulia.aliewa # 18 августа 2012 в 22:01 +2
Искреннее спасибо Вам, Андрей!
0 # 19 августа 2012 в 07:41 +2
Очень талантливо. так гармонично...
djulia.aliewa # 19 августа 2012 в 14:36 +2
Спасибо Вам! С благодарностью, Юлия.
0 # 23 августа 2012 в 21:16 +1
КОНКУРС ЗАВЕРШАЕТСЯ. МОЖНО ПОНАГЛЕТЬ...
------------------------------------


СУД

Туманного графоманства
первый опыт,
неоднозначно-
робкий,
Смело выплеснув Вам,
читатель-судья,
на
терпеливые листы.
Чувства в рифмах
разбросал
из кипящей
черепной коробки,
Прошу о снисхождении,
не приговаривайте сразу —
помыслы были чисты…

P.S.
Сначала
     были
чисты-чисты,
Как
мелованные
листы…
***

ИЗ «ФРАГМЕНТЫ ВОСПРИЯТИЯ БЫТИЯ»

Зарифмую летопись нового века –
Как, крючило, дрючило человека…
***

Я, свято помню, что поэзия должна,
Нести в сердца и чистоту и доброту…
Но, может, разберем происхождение @овна,
И, о фекалиях, поговорим на чистоту?
***

Остановись дружок!
Что не стишок, то шок!
***

Сейчас, сейчас, еще один стишок…
На, получай народ антикультурный шок!
***

Зудит в паху, душа поет…
Я, очень генитальный рифмоплет…
***

Я, не со зла, опять буяню,
Я, просто, громко графоманю…
***

Я, стервозный и отъявленный пошляк.
Как, учила в детстве старуха Шапокляк:
«Хорошими делами прославиться нельзя!»
Отныне, непристойности – моя стезя…
***

Культура и мораль увы, в упадке.
И я, корябаю фигню в тетрадке…
Имею стопроцентно оправданье –
Разврат и пошлость захватили мирозданье…
***

Отдеру в душе наросты
Пошлой и гнилой коросты.

Я очистился, запиши…
Что осталось от души?!
***

Зачем стремиться перестраивать сей мир.
Удел мой – источать бренчанье лир…
***

Искал свое место в контексте поэзии.
Стал бесполезен, как стертое лезвие.
***

Тропой Баркова бреду по пьяни…
И мозг колбасит от пошлой дряни…
Простите, дорогие рос-си-я-не!
***

Мы, графоманы, чудаки словесных пируэтов,
Необходимы читателям, и профессионалам лиры.
Чтобы, заслуженно ценили истинных поэтов!
На нашем фоне, лучезарнее таланты и кумиры!
***

На вечере известного поэта,
Я, потрясенный, грех свой осознал:
Напрасно, музу пользовал раздетой,
И, налегал развратно на анал…
***

В поэтическом бреду
Спотыкаюсь и бреду.
Ощущение конца
Проклинаю без конца.
***

Ты будишь пьяной песней тишину,
Весь дом, микрорайон, Москву, Страну.
Как разошелся лирик, ну и ну…
Открыл окно и брызжешь в тьму…
Ну, прямо как Сергей Есенин,
Он тоже, обо@сать хотел луну…

Смог классика бесстрашно превзойти!
Он лишь хотел, а ты – сумел!
Он лишь, по - хулигански написал,
А ты, вместо стихов, взял и …
не культурно поступил…
***

Живу по правилам своей природы…
Как все великие…моральные уроды,
Сполна использую возможности свободы…
***

С годами, стонет эрос лир красноречивей,
А слог мой, все смелее и…
                                             спермоточивей…
***

Надоело, в стол, себе писать,
И, блокноты рифмами чесать.
Хочу, изречь банальную строку:
«Спешите жить, пока в соку!»


P.S.:
А, может, и такую мысль:
«Корячась в старческом маразме,
Надейтесь, верьте, насыщайте жизнь!
Мечтайте, о восторженном оргазме!
Стремитесь радостно к весне…
И, он придет»,
                        …в желанном сне…
***

Из циклов: "ГРИМАСЫ ПОХОТИ" и
"С МУЗОЙ И СОБРАТЬЯМИ ТЕТ-А-ТЕТ"


АПОЛОГИЯ ГРАФОМАНИИ

Не упрекайте слишком грубо графомана!
Есть кайф священного самообмана…
Не осуждайте этот вдохновенный бред!
Пусть пишет – меньше будет бед…

Я так хочу, чтоб подлецы и хулиганы,
Вредили обществу как графоманы…
Чтобы преступники подальше от греха,
Терзали только плоть бессильного стиха.

Оставьте подлые и мерзкие делишки
Преступники! Пишите лучше книжки!
А мы, простим несовершенства их…
Служи спасеньем графоманский стих!

Уж лучше навредить слегка литературе,
Чем объяснения давать в прокуратуре!
И бесноваться никакого нет резона –
Пусть, графоманят разгружая зоны!

P.S.:
Меня не осуждайте слишком строго!
Я, мог бы Вас прибить – побойтесь Бога…
Задумавшись уймитесь критик и читатель…
И неуступчивый издатель…

29.05.2011 г.
***

Всколыхну воспоминанья,
Воскрешая впечатленья —
Вдохновленное сознанье
Выдохнет стихотворенье…
Рассекреченною тайной,
Расшифрованною мыслью,
Откровенностью случайной,
Неопределённой жизнью, —
Существуй, как доведётся —
Вязью строк,
Гирляндой звуков.
Может, кто-то отзовётся…

В нужный срок
Одним из духов
Испарившийся души
Прилетишь когда-нибудь…
Я — в кладбищенской тиши,
Ты — оставшаяся суть
Изреченье откровенья,
Не испачканное ложью.

Улетай, стихотворенье,
На свободу Божью…
***


ЭРЕКЦИЯ

Когда, утром разбудит она,
Понимаешь, не все еще плохо.
Под обрывками смутного плотского сна,
Напрягает желание похоть…

И боишься идти в туалет,
Продлевая упругость томленья…
И привычно пустынна постель, счастья нет…
Опошляя эрекцию стихосложенья,

Проливаются спермоточивые строки,
Из не свежих извилин порочно…
Одиночеству наплевать на любые упреки,
И оно обовьет ночью прочно,

И оно овладеет нутром до утра…
А ведь, сколько страдающих дев!
Но, поэт как трусливый кастрат от утрат,
И гаремных забот обалдев,

Отдаешься не женщине, а стихии
Истекающих страстных стихов.
И бушуют оргазмы фантазий лихие,
Вместо счастья грехов…

Много чувственности позади,
В притупленном страдании плоти...
Старый лирик, для женщины время найди!
Видишь, муза, непротив…

01.05.2011 г.
***

О КРАСИВОМ (АДЬЮ)


Снимаю, с жирной воблы чешую.
Рядком, бутылки с запотевшим пивом.
Расслаблен мозг, проблемы по …фигу,
О чем бы, написать красивом?

Короной, солнышко, на сфере синей,
Поет, теплом и лучезарным светом.
У нас, любой алкаш в России,
Порой, становится восторженным поэтом!

