Бутов Виталий (г. Москва)

10 сентября 2012 - Администратор

«Поэтическое кредо»

Я не пишу коротких эпитафий,

По паре строк кому-то под заказ,

Я не подписываю чьих-то фотографий,

И не храню идеи про запас.

Рука к перу, когда все закипело,

Душа готова рваться из груди,

А сердце от удушья заскрипело,

И голова безжалостно гудит.

И мне не все равно кто прочитает,

И мне не все равно кто, как поймет,

Ведь эти строки душу отражают,

Все что ее терзает и гнетет.

Все чем она наполнена и дышит,

Какие тайны неусыпно стережет,

И может быть хоть кто-нибудь услышит,

А может, даже тихо подпоет...

«Попробуй сердцу прикажи»

Опять за окнами дождливая погода,

Опять Господь меня в два счета прочитал,

И в унисон со мной расплакалась природа,

И ветер душу в клочья изорвал.

Бессонница, «подруга» дней последних,

Меня ни как не хочет отпускать,

И оглушительная дробь дождей весенних,

По окнам барабанит ей под стать.

Так день за днем я прозябаю молчаливо,

Смотрю, как время притормаживает ход,

И не торопится как прежде, суетливо,

Закончить круг моих печалей и тревог.

И может нужно быть слегка беспечным,

И может менее ранимым нужно стать,

Наверно, можно притвориться бессердечным,

Приказы сердцу научившись отдавать...

«Самобичеванье»

Мне не хватает твердости решения,

Мне не хватает гибкости ума,

Меня все чаще мучают сомненья,

И бред полнейший снится иногда.

Мне не хватает сдержанности в чувствах,

При этом с комплексами явный перебор.

Ваятель примитивного искусства,

Чудак, ведущий светский разговор...

Переизбыток рыцарских романов,

Пресыщенность романтикой. Увы,

Анахронизм, король самообманов,

«Герой» из ненаписанной главы.

Мне не хватает емкости в суждениях,

Мне не хватает краткости в словах,

За то с избытком «эго» в убеждениях,

И пафоса в посредственных стихах...

* * *

Как мало мне для счастья надо,

Всего-то теплая пастель,

Чтоб ты была со мною рядом,

А за окном мела метель.

Чтоб кот мурлыкал у камина,

А в спальне пахло миндалем,

И ароматами жасмина,

Чтоб в доме только мы вдвоем.

И чтоб будильник на комоде,

Остановил, замедлил бег,

На радость сказочной погоде,

Пускай кружится белый снег.

Чтоб на столе мерцали свечи,

А за окном мороз крепчал,

И чтоб укутав твои плечи,

Тебя я нежно целовал.

Остановись, замри мгновенье,

Не ускользай, прошу постой,

Ни это ль счастья упоение,

Быть рядом. Жить, дышать тобой.

«Не по мужски»

Я знаю, ты не любишь про березки...

Про птичье пенье и про шепот тополей...

Про «сопли в сахаре» и плачущие блестки,

И про раздолье зацветающих полей...

Тебя «выбешивает» приторная нежность,

И раздражает многословность ни о чем,

Мои ошибки и постыдная небрежность,

Но я, родная, вовсе не о том...

Поменьше слов, поменьше сантиментов,

По минимуму грусти и тоски,

Как много было жизненных моментов,

Когда я вел себя не по мужски...

Прости. Наверно снова я не в тему,

В глазах твоих читается укор,

Я не умел решать эту проблему

И так не научился до сих пор...

«Чем тебя покорить?»

Чем тебя покорить? Может новым стихом,

От которого кровь застывает?

Или подвиг иной: под раскрытым окном,

Серенада тебя обласкает?

Что мне сделать с собой, чтоб подумала ты:

«Только он мне на свете и нужен»!

Чтоб развеяв сомненья, разрушить мосты,

Иссушить недоверия лужи...

Чтоб героем романа любимого стать,

Я до дыр зачитаю сонеты,

Я с пол слова тебя научусь понимать,

Научусь даже жарить котлеты...

Даже руки кривые к плечам прикручу,

Оторвав от «красивого» места...

Я всему что захочешь в момент научусь,

И храпеть перестану.... Я честно!

Для тебя, если хочешь, я брошу курить,

Это трудно, но все таки можно,

Что еще я могу для тебя совершить?

Я не знаю и это тревожно...

Тучи грусти смогу над тобой разогнать,

Хочешь сделаю вечное лето?

И стихи, если хочешь, я брошу писать,

Но давай чуть попозже об этом...

«ВыЦоТа»

Как правильнее, «годы» иль «года»?

Похожее я слышал уж однажды:

«Ветра, не ветры сводят нас с ума»,

Хотя теперь, настолько ль это важно?

Он говорил: «...не песни, а стихи»,

И что-то о ритмической основе,

И в каждом изливал свои грехи,

Глубокий смысл, скрывая в каждом слове.

А сколько ему было? Сорок два?

На зависть всем завистливым воронам,

Ушел в чертоги те, где «Высота»,

«Доступна только ангелам и стонам»...

Вот так на перекрестке двух столетий,

Всего каких-то десять лет спустя,

За ним уходят и второй, и третий,

И мы осиротели как дитя.

Второму было только двадцать восемь,

Он как и все мы жаждал «перемен»,

Но не дождался, и не встретил осень,

Гитару лишь оставил нам взамен...

Как? Почему? Теперь уже не спросишь,

Но: «...если есть в кармане пачка сигарет»,

Ты эту пачку как заветный символ носишь,

Как будто в ней и был его секрет.

«Они уходят выполнив задание»,

Сказал другой собравшись в дальний путь,

И неподвластно нашему сознанию,

Когда и как мы сможем их вернуть.

Расплакались «...задумчивые ивы».

Не верят обещанию: «Я вернусь»,

В душе звучат знакомые мотивы,

На сердце навивая снова грусть...

Строка к строке, ложатся рифмы в ровно,

Струна к струне, гитарный перезвон.

Мы как один склонились поголовно,

И подпеваем с ними в унисон... 

0 # 19 сентября 2012 в 17:04 0
Скорее к жюри: в стихотворении "ВыЦоТа", допустил ошибку... Нужно читать: "Строка к строке, ложатся рифмы ровно". Ниписано: "...в ровно"... Прошу простить. не вычитал как следует.