bis der Spiegel zerbricht

Автор блога: Linn Assalair
Все рубрики (6)
Языковые барьеры
0
die Hexe (ж.р.) — ведьма, колдунья (ж.р.)
die Hexerei (ж.р.) — колдовство (ср.р.)

Русский язык, вероятно, прав по семантике.
Но не прав по сути.
Ведьмина магия женского рода.
поэзия, говорите?
+2
Поэзия это дело такое. Скользкое и мерзкое. Грязная, грязная, гадкая слизь. Она течет по губам и липнет к рукам, ты ее размазываешь по бумаге и клавиатуре, а она снова гноится, воспаляется внутри, и вместо красивого и доброго, вместо светлого и сильного наружу валятся кровавые ошметки, рванина, всяческая дрянь, от которой здравомыслящие люди уворачиваются.
Кто там говорит, мол, стихи это путь к успеху, признанию? Да начерта оно нужно, такое признание, если слова это просто отражения больных мыслей и образов.
В терапевтических целях. Не ради и не для. А просто потому, что оставлять их внутри еще хуже и гаже. Не любо, не слушай, не так ли?
Да и начерта оно нужно, такое признание, такие читатели, для которых нужно выравнивать слог и кристально чистым и прозрачным писать образ. Тот, кто не может понять, тот счастлив неимоверно, у того внутри не беснуются дикие звери и прокаженные твари, которым только мяса бы и крови, а ты их сдерживаешь как можешь, размазывая по зеркальным стеклам ту же самую кровь, которой они хотят.
Храни меня.
Наши демоны нас берегут, но они же лишают покоя, и та тьма, что внутри, даруя силу и защиту извне, изнутри рушит и выжигает, будто проглоченный уголек. Был, кажется, в Древнем Риме такой способ самоубийства, такой путь завершения жизни. Только вот никто не может обещать, что после смерти станет легче.
Слова не дар. Те, кто считает их даром, те известны, те популярны, те мимолетные любимцы публики, для которых стихи стали так модны и продаваемы, но это поветрие. Моровое поветрие. Наши сны сожрут нас.
А я...я не устану повторять, я не забуду написанного Лайей. Вот этого:

    Почему-то считают поэзию делом возвышенным,
    Чистеньким. И с нежно-прекрасными музами - всякому по плечу.
    И не объяснить вам, нормально дышащим, вы же не
    Понимаете, что весь "волшебный мир тонкой поэзии" - это чушь.
    И не докажешь вам, что стихи внутри - это твари с кровавыми мордами,
    Которые, проедая кишки и прочие органы, рвутся вон.
    Прекрасно-нежные музы же...
    ну, представьте себе армию Мордора.
    Вот что-то вроде того.

© Леди Лайя

Как же я устала, боги. Как я смертельно устала.
Я хочу тишины.
Нет ее.
Сайт
+2
Так. Из наблюдений.
Сайт виснет. Жутко. Непередаваемо. Как ничто больше. Может, нетбук не тянет. Может, слишком много запросов у сервера. Почитала чужие стихи, как же. Разбежалась.
Прикрепленную к стихотворению картинку обрезает. До квадрата, без запроса, что оставить в кадре. Плохо. Больше картинки не грузим.
Разделы повергают в печаль необходимостью выбирать. Можно не выбирать. Потому что большинство моих обрывков не относятся ни к какой категории.
Что такое баланс 50 - загадка. Форум тоже тормозит. Ладно, пусть будет баланс 50, не в минусе же.
Цифры в синем кружочке меняются...как-то. Кто его знает. Занимательную арифметику оставим для математиков. Циферки и циферки. Растут. Люблю, когда растет.
Блогосервис родной понятнее. Наверное, так себя ощущает дикарь, вышедший из леса. Всё такое большое и непонятное. А ты стоишь как дурак и пялишься.
Или не как дурак. Как самый обычный технический кретин.
Женщины-поэты
+3
Женщины-поэты не красавицы, но есть в них какой-то шарм, какая-то магия, делающая их притягательными. Им никогда не будут петь оды и снимать для страниц глянцевого журнала, но будут помнить их глаза.
Женщины-поэты не влюбляются, они любят каждый раз, и неважно, первого или десятого. Любят до боли, до хрипа, до сорванной глотки и вывернутых о клавиатуру и карандаши пальцев.
Женщины-поэты не пишут стихов на заказ или по чьей-то просьбе, но неизменно пишут их кому-то, одному им ведомому, прошлому, настоящему или будущему, а может, и вовсе несбывшемуся.
Женщины-поэты не обязательно поют или играют, но их голос всегда звучит иначе, когда они читают вслух свои стихи.
Женщины-поэты редко счастливы, но даже если в их жизни все спокойно, а в доме и душе их гармония, они находят болевые точки внутри себя, чтобы бить по ним.
Женщины-поэты не волшебницы, но воплощения какой-либо стихии, огня ли, воды ли, земли или воздуха, они живут ей, дышат ей, пропускают ее через себя, как оголенный кабель пропускает ток.
Женщины-поэты несут в себе космос, но никто не может предугадать, будут это созвездия или черные дыры.
Женщины-поэты живут в своем времени, но никогда не принадлежат ему полностью, простираясь на все времена своей сутью.
Сейчас
+1
Просто копировать стихи, накопившиеся за несколько лет. Не все. Шанс и повод перечитать весь тот бред, что я однажды рискнула назвать стихами.
Начало
+2
Просто, наверное, уже пора выбираться куда-то из своей раковины и из пределов уютного бложика на одном ресурсе. Наверное, я не так уж отвратительно пишу и это можно пытаться показывать людям.