Увидишь, буйство красок леса,
Цветущих нив душистые просторы…
Душа, уставшая от резвого прогресса,
Стремится, за моря, леса и горы.

МечтАет, мЕчется, внимАет изумляясь,
Извечным таинствам заката и восхода…
Я, ловко, голову от воблы отделяю…
Прекрасна, мля, родимая природа!

А, звезд бриллиантовых мистичное мерцание,
На тихом, черном бархате вселенной?!
И, сытое, бессильное, беспечное сознание,
Торчит в прострации, от тайны о…балденной!

Бросает, чья то воля, искры метеоров,
Хвостатых странниц, непоседливых комет,
Несет, орбитами космических просторов,
Вокруг, разбросанных, крутящихся планет.

И, человек, как странник изумленный,
Стремясь, красОты мира описАть,
Парит, влюбленный, возбужденно окрыленный…
Люблю, мля, ребрышки, у воблы, обсосать…

Возьмем, к примеру, женщину красивую,
Разденем полностью, взведем на пьедестал.
Отбрось, дружок, ухмылочку спесивую,
И, я, и ты, ее, конечно б, тоже стал…

Когда, прелестная и сочная фигура,
И, пухлыми губами, мАнит личико…
Пусть, будет даже редкостная дура,
Но, совпадало б, качество с количеством!

Так, что ж такое, братцы красота?!
Зачем, обожествляем, вдохновенья взлет?
Гармонии, желанная, высокая мечта,
Или…
           Да, только, хрен ее, поймет!

P.S.:
И, с вдохновленной рожей, красной,
Смакуя, воблу, с пивом, дожую.
Красиво, ободрав, всю чешую…
Кайфово, мля, в родном краю,
От флоры, фауны прекрасной!

Я, у березоньки задумчиво стою,
Как, птички жизнерадостно поют!
Люблю, осмыслить жизнь свою.
Смотрю на пенную струю…
Как, муравьи испуганно снуют…

Фу х, полегчало…что-то, устаю…
Еще не раз, о красотЕ спою.
Пора, в бедлам, пора, в семью.
Стряхну в цветы объедки, чешую…
Адью, красОты бытия…Адью…

13.07.2010 г.
***

ПРОСТИТЕ

Простите, за рифмовку дряни!
Сие, сочинено опять по пьяни.
Трындела лира, дистрофично.
Плевать, на то, что не прилично!

Стихосошедшие с ума, эксперименты,
Больной фантазии, дымятся экскрименты…
Не жду улыбки и аплодисменты…
Вы все – хорошие, а я, давно на дне,
Стыда остатки утопил в вине…
Согласен, «это», не стихи - @овно…
Но, братцы, может, все же, «но»?

Летят года, мечтается, о малом…
Отпечатлюсь, хотя б, словесным калом…
Таланта, не набралось, на высокое…
А, суть? Бежит с журчаньем в песок…

08.06.2010 г.
***

НУ, ТИПА…

Люблю листать поэтов на досуге.
По типу, ощущая яркость слога…
Эх, как загнуть строку, умеют суки!
Короче, им, порой, завидую немного…

Хотел, культурненько, стишат посочинять.
Ну, типа, «с белых яблонь дым».
Но, видно, братцы, моя муза – блядь,
Прошедшая не раз, и Крым и рым!

И, варят дрянь скабрезную, мозги упорно.
И, рифмы прыгают беспечными плевками.
Опять, выходит, что-то, типа порно…
И, я, настырно сыплю, генетальными стихами…

А, может, мои, муза с лирой, не причем?
Попутно, размышляя, на Парнас бреду…
И, морду делаю, веселым кирпичом:
А, может, типа, я законченный блядун?
А, может, я живу в бреду?
***

РАЗГОВОР С СОБОЙ

Моему спасителю —
первому издателю

Понятен и прошлый, и нынешний мир,
Будущее — манящий неопределённый туман.
Существую, как тайный поэт-графоман,
Завидую виртуозному пению признанных лир,
Внимаю выси вселенной, круженью планет.
Как человек — я есть, как поэт — увы, нет…
Не существую совсем, не открыт, не взлетел,
Не отпечатлён, как наивно всегда хотел.
Никем не прочитан, не услышан, не оценён.
Сам собой истерзан, взнуздан и пьянён.

— Нужен ли новый миллионный рифмач? —
Душа кричит. Мир молчит. Все молчат…
Необязательный рифмотворец, поплачь…

— А может, выпустить в свет моих волчат?
Или выбросить писанину, погубить, как палач?
Зубастые строчки дороги, как сыночки и дочки —
Хоть слабенькие, но искренне тёплые и живые!

— Что, рифмовщик, дополз до крайней точки?
Твои волчишки позорные, поганые, больные…
И как только появятся в мире впервые,
На них набросятся честные, опытные стиходавы:
Как с ритмом, размером, рифмой, образами, идеей?
Обалдеют, увянут мозги у самых отвязных блядей!
Хочешь отравы, критическо-поэтической оравы?!

— Прошу самовыраженья и капелюшечку славы!
Не смогу быть холодным, жестоким живодёром…
— Но из твоих строк надо выдирать гвоздодёром
Столько всего, чтобы не покрыться позором!

— Чтобы плавать уметь,  надо начать плыть…

— Поумерь маленько, пижон, лиронастырную прыть.
Кто ты? Поэт или графоманствующий рвач?
Плачешь? Тебе обязательно нужен врач!
Молчишь, лирический писака… Нечем крыть?
Поэтический путь — не всегда таланта вершина.
Чаще — пропасть. Пойми, упоённый мужчина,
Тебе необходима смирительная рубашка!
Среди поэтов ты — пустышка, букашка…
Твои стишки нужны и важны, как фонари,
Горящие безоблачным июньским днём!

Гори, мечтай, чудак, и дальше чушь пори!
Давай твою паршивую печаль пропьём…

— А вдруг понравлюсь хоть кому-нибудь?
Не как мужчина — как простой стихослагатель?!

— Чудак! Чудеса чётко предписаны. Забудь!
Кому понадобится эта стихомуть, приятель?

— Быть может, найдётся отважный издатель?!
Откроет сердце поэта — и скончается графоман…

— Пацан, оставь убаюкивающий самообман!

P.S.
Ты не ошибся, мой первый издатель!
Ты меня спас.
Пусть теперь
мучается читатель!
***

Может, где-то в уютной тиши туалета
Мои строки случайно прочтёт кто-нибудь…
Будет осень, зима, весна или лето,
Горделиво прикрывшись личиной поэта,
Своим чувством сумею хоть как-то блеснуть…

Может быть, мой читатель желанный,
Согревая привычно семейный стульчак, —
Добродушный бездельник, балагур, весельчак
Или строгий, ответственный, принципиальный,
Нерешительный малый или жёсткий смельчак,

Совершая естественный, регулярный процесс,
Напряжённо кряхтя
иль расслабившись облегчённо,
Вдруг зачем-то проявит учтивость и интерес,
Ковыряясь усидчиво в рифмованных
грудах словес.
Прочитав, как-нибудь, что-нибудь увлечённо…

Отвлечённо забывшись, задумчиво, на автомате,
Улыбнувшись, похвалит понравившийся оборот;
Может, злобно смакуя, промолвит: «Урод!» —
Отсылая меня, разозлённо к поруганной матери.
Беспощадно бракует стихотворения народ…

О, простите, простите… не злитесь,
судья-гражданин —
Или гражданка правильная,
нравственная, культурная!
Утрите и смойте навеянный строчками сплин…
Блин! Забудьте угрюмость бытийных картин!
Прости эти перлы и ты среда литературная!

