Интервенция откровенности

Автор блога:
Все рубрики (15)
Пылинки
0
Разбивается Время на тысячи долгих секунд...
Не спеши собирать... их доступность лукаво-обманна.
Это всё неспроста... это просто бессмысленный бунт
Против всех и всего... против фактов - до глупости странных.

Это Зеркало-Время немыслимо даже - разбить.
А осколки - мираж, отражённая марь и шаманство.
Время - просто река... и по ней предстоит нам проплыть
Незаметною тенью, чуть-чуть искажая пространство.

Осознай своё место - запутанный в коконы ум...
Содрогнётся душа ли - увидев небес необъятность?
Все следы на песке уничтожит вселенский самум...
И, в закрытые двери, иная войдёт вероятность...

Мы осыпемся пылью с великих вселенских зеркал...
Мы - осколки надежд, семена наступившей эпохи...
И появится Некто (так хочется, чтоб отыскал!)
И промолвит с улыбкой: Пожалуй, не так уж и плохи...
Утерянные рецепты
0
Когда то обсуждали на Агоре
Рецепты вкусных, сырных пирогов...
И - шелестело безмятежно море,
Целуясь с кромкой тихих берегов.

Не ведали восторженные греки,
Дремавшие в оливковой тени -
На что способны злые человеки
И, что грядут иные, злые дни.

Что - море? Что - оливковые рощи?
На что рецепты сырных пирогов?
Героев древних - памятники, мощи...
Что это всё - перед лицом врагов?

Увы! Гомер, воспевший Одиссея,
Да некое количество руин...
Затем иные - Карфаген, Помпея...
Падёт - за исполином исполин.

Пасутся козы... Ох, уж эти козы!
Да стадо вечных, хмурых облаков
Роняет вниз бессмысленные слёзы -
Утеряны рецепты пирогов!
Плач о Мечте
0
"И если я живу на свете -
То лишь из-за одной мечты:
Мы оба, как слепые дети,
Пойдём на горные хребты..."   Николай Гумилёв


Больные дети проклятой Мечты -
Скитаемся в сгущающемся мраке...
Мы, в поисках добра и красоты,
Вновь ищем полустёршиеся знаки...
Больные дети проклятой Мечты...

Покинуты воздушные дворцы,
Сметённые воинствующей чернью...
Бездомные и нищие певцы...
Распались нас связующие звенья...
Покинуты воздушные дворцы...

Все корабли застиг внезапный шторм,
Когда мы плыли к пирсам Зурбагана...
В тисках законов, прав, границ и норм
Существовать так безнадёжно-странно...
Все корабли застиг внезапный шторм...

И жажду жизни нечем утолить -
В руках осколки амфор и сосудов...
Теряется спасительная нить...
Мутится, кривдой выжженный,  рассудок...
И жажду жизни нечем утолить...

Больные дети проклятой Мечты
Оставлены зверям на растерзанье...
Вокруг одни погосты да кресты...
И нет конца мучительным скитаньям...
Больные дети проклятой Мечты!
Провинциальный поэт
0
Он сам себе на скрипочке играл...
Бродил в полях и обнимал берёзки...
И не стремился влезть на пьедестал...
Ловил небесных песен отголоски...

Писал стихи... и - письма посылал...
И понимал - что ничего не светит...
В столице кто-то про него сказал -
Провинциальный, серенький поэтик...

Ушёл... Не стало... Кто тут виноват?
Как будто щёлкнув, затворилась дверца...
За нею билось - с Красотою в лад -
Огромное и Человечье Сердце.
Мечты о Мальдивах
0
На кой я Мальдивам? На кой я Багамам?
Меня там не знают. И точно - не ждут...
Я всё растолкую приставшим "мадамам" -
Что мне, безусловно, приятнее тут...

Отстанут... Осадок, наверно, остался...
Попутали спьяну... Я - миллионер?
Какой из меня... Я и пью - "на халяву"...
Гуляет на премию друг - инженер...

