Стихи Веры Полозковой. Оцениваем.Комментируем.

Опубликовано: 1872 дня назад (7 августа 2012)
Рубрика: Без рубрики
Редактировалось: 1 раз — 7 августа 2012
+1
Голосов: 1
Ночь с 22 на 23 апреля 2003 года.
      @@@
      Не окрыляет. Не властвует. Не влечёт.
      Выброшено. Развеяно у обочин.
      Взгляд отрешен или попросту обесточен.
      Официант, принесите мне гамбургский счёт.

      Все эпилоги - ложь. Все дороги - прах.
      Бог одинок и, похоже, серьезно болен.
      Город отчаялся, и со своих колоколен
      Он распевает гимн об иных мирах.

      Воинам грехи отпущены наперёд.
      Им не увидеть больше родимой Спарты.
      Я отдала долги. Я открыла карты.
      И потому меня больше никто не ждет


      Обыкновенна с каждой из сторон
      И заурядна, как трава у дома:
      Не записала модного альбома
      И не похожа на Шарлиз Терон.

      Не лесбиянка. Не брала Берлин.
      Не вундеркинд. Не дочь миллиардера.
      Не чемпонка мира, не Венера
      И никогда не пела с группой "Сплин".

      Не Мать Тереза, не Мари Кюри.
      И "Оскар" вряд ли светит, что обидно.
      Зато мне из окна весь Кремль видно
      И рост мой метр восемьдесят три.

      И, если интуиция не врёт,
      Назло всем ураганам и лавинам
      Моим стихам, как драгоценным винам,
      Настанет свой черед.

      Стиснув до белизны кулаки,
      Я не чувствую боли.
      Я играю лишь главные роли -
      Пусть они не всегда велики,
      Но зато в них всегда больше соли,
      Больше желчи в них или тоски,
      Прямоты или истинной воли -
      Они страшно подчас нелегки,
      Но за них и награды поболе.

      Ты же хочешь заставить меня
      Стать одним из твоих эпизодов.
      Кадром фильма. Мгновением дня.
      Камнем гулких готических сводов
      Твоих замков. Ключами звеня,
      Запереть меня в дальней из комнат
      Своей памяти и, не браня,
      Не виня, позабыть и не вспомнить.

      Только я не из тех, что сидят по углам
      В ожидании тщетном великого часа,
      Когда ты соизволишь вернуться к ним - там,
      Где оставил. Темна и безлика их масса, -
      Ни одной не приблизиться к главным ролям.

      Я не этой породы. В моих волосах
      Беспокойный и свежий, безумствует ветер,
      Ты узнаешь мой голос в других голосах -
      Он свободен и дерзок, он звучен и светел,
      У меня в жилах пламя течет, а не кровь,
      Закипая в зрачках обжигающим соком.
      Я остра, так и знай - быть не надо пророком,
      Чтоб понять, что стреляю я в глаз, а не в бровь.

      Ты мне нравишься, Мастер: с тобой хоть на край,
      Хоть за край: мы единым сияньем облиты.
      Эта пьеса - судьба твоя; что ж, выбирай -
      Если хочешь, я буду твоей Маргаритой



Препарирую сердце, вскрывая тугие мембраны.
      Вынимаю комки ощущений и иглы эмоций.
      Прежних швов не найти - но я вижу и свежие раны,
      Ножевые и рваные - Господи, как оно бьется?..

      Беспристрастно исследую сгустки сомнений и страхов,
      Язвы злобы глухой на себя, поразившие ткани.
      Яд неверия губит ученых, царей и монахов -
      Мое племя в отважных сердцах его копит веками.

      В моих клетках разлита бессилия злая отрава,
      Хоть на дне их лучатся осколочки Божьего дара.
      Слишком горьки разочарованья. Но мыслю я здраво:
      Я больна. Мое сердце страшнее ночного кошмара.

      Что мне может помочь? Только самые сильные средства.
      Кардиохирургия не терпит неточных расчетов.
      Я достану беспечность - лазурно-босую, из детства,
      Небо южных ночей - рай художников и звездочетов,

      Строки - сочно, янтарно-густые, как капельки меда,
      Иль извилисто-страстные, словно арабские песни,
      И далекое море, что грозно и белобородо,
      И восточные очи, и сказки, да чтоб почудесней...

      Запах теплого хлеба (со специями, если можно),
      Воздух улиц парижских и кукольных домиков дверцы...
      Я врачую себя, вынув чувственный сор осторожно.
      Я с волненьем творю себе подлинно новое сердце.

      Оно будет свободно от старого злого недуга.
      Оно будет бесстрашно... Но я ведь о чем-то забыла...
      Ах, ну да, чтобы биться ему горячо и упруго,
      Нужно, чтобы оно - пощади нас, Господь! - полюбило...

      Эй, мальчишка с глазами синее небесной лазури!
      Ты, конечно, безбожник, и нужно задать тебе перцу,
      Но в тебе кипит жизнь и поет настоящая буря...
      Я, пожалуй, тебе подарю свое новорожденное сердце
Поэзия- она такая
Андрей Балабаев # 15 августа 2012 в 20:58 0
Думать. Забавно. Мудро. Сильно.
look