Но всё-таки это же хорошо, что даже такие
Ритмы мыслей и странности
чувств неприглаженных,
Не красиво, не ярко, не богато наряженных,
Бесшабашно, беспечно, бесцеремонно—лихие,
Приходили к вратам ваших чувств
загороженных…

Прощайте,
незнакомцы мои хорошие,
огорошенные…
Простите меня,
нехорошего,
помешавшего сходить
по-хорошему…

P.S.
Лучше быть туалетным залётным поэтом
И звучно петь об экскрементах бытия,
Чем только жрать и @рать на свете этом,
Не сострадая и не созидая ни… хрена!

***



Проживаю на улице, названной «Снежной»,
В двадцать первом, нано-урановом веке.
ДУшу прошУ быть светлой и нежной.
Нежная позитивность важнА в человеке.
Вычищу из духовных пор дерзкий сор!
Усмирю хамскую змеиную злобность!
МышИные мыслИшки не выпущу из нор!
Изничтожу сознания цветущую ложность.

Научусь ломать приблатнЕнный гОнор,
Устремляясь к чистоте, красоте, стилю.
Настырных сомнений, заглушая гОмон,
Буду ласково улыбаться нежному штилю…
Грелками мягеньких, тепленьких стишат,
Обкультуренных самоцензурной заботой,
Обложу Ваше восприятие от ушей до пят,
Цикнув себе: «Твори, а не по фене бОтай!

Заботливо согревая утомленные души,
Оптимистичной сладко-добренькой негой,
Вливай красиво-нежное в ждущие уши,
И за эпатажным негативом не бегай!»

Рассмакую чувственно восхищения звуки.
ОближУ, вЫложу, на радость утех для всех.
Смотрите, я, ликвидировал напрасные муки!
Всем важнее остроумные приколы и смех!
Почему глядите свысока, как на лилипута?
Жалеете творчишку, который нелепо мал?
Может, заковав душу в правильности путы,
Я что-то важное свое, в себе сломал?
***
Николай Махиня # 19 сентября 2012 в 12:35 0
"ни дня без сторочки"
     Ю. Олеша

Четырёхпудовый роман

  Известный японский
писатель Кионг-те-Бакин
закончил свой роман,
состоящий из 106 томов по
1000 страниц каждый.
Автор трудился над романом
40 лет. Один его экземпляр
весит четыре пуда.
«Известия книжных магазинов
товарищества М. О. Вольф»,
1912 г.
Наука и жизнь № 9 2012 Г.
=========================
Кто такой Кионг-те-Бакин,
Ударение пусть- Ба'кин.
Я бы не узнал? Ищи...
Он китайцу Фу-Манчи
Приходился свояком.
С ним возможно кто знаком;
Есть такой роман о жути,
От названия замутит,
Он- ужасный доктор там,
Нет кого, что по зубам
Был бы доктор Фу-Манчи.
Но про это помолчим.
Нам важней его свояк
Описавший: что, да как...,
В сорока годах режима,
Каждый день- неумолимо,
Как Олеша жил- творил...
Днём, без строчки- не сорил.
Сто томов по "тыще" в каждом,
Это, кстати, очень важно-
Кто бы знал его сейчас?
Это, видно- божий глас!
Только мне-то не осилить,
Возраст, братцы, для стихири.
Вот в квартал- по кирпичу,
Перебор ещё хочу,-
Значит- пять пудов заважу,
Всех стихом обескуражу.
Где, японцу...- его нет.
Я ему такой ответ:
Ловко, чтоб, как Чемберлену,-
"Напешу исчё паему!"
================
Брошюра- гордость захудалых рифмачей,
Что сочиню в одном толчке на сим насесте.
А в нашей дести*, есть, листов по двести...
Горжусь, я- золотом тиснённых кирпичей!!!
0 # 24 августа 2012 в 22:49 +3



Недостойно ведь мне, как поэту...




Как давно я с тобою не вижусь,
И не слышу твой голос родной ?!
Я к мечте своей медленно движусь,
Исполняя завет дорогОй .

Повесть честную, молча, в страданьях
О страданиях наших пишу.
Не прошу, не ищу состраданья...
Я о чести России грущу.

Жизнь прекрасна, и ты это знала,-
Омрачают нам жизнь корольки.
Обобрали народ, и всё мало...
Как акулы они, мы ж - мальки.

РаспоЯсались алчные черти -
Беспредел и несчастья вокруг.
У народа лишь ярость на сердце,-
Каждый вдох наш и шаг стерегут.

Хорошо, что ты это не видишь,
И не знаешь, как плачет душа.
Мама, мамочка, если ты слышишь,
Знай, что очень сейчас мне нужна.

Мне б в объятьях твоих позабыться
От несчастий и многих проблем,
Тихо плакать, и слёз не стыдиться,
Твой услышать красивый напев.

Ты б сказала мне : " Свыше есть судьи.
Жизнь сама по себе ведь прекрасна!
Омрачают её злые люди,
А потом сознают, что напрасно."

Золотую ищу середину,
Только истину в бедах ищу,
Не кидаюсь во лживую тину.
Честно повесть свою я пишу.

"Бережённого Бог охраняет",
"Терпеливый двух маток сосёт" ?!
Но, неужто, Господь наш не знает,
Что народ его помощи ждёт ?

Геноцид повсеместно бушует,
Беспредел, беззаконье властей.
Возлюбить их, как ближних нам всуе?
Не роптать против злостных затей ?

Мама, мамочка, милая мама,
Я над пропастью, ты же - в раю.
Ощущаю себя падшей самой,-
Не без боя пока отдаю

Край родной мой, врагом что унижен,
Всё, что сердцу так дорого мне,
Мой несчастный народ, что обижен...
Отдаю власти алчной в стране !

Я не ною и, не проклиная,
Ради правды всё ж выход найду,
На опасность совсем невзирая !
Путь тернист, и нелёгок мой труд !

Ты прости меня, мама родная,
Если жизнь оборвётся моя.
В битве с нечистью вражьей одна я.
Смерть зовёт, светом жизни маня.

И душа рвётся яростно к свету,
Правду хочет она оголить.
Недостойно ведь мне, как поэту,
Безразличной к несчастиям быть !
Максим Пестун # 25 августа 2012 в 02:54 +2
Поэты, каменщики слов
И рифмы мастера  прекрасной,
Прорабы у стиха основ,
Свой крест несете не напрасно!

Пройдут года, исчезнет прах,
Oхвачен тлением могильным,
Стихом прославится в веках
Бессмертное поэта имя.
0 # 25 августа 2012 в 08:33 +2
Макс, измените "И рифмы мастера прекрасной". Если рифмы, то прекрасных; если "поэты каменщики слов и рифмы", то "мастера" уже лишне; если мастера, то не прекрасной, а прекрасного.Думаю, что к рифме лучше добавить ещё одно прилагательное.В общем, подумайте над этим сами.