А в этих шикарных (на вид) ресторанах
Я больше, пожалуй, и не появлюсь...
Куплю себе хижину - там, на Багамах...
А может, на толстой креолке женюсь...

Не век "бомжевать" нам, российским поэтам...
Здесь жизнь без деньжат - настоящий кошмар...
Уеду, к чертям, прямо нынешним летом...
Ну... если издатель пришлёт гонорар...
Вокзалы Времени
0
Вокзалы Времени - таинственный приют
Среди огней - слепящих и спешащих...
Осколки дней - былых и настоящих
Загадочные Стражи стерегут.

Что пропуском послужит на Вокзал?
Кому-то запах, а кому-то фото...
Кому-то календарь - апрель... суббота...
А мне - вином наполненный бокал...

У каждого своё... Флюиды дней
Подпитывают магией Вокзалы...
Сплетают свою вязь инициалы
На фоне оживающих теней...

Вот только не отходят поезда...
И тихо-тихо в зале ожиданий...
Лишь в уголке для встреч и расставаний
Всплакнёт украдкой кто-то иногда...
Серое утро
+1
Тусклое, заплаканное утро...
Ждёт вестей забытый адресат...
Проступает - медленно и смутно -
Хмурый, от дождя притихший, сад...

Вековые эти ожиданья -
Утра, дня, негаданных вестей -
Топчутся на краешке сознанья
В качестве непрошеных гостей...

Пёс, косясь, залез на подоконник -
Смотрит в запотевшее окно,
Словно перелистывает сонник
Снов, так и несбывшихся давно...

Ни за что не выйду я из дома
В неприветность плачущих небес...
Лучше посижу с бокалом рома -
В долгих грёзах о стране чудес....
Авиатор
0
Вырезаю крылья из фольги -
Из пивной, опустошённой банки...
Не ахти эстетика - с изнанки...
Это не реклама - дураки!

Это безысходность... От неё
Вынужден, икарствуя, спасаться...
За меня не стоит волноваться...
За моё паскудное житьё...

У фольги, конечно, есть изъян -
Вцепятся бомжи - на "лом" утащат...
Вон - уже идут, глаза таращат...
Стойте, гады... внуки обезьян!

Господи, на чём мне улететь?
Раскрываю зонт и... шаг с балкона...
И - парю... на фоне небосклона
Сквозь свистки и окрики "Не сметь!"...
Старый маг
0
Из крови моей - ярко-алые птицы Любви...
Из желчи моей - сине-чёрные ястребы Злобы...
Они улетели... И тут уж - зови, не зови...
Их выпустил в ночь я - на поиски юной особы...

Развеять бы давний, сплетённый в ночи двуомер...
Сломать заклинанье, что вырвалось явно с досады...
Но я позабыл те ключи от магических сфер...
А птицы - охотятся молча и нет им преграды...

Я многое понял с лихих ученических лет
И, стал осторожней намного в науке заклятий...
Но птицы, что посланы дерзкой волшебнице вслед -
Причиною стали моих полуночных проклятий...

Она приняла их...Она, видно, много мудрей...
И с нею - Любовь и терзанья... и слёзы о прошлом...
А мне одиноко... и с каждой весной тяжелей...
И каждую ночь - проклинаю себя за оплошность...
Сосиска для Рыжика
0
В посёлке появился старый пёс...
Его прозвали (за окраску) Рыжик...
Быть может кто-то по пути завёз...
А может - умирал... Но как-то выжил...

Искривлена всерьёз собачья пасть -
След давнего и подлого удара...
Но рыжий цвет, такая, видно, масть -
Горит огнём осеннего пожара.

Так и живёт... Не ест пока с руки...
И не подходит - к пьяным и крикливым...
Дай Бог, оценит, что не все - враги...
А много ль надо - чтобы быть счастливым?