А стих мне очень понравился - коротко, ёмко и правдиво!
Максим Пестун # 26 августа 2012 в 00:48 +1
Спасибо, Алла за внимание и оценку!
"Прекрасной" и есть прилагательное к "рифме"(мастера прекрасной рифмы).
Здесь простая инверсия, которая, по моему мнению, украшает поэзию.
0 # 26 августа 2012 в 01:09 +2
Уж очень понравился стих, но смутило это место.Хотелось бы, чтобы ещё лучше стал.Понимаю, что инверсия, но несколько грубоватая.Народ не всегда поймёт такую рокировку. Ну, это Ваше детище, Вам виднее, друг. Простите, пожалуйста. Кстати, я еле добралась сюда.Если решите написать ответ, пишите в личку, ладно?
С уважением.
Максим Пестун # 31 августа 2012 в 22:43 +1
“ Поэт в России – больше, чем поэт”

                                     Е.Евтушенко


Поэт в России – больше, чем поэт,
Всегда на острие, всегда на грани.
И пусть пройдет хоть сто, хоть триста лет,
Стихи в сердцах находят пониманье.

В России люди думают душой,
И ветер жизни сам приносит строки.
А песни, это скажет вам любой,
Как допинг, помогают нам в дороге.

И отрывают скуки якоря,
И заставляют сердце чаще биться,
И нас зовет к неведомым морям
Удачи нашей сказочная птица.
0 # 31 августа 2012 в 23:38 +1
Великолепно, Макс! Слов нет, друг!
Максим Пестун # 1 сентября 2012 в 05:13 +1
Спасибо за цветы. Мой любимый цвет!
Илья Рагулин # 7 сентября 2012 в 12:56 +1
ПОЭТЫ РОДИНЫ МОЕЙ 

Высоко небо надо мной - бездонно синий цвет. 
Скажите мне, о небеса, кто истинный поэт? 
Смеется ветер-весельчак, веселый без вина: 
«В их душах ветреность моя, и неба – глубина!» 

Растут ромашки на ветру. Скажите мне ответ, 
Скажите мне, цветы полей, кто истинный поэт? 
Лепечут мило лепестки в объятьях сорной тьмы: 
«Поэт – загадочный цветок, поэт – он прост, как мы». 

Среди раскидистых ветвей струится божий свет. 
Скажите мне, о дерева, кто истинный поэт? 
Мне шепчет юная ольха, бормочет старый клен: 
«Поэтом может быть лишь тот, кто в родину влюблен!» 

Я плачу, думая о вас, лежащих во гробах, 
Поэты Родины моей! Обрел покой ваш прах. 
Вы уходили в мир иной всегда во цвете лет. 
Жесток и горек русский спор, кто истинный поэт!


http://www.domstihov.ru/proizvedenija/stihi-o-poyetah-i-poyezi/poyety-rodiny-moei.html
0 # 7 сентября 2012 в 13:06 0
«Поэтом может быть лишь тот, кто в родину влюблен!»
------------------------------------------------

Вы сами себе ответили, Илья.
Жаль только, что каждый по-своему представляет эту любовь и Родину.

Стих хорош !
Александр Трубин # 18 января 2013 в 21:08 0
У него Россия не родина. Это провокатор, очень известный. Рядится под патриота))
Landgraff # 31 января 2013 в 14:06 +1
ПОЭТЕССА

Девушка - поэтесса
медленно сядет в кресло,
Затянется крепко мыслью,
Как следует подзависнет,
Выдохнет дым сомнений,
Крепко сожмет колени,
Начнет осваивать рифмы,
Потоньше заточит грифель,
Прольет на бумагу строки,
Забудет про все уроки,
Просто выложит душу,
Ей станет немного душно,
Закончит свое творение,
Отбросит свои сомненья,
Возьмет этот самый листочек
Где спрятан души кусочек,
Выйдет к толпе гудящей,
Под ноги поставит ящик,
Вырвет свои все силы,
Улыбку растянет мило,
Прочтет все то что писала,
Чтобы толпа узнала,
Что девушка-поэтесса
Нашла свое в жизни место,
Что будет теперь счастливой,
Ведь правда это красиво!
Затем уйдет во свояси
Где тихо, тепло и ясно,
Возьмет интересную книжку,
Обнимет любимого мишку,
Провалится в сон глубокий,
Оставит тот мир жестокой,
Другая совсем проснется,
Потянется, улыбнется.
Женщина-поэтесса,
Заварит себе экспрессо,
Выпьет всего глоточек,
Снова возьмет листочек,
Закурит свои миражи
И просто продолжит жить!

(Золотых А.)
Наталья Пшеничная # 31 марта 2013 в 13:07 0
Муза                                                                                                                                                                                                                             Мне Муза подарила крылья!
Она сказала мне: Лети!
И ярких красок изобилье
Строкой крылатой воплоти!

Мне Муза тайны доверяла,
Она всегда была верна!
И снова силы восполняла
Победоносная волна.

Мне муза подарила крылья,
Чтоб дух свободы ощутить.
Строкой отпущенной чернильной.
Земное с небом примирить.


В ее лучах я обновлялась,
В ее ручьях восторг пила.
И снова миру улыбалась,
И причащенною жила.

И не боясь крутых подъемов,
Я без оглядки шла вперед.
Я с ней везде была, как дома!
Верх счастья - ручка и блокнот!

Верх счастья - радостью делиться,
Не нагнетая тяжесть лет.
И в жизнь влюбляться и дивиться.
Приветствуя земной рассвет.
Пономарева1 # 6 апреля 2013 в 22:04 0
Может мне психиатр поможет?

Надоело скитаться без дела
надоело считать себя лишней
в этой жизни я вроде отдельно
в старом теле-душою малышка
Как другие нашли в себе силы
и довольны и все успевают
обаятельны,свежи,красивы
и себя в суете не теряют?!
Но какое мне Бог дал призвание
почему мне все это противно
отчего не придет понимание
что мечтать о пустом примитивно?!
И надеяться вечно на сказку
что работа должна быть любима-
как то глупо и где же развязка?
почему я всегда иду мимо!
Не поэт я,а жаба то гложет
и чего так заклинило в этом?!
может мне психиатр поможет-
Буду в белой палате поэтом!
sgadov # 1 мая 2013 в 23:30 0
Цари.            А.Н.Сгадов
(К 75-летию В.С.Высоцкого)

Я знаю: на Руси царей не любят.
Любой правитель - для народа кость.
Лишь сырость камер превращает в студень.
Да хвощ  расстрельный заслонит погост.
Неуваженье к власти скрыто в генах.
И с материнским тёплым молочком
Сосёт младенец вирус неизменно,
Который проявляется потом.

И вот уже шпана и хулиганы,
Заточки с кистенями под рукой.
Не банда, а братва – людей изъяны
Зачем-то объявляет с тенью бой.
И хлещет кровь с разорванного тела,
И синяками портится портрет.
Противовесом - власти  неизменно
Тюрьмой помогут завершить сюжет.

Других я знаю бунтарей в округе.
Умеющих такое сочинять,
Что даже песня о паршивой суке,
Могла слезу из власти выжимать.
Гитарой рвали души в хлам сомнений,
Хрипели тайно  в старый микрофон.
Как в старину, охранка липкой тенью
Следила, обступив со всех сторон.

Дела и после смерти не закрыты.
Поэты после гибели – Цари.
В эфирах песни, как бальзам, разлиты.
Не человек. Не скажешь им:- Умри.
И не сослать строку на воспитанье,
Не погубить расстрелами слова.
Народные Цари - до обожанья.
Натянута признаньем тетива.
Лев Вьюжин # 23 мая 2013 в 23:05 +1
Поэт

Он утверждал раскованные ритмы.
Он разбивал классические метры.
Склонялись перед неуемным мэтром
Размеры, и благоговели рифмы.

Он отвергал манерный слог салонов.
Он звал на площадь и в тысячелицей
Толпе гранит устоев и традиций
Наотмашь бил громоподобным словом.

Излом эпохи и мятежный гений,
Он сошлись во времени и месте -
И принял он Великую Измену
За торжество Великих изменений.

Он пел Отечество в дымящихся руинах
Отцовой Веры. В ярости террора
Трубил Республику. По пламенным просторам
Страны метался голос исполина.

Вздымал поэт, сакральный раб творений,
Над миром знамя ложных постулатов.
Он сердце рвал на яркие заплаты
И пришивал их к дьявольским отрепьям.

Но где-то в подсознании глубинном
В предпраздничный восторг апрельских улиц
Отметить точный час самоубийства
Уже летела избранная пуля.
Влад Отверженный # 28 июня 2013 в 21:06 0
Товарищу Маяковскому

Он стихотворной радости
Лишен.
В нем нет ни рифмы
Ни лирического смысла.

Сюжеты всех его
Неординарных строк
Не стоят и
Худого коромысла.

Быть может я
Скажу сухую глупость,
Но все, что написал
Он - это тупость.

Читал его скудные
Я творенья,
Испытывая скуку
И мученья.

Нет живости,
Цветов и образов,
Чтоб описать все это
Мне не хватит слов.
Карина Романова (Жимбей) # 19 июля 2013 в 14:03 0
Душа Поэта

Карина Романова


Я падающий, листок, унесенный ветром...
Грущу не за того, кто мне сегодня враг,
Я просто так лечу, по воздуху и на своей волне,
Мечтая вскоре, плюхнутся, уснуть, на холодной земле.

Парой я плачу, будто - самый разбитый...,
Забытый и уставший, горем в пол залитый....
А мои крылья по ветру скользят ...
Пусть нежные, и вялые сквозь души мрак.

И вот пишу, устала я писать на сей бумаге
Я ж просто человек, а не лист из тетради,
Мне трудно дышать в этом Людском театре,
Хочется из кожи вылезти и сломать преграды.

Я плач в подушку по ночам душу,
Но сколько можно прятать свои мысли?!
Словно чужая - стенам я внушу,
И мне, не важно чтите  ли вы мои мысли.

Пусть не крупье ..., но я играю в казино...
Как жизнь слава - я вновь бросаю карты,
За что-то мне боль утопить дано...
А я как конь терплю все свои старты.

Мне сложно рассказать и я пишу,
Я не прошу меня судить, не уступлю,
В моей улыбке ложь, печаль, и страхи...
В моих глазах лишь пепел стрел что чахнет.

(17.01.2012)
© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405524
Оксана Михайлова # 30 июля 2013 в 16:43 0
Здравствуй, поэзия,
Как там дела?
Много поэтов
Ты собрала?

Счастье хмельное,
В мир ты несешь,
Чары чаруешь,
И свет нам даешь.

Чары чаруешь,
Хлеб нам даешь,
Здравствуй поэта,
И поэта поймешь.

Чары чаруешь,
Хлеб нам даешь,
Здравствуй поэта,
И поэта найдешь.
гюргий # 30 июля 2013 в 20:48 0
Здравствуй, поэзия,
Как там дела?
Много поэтов
Ты собрала?
Плачет поэзия
Горькой слезой:
"Ты б не пришла,
Я б осталась вдовой!"
0 # 30 июля 2013 в 20:58 +1
Варианты: я б осталась косой, я б осталась босой, я б осталась с косой, я б не стала борзой... dance
Карина Романова (Жимбей) # 1 августа 2013 в 00:03 0


Не пишет моя ручка книги

Не пишет моя ручка книги
Странички сами чертят путь,
А я ведомо вдоль их линий…
Изложу мысли из знаков и букв.

Я не цепляю их за душу,
Не почитаю мёртвых – тень,
Стихами скромно боль – я глушу,
Века безумный людской день.

Книги не служат мне рабами,
Душа моя – не их ларец,
Всё это театр вдоль изданий…
…я по ступенькам как вдовец.

Вдова любви, но не пристрастий,
Пристрастие моё писать стихи…
Не пишет моя ручка книги,
Но я поэт, поэт в душе Пойми.

(23.03.2013)

© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2013
Свидетельство о публикации №113032310530
Карина Романова (Жимбей) # 1 августа 2013 в 00:06 0


Душа Поэта

Я падающий, листок, унесенный ветром...
Грущу не за того, кто мне сегодня враг,
Я просто так лечу, по воздуху и на своей волне,
Мечтая вскоре, плюхнутся, уснуть, на холодной земле.

Парой я плачу, будто - самый разбитый...,
Забытый и уставший, горем в пол залитый....
А мои крылья по ветру скользят ...
Пусть нежные, и вялые сквозь души мрак.

И вот пишу, устала я писать на сей бумаге
Я ж просто человек, а не лист из тетради,
Мне трудно дышать в этом Людском театре,
Хочется из кожи вылезти и сломать преграды.

Я плач в подушку по ночам душу,
Но сколько можно прятать свои мысли?!
Словно чужая - стенам я внушу,
И мне, не важно чтите  ли вы мои мысли.

Пусть не крупье ..., но я играю в казино...
Как жизнь слава - я вновь бросаю карты,
За что-то мне боль утопить дано...
А я как конь терплю все свои старты.

Мне сложно рассказать и я пишу,
Я не прошу меня судить, не уступлю,
В моей улыбке ложь, печаль, и страхи...
В моих глазах лишь пепел стрел что чахнет.

© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405524
Карина Романова (Жимбей) # 1 августа 2013 в 00:15 0


Голос книги

Не смей читать мои касанья,
Они так болью палосят,
Их взгляды – жест, не то стоянье..
На отпечатках критикой голосят.
Книга имела форму свитка,
Сейчас простой отблеск бумаги…
Слегка распахнутой калиткой
Обложка прилегла к тетради…
На ярлычках с обозначеньем,
Умолено просит в стихах…
Ей, подарить вздохи прочтений
У человека на руках.

(04.04.2013)  

© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2013
Свидетельство о публикации №113040508143
Карина Романова (Жимбей) # 1 августа 2013 в 00:17 0


Перо

Я лёгкое  пёрышко – пушинка,
На белом полотне я выложу опилки
По лестницам стихов и текстов
Еле плывут мои чёрные мысли по нитке.

Расплетёнными крыльями, словно иллюзия
Пишу слова которыми живу
Снова буквы, чёрточки, линия…
Эти зелёные листы черчу.

На нитях я преподнесу дары и завиточки
Обхватывая тени старых ореховых сплетений
Распределю время на виноградные точки
А каждый новый день, в улыбку вдохновений.

Выстраивая строки на развес …
Вдохновляюсь рифмами спустивших небес,
Божественный стих и нежный поэт
Купаясь в закатах, дарят блеск монет.

В ритме синих ночей
Идей плавят холодные мысли,
Где окна притянут свет лучей
К заброшенной тропе слов этой книги.

Мммм, простор и тишина …
От боли в душе запятая
От текста, что так нагло врёт
В монологах искры теряя…

(15.04.2013)

© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2013
Свидетельство о публикации №113051307240
Карина Романова (Жимбей) # 1 августа 2013 в 00:19 0


Я вдоль лирических изданий

Я вдоль лирических изданий …
Нитками в дверь к ним просочусь…
Пронзая взглядом – прозой раню,
И в ночи к книгам прикоснусь…

(18.03.2013)

© Copyright: Карина Романова Ирина Романова, 2013
Свидетельство о публикации №113032309778
kelse # 4 августа 2013 в 00:34 0
* * *
Hаверное, так жизнь
                            должна дожать,
Чтоб выносить в душе такое
                            Слово,
Когда готов ни есть, ни пить,
                             ни спать,
Hизая за строкою строчку
                             снова.
И надо слишком много
                             пережить
Да испытать такую боль
                             сомнений,
Чтоб истины мгновеньем удивить,
Как лучиком в холодный
                             день осенний.
Когда слова, рождаясь и дрожа,
Прожгут насквозь всю душу,
                             сердце, тело,
Испепеляя то, что наболело, -
Тогда лишь только
ими дорожат.
0 # 4 августа 2013 в 11:15 0
Прекрасный точный стих, Уважаемый Автор! Представьтесь, пожалуйста, по имени! smile
kelse # 5 августа 2013 в 11:33 0
Спасибо за доброжелательный отзыв!Елена Кисловская
Goga154 # 5 августа 2013 в 12:59 0
Поэтам.

Сияй, поэт, на белом свете!
Ударь в рубец открытых чувств!
И мир наш обнажи в рассвете,
Перчатку правды отвернув.

Не пожалей себя для слова,
Не затаи в себе вершин!
И в рану словом снова, снова
Вонзай клинок души картин.

Глазами истины впивайся
В туман ушедших берегов!
Гуляй! Души порыв несчастья,
Впуская в рифму ярость львов!

Живи! И Жить дай рядом спящим!
Открой уставшие глаза...
И словно радужным ненастьем,
Заставь поверить в чудеса.

И пусть посмотрят на тебя
И со слезой, и с верой в чудо,
А ты и дальше жги сердца
Горячей правдой, кровью чувства.

Ведь только ты способен в мире
Орлом кричать и волком выть,
Недаром брошен жребий вере:
Тебе Поэтом жизнь испить!
kelse # 11 августа 2013 в 21:35 0
* * *
Опять строка беспомощно молчит –
Ей не к лицу о превосходстве спорить,
Но есть в ней к пониманию ключи
И мостик между радостью и горем..
Как лихорадочно сплетенье букв,
Как напряженно бьется пульс душевный!
От этих строчек мой блокнот разбух,
Вид приобрел истрепанно-плачевный.
Но если дождь рыдает за окном
И ветер мечется, ломая ветви,
Блокнот возьму, как старый мудрый том,
И в нем найду советы и ответы.
Тогда строки наступит торжество,
Простятся ей надрыв, сомнений смута
За мыслей, чувств великое родство
И проблеск истины, открывшейся кому-то.
kelse # 11 августа 2013 в 22:31 0

История полета

Нике Турбиной
В бестрепетной ночи,
Кричи иль не кричи,
Рождается строка,
Беспомощно - легка.
Мир с каждою строкой -
Пронзительно - иной.
Hо болей боль сильна.
Познать конечность дна
С ней, видно, суждено.
Распахнуто окно,
Полет - не ввысь, а вниз,
Крик в этажах завис.
Распластана рука,
Оборвана строка,
И жить - одной душе
В стихах уже.
Елена # 31 марта 2014 в 10:00 0
нерадившихся
           рифм
      у кровати толпа -
снова в ночи не усну.
"Братья,
      сёстры,
- сердце моё кричит,-
я объвляю войну!"
     Ханжеству сытому,
                    лести
                  и лжи:
    пусть уползают прочь!
           Где здесь порок?
     Только скажи -
         бью я как снайпер,
точь-в-точь!
Но побледнели окон витражи
       в день превращая ночь...
     Я засыпаю...
Выключен мозг,
      усталости не превозмочь...


Вот посылаю стихотворение. С уважением, Елена.
ЕВГЕНИЙ КАПИТАНОВ # 30 апреля 2014 в 16:26 0
Евгений Капитанов
Поэзия – духовный труд и таинство,
заплыв по морю жизни бесконечному…
Себя или других понять пытаемся,
мечтая погулять Путями Млечными?
Её загадок не понять компьютерам –
душой и сердцем тайны постигаются!
Мы без неё живём тоскливо-муторно…
Стихами наши души извергаются!
Любовью вдохновляемся на творчество –
взлететь над повседневностью пытаемся!
Поэтами кому же быть не  хочется?
Дарите откровения и таинства!
ЕВГЕНИЙ КАПИТАНОВ # 30 апреля 2014 в 16:30 0
Слова поэт находит в тишине...
Евгений Капитанов
Сердечные, душевные, простые
слова поэт находит в тишине…
Пока они звучат – мир не остынет
и звёзды не погаснут в вышине!
Поэзия – восторженность, мечтание
о жизни феерической и вечной!
Душа ведёт стихи дорогой тайны,
чтобы планета стала человечной!
Уйдут злодеи – прекратятся войны!!!
Мечтать об этом надо ярко, сильно.
Вы верите – мы лучшего достойны?
Старайтесь жить божественно-красиво!
ЕВГЕНИЙ КАПИТАНОВ # 30 апреля 2014 в 16:33 0
Евгений Капитанов
Поэзия живет в моей душе
и отдается людям каждой строчкой,
мне ощущать ее дано уже,
на ставке с миром пребывая очной.
Любовь зажгла огонь в душе моей
и свет глаза невольно излучают,
слегка преображая жизнь людей
и радость возвышая над печалью.
Соединяя мостиком любви
сердца и души, города и страны,
желаю всем счастливого пути
и близким, и родным, и безымянным!
Наверно, возраст говорит во мне,
а, может быть, душа заговорила
в несуетливой вечной тишине,
что наконец-то проявилась зримо.
Не собираясь удивлять людей,
слова пришли без суеты и спешки
не торжеством возвышенных идей,
а пробужденьем сердца неизбежным!
ЕВГЕНИЙ КАПИТАНОВ # 30 апреля 2014 в 16:36 0
Поэт не выбирает участь...
Евгений Капитанов
Поэт не выбирает участь –
живёт между землёй и небом!
Его духовная прыгучесть
освящена вином и хлебом.
Поэт и должен быть опальным,
гонимым, жизнью опалённым,
чуть сумасшедшим, гениальным,
и вечно – юным и влюблённым,
среди проблем и обстоятельств
греша в экстазе неразумном,
не восхваляя Их Сиятельств,
а восхищаясь добрым утром.
Поэт – противник постоянства
не терпит рабства и застоя,
он – эпицентр интриг и пьянства,
превратности встречает стоя!
Поэту море по колено…
Заворожённый миром звёздным,
влюблённый в женщин неизменно,
не хочет становиться взрослым!
Его душе огонь небесный
блаженство дарит неземное!
Удел таких – парить над бездной,
на небо зариться седьмое.
Поэзия – удел немногих,
нормальных в сумасшедшем мире!
Среди взирающих под ноги
я предан Музе, верен Лире!
Maruty # 1 мая 2014 в 19:51 0
Поэзия глубин, как и высот
взывает к равновесию вначале.
Затем напоминает о причале,
а дальше совершает поворот

внимания к часам песочным, –
у капсул равные величины
отделят высоту от глубины
устройством и простым и вместе точным.

Перевернем его и вот о, боже,
законы герметизма* нам вполне
проявлены с его внутри – вовне,
и что вверху, то и внизу. Похоже!

Моделька совершенна, идеальна,
понятна так, что, кажется, банальна.

*Согласно традиции, герметизм — это учение о высших законах Природы, подчиняющейся как принципу причинности, так и принципу аналогии. Сторонники герметизма считают, что в силу принципа аналогии понимание той или иной причинной связи может дополняться магическим воздействием на действительность собственных желаний адепта тайного учения.
1
Поэзия глубин, как и высот
считается ударными слогами.
Удерживая образы словами,
словам мы предъявляем строгий счёт.

Сложенье – слог? А ум – от умноженья?
Которой математики язык,
распахивается на сладкий миг,  
чтоб пропустить немое вдохновенье?

Услышать смысла звук, им зазвучать
волшебнее, наверно, нет деянья.
Нарушить резонанс – вот злодеянье.
Уж лучше не звучать, чем  разрушать.

Любое, прежде чем им зазвучали,
взывает к равновесию вначале.
2
Взывает к равновесию  вначале,
поэзия любви – простые числа,
слова без отрицательного смысла….
Синхронизироваться,  в идеале, –

соучаститься с сердцем мирозданья.
По Фибоначчи рассчитаю вечность
на каждую текущую конечность,
для строгости  сердечного  стучанья.

Дыханье взвешено, соблюдены
все мерности и правила счисленья,
и оттого ясны преображенья
и вдохновенны выдохи и сны.

А пауза в назначенном финале
затем напоминает о причале…
Андрей Шурыгин # 26 июня 2014 в 16:26 0
АкроСТИХ
Стихи – это искры души…
Люби, улыбайся, дыши
Ожившим и вспыхнувшим словом!
Ворвись в потускневшую жизнь
Огнём обжигающим, новым!

Повергни желанье уснуть!
Обрадуй вселенскую суть
Эпитетом искренним, светлым!
Тревожно растопишь весну,
А зиму закутаешь ветром…

Искрящейся строчкой сверкни!
Стихами рожденные дни
Кому-то помогут согреться…
Разбуженный мир, сохрани
Апрельской поэзии сердце!
Андрей Шурыгин # 26 июня 2014 в 16:28 0
Поэзия
Поэзия жива во все века,
Ее не уместить в одно мгновенье.
Она как полноводная река
С таким непредсказуемым теченьем.

От осени холодной нам согреться
Порой бывает очень нелегко.
Поэзия безоблачного детства,
Которое от нас так далеко.

Под смех друзей и огоньки костров
Проходит жизнь от края и до края.
Поэзия осенних вечеров
На струнах сердца трепетно играет.

Часов и дней стремительный поток
Среди безмолвной летней тишины.
Поэзия – веселый ручеек,
Журчащий в самый светлый день весны.

Под светом зимних солнечных лучей
Природа изменяет свои краски.
Поэзия рождественских ночей,
Когда все происходит, словно в сказке.

Поэзия жива во все века,
Ее не уместить в одно мгновенье.
Она как полноводная река
С таким непредсказуемым теченьем.
Аделия # 9 июля 2014 в 00:47 0
Ожерелье - стих.

В моей коробке бусинки-слова,
Есть о любви, о дружбе, о мечтах,
Одни шуршат, как сочная трава,
И вызывают слезы на глазах.
Другие криком оглашают мир,
Привлечь к себе внимание хотят.
А эти убивают, как вампир,
Людей уничтожают, как котят.
Я про любовь все бусы отберу,
Чтоб радость отражалась в них,
К ним рифму без труда я подберу
И подарю вам ожерелье - стих.
Александр Волк Гудков # 13 июля 2014 в 19:58 0


Спасибо Есенину
Спасибо Вам, Сергей Есенин,
За Ваши честные стихи!
Вы навсегда останетесь Великим,
За то все мудрое, что подарили для души!

Мы не устанем Вас читать,
Всей молодежи Вас узнать!
Всем сердцем будем Вас любить
И Ваши строчки вспоминать!
Подружка # 19 июля 2014 в 09:19 0
Можно, я стану твоей Музой?
Буду для тебя теплом и светом.
И расставшись с памяти  грузом,
На все твои вопросы буду ответом.
Буду для тебя ветерком вдохновения.
Хочешь, стану немного вольной?
Ты можешь не любить меня самозабвенно,
Только ты не делай сердечку больно.
В снах твоих буду рождать строки,
Утром ты их подаришь миру.
Ты можешь не любить меня, только…
Просто оставайся моим кумиром.
Сенчихин Михаил # 2 мая 2015 в 23:40 0
Поэт и Честь
  (Александру Сергеевичу посвящается…)

Люди Чести судьбой своей схожи:
Пятна крови окрасили снег.
Принят, ты, в белоснежное ложе:
Полуангел, едва – человек…

Так уходят великие люди,
Молодыми, без пряди седой,
Не принявшие мерзость на блюде:
Сплетни, пасквили, праздный покой.

Речка «Чёрная» - траура лента:
Саван связан прощальной чертой.
Скорбь небес – в чистом взоре поэта –
Синь бескрайняя… Но золотой

Блеск в глазах* был в часы вдохновения,
Восхищенный парящей строкой, -
Соловьиное дивное пение.
Искромётность в нем, разум живой!

Кто убийца? Бездарность холуйская,
Связан темным пороком своим,**
Презирая все чуждое, русское,
Знал, что Пушкин стреляет вторым, ***

Свой курок нажимает заранее:
Жизнь Поэта - на чаше весов.
И, свершилось, увы, предсказание
Старой немки гадалки - Кирхгоф, ****

Люди Чести судьбой своей схожи:
Пятна крови окрасили снег.
Принят, ты, в белоснежное ложе:
Полуангел, едва – человек…

*Современники поэта говорили. что глаза у него были то холодного оттенка, то золотисто тёплого (когда его посещало вдохновение, -то его глаза светились, такой эффект).
**В возрасте 24 лет Дантес при живом отце был усыновлен бароном Геккерном, который был всего на 20 лет старше Дантеса. Некоторые из исследователей считают (опираясь на слова друзей Дантеса, в том числе князя А.В Трубецкого, что барон и Дантес находились в гомосексуальной связи. Издатель переписки Дантеса и Геккерна Серена Витали утверждает, что Геккерн был гомосексуалист, а его отношения к Дантесу она определяет термином фр.. paternade — «свойственное всем гомосексуалистам желание быть отцом».
*** Поэт был отменным стрелком, попадал с 20 шагов пуля в пулю. Но во время дуэлей он ни разу не пролил кровь противника и в многочисленных поединках не стрелял первым. Хорошо зная дуэльный кодекс, он, видимо, следовал высказанному им устами Моцарта принципу "Гений и злодейство - две вещи несовместные"
****Александр Пушкин рассказывал, что однажды гулял по Невскому проспекту и из проказливости зашел к кофейной гадальщице немке Александре Кирхгоф. Он попросил ее погадать и, не говоря о прошлом, сказать будущее.
Предсказательница сказала ему: - Может быть, ты проживешь долго, по на тридцать седьмом году берегись белого человека, белой лошади или белой головы. На тридцать седьмом году жизни поэт встретился с Дантесом, который носил белый мундир и был белокур от рождения (белая голова).
Ольга Моргенштерн # 3 мая 2015 в 17:26 +1
Судьба поэта
Сплетая в строчки кружева нелепых слов,
Как приговора, ожидая неизбежного рассвета,
Не в силах потушить пылающих костров
Души безумного, непостоянного поэта.

Смотря на мир сквозь призму странных вещих снов,
Порывом чувств незримый сумрак ночи колыхая,
Я верю в то, что никогда мы не умрем
На порванных листах тетради со стихами

Кризис
По белому листу — в стороны
птицами,
ветками,
метками.
Зарешечены, спрятаны, переломаны,
влезающие
между клетками
Нагромоздились, зовут полушепотом,
хранят,
вопят,
рассказывают,
Но больно уж много копоти
запечатано,
врезано,
связано.
Саламандрам на корм
поэтому
Завершается
эра
поэта.

Лебединая Песня
Лебединая песня - стихи полушепотом,
Белый свет еле брезжит в окошке завешенном,
Снова, в тысячный раз - "Пропади оно пропадом!"
И кому помолиться за душеньку грешную?

И к каким образам бить поклоны и каяться,
Если то, что положено - богом отсрочено?
И доколь суждено ломать крылья и маяться,
И гадать - что будет еще напророчено?

В небесах полумесяц, свеча не потушена,
Над стихами склонясь, задремала нечаянно.
Лишь единая здесь для поэта отдушина,
Островок в океане безбрежном отчаяния.

посвящение М.Ц.
Мягков Александр # 3 мая 2015 в 18:32 +1
За посвящение и за стихи спасибо Вам!Марина Цветаева вообще событие в русской литературе,а то о чём вы написали всегда боль в наших сердцах... zst
Ольга Моргенштерн # 4 мая 2015 в 11:22 +1
Цветаева - это мое отдельное вечное преклонение. Великий человек.
ШАХТЕР # 6 июня 2015 в 08:07 +1
ПРЕДСМЕРТНЫЕ  СТРОЧКИ…

На пиру`, сквозь воплей ликованье,
Я бродил в безмолвии один…
И услышал тяжкое дыханье
Из твоей простреленной груди.

Ты лежал, забытый и бездушный,
Свой блокнот и ручку теребя,
Гости обходили равнодушно,
И, переступив через тебя…

Это – уготовано поэтам…
В мире, где основа – капитал,
И ты – не один источник света,
Кто давно его мишенью стал.

Он не любит чьих-то трезвых мыслей
В неуёмной классовой борьбе,
И тогда – звучит прощальный выстрел,
С пулей равнодушия к тебе…

«Нас не купишь Вашей грязной гривной»,-
Ты  тогда,  усилием души
Диктовал мне  путаные  рифмы…
И просил: - «Братишка,… запиши…».
ШАХТЕР # 6 июня 2015 в 08:10 +1
СИЛА ПОЭТИЧЕСКОГО ПЕРА

Я не имею ревности к героям,
Что в спорах верят в силу кулаков.
Один поэт пером своим, порою,
Полезней рот, и взводов, и полков.
ШАХТЕР # 6 июня 2015 в 08:23 +1
..............................
Теряю деньги я и зубы,
Уже не нужен мне засов.
К чему он, если, скажем грубо,
Я скоро буду без трусов.
Я обнажусь, как мать-Природа,
От старых листьев желтых
И
Дойдут быстрее до народа
Мои правдивые стихи.

Автор: Евгений Вермут
.........................

          ***

ЗАВТРАК  БЕЗ  ТРУСОВ…

(ПОЭТИЧЕСКИНЕВСЕГДАВОСТРЕБОВАННАЯДРУЖЕСКАЯ  ПАРОДИЯ)

Такой удел судьбины нашей,
Беззубья тела горький стих,
Зато с тарелкой манной каши
Мы управляемся без них…
Да и засов? Зачем он нужен,
Где нет, что брать, зачем засов?
А завтрак свой, обед и ужин
Мы можем  есть и без трусов…
Ведь мы поэты – для народа,
И есть, что женам показать,…
И пусть увидит Мать-Природа,
Что – есть чем думать…и писать.
Невзгоды больше не заденут,
Какая жизнь – такая Власть
Ведь дальше тела – не разденут,
Что у убогого украсть?
Пройдет эпоха всех мажоров,
Им всем - воздастся за грехи…
И я уверен – очень скоро
Твои востребуют стихи !
Ты их услышишь в хоре пенья
Могучий звук,…  издалека…
Итог всему долготерпенью…
И – обелиском на века!

С уважением
ШАХТЕР
Вячеслав Анчугин # 5 августа 2015 в 16:28 0
Сказ о том, как Поэту предлагали ударить в колокол, чтобы разбудить Россию

Под журчащие складно потоки речей
Каждый час нас пугающих завтрашним днем,
Под удушливый запах церковных свечей
Спит Россия своим летаргическим сном.

И приходят ко мне ходоки, как во сне,
Словно к Ленину в двадцать каком-то году,
И роняют на выпавший утренний снег
Медный колокол тусклый, сулящий беду.

Говорят мне: "Ну, что же, товарищ поэт,
Вот вам колокол, будете в колокол бить.
Вы молчите уже, почитай, двести лет,
Ваша очередь нынче Россию будить!"

И шептали мне в ухо словами Судьбы,
Что проснется Россия от боли плетей
И охрипнет в удавке и, встав на дыбы,
Будет слепо давить стариков и детей.

Говорили мне: "Так уж бывало уже,
Перетерпим свободу, террор и прогресс.
А прижмет – до Парижу сбежим неглиже
Или снова с обрезами спрячемся в лес".

Я берусь за тяжелый блестящий язык,
Пальцы тихо врастают в металл на ветру.
И сажусь на колени без сил, как старик,
Чтобы долг не исполненный молча вернуть.

Что хотите приму: ссылку, плаху, острог.
Я, конечно, поэт, но, увы, не герой.
Я всего-то хочу описать парой строк
Как холодное солнце встает над горой.

/декабрь, 2013